Виктор Безматерний Тень в белом

Часть 1. Навязчивый сон

## Глава 1. Тень за стеклом

Будильник не сработал. Или я его просто не услышал. В комнате висела та самая, ватная тишина, какая бывает только перед рассветом, когда город ещё спит, а мысли в голове становятся тяжёлыми и вязкими. Я лежал, уставившись в потолок, и пытался вспомнить, что мне снилось. Обычно сны ускользают, как вода сквозь пальцы, но сегодня... сегодня всё было иначе.

Картинка была настолько чёткой, что казалась воспоминанием, а не фантазией. Запах. Вот что меня поразило. Запах озона и мокрой ткани. Тяжёлый, сырой аромат, который обычно бывает после грозы, но сейчас он был густым, почти удушающим.

Я видел её.

Она стояла ко мне спиной у большого, во всю стену, окна. Комната была незнакомой, какой-то старомодной, с тёмной мебелью и тяжёлыми шторами. Свет был странным — серым, безжизненным, словно солнце навсегда забыло это место.

Её фигура была хрупкой. Белое платье... нет, не свадебное, а скорее простое, хлопковое, прилипло к телу от воды. Ткань обрисовывала каждый изгиб, и от этого становилось не по себе. Волосы, тёмные и длинные, были абсолютно мокрыми. С кончиков срывались капли и беззвучно падали на деревянный пол. Я напряг слух. Тишина. Абсолютная. Ни стука капель, ни её дыхания.

Но самое жуткое — она не двигалась. Совершенно неподвижно, как манекен или восковая фигура. И она знала, что я здесь. Я чувствовал это всей кожей. Ощущение чужого взгляда, впивающегося в затылок.

Я сделал шаг вперёд. Доски пола скрипнули под моей ногой — единственный звук в этом мёртвом мире. Она не шелохнулась. Я сделал ещё шаг. И ещё. Воздух становился холоднее с каждым движением. Когда между нами осталось не больше метра, я протянул руку. Пальцы дрожали.

— Кто ты? — мой голос прозвучал хрипло и чуждо.

В этот момент её голова начала медленно поворачиваться. Медленно, невыносимо медленно, словно время загустело. Я хотел закричать, чтобы она остановилась, умолял себя проснуться...

И проснулся.

Сердце колотилось где-то в горле, отдаваясь болью в висках. Я сел на кровати, жадно хватая ртом воздух. В комнате было темно и душно. Я провёл рукой по лицу — ладонь была мокрой. Не от пота. Вода была холодной.

Я вскочил и включил свет. Яркая лампочка безжалостно высветила убогую обстановку съёмной квартиры: старый диван, стол с ноутбуком, стопка книг по психологии. Мой взгляд упал на подушку. На наволочке расплывалось тёмное пятно.

— Чёрт... — выдохнул я и коснулся ткани.

Она была влажной.

Рациональное объяснение. Мне нужно было рациональное объяснение. Я всегда его находил. Это моя работа — раскладывать хаос по полочкам.

*«Прорвало трубу у соседей сверху»,* — первая мысль была самой логичной и оттого самой желанной.

Я вышел в коридор. Тишина. Ни звука капающей воды, ни шума льющегося потока. Я приложил ухо к стене соседской квартиры — ничего. Вернувшись в комнату, я осмотрел потолок. Сухо. Ни жёлтых разводов, ни трещин.

*«Конденсат»,* — следующая версия была слабее.

Но на дворе апрель. Отопление ещё греет на полную, а окна закрыты наглухо уже неделю из-за аллергии на пыльцу.

Я подошёл к окну и распахнул его настежь. В лицо ударил прохладный утренний воздух. Город внизу только начинал просыпаться: первые машины шуршали шинами по мокрому асфальту. Обычный мир. Реальный мир.

Я закрыл глаза и попытался восстановить образ из сна в мельчайших деталях. Психология учила меня: сны — это переработка дневных впечатлений, подавленных желаний или страхов.

*«Кто она?* — думал я, массируя виски.* *Символ чистоты? Смерти? Или просто образ из какого-то давно забытого фильма? Почему она молчит? Молчание — это самое страшное оружие».

Внезапно меня прошиб холодный пот. Я резко обернулся к зеркалу на стене. На долю секунды мне показалось... Нет. Там отражался только я: взъерошенный парень с бледным лицом и тёмными кругами под глазами от недосыпа.

Я подошёл ближе к зеркалу и всмотрелся в своё отражение.

— Это просто стресс, Антон, — сказал я вслух своему двойнику твёрдым голосом психолога-консультанта. — Ты слишком много работаешь над диссертацией о диссоциативных расстройствах. Мозг просто играет с тобой в игры.

Отражение кивнуло в ответ с кривой усмешкой.

Я заставил себя лечь обратно в кровать и накрыться одеялом с головой, пытаясь отгородиться от сырого запаха, который всё ещё чудился мне в воздухе. Я закрыл глаза и приказал себе спать без сновидений.

Но засыпая, я снова услышал тот звук. Тихий-тихий плеск воды о деревянный пол.

И понял: это только начало.

## Глава 2. Эффект приближения

Следующая ночь обрушилась на меня без предупреждения. Я провалился в сон, как в чёрную, маслянистую воду, и вынырнул уже там — в той самой комнате. Воздух был плотным, тяжёлым, пропитанным запахом озона и мокрой ткани. Но сегодня всё изменилось. Картинка стала кристально чёткой, почти осязаемой. Я мог различить каждую трещинку на тёмных досках пола, каждую каплю, застывшую в воздухе.

И она была ближе.

Она больше не стояла у далёкого окна. Теперь её фигура находилась всего в нескольких шагах от меня. Я видел изгиб её шеи, линию плеча, проступающую под мокрой тканью. Тишина стала оглушительной. Это была не просто тишина, а вакуум, высасывающий все звуки мира. Я слышал собственное дыхание — хриплое, прерывистое, — но не слышал её. Она не дышала.

Я проснулся за час до будильника. В комнате было темно, но я чувствовал себя вымотанным, словно всю ночь разгружал вагоны. В висках пульсировала тупая боль. Я сел на край кровати и уставился в полумрак. Сон не отпускал. Образ девушки стоял перед глазами, выжженный на сетчатке. Она была реальнее, чем пыльный ковёр под моими ногами.

*«Это эскалация»,* — холодно отметил внутренний голос, тот самый, который я годами тренировал на лекциях по клинической психологии. *«Твой мозг повышает ставки. Сны становятся ярче — это классический признак навязчивого состояния или начала психотического эпизода на почве стресса»*.

Я тряхнул головой, отгоняя неприятную мысль. Нет. Я Антон Волков. У меня нет психозов. Я сам их диагностирую.

Включив свет, я первым делом подошёл к зеркалу. На этот раз я искал не следы воды. Я искал её. Всматривался в отражение так пристально, что глаза начали слезиться. Мне казалось, что если я моргну, то увижу её силуэт за своей спиной.

Ничего.

Только моё бледное, осунувшееся лицо.

Нужно было действовать. Пассивное наблюдение никогда не было моим методом. Если мозг подкидывает мне этот образ, значит, у него есть источник. Нужно найти его и обезвредить.

Я сел за ноутбук. Экран вспыхнул холодным белым светом, больно резанув по глазам. Курсор мигал в поисковой строке.

*«Девушка в белом мокром платье»*.

Поиск выдал тысячи ссылок: свадебные салоны, статьи о моде, кадры из фильмов ужасов. Ничего похожего. Я добавил:

*«Психология снов девушка вода молчание»*.

Гугл услужливо предложил статьи о символизме воды как подсознания и белого цвета как чистоты или смерти. Банальщина. Это не давало ответа на главный вопрос: почему именно она? Почему я?

Я откинулся на спинку стула и потёр глаза. Внезапно меня осенило. А что, если это не абстрактный символ? Что, если это реальное воспоминание? Подавленное? Вытесненное?

Эта мысль обожгла холодом.

Я открыл файл с фотографиями на компьютере. Тысячи снимков: друзья, природа, случайные кадры улиц. Я начал пролистывать их лихорадочно, быстро-быстро, словно надеясь увидеть её лицо в толпе на случайном фото из отпуска трёхлетней давности.

Пусто.

Отчаяние начало подкрадываться к горлу липкими пальцами. Я встал и начал ходить по комнате. Четыре шага до окна, четыре шага обратно. Туда-сюда.

*«Ты ищешь логику там, где её нет»,* — прошептал голос разума.

И тут я вспомнил про Илью.

Илья был моим однокурсником и лучшим другом до тех пор, пока наши пути не разошлись. Он пошёл в криминалистику и частную сыскную деятельность, а я — в чистую науку и терапию. Но у него была феноменальная память на лица и доступ к базам данных, которые обычному человеку и не снились.

Было почти шесть утра, но для Ильи это было нормой. Он всегда говорил: *«Кто рано встаёт, тот находит больше улик»*.

Я схватил телефон и набрал его номер. Гудки тянулись мучительно долго.

— Волков? — голос на том конце был хриплым от сна, но настороженным. — Ты в курсе, сколько времени?

— Илья, послушай... — я запнулся. Как объяснить это? — Мне нужна твоя помощь. Это... это странная просьба.

— Ты же знаешь, для тебя всё что угодно. Что стряслось?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.