Не делай мне больно

Концерт, о котором я мечтала годами, должен был стать самым ярким событием моей жизни. Но Питер встретил меня липким полумраком подвала и острым страхом, сжимающим горло. Руки похитителя, грубые и безжалостные, впивались в мою кожу, а вопросы, которые он шипел сквозь зубы, не имели смысла. Но я не понимала, о чем он говорит. Он ошибался. Должен был ошибаться. Он требовал от меня то, чего у меня нет и был уверен, что я владею нужной ему информацией. Во мне что-то дрогнуло. Я будто знала его. Отдаленное воспоминание? Обман паникующего сознания? Или… что-то куда более опасное?