Ваня Макаров
Белый простор
Как олада, румяная и пышная, женщина в дорогой шелковой тунике, с золотой каймой, которую вышивали мастера старой равской школы, степенно подала свое приглашение. На металлической пластинке под имперскими вензелями не менее помпезными буквами было высечено: Ипэч Вахтлвайпкэн. Распорядитель вечеринки поклонился и мастерски изобразил на лице восхищение. Самый прожженный шурали в этот момент был бы готов поспорить, что тот и правда в искреннем восторге от отчаянно смелой леди, что так наглядно демонстрирует свое презрение к модной тяге мужчин к легкомысленным фран-вельдюрским блинчикам, на которые и кривскую сметану-то тратить жалко.
Женщина благосклонно кивнула в его сторону и устремилась было к барной стойке, на которой были выставлены приветственные коктейли, но на ее пути, как назло, оказалась красивая пара. Темноволосый мужчина, придерживая за локоть свою спутницу, горячо ей что-то объяснял. Женщина улыбалась.
– Раиса, ты только представь, начать так: «Я ехал по степям Закамским. Все было покрыто снегом. Я видел…
– Я вижу, там перед вами раздают комплименты, – неучтиво перебила его госпожа Вахтлвайпкэн, не сумев сманеврировать, как какой-то наглый юнец за минуту перед этим. – Дайте пройти!
– Милая дама, вообще-то за комплиментами здесь очередь, – смеясь глазами, важно произнес мужчина.
– И кто последний?
– Мы, значит.
