Валерия Валетова
Москва и ее Сестры
3
Смирнов крутит на блюдце чашку. Неужели на кофейной гуще гадать собирается? Ну нет, так не бывает. Потом он тихо говорит:
– Илон, мне должность предлагают.
– Отлично. Сколько можно на одном месте сидеть! Где?
Андрей называет частную клинику. Слава о ней плохая по городу идет. Врачей они за два-три года досуха выжимают и потом выгоняют. Правда, и платят хорошо. По крайней мере, в первый год работы. Молчу. Николаич поднимает глаза.
– Что скажешь?
Пожимаю плечами. Это не мое решение.
– Лон, они заведование предлагают. И деньги.
Отворачиваюсь, подхожу к окну. Снег усиливается. На улице скользко, сейчас страждущие в травматологию повалят. День жестянщика.
Андрей подходит и обнимает меня за плечи. Легким движением сбрасываю руку. Аккуратно, чтобы не обидеть. Это жест доверия, но со мной он лишний.
– Что скажешь? – снова спрашивает Смирнов.
– М-м, даже не знаю. Мне не нравится. Но решать тебе.
– Вот и меня тоже настораживает. Такая щедрость только в мышеловках бывает. Еще нальешь?
Андрей протягивает чашку.
– Ты завтракал?
– Не-а.
– Понятно, твои бабы тебя не кормят.
– Лон, я один давно.
– Дня три? Четыре?
– Не. Я серьезно.
– Блинчики с мясом будешь?
– Твои?
– Бабы Вали. Она для Насти оставляет. Но тебе тоже перепадет.
– Давай.
Грею в микроволновке два блинчика. Запах домашней стряпни растекается по кабинету.
– А сама?
– Чего-то не хочется.
– Ты когда-нибудь ешь?
– Конечно, я же человек, – нагло вру.
Какой я человек?! Функция. И жизнь – под стать роли. Так, полет страуса.
Ставлю перед Андрюхой еще одну порцию кофе. Ему нравятся маленькие чашечки. Они уютно помещаются в его больших ладонях. Вот разгильдяй первостатейный, а руки гениальные. Как он эдакой лапищей умудряется красиво шить?
– Илон, я не буду соглашаться. Олька мне тоже говорит, что не стоит оно того. Слишком странное предложение.
– Когда это ты с Ольгой общаться начал?
– Так я и не прекращал. Каждые выходные у них бываю. Почти.
– Ага, так и поверила.
– Правда, ей-ей.
– Ты еще перекрестись, – подначиваю Смирнова.
– Знаешь, я же дурак был, когда…
– С чего поумнел?
Андрей молчит. Снова крутит в руках уже пустую кофейную чашку.
– Спасибо, Лон. Не дала умереть с голоду.
Потом он неожиданно добавляет:
– Знаешь, я к Ольге вернуться хочу. Все эти годы хотел.
Он достает из кармана пачку сигарет.
– Смирнов, охренел?! – с яростью комментирую событие.
– Илон, у тебя не зазвенит, – приводит Андрюха главный аргумент.
Ненавижу запах табака в доме. С тех пор, когда курили везде и всегда. Когда в ординаторской после дежурства топор спокойно висел в воздухе. От вещей воняло как из адской пепельницы.
Помню нашего торакального хирурга Васю Плетянина. Тот, по-моему, папироску не вынимал изо рта. Не знаю, сколько у него за день выходило. На фронте не считали, а потом мы нечасто пересекались. Наверное, в начале шестидесятых последний раз его в операционной застала.
Василий Петрович тогда уже был уважаемым профессором. За его золотые руки и светлую голову прощали многое. Работали в тот день долго и муторно. Несколько раз за операцию он выбегал в коридор и у окна делал пару затяжек. Сестра держала зажженную папиросу стерильным корнцангом. Умер он от рака легких, едва ему перевалило за шестьдесят.
– Хочешь курить – иди на улицу, – резко говорю Смирнову.
– Лон, там холодно.
– Здесь курить сегодня никто не будет. Точка.
– Злая ты. Пойду в отделение.
– Не ко мне. У нас тоже курить нельзя.
Еще не хватало. Не дай бог, Призыв, и дружно взлетим на воздух всем корпусом – и курящие, и некурящие.
– А я и не думал. К себе пойду.
Врет. У них в отделении старшая сестра так гайки закручивает, что ни у кого даже мысли нет подымить где-нибудь в пределах хирургии.
– Андрей, чего приходил-то?
– Посоветоваться хотел. С тобой как-то все распутать получается. Давно собирался с тобой разобраться. Нет, в смысле, с тобой поговорить, чтобы в себе разобраться. Чего-то все криво выходит в последнее время.
– Чего тогда уходишь?
– А я уже. Посидел и понял, что почем. Спасибо.
Он собирается уходить, оставляя на столе грязную посуду и сожаления. Какие же вы все одинаковые, мальчики. Хотел – не хотел, жалел – не жалел.
Иду мыть чашку и тарелку. По зеркалу передо мной прыгают электрические искры. Сколько можно?! Где Призыв? Какого мрака эта канитель! И так каждый раз второго декабря. Совет то ли воспитывает, то ли мстит за непокорность.
За спиной твой голос: «Смотри!» В стекле передо мной мелькают картины. Одни задерживаются, остальные быстро сменяют друг друга. Там настоящее, прошлое и будущее. Только разобраться с ходу не получится.
Вот мы мчимся по лесной тропинке на велосипедах. Я вижу твою спину. На багажнике – корзинка. Пикник? Такого никогда не было. И не могло быть. Корзинка и велосипед современные. Тогда таких не существовало.
Вот Вася Плетянин в анатомичке. Он – мой очередной «однокурсник». А вот мы выпускаемся. И тут же он в форме и хирургическом фартуке сидит на пне. Не вижу, что по сторонам. Похоже, занесло меня в сорок первый. Тогда…
В середине сентября нас снова перебросили. Было холодно и сыро. Не переставая поливали дожди. По-моему, накануне убило Лену Семенову. Взрывом накрыло подводы, которые она сопровождала в эвакогоспиталь. До сих пор не понимаю, откуда он там взялся. Наша веселая девочка… Осталась воронка. И память. Вася за нее всегда на Девятое мая пил. И плакал.
Вот маленькая Арина бежит по скверу. Ей шесть лет. Она кричит: «Мама вернулась!» Солнце бьет мне в глаза. С ней – моя мама. Меня только демобилизовали. В нашей семье всегда все шиворот-навыворот. Женщин с маленькими детьми дома оставляли, а меня в сорок третьем Совет на фронт отправил. Призыв – и вперед. Мамины таланты не понадобились, она внучку воспитывала.
А потом вижу мокрый асфальт. Кто-то мчится на мотоцикле. По-моему, машина летит по Садовому. И наступает темнота. Это ты закрываешь мне глаза ладонями, прижимаешь к себе и шепчешь: «Достаточно. Хватит боли». Потом руки, голос, твое тепло – все исчезает. Я смотрю на собственное отражение. Снова одна.
Мама и бабушка много раз говорили: Совет избавляет нас от боли. А я не могу. Эта мука намертво сплетается с воспоминаниями. С каждым годом связь все сильнее. Я потеряю целый мир – тебя, друзей, мой город. Да я себя потеряю, в конце-то концов. И эта пытка – моя плата за спасенных. Переживу как-нибудь второе декабря. И следующее. И еще одно. Или умру, глядя в зеркало на твои отражения, как влюбленная Горгона.
Иду в отделение. Там Иващенко. И других нужно посмотреть. Да, с Настей еще поговорить. Она странная какая-то. Неужели с Линой не получается?
Анастасия Сергеевна Грин пришла к нам десять лет назад. Уже не помню, кто привел странную плохо одетую девчонку поработать летом. Санитарок всегда не хватало, и студентка-первокурсница пришлась как нельзя кстати.
Я разглядывала худую высокую фигуру и размышляла, как отличалось обучение тогда и сейчас. Нет, в тридцать девятом тоже выпускали недоврачей, но жизнь быстро все расставила по местам. Практики и знаний институт тогда и годы спустя давал недостаточно и выпускал скорее полуфабрикат зародыша, чем полноценного врача. Все как в довоенные годы.
Ох, не дает мне сегодня покоя Плетянин. Я помню, как он первый раз пытается войти в брюшную полость. Тьфу, стыд и срам. Он толком не умеет держать инструменты. Показываю, Вася удивляется. Молчу, откуда у меня опыт.
Зачем ему знать, что я и в Крымскую, и в Первую мировую хирургам помогала. Врать не буду, с Пироговым жизнь не сводила. О нем я только слышала. С другими поработала. Вернемся к Анастасии Сергеевне.
Настя не гнушалась никакой работы. Надо – она мыла полы. Попросили – отнесла анализы. Убрать судно? Без проблем. Или сама бежала по делам.
У нее была говорящая фамилия и костюм соответствующего цвета. Молодежь моментально окрестила нашу новенькую Зеленью. Такой она и осталась для старожилов и однокурсников.
Настеньку выделяли молчаливость и сообразительность. Как-то незаметно она научилась многому, что умели сестры. Потом, когда она была на пятом курсе, я добилась, чтобы ее перевели в медсестры. Как выяснилось, к золотым рукам у девочки прилагалась светлая голова.
Грин ходила за мной хвостом. Она задавала вопросы чаще, чем штатные сотрудники. Она приносила статьи и требовала ответить, почему так, как у авторов, не получается. Мне казалось, Настя училась даже во сне.
Меня не покидало ощущение: с нашей девочкой что-то не так. Грин вела себя как мышка. Она упорно молчала, тихо приходила и незаметно исчезала. Она не пила алкоголь, не крутила романы с молодыми хирургами, не поражала новыми нарядами и макияжем. С огромным трудом мне удалось ее разговорить.
Настя была полной сиротой. Как многие мои сотрудники. Собственно, родителей она потеряла относительно недавно. В десятом классе отец погиб на шахте, и она осталась с матерью и старшей сестрой. Тогда же и приключилась беда.
Я так до конца и не поняла всего, а входить против воли в ее сознание не хотела. Произошла какая-то ужасная история с попыткой группового изнасилования одноклассниками. Девочка замкнулась. Помочь было некому: мать и старшая сестра пили без просыху. Какой ангел помогал ей, не знаю, однако Настя поступила в Московский медицинский институт. Незадолго до прихода к нам ее мать и сестра сгорели вместе с квартирой, и Грин осталась одна-одинешенька. Тут-то ее ко мне и притянуло. Не без помощи Совета, думаю.
Все это я услышала незадолго до ее окончания института. Помогла Насте с поступлением в ординатуру. У девочки был несомненный врачебный талант. Я настояла, чтобы после учебы она осталась у нас.
А потом позвонила моя внучка Лина. Она не просила – требовала привести к ней Грин учиться. Я повторяла настырной девчонке, что Настя никогда не пела. Меня обрезали – распоряжение Совета. Значит, у Полины был Призыв. Деваться некуда: наши грымзы не мытьем, так катаньем заставят слушаться.
И вот Анастасия Сергеевна три года училась петь. Сколько сил я потратила, чтобы убедить нашу Грин попробовать, и не передать. Внучка заверяет: все идет по плану. Пока же Настя часто застывает над больными, будто к чему-то прислушивается. Интересно, как музыка может пересекаться с целительством?
В лирическом настроении я подхожу к отделению, и меня едва не сбивает с ног открывающейся дверью. Навстречу выбегает Настя и, огибая меня, на ходу кричит:
– Срочно в операционную, авто с Садового. Минуя приемное.
И она исчезает в недрах служебного лифта. Набираю Смирнова.
– Андрей, там авто…
– Да, я уже бегу. Подходи тоже, – он немногословен. Времени нет.
Ага, понятно. Очередное кровавое месиво. Влетаю в кабинет. Что-то диктует забрать заначки. Так, видеоларингоскоп – беру. Вчера в операционной штатный аппарат барахлил. Так, наборчик с выставки – беру. Может пригодиться. У ребят, по-моему, хорошие штучки закончились, выдадут только в понедельник. Все? Да.
И меня прошивает молнией. Призыв – всегда болезненная история. Но сегодня Совет расщедрился на ощущения. Строптивице – по полной. Без жалости.
Не гадаю – знаю точно: в операционной Он. Тот, ради кого с раннего утра бьют молнии в шпили Оружейного. Тот, из-за которого ты раз за разом приходишь ко мне.
Прижимаю к себе пакеты и бегу. Разряды растекаются по окнам. Воздух вокруг меня сгустился и потрескивает. Скорее! Только бы успеть!
4
Моя рука лежит на решетке лифта. Я сдвигаю ее в сторону. Мы с Танечкой везем очередного раненого. Парень стонет от боли, когда подъемник резко останавливается. Потом мы катим его по черно-белой плитке в операционную. Там все готово, нас ждут. Утро только начинается, а это уже третий.
Видение исчезает. Другой год, другое здание. Никаких больных за спиной. На мне нет серого платья сестры милосердия. Сегодня Совет не скупится на прошлое. Не к добру это.
Из шокового зала подают больного. Меня видит дежурная смена. Медсестра здоровается:
– Доброе утро, Илона Игоревна!
Сегодня докторам повезло: Татьяна работает давно, на нее можно положиться.
– Илона Игоревна, – тараторит девчонка-ординатор, – пять минут назад привезли. Симпатичный парень, молоденький такой, жалко.
– Стоп, только основное, пока не заехали.
Времени нет. Из него вытекает жизнь и стелется черным дымом за каталкой. В лицо ему не смотрю.
– Открытый перелом костей правой голени, подозрение на перелом таза, закрытая травма живота, и, вероятно, есть повреждения ребер. Гемоглобин… Сатурация… Гемодинамика нестабильна, – уже спокойней отвечает Оксанка.
Все это вижу и сама.
– Оксана, почему больной не интубирован?
Девчонка молчит, прячет глаза. Понятно, не рискнула. Это ее второе или третье самостоятельное дежурство. Как назло, напарник опаздывает. Хорошо, догадалась надглоточный воздуховод поставить.
– Зайдешь ко мне позже. Побеседуем.
Она смотрит на меня, как мышь на удава: такая же маленькая, беленькая, испуганные глазки не мигают. Чем они в ординатуре занимаются, если банальных вещей не знают?
– А голова как?
– Мы КТ не успели… побоялись делать.
– А без КТ что скажешь?
– Ну, по шкале Глазго где-то баллов двенадцать-тринадцать было при поступлении. Головой он ударился точно. Зрачки симметричные. Рефлексы живые.
Я ее не слушаю. К счастью для мальчика, все проблемы ниже шеи. Но повреждений много. Кровь вытекает вместе с жизнью. Как алая точка лазерного прицела, на парне горит метка Призыва. Будто я не знаю, что это Он.
Да они сегодня жестокие как никогда, наши Старшие. Я только подхожу к нему, и внутри завязывается в узел желание помочь и непереносимая жажда уйти в Тень. Там, в моем истинном облике, я почти всемогуща. Почти. Это дает надежду людям.
Мне в наследство от предков достался талант целительства. С ним в комплекте еще один дар, он же мое проклятие: я лечу в двух мирах – этом и теневом. Только так, иначе не получается. Если дать рекламу, то она прозвучит так: «Дорого, больно, гарантия сто процентов». Причем «дорого» и «гарантия» – для человека, а «больно» – это для меня. Поэтому обычно меня берегут. Только не сегодня. Второе декабря – день моей расплаты за могущество.
– Хирурги как, готовы?
– Да, уже намываются. Андрей Николаевич недавно в раздевалку прошел.
– Ладно, не вздумай реветь, Оксана. Все будет хорошо. Не забудь зайти потом. Объясню, что могла сделать.
Ты зовешь меня:
– Геля!
Твой голос едва слышен. Он доносится из немыслимого далека. Тебя нет рядом. Отчего же я чувствую твое дыхание? Сердце сжимается от боли.
– Геля, уже скоро!
Ты дуешь сзади на шею, как делаешь всегда, когда незаметно подходишь. Мне щекотно, по спине бегут мурашки. И что еще за «скоро»? Ты не можешь вернуться, а мне к тебе не добраться.
– Геля!
От твоего шепота меня пробирает приятная дрожь. Ты всегда говорил, что мое имя напоминает о боге Солнца: оно такое же теплое и огромное. Геля, Ягеллона – так меня люди давно не называют. В паспорте записано «Илона Игоревна Лесная». Илона. Стоп, мне нельзя отвлекаться. Интересно, сегодняшние видения – это наказание или награда?
Снова ноябрь четырнадцатого года. Белоснежный фартук прикрывает мое серое платье, манжеты подвернуты. Мы готовим инструменты. Танечка укладывает их в биксы и рассказывает, как тяжело работать в вагоне. Поезд заполнен ранеными битком, и запах стоит такой, что с непривычки люди падают в обморок. Делать перевязки каждый день не получается, и у солдат в ране заводятся личинки.
Меня снова возвращает в реальность. Зачем престарелые самки богомола раз за разом показывают прошлое? Ладно, я понимаю, когда в этот день приходишь ты. Это наказание для ослушницы. Но при чем тут остальные люди?!
Из соседней двери доносятся отголоски разговора. Хирурги переодеваются. Наш заведующий оперблоком строго следит, чтобы никто не прошел в «священную хирургическую рощу», минуя санпропускник.
В спину меня подталкивает ледяной ветер Призыва. Чем ближе подхожу к Нему, тем мощнее поток. Он стихнет, когда я начну работать.
Опять черт-те что в женской раздевалке творится. Небось, мужикам не забыли свежие костюмы положить, а мне что надеть? Открываю дверь в служебный коридор и со всей дури ору:
– Маня, костюм! Срочно!
В ответ тишина. И что мне делать? То ли курит Манька, то ли с утра пораньше свалила в магазин за едой. А я как пойду искать костюм – в трусах и кружевном лифчике? А, была не была, возьму у мужиков. Забегаю в соседнюю раздевалку и натыкаюсь на полуголого Андрея. В общем-то, ничего нового в моей конструкции нет. Да и не первый раз в таком виде к мальчикам за костюмом влетаю. Но Андрюха все равно довольно пялится и улыбается.
– Ручки при себе держи! – сразу предупреждаю я. – Даже не думай!
– Больно надо, недотрога, – Смирнов отворачивается, открывает шкаф, вытаскивает зеленый костюм и молча протягивает мне.
– Андрей, ты бы на размер посмотрел!
На форме четко выделяется цифра пятьдесят шесть. В этих тряпках при моем сорок четвертом я буду некоторое время двигаться внутри.
– Прости, Илона.
Он изо всех сил старается не смотреть на меня. Получается у него это не очень. Что взять с первостатейного бабника! Хоть кол на голове теши, все равно… Впрочем, попытку следует засчитать. Да и выбирает он маленький костюмчик сорок шестого размера.
Повезло сегодня пострадавшему. Николаич, пока до конца дело не доведет, пациента не оставит.
– Спасибо. – И я бегу назад.
Скорее, скорее, нетерпение нарастает. Как сегодня на той стороне? Там же никогда не знаешь, с чем столкнешься: то в мороз и стужу попадаю, то в африканскую жару. Ладно, это по большому счету неважно. Сейчас надо успеть.
– Илона Игоревна, сами встанете?
Это операционная сестра.
– Ира, передай Насте.
Протягиваю ларингоскоп.
– Андрей, – громко зову Смирнова в открытую дверь.
– Чего тебе?
Обиделся. А нечего было разглядывать то, что ему не предназначалось.
– Забери плеврокан. У меня целый год после выставки лежит.
– Оделась?
Он вежливо выглядывает из двери, вежливо отводит глаза в сторону.
– Смотреть можно. Забери набор. Сегодня он пригодится.
Смирнов что-то бубнит под нос.
– Чего? Говори громче, – прошу его.
– Да я возмущаюсь. Накаркаешь опять, как в прошлый раз, когда мы…
Случайно касаюсь его руки, когда Андрей берет пакет.
На столе лежит девушка, почти девочка. По документам ей двадцать, а выглядит лет на пятнадцать-шестнадцать. Три ножевых: одно в живот, два в грудную клетку. Все справа. Девчонка тщедушная, от потери крови вся синяя, как цыпленок в советском магазине. Это четвертое нападение в районе. Как три предыдущих, среди бела дня, когда в старые дворы редко заходят. Ее в подворотне обнаруживает соседский десятилетний мальчишка. Она ждет помощи полчаса. Сил кричать нет. Маньяка давно след простыл. Но время, его не вернуть!
Андрей ругается под нос. Из-под маски полноценные слова не вылетают, одни междометия. Понимаю: это характеристика насильника. В интубационной трубке крови уже нет. Смирнов ставит дренаж, сейчас будет ушиваться. К счастью, в животе не все так страшно, как мы думаем сначала.
Когда Николаич заканчивает, из дренажей начинает течь. Сразу по всем. Да еж тебе в глотку! Он снова открывается. Уже не таясь, Андрюха в голос матерится. Я шагаю в Тень. И мы еще час боремся за жизнь. Безуспешно.
В половине десятого выходим из операционной. У дверей ждет мать. Смирнов ежится: это самый страшный кошмар – сказать женщине о смерти ребенка. Стою с ним рядом. Как оставить их вдвоем? Мать застывает, потом спрашивает:
– Я могу попрощаться?
– Да, но немного позже, – отвечает Андрей.
Ни истерики, ни криков. Мать заморозило, и это по-настоящему ужасно.
– Геля, не надо, – ты тихо произносишь на ухо. Никто не слышит, только я.
– Илона, – Андрей тянет на себя пакет, который я держу мертвой хваткой.
– Извини, – отпускаю свой конец.
– Лон, сама встанешь?
– Нет, Насте помогу. В какой операционной?
– В третьей.
– Да туды ж ее в качель. Как я не люблю третью, неуютно в ней.
– Да ладно тебе, Лон, не ворчи. Третья так третья. Я пошел.
Андрей быстро уходит вперед по коридору, привычно хлопает ладонью по клавише. Тяжелая дверь откатывается в сторону. Он скрывается в предоперационной. Обработка рук, халат, перчатки – на все надо время. Но оно есть, я знаю.
Подхожу к наркозной. Как Смирнов, нажимаю на клавишу с надписью «Вход». Я не хирург, мне намываться не надо. Пока стою у раковины, перед глазами плывет другая предоперационная.
Мы с Танечкой драим руки щетками с мылом, потом спирт, и после – добро пожаловать в тазик с сулемой. Да, мои руки нежными не назовешь. Нет, нынешняя молодежь этого не знает. К счастью. Ах, Танечка! Она умрет от брюшного тифа в тысяча девятьсот восемнадцатом году где-то под Одессой. Это будет позже, а пока мы весело болтаем.
Видение исчезает от звука открывающейся внутренней двери. Из операционной показывается анестезистка. Ее тоже зовут Танечкой. У нее золотые руки, большие голубые глаза и острый, как бритва, язык. Выглядит она лет на двадцать пять, хотя на самом деле ей давно перевалило за тридцать. Двое детей. Муж – известный хирург – работает в другой клинике.
В сентябре, когда в ординатуру приходит новая порция самоуверенных начинающих хирургов, в оперблоке работает тотализатор. Ставки делают по двум направлениям: кто первый осмелится подкатить к Тане, как она его «умоет».
– Илона Игоревна, как хорошо, что вы сегодня с нами.
Таня говорит искренне. Мне здесь всегда рады. Хирурги считают, что я приношу им удачу. Они не знают, чего мне стоит их мнимое везение.
– Танюша, свежие анализы есть? Меня больше всего интересует КОС. И рентген.
Да, все есть. Снимки вывели на экран в операционной. Анализы в руках у Насти, ой, Анастасии Сергеевны.
Не хочу входить. Ветер Призыва превращается в ураган. Ты сзади подталкиваешь меня и шепчешь:
– Не стой, Геля. Пора!
Вдох, выдох, вдох. Открываю дверь и вхожу в операционную. Снова не смотрю в лицо мальчику на столе. Замираю перед экраном. Вроде бы в грудной клетке все хорошо, но это неправда. У меня все чакры сжимаются. Это не его снимки.
– Настя, когда делали рентген?
– При поступлении. Я смотрела, там все нормально.
– Но это не его грудная клетка!
Настя подходит и удивленно разглядывает экран. К нам присоединяется Смирнов. Помолчав, он спрашивает:
– А что не так? Вот и фамилия его. И номер истории.
– Да мне пофиг, что там написано, – я почти кричу. – Это женский снимок!
Удивленно оглядывается операционная сестра.
– Вот здесь, видите!
Я тычу пальцем в едва наметившийся контур женской груди размера «ноль семьдесят пять вовнутрь».
– Это у парня что?
Смирнов разражается долгой тирадой, смысл которой сводится к одному приличному слову «перепутали».
Поворачиваюсь и быстро подхожу к мальчику. Правую половину грудной клетки занимает громадный кровоподтек, под кожей хрустит воздух. Прикладываю фонендоскоп: справа дыхания нет. Смотрю на монитор: сердце заходится в попытках прокачать кровь, давление медленно съезжает.
– Андрей, пунктируй справа.
Напряженный пневмоторакс. Времени нет. Еще немного, и сердце не справится.
– Командирша, отойди.
Смирнов умело обрабатывает поле. Движения скупые, точные, чем-то они напоминают манеру Плетянина. Люблю смотреть, как Андрюха работает. Как в старом анекдоте: «Во-первых, это красиво!» По дренажу отходит воздух. Таня присоединяет аппарат Боброва. Вернее, его современную версию. Парень раздышится, но интубировать все равно надо.
– Настя, готова?
Грин, видимо, кивает, потому что ответ я не слышу. Поднимаю глаза и впервые вижу лицо человека, к которому меня призвали. Взгляд как удар под дых. На операционном столе – мой муж. Мой давно ушедший муж.
Едва не падаю. Кто-то поддерживает меня сзади. Проносятся картинки из прошлого. Вот оно – второе декабря в полной красе. Вот к чему меня ведет Совет. Вот о чем предупреждают родные. Вот зачем горят огни святого Эльма на шпилях Оружейного переулка.
Капитан Иван Николаевич Серов, тысяча девятьсот четырнадцатого года рождения, Сто семьдесят пятый полк Первой московской мотострелковой дивизии. Он погиб второго декабря сорок первого года под Наро-Фоминском. В июне ему исполнилось двадцать семь. Мы были женаты восемь месяцев. О беременности и рождении дочери он так и не узнал.
– Геля, соберись!
Я одна слышу тебя. Прочь лирику! Мой выход.
Настя, точнее, Анастасия Сергеевна Грин хмурит светлые брови, отслеживает кривые и цифры на мониторе. Лицо напряженное: она явно нервничает.
«Шкуру спущу, если ошибешься!» – хочу ей крикнуть. Вместо этого тихо говорю:
– Настена, все будет хорошо. Я тебе помогу.
Потом делаю вдох и на выдохе касаюсь нашего подопечного. Перед глазами мелькают картинки чужой жизни.
Мальчик бежит по саду к красивой блондинке. Мальчик идет в школу с большим букетом гладиолусов. Мальчик рисует корабли.
Юноша разговаривает с мужчиной постарше. Тот сердится и кричит на него. Слов не разобрать.
Молодой человек следит за парусниками в бухте. Вот он же пытается ходить на кайте. Вот мужчина постарше (отец?) сердится и сурово выговаривает сыну.
Ночь. Молодой человек рисует старинный парусник. Судно входит в бухту. Корабль маневрирует. Цела только фок-мачта, грот и бизань сломаны. Откуда я знаю эти слова?
Передо мной другой эскиз. Улицы белого города спускаются к морю. У пирса швартуется все тот же поврежденный корабль. Сохранившиеся паруса отливают красным. Еще набросок. Снова старинное судно. И еще одно. И еще. Огромный лист заполнен фрегатами, мачтами, парусами. Целая пачка этюдов на морскую тему. Я не эксперт, как Арина, но эти зарисовки производят хорошее впечатление.
В комнату входит отец. Он о чем-то спорит с сыном. Звуков нет, только картинка. Потом тот, что постарше, хмурится, закипает и на чем-то настаивает. Он яростно жестикулирует. Сын вскакивает. Стул падает на пол. Молодой мужчина выбегает из комнаты.
Вижу обрывки воспоминаний. Вот парень бежит по лестнице вниз. Он садится на мотоцикл. Стоп, какой байк в снежном декабре?! Он заводит машину и вылетает из гаража на улицу. Его не останавливают. Перед глазами мелькает мокрый асфальт. Кто-то мчится по Садовому кольцу. На Ульяновской эстакаде что-то происходит. Мотоцикл идет юзом, падает набок и скользит через все встречные полосы. Тяжелая машина ударяется в отбойник. Чудом на водителя не налетают проносящиеся мимо автомобили. Огни скорой. Занавес. Темнота.
Должно быть, бригада быстро прибыла на вызов. Так всегда при Призыве. Место дают в ближайшей больнице, и парня привозят к нам.
– Настя, как его зовут?
Собственный голос доносится издалека. Едва его узнаю.
– Иван.
– А полностью?
– Иван Николаевич Серов.
Из груди рвется крик. Да что же вы со мной делаете, бессердечные стервы!
