Косы ищи-свищи.
Да и ее довольно –
Вояка ты плохой.
Немного будет больно,
Но стерпишь, ты ж герой!
– Старуха, что глумишься?
Скажи, в чем виноват?
– А, ты уже не злишься,
Потух твой гордый взгляд.
Тогда, быть может, в душу
Ответ проникнет мой.
Внимательно ты слушай,
Поникнув головой.
Кто в юности отринул
Неравный смертный бой,
Тот страшный жребий вынул:
Он встретится со мной.
Придет лихое время,
И меч не сможет он
Из ножен вынуть, в стремя
Ноги не вставит он.
И лежа на кровати,
Весь в язвах и мощах,
Он будет всем некстати,
Как таракан во щах.
Кто вовремя не умер,
Тот будет долго жить.
Так долго, что сумеет
Себя он пережить.
Ведь смерть бывает разной:
В расцвете сил и лет,
Великой и прекрасной.
А может быть – и нет.
Такой она бывает -
Врагу не пожелать…
И каждый это знает.
Но не желает знать.
– Ужели же тобою
Я буду поражен?
Такою вот… с клюкою?
Нет, сплю я, это сон.
– Клюка – не меч, согласна.
Но сам виновен ты.
Что, смерть твоя ужасна?
Прекрасны лишь мечты…
Старуха замахнулась
От всей души, сплеча…
Быть может, промахнулась
По спешке, сгоряча,
Иль немощь одолела…
Но только наш старик
Очнулся. Где-то пела
Ночная птица в крик,
И волчий вой тревожил
Зверей по тем лесам…