И спросил, шагая в пропасть:
– О, кто ты, витязь гордый?
– Я смерть твоя, герой.
Не дрогнет голос твердый:
– Так не шути со мной.
Ведь знают все и всякий,
Что смерти лик – другой.
К чему твои мне враки?
Старуха-смерть – с косой…
– Вот так и не иначе?
Смешон, герой, твой пыл.
Я смерть – твоя, а значит,
Не стар и не уныл.
К чему тебе старуха
Со ржавою косой.
Откуда взять ей духа?
Сразись со мной, герой!
Ты молод, храбр, удачлив,
Не знал пока невзгод.
Доселе был ты счастлив,
Настал расплаты год.
За все, за все заплатишь…
– Не должен ничего!
– Смиришься, как заплачешь.
А ну, ату его!
И смерть, наслав проклятье
Беспечному герою,
Сменила облик, платье
И предалась разбою.
С ней бедствий злобных стая
Героя окружила,
На части рвут, глодая…
Где ты, былая сила?
Болезни и морщины
Весь лик избороздили.
И стать, и длань мужчины
Пропали, как не были.
Но дух еще теплился
В иссохшем, дряхлом теле.
И гневом он ярился,
Пусть слышен голос еле:
– Ах, витязь мрачный, выйди
Со мной на равный бой!..
Но вдруг однажды видит
Старуху он с клюкой.
Спешит ему навстречу,
Хромая и крича:
– Что потерял дар речи,
Не рубишь что сплеча?
На вызов твой отвечу,
Вот только не взыщи:
Клюкой своей привечу,