Тори Майрон
Без тебя
Глава 3
Спокойно, Кортни. Дыши. Просто дыши. Возьми себя в руки и улыбнись.
Ничего сверхъестественного не случилось. Я всего лишь встретила мужчину, которого безумно любила, в компании сногсшибательной красотки и не нахожу в его лице и намека на какую-либо эмоцию, которую Пол испытывал ко мне раньше.
Все нормально. Ничего удивительного. Прошло больше четырех лет. Естественно, он забыл меня, оставив все чувства в прошлом. В отличие от меня, черт побери!
Замерев, я как зачарованная любуюсь его лицом и чувствую, как каждая фибра моей души откликается на его присутствие.
– Ты что наделала?! – негодующий голос Джины приводит меня в чувство, и я наконец заставляю себя сконцентрироваться на более насущной проблеме.
– Ой, простите, пожалуйста. Не заметила за спиной вазу. Сейчас попрошу кого-нибудь, чтобы убрали.
– Не стоит. Я сам, – произносит Мартин, на удивление, без злости в мой адрес. Подзывает к себе мимо проходящего официанта и просит его убрать устроенный мной погром.
Черт! А я ведь так хотела воспользоваться возможностью улизнуть отсюда хотя бы на минуты, чтобы дождаться, когда Пол со своей красоткой пройдет дальше в зал, облегчив мне задачу обрести прежний внутренний баланс.
– Вы, главное, отойдите в сторону, подальше от осколков. Не хотелось бы, чтобы вы поранили себе ноги, – добавляет Мартин, скользя пылким взглядом по моим оголенным ногам.
Нет, ну точно кобель. Однако на его очередной сальной взгляд мне параллельно. Куда сильнее меня волнует внимание Пола, который продолжает беспрерывно смотреть мне в глаза.
– Добрый вечер, Кортни, – проговаривает бывший муж своим низким чарующим голосом. От него мурашки пролетают по позвоночнику, ноги норовят подогнуться в коленях, но я собираюсь, отгоняю прочь неуместные реакции тела и придаю голосу максимальную беззаботность:
– Добрый, Пол.
– Не знал, что ты вернулась в Спрингфилд.
Конечно, не знал. Я же все эти годы делала все возможное, лишь бы минимизировать вероятность столкнуться с ним в городе.
– Теперь знаешь.
– Вы знакомы? – интересуется Мартин.
– Да, и очень близко. Они бывшие муж и жена, – встревает Джина, прижимаясь ближе к Мартину. То же делает и светловолосая дива, только жмется она к моему Полу.
Мой Пол.
Ну не дура, а?
Какой мой? О чем я вообще?
– О-о, понятно. Даже не знал, что ты был женат, Дэвенпорт.
А я не знала, что Мартин и Пол знакомы. Будь оно иначе, несколько раз подумала, прежде чем соглашаться на эту работу.
– Это было задолго до начала нашего сотрудничества, Мартин, – безэмоционально поясняет Пол, устремляя все свое внимание на именинника, и мужчины завязывают непродолжительный разговор.
Обо мне же они напрочь забывают. Пол так точно. А вот Ева (я уже ненавижу это имя), наоборот, украдкой поглядывает в мою сторону.
Что? Интересно посмотреть, на кого твой мужчина впустую потратил девять лет своей жизни?
Так пусть смотрит. Мне не жалко. Лишь становится любопытно, поведал ли Пол ей хоть что-то из того, что случилось между нами, или он решил умолчать о нашем браке, так же как сделал это в общении с Мартином?
Ладно. Плевать. Мне должно быть безразлично. Это не мое дело. Я должна сфокусироваться на работе, а о присутствии Пола забыть так же, как он забыл о моем. Для него я будто слилась со стеной. Я больше не получаю ни единого взгляда от него. Даже когда Мартин приглашает их с Евой пройти в зал и бывший муж проходит мимо, он меня будто не видит. Весь фокус его зрения сосредоточен на своей спутнице, которую он придерживает за талию.
Наверное, мне стоит выдохнуть, но, увы, не получается. Запах его парфюма омывает меня горячей волной, и разочарование с обидой растекаются в груди, отдаваясь горечью во рту.
Мы четыре года не виделись, а Пол выдал мне только две фразы, и на этом все. Большего я не заслуживаю.
Умом я понимаю, что да, не заслуживаю, но сердце наполняется болью, сжимаясь в недееспособный комочек. Однако и с этим дискомфортом я заставляю себя справиться, возвращаясь к работе.
Ничего… Все в порядке. Ничего не случилось. Как ни крути, рано или поздно мы должны были с ним столкнуться, ведь Спрингфилд не такой уж большой город. И вот… Этот момент настал сегодня. Ничего страшного. Я сильная. Я выносливая – как физически, так и морально. Я стойко справлялась и с куда более сложными задачами, чем несколько часовое времяпровождение в одном помещении с бывшим мужем и его шикарной пассией. Так что я без труда выдержу этот рабочий вечер, как множество предыдущих. Иначе быть не может.
Следующие два часа я с головой погружаюсь в рабочий процесс. Вместе с толпой сливок общества гуляю по праздничному залу, фотографирую, наслаждаюсь звучанием живой музыки, прислушиваюсь к светским разговорам гостей и потоку поздравлений, адресованных Мартину.
Ничего необычного. Программа вечера ничем не отличается от программ множества других званых вечеров, на которых мне приходилось работать. Разница лишь в том, что работается мне очень тяжко. Как бы я ни пыталась игнорировать Пола, мой взгляд то и дело натыкается на него. Будто мое чертово зрение запрограммировано на то, чтобы отыскать его среди десятков незнакомых лиц, где бы он ни был.
Он такой красивый. Умереть можно. Я всегда считала его красавцем, идеальным по всем фронтам, и кайфовала, что все мои подруги пускают на него слюни. А спустя годы разлуки Пол, кажется, стал еще привлекательнее. Или же я просто успела позабыть, насколько пронзительный у бывшего мужа взгляд. Насколько у него выразительные черты лица. Насколько он высокий и широкий в плечах. Насколько отпадно на нем сидит черный костюм с белой рубашкой. Насколько уверенно он держится в общении с людьми. И насколько сильно он привлекает к себе внимание женщин.
Я далеко не единственная в зале, кто постоянно бросает на Пола заинтересованные взгляды. А его нежная и милая Ева так вообще смотрит на него, как на божество, жмется к нему и лыбится как дура, когда Пол целует ее в висок, в щеку или шепчет что-то на ухо. Но даже не это доставляет мне самый сильный дискомфорт в районе ребер, а тот факт, что Пол тоже ей улыбается.
Он выглядит счастливым и влюбленным… Не в меня, а внешне в полную мою противоположность. Да еще и в писаную красавицу лет двадцати. Без грамма ботокса, силикона или гиалуронки. В отличие от Джины, Ева натуральная блондинка. Ее длинные золотистые волосы изящно струятся до талии. Она на голову выше меня, стройная, точно ангел Victoria Secret’s, и с не менее ангельским личиком. Наверняка и по характеру эта милашка божий одуванчик. Скромная, порядочная, воспитанная, хозяйственная… Боже! Какая скукотища. Надеюсь, Пол с ней засыпает по вечерам от скуки. Прям очень надеюсь. Думать иначе невыносимо. Я и без того готова разреветься впервые за долгое время или же начать крушить весь ресторан в надежде хоть немного поумерить свой гнев и любопытство.
Как долго они встречаются? Насколько у них все серьезно? Они уже живут вместе? Спланировали совместное будущее? Собираются пожениться, нарожать детей? А может, они уже женаты, и у них есть ребенок?
Черт! Невозможно терпеть все эти вопросы, снарядами взрывающиеся в моей голове. И невозможно продолжать смотреть на эту влюбленную парочку, оставаясь спокойной.
Глаза начинает предательски щипать, а в груди не хватает воздуха, поэтому я решаю, что ничего страшного не случится, если я на пять минут выскочу на террасу, чтобы вдохнуть свежего воздуха.
Мне это нужно. Жизненно необходимо – чуть успокоиться и набраться моральных сил, прежде чем вернуться в зал и доработать до конца вечера.
Я выхожу на террасу в одном легком платье, наплевав на то, что на улице уже стемнело, а температура воздуха явно близится к нулевой отметке. Холод меня не пугает, как всех леди в зале. На террасе нет ни одной женщины, желающей полюбоваться красотами живописного сада. Мужчин, впрочем, тоже немного. Только трое курильщиков беседуют между собой в конце террасы. Здесь царит тишина и почти полное отсутствие людей. То, что нужно.
Подхожу к каменной балюстраде, опираюсь на нее локтями и несколько раз глубоко вдыхаю и выдыхаю. Осенний воздух холодит горло, легкие порывы ветра остужают разгоряченную кожу и довольно быстро успокаивают нервную систему. Отлично. Становится легче. Через пару минут беру фотоаппарат и делаю несколько снимков вечернего сада, освещенного огромным количеством фонарей и усыпанного декоративными огоньками. А после начинаю листать запечатленные кадры. Один за другим, один за другим, и совсем скоро натыкаюсь на фото Пола с Евой, которых я, сама того не желая, засняла в зале. Много-много раз. Куда больше, чем любого другого гостя.
Зачем? Черт его знает. На данный момент в мыслях нет ни одного разумного ответа. Только сердце снова пропускает удар, а на языке так и вертится смачная порция мата от резко вспыхнувшей ревности и злости. Однако я благоразумно сдерживаюсь, оставляя всю ругань при себе. И как долбаная мазохистка, зависаю на кадре их улыбающихся лиц. Смотрю и мучаюсь. Мучаюсь, но смотрю, черт меня побери. До тех пор, пока всю поверхность спины не съедают обжигающие мурашки, а горячее дыхание не опаляет левую щеку.
– Хорошо получились. – Низкий вкрадчивый голос забирается в раковину уха, и меня словно током шарахает. С головы до ног. Со всей дури.
Я вздрагиваю, подпрыгивая на месте, и слишком резко поворачиваю голову влево, задевая щекой, носом и губами мужское лицо.
Всего одно короткое соприкосновение с щетиной. Один слабый, едва ощутимый мазок губами по горячим губам. Всего один вдох чарующего мужского парфюма, и меня повторно пробивает электрическим разрядом.
Глава 4
Встречаюсь взглядом со знакомыми темными глазами, и все реакции тела обостряются до предела, сердце срывается с положенного места, а из горла вырывается сдавленный стон.
– Пол? – изумленно хлопаю глазами, не в состоянии поверить, что он в самом деле здесь. Близко. Слишком близко. Так, что даже в приглушенном свете террасы я могу разглядеть крохотные узоры в радужках его глаз.
– Прости, не хотел тебя так сильно пугать и отрывать от занятного дела, – ровным голосом произносит он и наконец выпрямляется, увеличивая дистанцию между нашими лицами. Проводит большим пальцем по своей нижней губе, которой я несколько секунд назад нечаянно коснулась, при этом выглядит абсолютно спокойным, будто меня одну только что пронзило насквозь молнией от нашего случайного прикосновения. Хотя… Почему будто? Так оно и есть. На Пола этот короткий контакт губы в губы никак не подействовал. И это бесит.
– Ты зачем сюда пришел? – от нервов чересчур резко выпаливаю я, и Пол удивленно приподнимает бровь.
– А что, нельзя?
– Можно.
– Тогда в чем проблема?
– У меня нет проблем, но, думаю, они будут у тебя, если твоя спутница увидит тебя в компании бывшей жены.
Пол хмыкает, пригвождая меня насмешливым взглядом. Я же бросаю беглый взгляд на его руку и тихо выдыхаю. Обручального кольца нет.
– Не волнуйся за меня. Никаких проблем не будет. Ева не ревнует и не предъявляет мне претензий на пустом месте.
Пустое место? Вот, значит, кем я теперь для него являюсь?
– К тому же я не знал, что ты тоже будешь на террасе. Я просто вышел покурить.
В подтверждение своих слов Пол вытаскивает пачку сигарет из внутреннего кармана пиджака. Прикуривает и глубоко затягивается табачным дымом, вынуждая меня почувствовать себя полной дурой.
Как я могла даже на миг подумать, что он пришел сюда ради разговора со мной? Идиотка!
– Не знала, что ты опять куришь, – придав голосу максимальной непринужденности, проговариваю я.
– Ты многого теперь обо мне не знаешь, Кортни, – парирует монотонно, спокойно, равнодушно, словно проводит лезвием по моему сердцу. А это его безразличное «Кортни» едва не вынуждает меня поморщиться.
Пол никогда не называл меня по имени. По фамилии – да. Женой – да. Врединой, сукой, стервой, любимой, козой – тысячи раз. Но чаще всего он называл меня испанкой, благодаря моим испанским корням по линии отца и девичьей фамилии Суарес.
Между нами повисает напряженная тишина. По крайней мере, для меня она кажется такой, пока мы молчаливо разглядываем друг друга. Нервная дрожь прокатывается по телу волнами, покалыванием просачивается под кожу и спускается жаром в низ живота.
Не знаю, о чем думает Пол, но я во всех красках представляю, как срываю с него всю одежду и накидываюсь сверху. И с трудом держу язык за зубами, чтобы не начать пулять в него вопросами о нем.
Все эти годы я всячески избегала любой информации о бывшем муже. Но сейчас, случайно встретив его, мне хочется восполнить четырехлетний пробел о его жизни. Да, хочу. Очень. Однако продолжаю благоразумно молчать, заведомо зная, что Пол не станет ничего рассказывать.
– Ты замерзла, – впервые за этот вечер спустив взгляд ниже моего подбородка, утверждает Дэвенпорт, но он ошибается. Причина мелкой дрожи и мурашек на моей коже – он, а не холод.
– Нет, все в порядке. Забыл? Я же горячая девочка. Мне всегда жарко, – отшучиваюсь я, желая хоть немного понизить градус напряжения между нами, но, кажется, добиваюсь обратного.
– Это ты забыла, что даже у горячих девочек может отмерзнуть задница.
Взгляд бывшего мужа расплавленным воском стекает по моему декольте, животу, бедрам и оголенным ногам, поднимая все волоски на теле. Ух… О каком холоде он говорит? Я вся горю. Пылаю как факел. И это все из-за одного только взгляда.
Даже страшно представить, что бы со мной было, если бы Пол подошел ко мне вплотную, уместил руки на талию и легким движением усадил меня на балюстраду. Втиснулся бы между моих раздвинутых ног, зарылся бы пальцами в мои волосы, оттянул бы их, запрокинув голову, и впился бы в мои губы страстным поцелуем. А затем целовал бы, целовал, целовал… До тех пор, пока я не начала бы умолять его о большем. И он дал бы. Задрал бы мое платье до талии, отодвинул трусики в сторону и, высвободив член из элегантных брюк, вошел бы в меня до упора.
Я непроизвольно сжимаю бедра, сглатываю, смачивая пересохшее горло. Вот же черт… Как меня понесло. Все-таки трехмесячное отсутствие секса дает о себе знать. И это срочно нужно решать, а то за пять минут недообщения с бывшим мужем я успела в мыслях потрахаться с ним несколько раз. И кажется, он это понял.
– Вернись в зал, – не просит, а требует Пол, немного приводя меня в чувство.
Черты его лица заострились, новая затяжка получается более глубокой и жадной, а глаза четко отражают негодование. Не совсем понимаю, почему Пол злится, но это радует. Злость не ранит меня так, как равнодушие.
– Вернусь, но сначала мне нужно сделать несколько снимков сада, – вру я. Плевать мне на этот сад.
Пол неодобрительно вздыхает, его челюсть сжимается еще сильнее, а окурок летит точно в неподалеку стоящую мусорную урну. На миг мне кажется, что он сейчас развернется и сам покинет террасу, и разочарование начинает струиться по венам ледяной субстанцией. Секунду, две, три… А затем Пол вдруг снимает с себя пиджак, одним размашистым шагом уничтожает между нами расстояние и накидывает плотную ткань на мои плечи, трансформируя всю холодную смесь в моем теле в обжигающе-жаркую.
Знаю, с его стороны это всего лишь джентльменский жест, не более, но мое сердце все равно делает кульбит и начинает скакать в грудной клетке, как умалишенное.
Вдох, выдох, еще один вдох – и все легкие наполняются пленительным ароматом мужского парфюма. Не тем, что я когда-то подобрала Полу и всегда покупала ему. Однако этот аромат не кажется мне незнакомым. Будто я уже слышала его на ком-то другом, но только не помню, на ком именно. Сандал, бергамот и лаванда – эти пряные нотки четче всего улавливают мои обонятельные рецепторы. Вкусное комбо, дурманящее, но оно не способно затмить куда более чарующий запах кожи Пола, который я знаю до всех полутонов.
– Спасибо, – сильно задрав голову, чтобы посмотреть Дэвенпорту в глаза, выдыхаю я, едва справляясь с желанием прикрыть глаза в наслаждении, прильнуть лицом к его груди и потереться.
Он молчит, возвышаясь надо мной высоченной скалой, и просто разглядывает мое лицо, усложняя мне и без того непростую задачу не проявить перед ним бурю чувств, что вызывают его пристальный взгляд и опасная близость.
– Ты сменил парфюм, – нарушаю молчание первым, что приходит в голову, и Пол слабо кивает. – Тебе подходит. Вкусный. – Не контролирую свой язык, проводя им по пересохшей нижней губе, и в глазах Дэвенпорта еще больше возгорается ярость.
Да, не похоть, что стягивает горячими жгутами весь низ моего живота. Не радость от нашей случайной встречи. Не трепет от того, насколько близко мы находимся друг к другу, а именно ярость. Я чувствую ее каждой молекулой тела. Она превращает его мужественное лицо в окаменелую маску, глаза – в два черных агата, а голос – в сталь.
– Хорошей тебе работы, Кортни, – цедит Пол и наконец отступает от меня. Разворачивается и уверенными шагами двигается к выходу из террасы, срывая с моих губ тихий стон разочарования.
– А как же пиджак? – бросаю ему в спину, вынуждая остановиться возле двери.
– Можешь оставить себе. Мне он больше не нужен. Мы уже уезжаем, – даже не обернувшись, безразлично отвечает он и уходит в зал.
А я так и остаюсь стоять на месте, с остервенением сжимая руки в кулаки. Мне вмиг становится до дрожи холодно, ведь в голове на повторе бомбит оглушительное «Мы», которое никак не связано со мной.
