Сергей Витальевич Шакурин
Подарок
«Выбегаю, затем направо. Прямо пятнадцать метров, и налево. Зал. Левый выход. А там и до подъема наверх недалеко…» – составил маршрут Крон и выдернул чеку.
Бросок ГСЗ. Закрыл глаза и открыл рот.
– Бдаданц!!! – шарахнула граната.
Рывок в проем двери. Руки больно дернуло. Полет и жесткое приземление. Удар в стену, в дальнем углу помещения, выбил воздух из легких. Скрежет срывающихся с места обломков бетона и кирпича.
Попадание в голову смягчил бронешлем, а правая рука недовольно скрипнула.
«Перелом?» – плывущее сознание пыталось отследить урон.
Левая рука неуклюже потянула пистолет из брюшной кобуры.
Почему пистолет? Да потому, что на бюрера не подействовала ГСЗ, и тот вырвал из рук Крона его любимый автомат.
Очередной удар кирпичом. Пальцы левой руки сжали рукоять «Ярыгина».
– Где ты, недоносок?! – зарычал Крон, водя стволом из стороны в сторону.
Правый угол поменял тень.
«Есть!»
Сдвоенный пистолетный выстрел ушел в цель. Смещение ствола. Сдвоенный выстрел. Смещение, выстрел… Рывок, чуть не сломавший пальцы. Гильзы звякают о грязный кафель пола.
«Абзац…» – выдохнул Крон, когда раненый бюрер умудрился вырвать у него из руки и пистолет.
Карлик быстро сместился за колонну и появился совсем рядом. Крон увидел во мраке капюшона его горящие глаза. Телекинетическая сила подбросила сталкера и впечатала в потолок. Падение на пол вновь выбило дух из организма.
Крон услышал невнятное бормотание мутанта.
– Я твой дом труба шатал… – выплевывая кровь в маску шлема, хрипло рассмеялся Крон.
Активные наушники погасили грохот автоматных выстрелов. Карлика в балахоне словно ветром сдуло. Его маленькое тельце бесформенным комком упало у стены, больше не шевелясь.
– Проконтроль, – послышался чей-то голос.
В помещение вбежали три сталкера. Один выпустил короткую очередь в бюрера, после чего подошел к нему и носком бота перевернул.
– Готов, – доложил стрелок и присел для сбора трофея с мутанта.
– Эй, живой? – обратились к Крону, и голос показался знакомым, но кто это был, разобрать не получилось, глухой шлем сильно искажал речь.
Крон поднял большой палец вверх.
– Да это же Крон! – усмехнулся один из троицы. – Крон, ты?
– Я, – вновь сплюнул кровь в маску шлема тот.
– Его по апгрейду на защите можно узнать, – веселился внимательный сталкер.
– Ты как вообще, тяжелые ранения есть? – спросил знакомый голос, и говоривший бросил, сидевшему на полу Крону, плоскую коробку. – Держи аптечку.
– Спасибо, – поблагодарил Крон.
– Что ж, Крон, повезло тебе сегодня, что мы решили заглянуть на огонек, – усмехнулся знакомый голос.
Кто узнал Крона, посмотрел на побитого сталкера, потом на напарника, вероятно, являвшегося старшим группы. Старший отрицательно мотнул головой.
– Ладно, – пожал плечами внимательный сталкер, соглашаясь, и отойдя к дальней стене, поднял автомат Крона. – Твой? – спросил он у него.
Крон кивнул.
– Ты не обессудь, но мы его возьмем в качестве платы за спасение. Он ведь у тебя «фаршированный», так? – с усмешкой поинтересовался внимательный сталкер.
