Сергей Семенович Монастырский
Отпуск за свой счет
Тихий ночник освещал их изголовья, лунный свет из не зашторенного окна блестел на их потных от только что закончившегося акта любви обнаженных телах.
Мужчина и женщина лежали на скомканной постели, и все слова, которые они говорили друг другу до этого, висели в воздухе маленькой спальни, и они, прерывисто еще дыша, молча лежали рядом, и только сплетенные пальцы рук судорожно сжимались вместо ненужных теперь слов.
– Я тебя люблю!– наконец сказала она, повернувшись к нему и прижавшись к его лицу.
– И я тебя люблю! – ответил он, и обхватил ее нежное тело руками, прижимая к себе так, что оторвать уже было нельзя никакими силами.
– Прилетаешь – улетаешь, какая-то рваная у нас любовь! – Грустно прошептала она ему.
– А знаешь, сколько я тебя уже люблю? – спросил он.
– Сколько?
– Всю жизнь!
– Ах ты, врун! Вся твоя жизнь – тридцать четыре года. Из них один год мы знакомы. Почти.
– Ну, да. А люблю тебя всю жизнь!
– Так не бывает.
– Бывает. Только с тобой, оказывается, бывает.
– А у меня с тобой.
– Ты тоже меня всю жизнь…?
– Нет. Одиннадцать месяцев, с тех пор как познакомились.
– Врушка, это ты сказала.– «Я тоже!»
