Сергей Семенович Монастырский
Жил-был Я
*****
Шел 1968 год …
Мы были молоды, радостно и весело, шли к своей заветной цели: стать великими и оставить после себя нетленные романы. Толстой и Шолохов- тут рядом не стояли!
Тем летом, как- то раз, сидели мы с другом в кафе и клеили, конечно, двух девиц, подсев, разумеется, к ним, типа все остальное занято. И шел у нас высокохудожественный разговор, и поведали мы им о своей великой цели и предназначении. Не для похвальбы, а чтобы усилить интерес к себе, думая, что после этого они уж точно нам не откажут.
– А Вы для чего живете? – вдруг сообразил спросить их мой друг.
Девицы удивились и одна из них сказала:
– Да, просто, живем! Разве это не интересно, просто жить?!
Как-то потускнело вокруг нас. И интерес к девицам тут же пропал по причине их простоты и придурковатости…
Потом, спустя много лет, когда никто из нас не стал великим и полжизни истратил, идя по дороге к великой цели и так, не дойдя до нее, я понял: правы были девицы, пока мы шли- они жили, не удручая себя высокими целями и мыслями. На жизнь у них оказалось гораздо больше времени, чем у нас.
Иногда я смотрю фотографии. Редко это делаю, потому что на них то, что давно прошло, да многие, кто на этих фото тоже прошли. Грустно, плакать хочется. Потому и не смотрю. Но иногда все же. … Вот на этом еще черно-белом фото почти вся наша институтская компания – это был канун Нового года. Мы окончили институт и разъехались, но в этот год, я решил объединить у себя институтских друзей и кое-кого уговорил приехать.
И вот утром, после почти бессонной ночи, всю проведенную в разговорах, вине и сигаретах, мы вышли на улицу просто так. По – моему, вся пьянка у нас выветрилась из наших голов, покрытых советскими ушанками, потому что было морозно и пустые улицы были прекрасны. Под фотографией подпись: «Как молоды мы были». Как же мы были молоды! И конечно верили в себя.
Вот Долгуша – Коля Долгов. Он влюбился один раз и навсегда. Можно сказать, измором взял свою Тому, чтобы она вышла замуж. Она его никогда не любила. А ему и не надо. Он знал это, но был счастлив. Родился ребенок. Она ушла от Коли, больше не могла терпеть. Девка- то была хорошая. Она два раза выходила замуж. Он ее ждал. Никогда потом не женился. Ждал. Потом она оказалась одна. Сын вырос, уехал. И Коля к ней пришел. Типа: « Может чем помочь надо?». Он помогал, больше не разрешала ему ничего. На ночь он уходил к себе. И снова был счастлив. Потом он умер. Она его похоронила. На похоронах сказала: «Это был единственный мужчина, который меня любил». Но она уже была старая. Да и Коля умер, надеюсь, он прожил счастливую жизнь. А сейчас на фото – Коля молодой, красивый. Рядом я, но обо мне не надо. Я еще живой.
Справа от меня – Витя Василенко. Ушел в сценаристы, соавторствовал с режиссерами. Великим не стал. Но фильмы его были интересны по тем временам. В общем, они достаточно талантливы. Дело в другом. Все мои друзья были талантливы по жизни. Талантливо любили. Талантливо дружили, жили талантливо.… А главное сами себе придумывали необычную и талантливую жизнь. Например, если кто-то ехал в поезде, и ночью оказалась в купе проводница, со всеми вытекающими последствиями, то на утро, встречая его на перроне, я выслушивал не рассказ о бытовом траханье с молчащей и лежащей бревном проводницей, а захватывающую историю вспыхнувшей обоюдной страсти, о ночи полной любви, о рыдании проводницы при расставании.
А может, и не было, никакой проводницы, но рассказ был искренним и увлекательным. И друг мой потом дня два болел этой проводницей, так было интересней проживать жизнь, так и с нами.
… Так вот и у Василенко было все ровно наоборот чем то, что я рассказал о Долгуше.
Жена его была модель, первая красавица города, которую зачем-то наш Витюша отбил у ее женихов, она ушла со сцены и от поклонников. Она ему была не очень то и нужна. Но
назло Витя женился и сразу как-то забыл про жену. Она ему не мешала, потому что он был крутой. Он дни и ночи проводил на своей студии, или еще где-то, дрался в ресторане, гулял и снимал фильмы. Эта была его жизнь. А она его, такого крутого любила.
И в общем-то понимала, что вот он такой, и это его жизнь. Ну и не мешала. А потом его зарезали по пьянке. А она, в вдогонку ему, идущему уже где-то по небу, послала письмо, положив его в гроб у изголовья. Письмо было в конверте. Через несколько лет встретив ее, я спросил – о чем было письмо. Она ответила просто: «О моем счастье». Прочитал ли его Витя, никто не знает. Ее я больше не встречал.
Но до чего же талантливы были ребята! Может быть, потом я расскажу и об остальных, смотрящих весело на меня с этой фотографии.
*****
Но в тот, залитый молодостью и счастьем зимний день, шли мы под медленно падающим снегом по узкой улочке моего города и конечно, ну никак не могло не случиться чудо. И да! Впереди из переулка как-то тихо под снегом вышла девушка. В коротенькой беличьей шубке и в меховой шляпке.
Я уже не помню, была ли она красива, но какое это имело значение для нас! Все в этот день было прекрасным! И день и наша встреча, и снег, и молодость, и конечно – девушка! Без девушки было бы как-то не то….
И конечно мы ее догнали, и конечно заставили познакомиться. Хотя почему заставили!… Девушка была совсем не против. Просто мы вмиг зарядили ее своим весельем, своими тут же выдуманными сказками. В общем, через полчаса она просто, стала одной из нас. И так мы шли неизвестно куда и неизвестно зачем.
Знаете что? Ни у кого из нас не было мысли о каком – нибудь сексе. Я думаю, что эта мысль все бы испортила.
Зимой смеркается рано. И нужно было прощаться. И повисла какая-то неловкая пауза. Потому что никто не знал, зачем это нужно было сделать. И вообще снег перестал идти, шляпка на девушке как то потускнела, праздник закончился. Конечно, не закончилась жизнь, но счастье закончилось.
*****
….Да, у меня были талантливые друзья. Может время, было такое. Может так совпало. Одному из них, одному из очень немногих, которые еще живут в этом мире вместе со мной, я хотел показать это написанное. Вчера он умер. Как стремительно догоняет меня
время. Пока я пишу, кто – то умирает.
*****
Стоял дождливый вечер. Тихий провинциальный городок. Двести километров от Москвы. Глухой социализм, это для всех. А в осветленном сценическим прожектором зале старинного особняка: в центре этого рано заснувшего городка, юный московский, (только что выпущенный из театрального вуза), режиссер и кучка заведенных им молодых, да ранних, тоскливо закинутых судьбой в этот провинциальный театр, изнывают, от восторга, слушая будущего театрального гения на репетиции его первой в жизни театральной постановки.
Так им кажется. Так ему кажется. Это мой друг. И завтра они взорвут этот тихий провинциальный городок. А дальше…Москва! Нью-Йорк ! Да, боже мой! Жизнь только начинается.
Возле окон подъезда этого здания, под проливным дождем, останавливается черная «Эмка» – любимая машина сталинского КГБ. И, кстати, он еще все видит, все слышит из своего незакрытого гроба в мавзолее. И вот к центральному проходу полутемного затемненного зала уверенно идут четверо. В длинных черных кожаных пальто, черных, надвинутых на глаза шляпах, небрежно отшвыривая вскакивающих из зрительских мест актеров с их глупыми вопросами: – Товарищи, идет репетиция!
