Сергей Марксович Бичуцкий
Никому не завидуй, сынок
*** 08.05.2022
Наступит день обыкновенный
И дождь, как водится, с утра.
Я, сладких снов бессчётных пленный,
Проснусь – стихи писать пора.
О чём? Откуда же я знаю?
Во мне и лень пока что спит,
Но я с надеждой ожидаю,
Евтерпа ум разбередит.
Она одним лишь мановеньем,
Своею волшебною рукой,
Во мне разбудит вдохновенье,
И пристыдит меня собой!
И мысли детскою толпою,
Как ребятишки, загалдят,
И бесшабашною гурьбою
Рванут поспешно в первый ряд.
И безо всякого порядка
Начнут толкаться и вопить,
Иль ворковать на ухо сладко:
«Я больше всех достойна жить!».
Кто знает? Может быть достойна!
Но лучше всё же не спешить,
И непредвзято, и спокойно
Зерно от плевел отделить.
И, возвышаясь над толпою,
Я, словно римский стратилат,
Нестройных в стройный ряд построю,
Как на торжественный парад.
Мне очень важно разобраться,
Чтоб окончательно понять,
С какою надо распрощаться,
Ну, а какую воспринять.
Что я, не мудрствуя лукаво,
Хочу сегодня рассказать?
О том, что праведно и здраво?
О чём не в силах умолчать?
О том, что просится наружу?
О том, что, к счастью, не богат?
Что облака плывут по лужам,
А звёзды днём, как дети, спят?
Или о том, как нечисть тщится
Своею мерзкою рукой
Змеёй коварной изловчиться
Любовь измазать срамотой?
Но этих «или» столько много,
Что ни сказать, ни описать.
И я прошу совет у Бога,
О чём сегодня рассказать.
И мысль одна проснётся зорькой.
Как будто кто зажжёт свечу.
И я от правды, даже горькой,
Себя и вас не отлучу.
*** 10.05.2022 г.
Кто, друзья, скажите знает,
Что людей объединяет?
Память предков, отчий дом
Или рюмка за столом?
Может быть, чужие нужды,
Когда нам они не чужды?
Всенародная культура?
Музыка? Литература?
Горы, реки и леса?
Голубые небеса?
Необъятная страна?
Труд? Кровавая война,
Когда мы людей теряем,
Но Отчизну защищаем?
Кажется вопрос нелепым,
Но что такое наши скрепы?
Не пойму, о чём здесь речь!
Что нам надобно сберечь?
Это что-то о душе?
Или о простом клише?
Что мы подразумеваем,
Когда это утверждаем?
А нельзя ли уточнить,
Как нам дальше надо жить?
Ну, какие ж это скрепы,
Если мы глухи и слепы,
И совсем не понимаем,
Почему всегда страдаем?
Мы, боюсь, не понимаем,
Что о скрепах сами знаем.
Мы и в радости, и в горе,
Только делаем, что спорим.
А на деле получается,
Что душа опустошается.
Ведь недаром наши дети
Отрицают скрепы эти.
Нам пора смелее стать,
И осознанно признать:
Дело в том, что наша знать
Не осмелится сказать:
«От рождения порога
Скрепы – это Вера в Бога!
Скрепы – не веретено
И другого не дано!
Всех стараться ублажить,
Значит дьяволу служить!»
*** 22.05.2022
Я думаю воображенье –
Не более, чем приложенье.
И я не верю, что оно
Нам от рождения дано.
Не знаю, кто его родитель,
Но в том, что это – обольститель
И для него запретов нет,
Сомненья никакого нет.
Оно навязчиво внушает,
Подсказывает, поправляет,
Нас всех поверить заставляя,
Будто бы это мы желаем,
И даже будто бы мечтаем
О чём-то очень сокровенном,
Но почему-то только тленном.
Ярчайший образ своенравья,
Желающего полноправья
С самой бессмертною душой,
И полной власти над тобой,
Внушая нагло и упрямо
Какую-то свою программу.
Нагрянет и, как некий зодчий
Рисует то, что сам захочет.
И так душой завладевает,
Реальность напрочь затмевая.
Его лукавое искусство
Лукавые рождает чувства.
И, если не сопротивляться,
А подыграть ему стараться,
То в плен к злодею попадёшь,
И без сомненья пропадёшь.
Задай себе вопрос простой:
Ты им владеешь иль оно тобой?
*** 25.05.2022 г.
Никому не завидуй, сынок!
Жизнь, поверь мне, чресчур быстротечна.
