Сергей Куковякин
Санитар
Глава 6 На ночную смену
Я уже домой после смены собирался, как Петрович меня у самых дверей раздевалки остановил. Помахал мне рукой с середины коридора.
Ну, начальник зовёт, значит – надо подойти.
– Сережа, выручай.
Что-то плохо заведующий отделением выглядит. Бледный, пот на лбу бусинками, стоит и левую половину груди потирает. Морщится ещё при этом.
– Василиса приболела. Не возьмешь ночную смену?
Василиса, это – санитарка в операционной. Что с ней случилось? Весь день сегодня как молоденькая кобылица скакала, а тут – приболела.
– Я тебе в твой журнал достижений помощь при операциях запишу. Сколько операций ночью будет, столько и плюсиков получишь.
Журнал достижений? Что это такое? Сказал бы кто…
– Сам знаешь, плюсики эти дорогие. При поступлении в институт тебе помогут.
Петрович – хороший руководитель. Знает чаяния подчиненных, их цели и мечты. Когда что-то поручает или предлагает, всегда так дело повернёт, что это – ступенька или шажок именно к твоей цели, тебе самому это нужно и выгодно. Да, для отделения это хорошо, но и ты сам в накладе не останешься. Умеет он мотивировать. Причем, всё больше пряниками. Кнутом редко пользуется.
– Может и на ассистенцию возьму, крючки на операции подержишь… – продолжает искушать санитара завотделением. – Скоро к нам ординаторы придут и поассистировать целая очередь будет. Санитара и близко не подпустят…
Да, змей…
– Правда, запишу это как помощь при операции. Санитарам ассистировать неположено.
Расставил Петрович все точки где следует и на меня смотрит. Сам всё грудь потирает.
– Помогу, – я тут же согласился.
Когда руководство просит, лучше не отказываться.
– Вот и хорошо. Сейчас в приемник беги. Там девица с аппендицитом поступила. Побрей её и поднимай в операционную.
Ну, дорогу в приемник я хорошо знаю. С третьего курса там подрабатывал. Кстати – санитаром. После четвертого аккредитовался на среднего медработника и уже сестринские функции там выполнял. Все бригады со скорой знал, за руку с докторами и фельдшерами здоровался.
Дошел до приемника, а там Василиса. Живёхонька и здоровехонька. С молоденьким врачом кокетничает. Меня увидела – в лице изменилась.
Меня за руку в сторонку оттащила.
– Серёженька, ты, это, Петровичу меня не выдавай.
Ну, лиса…
– С тебя причитается, – Василисе ответил, а сам ещё вид недовольный сделал. Вот де, приходится из-за тебя ночную смену брать.
Тут молоденький доктор из приемника подошел и они куда-то упорхнули.
– Тёть Маш, кто тут поступает? – медсестре приемного отделения говорю, а сам уже вижу кто.
– Что, вместо профуры этой сегодня пашешь? – тётя Маша поимела ввиду Василису.
– Петрович попросил. – сам при этом девице на ширму указываю, жестом ещё даю понять, что ей за неё надо идти.
– Заходите, раздевайтесь там. Вас побрить надо.
Девица на меня как на идиота смотрит.
– Побрить?
– Побрить, побить… – киваю ей.
– Голову?
Тётя Маша сидит, чуть-чуть не смеется. Как зрелый помидор стала.
– Не голову. Там.
Я показал где.
После этого в приемнике два помидора стало.
– Женщина, а может Вы меня там побреете?
Нашла, кого просить… Сейчас, разбежалась тебя тётя Маша брить в интимных зонах…
– Девонька, ты чо? Тут, в больнице мужиков нет. Это не мужик, а санитар, – расставила всё по местам медсестра из приемника.
– Давай, Серёж, сам-сам быстренько. Где бритвы разовые знаешь. Розовенькую возьми.
– Может я сама? – сделала робкую попытку поступающая на операцию.
– Нельзя. Так ещё набреешь, что начальник его заругается. Отчикаешь половину своего богатства, а нам отвечай…
Тут тётя Маша очень похоже изобразила Петровича.
Через десять минут я уже вёз на каталке девицу в сторону операционной. Там брить-то было всего ничего. Дольше она раздевалась-переодевалась.
– Хорошие тут доктора? – под скрип колёсиков каталки был задан мне девицей вопрос.
– Хорошие, хорошие. Не сомневайтесь, – успокоил я её.
Глава 7
Стреляный
Я стоял и курил.
Который уже раз за сегодня.
Кто с медициной связан, прекрасно знают, что курить вредно, но… курят. Такое вот миниумопомешательство.
А, не дома ведь я…
Где-то в другом месте.
Больница – наша, а не совсем.
Доктора – частью как были, но много и новеньких. А последние, оказывается, здесь не один год уже работают. Я это осторожненько выяснил не привлекая лишнего внимания.
Завотделением прежний, но что-то со здоровьем у него не то. На нашем Петровиче воду возить было можно, а здешний Петрович… Эх, укатала работа мужика. Хирурги, что пашут день и ночь, до пятидесяти часто не доживают…
Коромыслов, которого травматологом я знал, тут – санитар. Полы мы вместе с ним моем.
Какие-то ударники, проверочники, журналы достижений у санитаров…
Чтобы в медицинский институт поступить – надо пятилетку в больничке отсанитарить. Кстати, это – правильно, но на мой взгляд – многовато. Пары лет бы хватило, чтобы понять, туда ли ты идти собираешься, твоё ли призвание медицина. Зато, в больнице санитаров – полный комплект. Нет проблем с младшим медицинским персоналом. И не бабульки эти места занимают, а молодежь не из последних.
Ещё и портреты вождей на стенах.
Курю и всё мыслю. По полочкам сегодняшний день раскладываю.
На небе звёздочки уже высыпали. Сполохов никаких нет, молнии не сверкают. Туман, через который на работу я шел – тоже не наблюдается…
Стоп!
Туман!
Через него я прошел и примбамбасы эти начались!!!
Так же в кино было. Прошли наши солдаты через туман и в другое время попали. На войну.
Тут же – всё день в день. Никакого тебе прошлого или будущего. Кстати, завтра зарплата должна быть, посмотрим, так ли произойдет…
Да, что там – день в день. Мне даже стрелки на часах подводить не пришлось. Бац и всё…
Самый прикол, я ведь врачом был, а сейчас – санитар.
А, сам местный я-санитар куда делся? Санитар Сергей Петров? Моего образа и подобия?
Где-то в другом месте оказался? Ещё всё в тумане бродит? Ну, как вариант.
Мля…
От такого соображалова у меня даже в голове молоточки застучали. Так и инсульт недолго заработать.
– Сергей! Вон ты где. Иди, Петрович зовёт.
Сестра из нашего отделения сказала это и в три ноги убежала.
Кстати, сестры тут к санитарам очень уважительно относятся. Из санитаров врачи со временем получаются…
Ладно, идти надо. Опять я что-то понадобился.
– Где бродишь?! Тут стреляного нам привезли. Иди мыться, сейчас мне помогать будешь, – на ходу буркнул мне заведующий отделением. Буркнул уже в конце, а сначала чуть даже не рявкнул, но сразу как-то на другой тон перешел.
Уже когда мы руки перед операцией обрабатывали, заведующий меня немного в курс дела ввёл.
– Из двух стволов дробью. Что в брюшной полости – пока не знаю, но кровит там внутри здорово.
Почему меня Петрович на операцию взял? Мог бы из терапии дежурного доктора пригласить, но тот – не хирург… Я, тут правильным образом санитаря, достойно засветился? Опять же – в экстренной хирургии не первый год…
– Можем работать? – заведующий отделением вопросительно посмотрел на анестезиолога.
– Стабилизировали немного, работайте.
– Мазать, – скомандовал заведующий операционной сестре.
Всё же шеф наш – мастер.
Ну, меня тоже не на помойке нашли.
– Всё, больше не кровит. Это – убираем и анастомоз делаем. Кишочков-то теперь у него меньше будет… – мой заведующий работает, сам с собой разговаривает, на меня иногда удивленными глазами поглядывает. Не как санитар-поломой я ему ассистирую.
Немного анастомоз бок в бок ещё не дошит был, а тут Николай Петрович вдруг как окаменел, замер, руками за грудь схватился, застонал и валиться от стола начал.
Мать!
Он уже с вечера всё область сердца рукой тер! Морщился нехорошо как-то… Инфаркт?!!! Что делать?
В операционной суета началась. Анестезиолог к упавшему бросился.
Операционная сестра с выпученными глазами стоит. Я – с ранорасширителями застыл.
Во денек…
Не понос, так золотуха.
Что делать? Что делать?! Что делать?!!!
Нет, анастомоз-то я сам накинуть могу. Делал уже такое. Но! Дома и когда врачом был. Тут на операции я ассистирую заведующему чуть ли не явочным образом и звать меня – санитар.
Глава 8
Я шью
Немного до завершения текущего этапа операции всего-то и осталось…
Буквально, только пару шовчиков наложить.
Что там на полу анестезиолог с Петровичем делал, мне было не видно. Мешал операционный стол с лежащим на нём пациентом.
– Ну? – операционная сестра смотрела на меня уже нормальными глазами.
Во как! В порядке она уже. Это у них профессиональное. Хоть небо на землю падай, а операция должна быть закончена.
Тут на полу рядом с заведующим отделением я чуть и не оказался.
– Меняемся. Дошивай давай. Делал ведь уже такое под контролем отца.
Сказано это было буднично, как так и надо.
Отца?!!! Какого отца? Чьего? Моего?
Петрович, мой отец?
Я чуть ранорасширители не отпустил.
– Сейчас местами меняемся. Ты мне ранорасширители отдашь и дошьешь. Понял? – операционная сестра продолжала уверенно командовать. Так, как будто на это у неё имелись веские основания и ни грамма сомнения.
Я словно в зомби какого-то превратился. Не выдерживала уже всех этих новостей моя психика.
Однако, совсем с ума сбрендить операционная сестра мне не дала.
– Сережа, в себя приди! Мой папа тебя хорошо учил!
Мой!
Тьфу!
Её!
Петрович – её отец, а не мой!
– Меняемся, – это уже я голос подал.
На полу операционной между тем продолжались реанимационные мероприятия.
После ряда чуть ли не цирковых телодвижений ранорасширители оказались в руках операционной медсестры, а я занял место Петровича. Встал на место оператора.
– Сам всё со столика бери. Иглы у меня уже заряжены, – продолжало осуществляться надо мной руководство.
Я наложил последние два шва. Начал на автомате ревизию брюшной полости проводить. Вдруг там ещё что-то мы просмотрели.
– Стой! Разошелся!
Вид у теперь моей помощницы был такой, что по лбу она меня готова ударить. Зажимом, или чем-то ещё, что под руку попадет.
– Салфетками давай всё прикрывай и другую бригаду ждать будем. В соседней операционной, говорят, скоро заканчивают и они к нам перейдут.
Точно, что-то я не того…
Забыл, что санитар я теперь, а не хирург, у которого за плечами клиническая ординатура и почти пять лет стажа.
– Меняемся обратно, – поступила мне очередная команда.
Поменялись. Я на место ассистента вернулся, а операционная медсестра у столика с инструментами встала. Как ничего и не было. Один Петрович оперировал, а мы ему помогали.
– Молодец, старшина. Почти как там всё сегодня у нас получилось…
Нет, всё же придется мне, похоже, на полу полежать…
Старшина? Я – старшина?
Неожиданно…
Ещё и какие-то общие воспоминания у нас с операционной сестрой имеются? Где-то там мы были. Причем, вместе. Что-то такое случилось, что мне заканчивать операцию пришлось.
Там. Где-то там. Где? Когда?
Петровича из операционного зала после неотложных реанимационных мероприятий уже увезли, рана у лежащего на столе была накрыта влажными салфетками, стрелочки на часах, что висели на стене операционной, продолжали своё движение по кругу.
– Где они там так долго? Давно должны были уже закончить. – операционная сестра звякнула на столике инструментами.
Стоит ведь, со своего рабочего места не сходит. Хоть и отца её в реанимацию увезли. Другая бы всё бросила и убежала. Кремень баба…
– О! Да тут Сережа опять оперирует!
В операционную вошел незнакомый мне мужчина. Его сегодня я в ординаторской видел. Руки он держал на отлёте, беспокоился об их стерильности.
– Что с Петровичем? – задал он вопрос операционной сестре.
– Похоже на инфаркт, – ответила нервно она. – Уханькали работой мужика…
– Иди к нему. Людмила тебя заменит. – хирург кивнул на дверь, из которой как раз входила в операционный зал опять же незнакомая мне молодая женщина.
– Спасибо.
Операционная сестра, с которой нас что-то связывало, чуть ли не бегом сорвалась с места.
Я стоял и держал ранорасширители.
Руки у меня были заняты, а голова – свободна. Это – если со стороны посмотреть. На самом деле я… в свои детские мечты окунулся.
Вроде и взрослый мужик, а вот тут о том, о чем в детстве мечталось вспомнил.
Уханькали работой мужика…
Так операционная сестра о своем отце сказала. О хирурге. Хорошем, настоящем хирурге.
Тратил-тратил он себя на своих пациентов и кончились у него жизненные силы. Свалился с инфарктом во время операции.
Выживет? Нет? Пока сказать трудно.
Операционную санитарочку Марию Васильевну посылали в реанимацию узнать – как он там. Вернулась она с ответом, что стабилен, но это в настоящий момент стабилен, а мы-то знаем, что в любой момент что угодно может случиться.
Хирург как солдат на фронте, его год за три, а то и за пять надо считать. Жизнь всё время на пределе, как по натянутому канату под куполом цирка без страховки он ходит. Вроде сам лечит, а не его, а вот так в конечном счёте получается.
Уханькали…
Не уханькали – сам, по своей собственной воле уханькался. Добровольно и без принуждения.
Так вот – о детских мечтах.
Есть люди хорошие и люди плохие. Так мне в детстве казалось. Всех полутонов и ряда обстоятельств я тогда не замечал, соображения имел не много. Черное – белое. Хороший – плохой. Всё. Точка.
Так вот, мечталось мне тогда научиться от плохих людей хорошим годы жизни отдавать. Взять, допустим, десять лет от плохого и передать их хорошему. Пусть дольше живёт и всем пользу приносит.
От убийцы – милиционеру, от грабителя… тому же доктору.
Вот сейчас бы Петровичу от какого-то плохого человека годы взять и отдать…
Кстати, эти детские мечты определенную роль сыграли, когда я думал кем стать.
Вот и стал. Доктором, хирургом, а потом – санитаром.
Стою сейчас и держу ранорасширители.
Руки – заняты, а голова свободна.
Детские свои мечты вспоминаю…
Глава 9 Где я тут живу?
– Вас, молодой человек, я попрошу остаться.
Незнакомый хирург подмигнул мне.
Весело ему… Петрович в реанимации, а он зубы скалит…
Впрочем, зубов хирурга мне под его маской не было видно.
– Ну, вот и мне честь выпала… А, то – всё с заведующим да с заведующим наш санитар-орденоносец оперирует…
Хирург опять мне подмигнул.
Мля… Расподмигивался…
Сменивший Петровича посвистывая проводил ревизию брюшной полости.
Что свистит? Денег ведь не будет…
– Шить, – коротко бросил хирург операционной сестре.
Дренажи он уже поставил. Теперь выходить из брюшной полости надо.
Со стола стреляного мы сняли нормально.
– Не размываемся. – в операционную заглянула голова в белом.
– Что там ещё? – зевнул хирург. Ночь всё же. Все нормальные люди в это время давно уже спят, третий сон видят.
– Холецистит.
– Ну, как всегда – три аппендицита, два холецистита… – шутник-хирург продолжал быть в своем репертуаре.
– Жив ещё? – это уже ко мне его вопрос был обращен.
– Жив, – отозвался я. – Почти.
В моей голове всё вертелось – почему он меня орденоносцем назвал? Санитар-орденоносец – так и сказал.
– Никого больше не зовите. Мне Сережа поможет, – объявил хирург состав операционной бригады на холецистэктомию.
Голова в белом покинула пределы операционной.
Мы поменяли перчатки, хирург ещё покурил с зажима. Я такой вольности себе не позволил.
Уже посветлу я выполз из операционной. После холецистита, хирург как накаркал, была ещё аппендэктомия.
– Кожу сам шей. – хирург так в очередной раз зевнул, что чуть челюсть себе не вывернул. – Сил уж моих нет…
У него их нет, а у меня есть?
Оказалось – были.
– О, хоть сейчас на портняжную выставку, – сказал стоящий напротив меня и опять подмигнул.
Что, глаза у него ещё мигать не устали?
Спина у меня не гнулась, плечи болели, роба – хоть выжимай.
Поспать перед новой сменой мне удалось пару часиков и всё. Кто-то бы это посчитал ненормальным, но в больницах такое – в порядке вещей. Отпашет человек сутки и снова к станку…
Целый день я опять мыл, носил, помогал, катал…
Ещё и сигареты стрелял. Мои-то кончились.
Всё конец имеет. Так и моя смена.
– До завтра, – попрощался я с Коромысловым.
Из больницы я вышел и столбом встал. Куда идти? Где дом, милый дом мой?
Тут я там же, где раньше живу? Или, совсем в другом месте?
Решил всё же сначала дошагать до прошлого моего местопребывания.
Тумана, как вчера утром, не было. А, был бы, шагнул я в него и дома оказался. Снова врачом, а не как тут – санитаром. Ещё и орденоносцем.
Втемяшился мне в голову этот орденоносец. Интересно, за что мне орден дали? За то, что где-то «там» был? В месте, про которое операционная сестра упомянула.
Кстати, как её зовут? Опять я этого не знаю.
Тут я до дома, где была моя квартира-студия дошагал.
Он стоял на своем месте и опять же в цвет больницы был выкрашен. Вернее, не в цвет больницы, а заводской медсанчасти. Мода тут, видно, всё в цвет танков и бронемашин красить.
Кстати, по дороге сюда со мной несколько человек поздоровалось. Видно, имеется тут у меня некоторая популярность.
Мой бывший дом сейчас тоже не просто домом был, а заводским общежитием. Так на табличке было написано, что его стену рядом с входом украшала.
Зайти? Не зайти? Тут я обитаю?
Входящий в общежитие мужчина мне дверь придержал.
Так, видно, и я здесь проживаю.
В холле за дверьми имелась будочка. Там старушка строго вида находилась. Меня увидела, улыбнулась. Со стульчика не вставая стала на стенде с ключами рукой шарить. Нашла нужный и мне протянула.
– Добрый вечер, Сережа. Куртку новую купил? Красивая, красивая, все девки твои будут.
– Добрый, добрый. Скажете тоже…
Сам ключик с бирочкой беру и радуюсь. На подвесочке железной номер красной краской обозначен. Не надо мне сейчас идиотом выглядеть и у вахтерши спрашивать, в какой комнате я проживаю.
– Правда, Сережа, хорошая курточка. Идет очень тебе.
Ну, кто о чем, а женщины о тряпках…
– Спасибо. Устал, спать пойду, – отчитался я вахтерше о своем состоянии.
Лифт… не работал. Соответствующая табличка на его дверях висела.
– Вчера ещё сломался, а так и не сделали. Нет на них никакой управы… – проинформировала меня разговорчивая бабулька.
– Ничего, как-то доползу… – тяжело вздохнул я.
Комната моя оказалась на третьем этаже, совсем не там, где была квартира-студия от Марии-хозяйки.
Вот открою я сейчас дверь, а там меня супруга встречает…
А что, вполне и такое может быть.
Глава 10 Дом, милый дом
Ключ повернулся без всяких затруднений.
Сердце моё на момент замерло…
Уффф…
За дверьми меня никто не ждал. Не было у меня никакой супруги. По состоянию комнаты это было видно. Женская рука в жилище, она сразу чувствуется.
Нет, ужи свои гнёзда на полу не свили, пауки тенетами углы не затянули. Всё было чистенько, но как-то по-мужицки.
Стол, стул, кровать, шкаф, холодильник и маленький портативный телевизор. Всё. На стене маска какого-то чудища. Кстати, самого настоящего черного дерева и прекрасной работы. Не для втюхивания туристам изготовленная. Кое-что я в этом деле понимаю.
Спать хотелось, но…
Где здесь документы могут быть? Надо мне про себя тутошнего узнать.
Кто я? Что я? Хирург про орденоносца что-то сказал…
В шкафу нашлась шкатулка. Опять же из черного дерева. В ней – паспорт, военный билет, ещё какие-то корочки удостоверений и маленькие коробочки.
Паспорт был совсем другой, не такой у меня в квартире-студии остался. Классик бы подобный серпастым-молоткастым назвал.
Во как…
Точно, я – не дома и с ума не сошел.
Так. Петров Сергей Петрович. Тут ничего не изменилось. Как был, так и остался.
Год, месяц и день рождения – всё, как у меня.
Это – хорошо. Хоть, в случае чего, новые паспортные данные заучивать не надо.
Военный билет… Тут меня и нахлобучило.
Уральский Краснознаменный военный округ. Рядовой. Санитарный инструктор. Сержант. Старший сержант. Старшина.
Старшина…
Правильно операционная сестра сказала. Старшина я. Самый настоящий…
Так, так, так…
«За боевые заслуги», «Орден Красной Звезды»…
Мама дорогая! Где же я такое успел заслужить? Награды-то боевые!!!
Воевал? Где?
Про это мой военный билет ничего не сообщал.
Может, в тех местах, где маски, что у меня на стене, водятся? Где шкатулочки из черного дерева стальными резцами изготавливают?
В военник были вписаны ещё какие-то награды латиницей. Экзотика какая-то. Никогда про такие я не слышал.
В коробочках, не они ли?
Так. БЗ. Красная Звезда с красноармейцем в буденовке. У деда такие были. Теперь отец их бережно хранит…
А, вот и не наши. Мои, судя по записи в военном билете, но не отечественные. Аляповатые какие-то. Одна даже со слоном. Лёгонькие. Наши награды – увесистые, серебряные, а тут бижутерия какая-то. Бедно живут, металл экономят.
Представил я себя с этим слоном на груди. Не – баловство одно.
Закурить бы, но сигарет не было.
По дороге сюда в магазин я заходить не стал. Там местные деньги потребуются, а у меня в кармане только сберовская карточка. Много я на её куплю? То-то.
Стоп! Зарплата же должна была сегодня быть.
А, это – дома. А тут? Мне, что с голоду умирать?
Я сложил документы и награды в шкатулку и убрал обратно в шкаф.
Интересно, а деньги у меня тут, в комнате, имеются? Должны, должны быть. Не всё же до последней копейки я трачу.
Деньги нашлись. Там же, в шкафу. Под стопочкой носков.
Кстати, всё в шкафу было аккуратно и на своих местах. У меня в квартире-студии так же лежало.
Денег было около тысячи рублей. Много это? Мало? На пачку сигарет хватит?
Размером они – чуть больше чем наши. Солидные такие, красивые. Опять же с изображениями вождей. На бумажке в сто рублей Ленин присутствовал. На пятидесяти рублях – Карл Маркс. На двадцати пяти – Фридрих Энгельс.
Больше никаких номиналов не было. Ладно, скоро узнаю. Когда в магазин пойду.
Пойду, когда высплюсь. Сейчас же ещё по комнате пошарю. Надо мне про себя побольше узнать.
В шкафу на полочке книги в рядок выстроились. Медицина, медицина, медицина… Несколько было и художественных. Все со штампиками библиотеки.
Что я тут читаю?
Мля… Про попаданцев!
Вот и начитался на свою голову!
Я дома подобной литературой не увлекался. Историческую прозу читал. Мемуары ещё, ну и книги по специальности.
Рядом с книгами несколько тетрадочек соседствовали. Конспекты какие-то. Решения съездов партии. Потом посмотрю, сейчас уже глаза совсем слипаются.
Заглянул я и в холодильник.
Нашлись там колбаса, хлеб в целлофановом пакете, начатая бутылка молока, сыр, масло.
Бывший владелец комнаты в общежитии питался правильными натуральными продуктами. Выбор его я всецело одобрил. Никаких там газировок, йогуртов, пива и прочей дребедени.
А вот бутылка водки имелась.
Я принял сто грамм и лёг спать.
