полная версия
Сергей Гуляев
В августе 93-го
Ехал на автомате, благо ориентиры оказались надежными. Поворот, ещё один, на этот раз последний. Нарядные голубые ворота, за невысоким забором деревенская изба, рядом деревянная неказистая церковь. Давлю на звонок, не обращая внимания на заходящегося в звонком лае барбоса, пока не распахивается калитка. За ней коренастый мужик на полголовы ниже меня в чёрной, не слишком новой рясе, обношенной по фигуре, не стесняющей движений, явно комфортной для её обладателя. Вот только если это поп, то я Алла. У мужика отточенные движения хорошего рукопашника.
– Отец… Иннокентий?
Больше не могу выдавить ни слова, но этого и не требуется. Поп заглядывает в машину и молча открывает ворота.
