Сергей Гончаров
Зачем нужна молодость?
– Но… Жизнь! – я вытащил из пачки сигарету, когда прикуривал, руки немного дрожали. – Как же…
– Все, Веталь, прости, – положил руку мне на плечо друг. – Пора. Давай на выходных пересечемся, шашлычка, там сварганим… – он направился к подъезду.
– Только я водку не буду, – выдохнул я дым. – Позавчера перепили и до сих пор от ее вида тошнит!
– А мне и нельзя, – услышал, перед тем, как дверь подъезда захлопнулась за другом детства. – Врачи сказали, что почки могут отказать.
Сигарета закончилась незаметно, а мысли заплелись в гордиев узел. Достал из пачки еще одну, но прикурив, сразу выбросил. От табака уже тошнило.
В ту ночную смену я напился до того, что не запомнил, каким образом очутился дома.
Жена вернулась со смены и чем-то гремела на кухне. Мелкий бегал с машинкой по дому и заливисто кричал «Виу-Виу», подражал полицейской сирене.
Я валялся на диване. Собирался с силами для того, чтоб пойти на работу. Раз попросил его замолчать. Другой. Попытался объяснить, что папа «болеет». Что ему скоро на работу и надо отдохнуть. Без толку. Тогда я вскочил, забрал машинку и, что есть силы, шарахнул ее о стену. Дешевая китайская поделка разлетелась на миллиард осколков.
– Мама-а-а-а-а-а-а! – еще хуже для моей больной головы завопил мелкий. – Ма-ама-а-а-а-а-а-а-а!
Вскоре пришла жена: руки в бока, глаза-щелки, ноздри раздувались, словно у быка на родео.
– Ты что творишь?! – завопила с порога. – Это же твой сын!
– Мне на работу скоро, а он орет словно потерпевший!
– Он ребенок, вот и орет! А ты бы лучше денег пошел, заработал, чем на диване валяться! Если не помнишь, то ему через два месяца в школу идти!
– Да заткнись ты! – Я, словно солдат по сигналу «Подъем!», вскочил, оделся, схватил сигареты, зажигалку и немного денег с тумбочки. – Ты его оправдываешь по поводу и без повода!
– А ты себя как ведешь?! – кричала жена, пока обувал кроссовки. – Это ему шесть лет или тебе?! Кто из вас взрослый мужик?! Вот куда ты уходишь? Стой!
Но я уже спускался по лестнице. На втором этаже, как всегда, прикурил сигарету. Под подъездом стоял «Лексус» Володьки. Я непроизвольно остановился. Загляделся.
Всегда мечтал иметь красивую машину. «Ролс-ройс» или «Бентли». На худой конец и «Лексус» бы подошел.
Глубоко затянулся противно-кислым дымом. Выдохнул в полный запахов весны вечерний воздух. Во рту, словно свалка отходов образовалась. Сплюнул.
Настроение испортилось дальше некуда. И даже оживающая после тягомотной зимы природа не радовала. Щебетание птичек раздражало. Листики вызывали тошноту, почему-то представлялся их вкус. Взбалмошная и визгливая детвора на улице напоминала о домашнем скандале. Но главным раздражителем был вопрос: почему Володька ездит на такой тачке, а я себе даже отечественный автопром позволить не могу?!
