Сергей Самойленко Чердачок ужасов

Редактор Андрей Коваленко

© Сергей Самойленко, 2025

ISBN 978-5-0068-7876-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Архив

Где-то в Вологодской области, между тёмными озёрами и заброшенными деревнями, начинался этот осенний вечер 1987 года – влажный, тягучий, с запахом гари и прелых листьев. Дорога уходила в туман, и казалось, что мир вокруг медленно растворяется, оставляя только свет фар и холодное дыхание леса.

Они приехали вчетвером – Лена, Артём, Даша и Никита. Молодые, шумные, с термосом кофе, дешёвыми сигаретами и кассетником, играющим старый рок. Машина урчала, глотая последние километры просёлочной дороги.

Дом стоял на отшибе, серый, с покосившейся крышей, от которой тянуло гнилью и сыростью. Его не было на карте, но местные знали: туда лучше не ходить.

– Говорят, раньше тут жила семья архивистов, – сказал Артём, вылезая из машины. – Собиратели странных документов. Историй, писем, дневников… Потом исчезли.

– Исчезли? – переспросила Даша. – В смысле – просто пропали?

– Ну да. Дом остался, а их – нет, – усмехнулся Никита. – Отличное место для фотосессии.

Дверь в дом была приоткрыта, будто ждала. На крыльце – облупленная краска, ржавые гвозди, старая паутина, трепещущая от дыхания ветра. Когда они вошли, воздух встретил их глухим, застоявшимся холодом. Пахло пылью, влажной бумагой и чем-то ещё – чем-то старым, будто временем.

Первый этаж был пуст.

Стены облезли, на старых обоях угадывались расплывшиеся силуэты – как следы людей, стоявших там слишком долго. В кухне – разбитая плита, чашка на краю стола, в которой застыл слой серой пыли. В гостиной – книжный шкаф, перекошенный, будто от усталости. На полках лежали обломки рамок, куски воска, свёрнутые в трубку пожелтевшие фотографии. На стене – след от картины, когда-то висевшей здесь, светлее остальной штукатурки, как призрак утраченного лица. На полу под слоем пыли поблёскивало стекло – то ли от часов, то ли от зеркала.

– Странно, – сказала Лена, проводя рукой по пыльной поверхности. – Как будто кто-то искал… или забирал.

– Или прятал, – тихо добавил Артём.

На втором этаже – спальни. Одна, кажется, детская: ржавая кровать, облупленные стены, в углу – плюшевый мишка без головы. В другой – зеркало, покрытое тканью. Никита, не раздумывая, сорвал покрывало.

В отражении – только они.

Но Артём поклялся, что видел пятый силуэт – у двери, неподвижный, как пятно тени.

– Показалось, – пробормотал он, хотя сам не поверил.

Лестница на чердак была узкой и скрипучей. Фонарики резали темноту, лучи пересекались в пыльных вихрях. Чердак оказался низким, с покатой крышей. Здесь воздух был иной – плотный, глухой, как будто с каждым вдохом в тебя входила память.

В углу стоял сундук. На крышке – металлическая табличка с выцарапанными словами: «Не открывать».

Никита хмыкнул:

– Ну теперь точно откроем.

Замок сломался под первым нажатием.

Внутри – старые вещи: кукла с выгоревшим лицом, детские ботинки, связка писем в бечёвке… и книга. Толстая, кожаная, тяжёлая. Без названия. На обложке – круг, внутри него глаз, а в зрачке – тонкая лестница.

– Кто-то явно увлекался символизмом, – сказала Даша, но голос её дрожал.

Они сели вокруг. Лена раскрыла книгу.

Страницы были исписаны от руки – разные почерки, разные чернила. Каждая страница – отдельная история.

Подписи разные. Даты – с 1950-х до 1987 года.

Все рассказывали одно: о людях, которые заходили в дом. И не выходили.

– Это розыгрыш, – сказал Никита. – Кто-то нас разводит.

Но бумага была старая. Чернила выцвели.

И одна из записей была особенно странной – она описывала их. Четверых. С именами. С одеждой. Даже с фразами, которые они уже произносили.

Тишина легла плотным слоем.

Потом внизу что-то скрипнуло. Дверь.

За ней – шаги. Тихие, тяжёлые, будто кто-то ходил, не зная, куда.

– Ветер, – сказал Артём. Но сам глядел вниз, бледный.

Когда они спустились, зеркало снова было накрыто.

Чашка – исчезла.

А на стене, рядом с лестницей, проступила новая тень – вытянутая, неровная.

– Мы уходим, – сказала Лена. – Сейчас.

Но дверь была закрыта.

Замок заржавел. Окна – заколочены.

Воздух в доме стал гуще, будто дом вдохнул их в себя.

Они вернулись на чердак. Книга лежала открытой.

На новой странице – свежие строки:

«Они пытались уйти. Но дом уже знал их. Он запомнил их запах, их шаги, их страх. Теперь они – часть истории.»

– Кто-то играет с нами, – прошептал Артём. – Это постановка. Чей-то розыгрыш… где-то есть выход.

Он пошёл первым. Остальные за ним.

Но лестница больше не вела вниз.

Теперь там был коридор – бетонный, бесконечный, с мигающими лампами. На стенах – таблички:

1953.

1967.

1981.

1987.

И дальше – пустота.

– Это не дом, – сказала Лена. – Это архив.

Они шли долго. За дверями – комнаты.

В одной – детский лагерь, обугленные дневники на столах.

В другой – лаборатория, приборы, кресло с ремнями.

В третьей – сцена, тени, падающий свет.

Каждая – как фрагмент чьей-то памяти, чужой и ужасной.

– Это истории из книги, – сказал Никита. – Мы внутри неё.

Когда они вернулись, книга была закрыта.

На обложке – четыре фотографии. Их лица.

Без выражения. Как у мёртвых.

Они пытались разбить окно – стекло дрожало, но не трескалось.

Пытались сжечь книгу – огонь гас, будто задушенный воздухом.

Пытались кричать – звук тонул, не долетая до стен.

На последней странице появилось новое предложение:

«Они остались. Дом принял их. История завершена.»

⁂

Через неделю местные заметили машину у старого дома.

Чистая, запотевшая изнутри. Музыка играла. Термос стоял на переднем сиденье.

Двери были распахнуты.

В салоне – запах кофе и дешёвых сигарет, будто кто-то только что вышел.

Дом был пуст.

Дверь – приоткрыта.

Внутри – тишина.

Ни следов, ни голосов.

Только на чердаке – книга.

Открытая.

Готовая к новой истории.

Последний спектакль

В посёлке Лесозаводск, затерянном среди болот и выцветших лесов Архангельской области, стоял старый Дом культуры. Его построили в 1952 году – в те времена, когда ещё верили, что искусство может спасти человека. Закрыли в 1989-м.

Официально – из-за пожара.

Неофициально – потому что после той премьеры туда никто больше не заходил.

Здание не сгорело. Оно просто выжило. Потемневшая лепнина облупилась, занавес осел пылью, стекла в окнах мутнели, как глаза старика. Дорога к нему давно заросла травой, и лишь в осенние вечера, когда туман сползал с реки, казалось, будто в окнах снова мерцает свет – приглушённый, тёплый, театральный.

В 2025 году краевед-энтузиаст по имени Игорь наткнулся в архиве на старую афишу.

Пожелтевшая бумага гласила:

Премьера. Пьеса без автора. Начало – 19:00.

Вход только по приглашению. Выход не гарантирован.

Дата – 18 ноября 1989 года.

Эта приписка не давала Игорю покоя. Он расспрашивал местных – никто не помнил ни спектакля, ни актёров. Только одна старуха сказала:

– После того вечера все, кто был там, будто исчезли. Дом тогда заперли, да и всё. Лучше не тревожить. Там сцена дышит.

Через неделю Игорь поехал в Лесозаводск. Осенний ветер гнал по шоссе мокрые листья, лес по обе стороны стоял недвижим, будто слушал. Дом культуры возник из тумана неожиданно – серый, облупленный, с потускневшей вывеской ДК «Октябрь».

Окна были тёмные. Кроме одного. В фойе горел тусклый свет, и стрелки старых настенных часов, видневшихся через стекло, показывали 18:59.

Игорь толкнул дверь – та поддалась с сухим щелчком.

Внутри пахло гарью, пылью и старой сценой. Пол скрипел, стены облезли, а где-то под потолком гудела лампа, вспыхивая, как дыхание спящей машины.

Он сделал несколько шагов, и его собственные шаги отозвались эхом, будто кто-то шёл рядом.

Зал открылся внезапно. Ряды кресел в серых чехлах, сцена, занавес. Пыль висела в воздухе, как дым. И вдруг – шёпот.

Голоса, приглушённые, будто из-за кулис. Они произносили реплики, которых он не понимал, но в них было что-то мучительно знакомое – словно фразы из сна, забытого на полуслове.

Когда часы пробили 19:00, дверь за Игорем мягко захлопнулась. Он обернулся – ручка не двигалась.

Свет в зале стал ярче. На сцене занавес шевельнулся, и за ним проявился силуэт. Высокий, тонкий, будто вытянутый тенью. В руке у него была папка.

Игорь шагнул ближе.

Силуэт медленно наклонился и положил папку на край сцены.

Он узнал своё имя на обложке.

На первой странице было напечатано:

«Пьеса без автора»

Действие первое. Герой входит в зал, где уже всё готово.

Игорь поднял глаза – кресла больше не были пустыми. В каждом сидели люди. Бледные, неподвижные. Их лица он не различал, только светлые пятна глаз, обращённые к сцене.

Он хотел закричать, но не смог – воздух стал густым, как вода.

На сцене медленно опустился занавес. Из-за него донёсся голос:

– Начнём.

Тишина. Затем аплодисменты.

Громкие, гулкие, как будто издалека, с разных сторон зала.

Игорь попытался бежать, но не успел – занавес сомкнулся.

Свет погас.

В тишине слышалось, как кто-то переворачивает страницу.

⁂

Наутро местные мальчишки пробрались в старый Дом культуры.

Внутри пахло пылью и сыростью, под ногами трещали доски.

Стоило им войти, как воздух стал густым, будто в нём кто-то дышал невидимо.

Через мгновение дети выскочили на улицу, вопя от ужаса.

На сцене, под пыльным прожектором, лежал мужчина с перекошенным лицом.

В руке – папка.

На обложке – аккуратные буквы: «Пьеса без автора. Действие второе».

Когда его тело увезли, в зале ещё долго стояла странная тишина.

Казалось, кто-то за кулисами сдерживает дыхание.

А вечером, проходившие мимо люди говорили, что в разрушенном здании снова горел свет – мягкий, театральный, будто там опять начался спектакль.

Только актёров никто не видел.

Зайчик

Парк «Сосновый» был пуст и тих.

Сумерки ложились на аллеи мягко, как пыль. Фонари потрескивали, гудели, один за другим моргали, будто уставали держать свет. В воздухе стоял терпкий запах хвои, мокрой земли и чего-то едва уловимо сладкого – как в заброшенном детском саду.

У качелей стояла девочка лет семи. Маленькая, в вязаной шапке с помпоном.

В руках – пустота, но пальцы сжимались, словно она держала что-то невидимое.

На лице – растерянность, смешанная со страхом.

– Ты чего одна? – спросил мужчина, проходивший мимо.

Лет тридцать, невысокий, в куртке, с термосом в руке. Он остановился, чувствуя лёгкое беспокойство: в парке не должно быть детей в этот час.

– Потеряла зайчика, – тихо сказала девочка. – Он особенный. Без него я не могу домой.

– Где потеряла? – спросил он, пытаясь улыбнуться.

Девочка подняла руку и показала на тёмную аллею. Там фонари уже не горели, и казалось, что свет просто отступил, не желая идти дальше.

– Там. Он ждёт.

Мужчина замялся. Ветер прошелестел листвой, где-то хлопнула вывеска у выхода.

Потом он кивнул и пошёл следом – шаг за шагом вглубь аллеи.

Девочка шла рядом, бесшумно, слишком ровно. Её тень не попадала под свет последних фонарей.

Деревья сомкнулись над ними, и звук города растворился.

Остался только шорох – будто кто-то шептал где-то совсем близко.

Девочка остановилась.

– Он здесь, – сказала она.

На старой, облупившейся скамейке лежала игрушка – плюшевый заяц.

Выцветший, с одним глазом и оборванным ухом.

Мужчина почувствовал, как по спине побежал холод. Воздух стал густым, неподвижным. Даже ветки перестали качаться.

Он протянул руку и поднял игрушку.

Ткань была влажной и тёплой, словно дышала.

В ту же секунду девочка исчезла.

Он резко обернулся. Тишина.

Пустая аллея. Ни качелей, ни фонарей – только темнота и заяц в его ладони.

Он хотел выбросить игрушку, но пальцы будто приросли.

Ткань пульсировала.

Из глубины парка донёсся звук – не шаги, не ветер.

Что-то шуршало, приближаясь, словно кто-то полз по земле, задевая корни.

Мужчина побежал. Но парк стал другим.

Деревья – выше, темнее, переплетённые, как кости.

Тропинки – извивались, уходя в никуда.

Фонари гасли один за другим.

Ветви тянулись за ним, цеплялись за одежду, будто узнавали.

Он закричал. Но звук исчез, будто его проглотила земля.

Только заяц – шептал. Не словами, а звуками, похожими на дыхание сквозь сон.

Шёпот был неясен, но в нём слышался древний, безумный язык, от которого сводило виски.

Заяц в руках зашевелился.

Кожа на ладонях вспыхнула болью, будто прикоснулась к раскалённому металлу.

Игрушка подняла голову.

Выцветшее лицо исказилось в демонической улыбке, в которой не было ничего детского.

⁂

На следующий день в парке нашли термос – он стоял на старой скамейке, покрытой инеем.

Рядом на влажном асфальте отпечатались детские следы – мелкие, неровные, будто кто-то долго стоял, колеблясь, прежде чем уйти в темноту.

В траве, возле качелей, лежал плюшевый заяц.

Тот самый – но теперь почти новый, с двумя глазами и ровными, чистыми швами, словно кто-то заботливо заштопал старые дыры.

Смотритель парка поднял игрушку, оглянулся по сторонам и, не найдя никого, сунул её за пазуху.

Заяц оказался неожиданно тёплым – будто полежал не на холодной земле, а в чьих-то руках.

Вечером, вернувшись домой, он отнёс игрушку в детскую, где мирно посапывали его малыши.

Осторожно положил зайца на стул у кроватки и прикрыл дверь.

Из комнаты донёсся лёгкий, почти неслышимый шорох – как если бы ткань коснулась пола. Мужчина замер, прислушиваясь, но решил, что показалось.

Он подошёл к окну – фонарь снаружи светил слишком ярко. Шторы колыхались от сквозняка.

Когда он выглянул на улицу, сердце ухнуло куда-то вниз.

Посреди дороги, в круге тусклого света, стояла девочка. Маленькая. В вязаной шапке с помпоном.

Она глядела прямо на него.

Её губы шевелились, едва заметно.

И всё же он отчётливо услышал – не ушами, а внутри головы:

– Потеряла зайчика…

Шорох за дверью усилился.

Теперь к нему примешивалось тихое, ровное дыхание.

Он медленно повернулся.

Из щели под дверью тёк узкий луч света – тёплый, мягкий, как от ночника.

Но вместе со светом из-под двери выползала тень.

Нечеловечески длинные уши тянулись по полу, и в тишине слышалось, как что-то мягко шлёпает по линолеуму, приближаясь.

Мужчина хотел шагнуть, но тело не слушалось.

Тень замерла у его ног.

– Нашёл… – прошептал кто-то из-за двери.

И в ту же секунду свет погас.

Исповедь

1

Патрик долго смотрел на алтарь, затем перевёл взгляд на большое деревянное распятие, висевшее на стене. Священник внимательно изучал каждую деталь, хотя крест был ему давно и хорошо знаком. Он рассматривал каждый изгиб, каждую трещинку на потемневшем от времени дереве. За более чем сорок лет службы Патрик не раз сидел здесь после вечерней мессы – в тишине, перед тем как запереть церковь и отправиться домой. Эта тишина была особенной – не мёртвой, а живой, наполненной дыханием старого дерева, едва слышным потрескиванием свечей и слабым, почти неуловимым эхом шагов, давно растворившихся в каменном своде. Он сидел, сложив руки на коленях, глядя на распятие – не столько молясь, сколько прислушиваясь. Казалось, в этом шепоте воздуха, в мерцании огарков и пылинок, танцующих в узком луче света, прячется что-то неясное, забытое, но всё ещё живое. Он любил эти минуты одиночества: смотреть на Спасителя и размышлять о делах насущных, о людях, о вере, о себе.

Резкая боль в груди и внезапный приступ кашля прервали его мысли. Боль была невыносимой. Дрожащей рукой Патрик нащупал в кармане флакон с обезболивающими – теми самыми, что доктор выписал две недели назад. Проглотив таблетку, он выдержал паузу, позволяя лекарству начать действовать. Боль немного отступила, и священник стал дышать медленно, осторожно, будто боясь спугнуть краткое облегчение.

Он сел на край скамьи, стараясь не делать резких движений. Уже несколько месяцев Патрик не помнил, когда в последний раз дышал свободно. Каждая проповедь давалась ему всё тяжелее: прежде чем выйти к прихожанам, он долго собирался с мыслями, глотал лекарства и говорил через боль – таблетки уже почти не помогали.

Сквозь слёзы Патрик снова взглянул на фигуру Христа. Дрожащими руками он достал носовой платок и осторожно провёл им по лысой голове – волосы давно выпали после химиотерапии, оставив кожу холодной и уязвимой.

Это был его последний день в роли священника. Он хотел провести службу, но сил не осталось. Осталось лишь одно – сидеть в тишине, созерцая медленно угасающий вечер. Сумеречный свет скользил по камням и витражам, тени растягивались по полу, и казалось, что сам храм затаил дыхание. Несколько дней назад доктор, долго всматриваясь в свежие снимки, медленно опустил взгляд и, с привычной сдержанной грустью, произнёс:

– Вы были хорошим бойцом, святой отец… Мы сделали всё, что могли.

С тех пор оставалось только ждать – ждать, когда болезнь заберёт его окончательно.

Патрик смирился с этим. Он принял болезнь как испытание, посланное свыше, как путь, который нужно пройти с достоинством. И всё же, глубоко внутри, он боялся. Сам себе он не решался признаться, чего страшится больше – самой смерти или её внезапности.

Превозмогая боль, Патрик поднялся со скамьи. И вдруг заметил в дверном проёме тёмную человеческую фигуру. Было поздно; никто из прихожан не приходил в церковь в такой час. Священник хотел сказать, что храм уже закрыт, но затем подумал: в свой последний день стоит помочь хотя бы ещё одной душе приблизиться к Богу.

Он приветственно поднял руку:

– Добрый вечер. Заходите, пожалуйста, двери церкви всегда открыты.

Голос предательски дрогнул, и резкая боль снова пронзила грудь, отозвавшись пульсом в висках. Мир поплыл перед глазами, и Патрик схватился за ближайшую скамью, чтобы не упасть.

– Святой отец, с вами всё в порядке? – рядом раздался мягкий мужской голос. Чья-то крепкая рука поддержала его за локоть, не давая осесть на пол. От этого прикосновения стало легче. Пелена перед глазами начала рассеиваться, и Патрик смог разглядеть человека, стоявшего рядом. Лицо казалось смутно знакомым, но, когда зрение прояснилось, он понял, что видит его впервые. Перед ним стоял темноволосый мужчина, слегка небритый, с глубокими, почти чёрными глазами.

– С вами всё хорошо, святой отец? – повторил он, не отпуская локоть священника.

– Да… да, спасибо вам, молодой человек, – выдохнул Патрик, понемногу приходя в себя.

Незнакомец отпустил его руку и подошёл к алтарю. Некоторое время он молча стоял перед распятием.

– Я тоже люблю его рассматривать, – тихо сказал Патрик, подходя ближе. Мужчина чуть заметно кивнул.

– Простите, вы, наверное, хотите побыть наедине с Богом… Не буду мешать.

Он уже собирался отойти, когда услышал за спиной:

– Не уходите, святой отец. Я пришёл к вам поговорить.

– Поговорить? – Патрик обернулся. – Вы имеете в виду исповедь?

– Исповедь, – спокойно ответил мужчина, всё ещё не оборачиваясь.

– Конечно, сын мой, только дайте мне минуту, я подготовлюсь…

– Постойте, святой отец, – перебил его голос. – Вы меня не поняли. Это я пришёл вас исповедовать.

Молодой человек резко повернулся.

2

Некоторое время они стояли молча, будто воздух между ними стал плотнее. Пламя свечей дрогнуло, словно что-то невидимое прошло по храму.

– Что вы имеете в виду? – растерянно спросил священник. Лицо незнакомца оставалось непроницаемым, но в его тёмных, почти чёрных глазах было что-то странное – глубокое, как бездна, и смутно знакомое. У Патрика мелькнула мысль, что он уже видел эти глаза – когда-то, в другой жизни, в другом месте. – Где же я мог вас…

Но молодой человек перебил его:

– Простите, святой отец. Я понимаю, вы несколько обескуражены моими словами. Мне следовало выразиться мягче. Это не исповедь, – он слегка улыбнулся, и на мгновение в его лице мелькнула тень иронии. – Это интервью.

Он опустился прямо на холодные каменные ступени напротив алтаря, опершись локтями о колени. В свете свечей его тень легла на пол, будто живая, будто наблюдающая.

– Я независимый журналист, – произнёс он спокойно. – И мне стало известно, что сегодня ваш последний день в церкви. Говорят, вы – личность незаурядная, человек глубокой веры. Мне бы хотелось поговорить с вами. Думаю, людям будет интересно узнать, как вы пришли к Богу… и что вас удерживало рядом с Ним все эти годы.

Патрик не ответил сразу. Он внимательно смотрел на незнакомца, будто пытаясь рассмотреть за словами что-то иное – скрытый смысл, внутреннюю суть. Было ощущение, что этот человек пришёл не за интервью. В его голосе звучала не любопытствующая интонация репортёра, а какая-то внутренняя уверенность, будто он и так всё знает, просто ждёт подтверждения.

– Святой отец, – произнёс журналист, чуть наклонившись вперёд, – вы служите здесь уже очень давно. Почти вся ваша жизнь прошла в этих стенах. Я слышал, что вы рано потеряли родителей и воспитывались при монастыре. Вероятно, именно это повлияло на ваш путь.

Патрик тяжело выдохнул. Боль, что грызла его грудь, на мгновение ослабла, словно отступила перед тенью прошлого. Он вдохнул – осторожно, с наслаждением, как человек, впервые за долгое время почувствовавший вкус воздуха.

– Да, возможно, – тихо сказал он. – Но всё началось гораздо раньше.

Он помолчал, собираясь с мыслями, потом добавил:

– Я отчётливо помню тот день. Мне тогда исполнилось девять. Самый лучший день рождения… и день, когда всё изменилось.

Патрик закрыл глаза. Перед ним ожили картины детства – обшарпанный деревянный дом, тёплый запах пыли, солнце, падающее сквозь дырявую крышу веранды.

– Я сидел на крыльце, болтал ногами и просто ждал, – начал он. – Отец обычно не вспоминал о моём существовании, но в тот вечер он появился неожиданно. Вместо привычных брани и пинков, вместо запаха дешёвой выпивки и злобы, он вдруг достал из-за спины грязный, дрожащий комочек. Это был щенок. Маленький, худой, в репьях.

Патрик улыбнулся – устало, но искренне.

– Он сунул его мне в руки и, заплетающимся языком, пробормотал нечто вроде поздравления. Потом пошёл в дом. Я стоял с этим тёплым комочком и не мог поверить, что всё это по-настоящему. Как он вообще мог вспомнить, что у меня день рождения? Откуда в нём возникла эта неожиданная забота?

Он замолчал, вспоминая.

– Отец был жесток. С детства я знал: если он дома – лучше не попадаться на глаза. Он считал, что доброта делает мужчин слабыми. Воспитывал меня кулаками, криками и холодом.

Из дома донёсся голос мачехи – визгливый, раздражённый. Даже спустя десятилетия Патрик слышал его отчётливо, словно она кричала из соседней комнаты.

– Она ругала его за то, что он снова пропил всё, что было, и вернулся без денег. Такие сцены случались часто, но в тот вечер всё закончилось на удивление мирно. Видимо, отец принёс остатки вчерашней выпивки, и моя «вторая мама» решила простить его – до утра.

Священник опустил взгляд, и на мгновение его лицо стало мальчишеским, беззащитным.

– Я знал, что, когда они заснут, можно будет хоть немного побыть в тишине. Я сидел на крыльце, держа щенка. Он уже не скулил, просто спал, свернувшись клубочком у меня на руках. Я гладил его шерсть – жёсткую, сбитую, но тёплую. Он приоткрыл глаз, посмотрел на меня, и я впервые почувствовал – вот оно, настоящее счастье.

Он чуть улыбнулся.

– Весь день мы были неразлучны. Я вымыл его, накормил остатками скудной еды, что осталась со вчерашнего дня. Мы играли во дворе, пока солнце не стало садиться. Я был счастлив, как, наверное, никогда в жизни.

Но счастье длилось недолго.

– Когда родители проснулись, я уже был на улице и играл с щенком, как вдруг раздался крик. Мачеха визжала, обвиняя отца в том, что он притащил в дом собаку, когда и так едва хватало на еду. Её голос дрожал от ярости, а слова оскорбляли и пугали одновременно: она грозилась выгнать нас обоих.

Патрик помедлил, словно снова видел всё перед глазами.

– Я боялся. Сидел у двери, прижимая щенка к себе. Отец вышел на порог, посмотрел на меня и протянул руку. Я понял, что он хочет забрать его. Я сопротивлялся, бил его по руке, плакал, умолял… но он не слушал. Потом вдруг остановился. Посмотрел на меня как-то странно – будто что-то сошло на него. И ушёл в дом.