Саша Ангел
Трещина на лице беглеца
Сейчас мне кажется, что я нашел интересную догадку происхождения своей личности. Я не видел никого здесь, кроме себя. Мне известны все языки, на которых написаны эти книги. Возможно, я создатель этого места, запутавшийся в собственноручно построенном мире и забывший, кто он есть. Но пока я не могу ни подтвердить, ни опровергнуть этого.
Мне вряд ли вспомнить самого себя, ведь даже без книг, лишь передвигаясь по этим коридорам, я вижу такое разнообразие форм и цвета, что отказ от чтения не поможет.
Но если признать, что это место бесконечно, то должна существовать книга, в которой будет дан ответ на все мои вопросы. Я найду ответ. Сажусь на пол в очередном коридоре и выпадаю из реальности.
2.
Я лежу на полу моей темницы. Попытался встать, но смог только сесть. Бессилие охватило все моё существо – пелена прошлого спала и на краткий миг в моей памяти воскресла история моих скитаний, поиска и одиночества…
Идя по дороге памяти воспоминаний, представляющей скорее тонкую нить, время от времени обрывающуюся и связывая оборванные концы которой, непременно приходишь к истоку – мутному занавесу прошедших дней. За ним – ничего.
Этот занавес далек от меня настолько, что представляется мне порванными лоскутами, среди которых я могу отчетливо вспомнить только несколько фрагментов.
«Я существую, окруженный знанием. Сам воздух вокруг и плотная тишина пропитаны тайной. Я только и делаю, что сижу в пыльных коридорах и всматриваюсь в потемневшие страницы. В попытках решить загадку этого места я выяснил немногое. Во-первых, место моего пребывания огромно, предположительно бесконечно и этот факт означает, что вероятность того, что я здесь один, минимальна».
Есть вещи, которые приходят мне в голову как воспоминания, но я не уверен, что это они.
«Я смотрю на человека, лежащего на просторной кровати и что-то говорящего мне. Я не могу понять, звуки гулко отдают в голове и смысла не уловить. В глазах человека отражается источник света, находящийся за моей спиной. Две яркие точки смотрят на меня».
Продолжая сидеть на полу, собирал по крупицам свою память. Мне теперь гораздо легче. Встал, и обнаружил себя в очередном зале. Решил крикнуть, впрочем, без особой надежды на ответ. На крик откликнулось только эхо, сменившееся после этого тишиной.
Пыль, раскрытый старый фолиант, тишина. Я бросился бежать. Бежал от чувства страха, подгоняемый им, не глядя и только вперед, не различая ничего перед собой.
«Земля, потрескавшаяся от жары. Пыль. Повсюду. Столь мелкая, что проникает в легкие и не дает мне дышать.»
Снова здесь.
Передо мной очередной зал. Неужели отсюда нет никакого выхода.
Найти бы окно, пусть и самое крошечное на свете и закричать в него.
Сбрасываю книги с полок и бегу дальше, зная, что в них ничего нет.
Хаос, притворившийся порядком. Это может продолжаться бесконечно.
Нужно прекратить это.
«Я вспомнил. Всё. Взрыв уничтожил меня, и только глаза до сих пор застилает красным».
Беру и открываю первую попавшуюся книгу и читаю историю собственной жизни. Но сразу забываю ее, падая вниз, на пыльный пол.
