Саша Ангел
Трещина на лице беглеца
Каждый
1.
В самом начале была черта. Линия – едва заметная моему взору. Словно соринка, попавшая в глаз, она доставляла небольшой дискомфорт. И только.
Впервые я ее заметил, когда разговаривал со своей знакомой. Я все порывался сказать ей, что у нее что-то на лице. Но промолчал. После этого, я впервые увидел в чертах лица каждого из людей эту линию, словно родимое пятно, переходящее от одного человека к другому.
Тогда я считал, что все это ерунда, что моё зрение в порядке. Мне не нужна ничья помощь. Бывает такое, просто показалось – и все!
2.
Она ушла. Вещей у нее никогда не было, в том плане, что ей как будто ничего не принадлежало. Все чуждо ей, даже повседневная одежда не слушалась хозяйки и вечно выглядела как надетая на покойника. А может просто не шла к лицу.
Но она оставила мне краешек своих губ. Только край, при сближении с которым я ощущал движение воздуха.
Ты исчезла.
3.
Душно. Но сквозь потерянную свежесть угадываются первые дни осени. Вечером жители города выйдут на улицу в поисках спасительной прохлады. Среди них и я, не верящий в возможность этого. Передо мной кожа, самых разных цветов и фактур. Стареющая, молодая, израненная безболезненными укусами, но все эти лоскутки слегка блестят на свету.
Чуть влажные пальцы лениво прогуливающихся пар сплетаются, и остаются со мной.
4.
Я поглощен делами, бесконечно далекими от моих собственных желаний. По городу бродит призрак меня самого – делающий все, что он пожелает. Срывает листья с ветвей деревьев и кружит их, пока не надоест.
Выхожу, чтобы отыскать его, но сталкиваюсь с армией летающих мошек. Они атакуют меня, не давая толком оглядеться по сторонам.
Вокруг меня такие же несчастные, отбивающиеся, кто чем может.
Хмурый незнакомец бессмысленно хлопает себя по телу, перечеркивая вместе со своей переносицей этот день.
Дома пили чай.
5.
За окном лес, за которым не видно ничего. По вечерам он шумит, увлекая моё внимание в свою бесконечную песню.
Ничего не сделано, но я не жалею об этом.
6.
Озадаченное выражение лица при нашем последнем разговоре. Ничего не помню, даже своих собственных слов. Моя рука еще хранила след твоего прощального прикосновения, как я…
Город плывет и изгибается под солнечными лучами. Я иду вперед.
7.
Сижу и одурманено перебираю свое прошлое, тщетно пытаясь представить неведомое счастье, ускользнувшее от меня.
Стоило сказать пару слов и… Но я здесь.
8.
Прочь от меня. Я отмахиваюсь, размашисто прихлопываю очередной день, мошкой зудящий вокруг и пытающийся впиться в меня. День падает, сраженный ударом ладони, но я даже не удосуживаюсь взглянуть на него, на то, куда он упал.
Отбился от всех. Совсем пусто вокруг. Эти дни искусали меня, от чего моё тело зудит и чешется. Хочется самому впиться до крови в собственную кожу и утолить навязчивое желание.
Мысли несутся мимо меня. Перед глазами вновь вырисовывается небольшая линия, на которую, как на фундамент, ложатся все фрагменты моей жизни… Печальные глаза, старая кожа, пот…
Этот симбиоз воспоминаний закрыл от меня все, весь мир, с его красками и шумом ветра.
