Смерть – дело одинокое / Death is a lonely business – Рэй Брэдбери

– Согласны ли вы стать персонажем моего романа?

– Уже стал.Долгожданное знакомство с творчеством американского писателя Рэя Бредбери обернулось для меня погружением в невероятную по своей загадочности атмосферу. Ты до конца не понимаешь, где ты очутился. И что это: чья-то воспаленная фантазия, бред больного, тяжелый и кошмарный сон. До конца чтения не покидает ощущение какой-то нереальности происходящего. – Бедный мальчик! Болен от любви!

– Болен от смерти!Леденящий ноябрь с его затяжным дождями, окутывающий душу страх, зловонное дыхание Смерти, что пришла не по твою душу (но почему-то разговаривает она именно с тобой – я же не зря пишу, что книга очень похожа на бред сумасшедшего) и найденный труп, по всей видимости, результат убийства. Да вот только тебе никто не верит (что в принципе более чем объяснимо), в округе прозвали Психом и Чокнутым, на банковском счету пусто. Главный герой книги, писатель, автор детективных рассказов, сам оказывается втянутым в странную и жуткую детективную историю (бойтесь своих желаний – они могут исполниться самым неожиданным, казалось бы, образом)…Читать книгу трудно: очень уж эклектичным получилось повествование, словно размытое бесцветными красками осени. Там, на горизонте маячит безликая фигура убийцы – но реальна ли она или это тоже вымысел и разыгравшееся воображение? Хаотичные, зачастую бесцельные действия главного героя больше напоминают мельтешение, из-за чего порою сложно сосредоточиться на сюжете и действующих лицах. Поэтому для меня это не детектив, ни мистика, ни ужасы. Это фэнтезийная зарисовка из жизни Осеннего города, в котором может случиться и не такое…Тебя затягивает атмосфера черно-белого нуара (как к месту здесь обложка:) и ты путешествуешь в этих снах-фантазиях, и снится все это уже тебе, или же ты тоже стал персонажем чьей-то книги…"Вас, значит, холод пробирает?"P.S. Обожаю книги про писателей – а это как раз одна из них. Очень ярко здесь показан процесс вдохновения (именно трагические события больше и вдохновляют). А еще сюжет словно закольцовывается, ведь один из писателей (их здесь будет двое) пишет книгу под названием…"Смерть – дело одинокое".

Венеция, штат Калифорния. Пасмурное небо, вечный дождь. Пустынные улицы, серые стены.

Одиночество за каждой дверью. Никому не нужные старики, забытые женщины. Люди, заброшенные, как весь этот пропитанный отчаянием город.

Стальные волны набегают на старый пирс и с шепотом откатываются обратно, утаскивая прибрежный мусор в холодную вечность. Снова набегают, пытаясь уцепить ледяными пальцами чью-то никчемную жизнь.

Человек в промокших ботинках поправляет очки, надвигает шляпу почти на самые глаза и, подняв воротник плаща, уходит. Он идет мимо полуразрушенного кинотеатра, на экране которого черно-белые безмолвные актеры еще проживают свои прошедшие жизни. Мимо того, что когда-то было русскими горками, а теперь тревожно возвышается над городом словно скелет огромного динозавра.

Мимо пыльных окон и грязных порогов – домой. В пустоту. Где никто не ждет. Где пылится старая пишущая машинка. И стопки желтеющей бумаги с рассказами о полетах на Марс. Где этот молодой писатель – на кого же он так удивительно похож? – встречает одинокие вечера, и ждет лишь, когда зазвонит телефон на углу улицы, чтобы побежать к нему и услышать…глухую тишину.

Остановившись однажды в туманных сумерках, он слышит шаги за спиной. Чувствует смерть. Видит смерть вокруг.

Она отвратительно пахнет. Она знает каждый его шаг. Она вновь и вновь выползает из тьмы, чтобы отнять еще одну одинокую жизнь.

А наш писатель – жертва он, или наживка? Смертельный вызов брошен, и ему остается только ждать, или же самому вступить в опасную игру, ставка в которой – жизнь.Дождь окутывает город плотной пеленой. И только где-то слышен звон старого трамвая, везущего в неизвестность двух пассажиров. Вот он уже совсем рядом. Вот открывает двери…

– Смерть! – Доносится оттуда страшный шепот. – Смерть – дело одинокое!

Странная фигура выходит из вагона и исчезает в тумане. Трамвай уезжает.

И вновь вокруг тишина. Только капли дождя всё падают и разбиваются о мостовую…

Ожидала намного большего от любимого Рэя Брэдбери…

Хочется сказать, что детектив это не мой жанр совсем, хотя последнее время из-за игр на ЛЛ их приходиться читать относительно часто. Как не странно, начала понимать, что даже в этом бесполезном для меня жанре можно найти что-то достойное, но, к сожалению, это не тот случай. Хочется начать с достоинств, вернее одного, но сильного достоинства, это манера написания. Люблю Брэдбери за способность создавать волшебную атмосферу (как хорошую, так и жутковатую), он настоящий мастер слова, ну и переводчик конечно молодец. Особенно вначале ярко чувствуется вся прелесть речевых оборотов, дальше читала не так внимательно, так как не затянуло меня совсем.

Не знаю как много вложено в тему соответствующую названию «смерть – дело одинокое» громкое высказывание и в книге действительно все жертвы были одиноки, но одиночество вещь крайне относительная, поэтому судить сложно. А вот то, что сам «маньяк» гонялся за одинокими в его понимании, это точно. Герои все разные, все с гиперболизированными недостатками. но при этом очень милые, их просто невозможно осуждать и это странно, ведь обычно подобные недостатки вызывают отвращение (такие как обжорство, некомпетентность и т.д.). Главный персонаж романа мне очень импонирует, несмотря на то, что особым умом он не отличается и его можно спокойно назвать неудачником, но фантазия героя великолепная, автор свое виденье мира передал и этому герою тоже (в книге Вино из одуванчиков чувствуется что-то подобное). Мне очень понравились описания, как герой видит мир, звезды в лужах и остальная красивая банальщина))) Это единственное за что я зацепилась и держалась, что совсем не испортилось отношение к книге.

Конец слишком предсказуем, хотя опыта в разгадке детективных историй у меня почти нет. Рада возможности посмотреть на творчество одного из любимых писателей с другой стороны, совсем в новом жанре, но повторить не хочется и всем любителям автора рекомендую относиться с осторожностью к данной книге, не ждать от нее чего-то особенного.