Когда стихи тебе я отдаю, Их больше бы уж сердце не узнало, И лучшего, что в сердце я таю, Ни разу ты еще не прочитала. Как около приманчивых цветов Рой бабочек, белея нежно, вьется, Так у меня о розы дивных снов Что звучных строф крылом жемчужным бьется. Увы! рука моя так тяжела: Коснусь до них – и облако слетает, И с нежного, дрожащего крыла Мне только пыль на пальцы попадает. Мне не дано, упрямых изловив, Сберечь красы сиянье лучезарной, Иль, им сердец булавкой не пронзив, Рядами их накалывать попарно. И пусть порой любимые мечты Нарядятся в кокетливые звуки, Не мотыльков в стихах увидишь ты, Лишь пылью их окрашенные руки.
Разбитая ваза
Та ваза с гибнущей вербеной Задета веером была. Удар бесшумный и мгновенный Чуть тронул зеркало стекла. Но рана, легкая сначала, Что день, таинственно росла: Хрусталь точила, разъедала И мерным кругом обошла. Беда не вовремя открыта: Цветок безмолвно умирал, По капле кровью истекал… — Не тронь её: она разбита! Так часто милая рука Нам сердце любящее ранит, — И рана тонко-глубока, И, как цветок тот, сердце вянет. Но долго гибельный огонь От равнодушных взоров прячет, — Болит и тихо-тихо плачет… Оно разбито ведь – не тронь!
