полная версия
Павел Владимирович Рязанцев
Культ Токсичных Отношений
Часть 4. Апофеоз бессилия
Полночная песня ветра
Проникла за окна и отворила двери.
Прекрасно
И ясно зреют сны во тьме.
Шевелятся кости в земле,
И скоро они будут здесь.
«Я мерзла в снегах годами.
Иду к твоему изголовью.
Пусть сердце твоё разожжёт пожар,
Займётся моей плотью.
…Чего хочу?»
Искажённые одиночества отчаянием,
Оставляют свои лица на сетчатке
И обескровленные трупы без сердец.
14 февраля 2022 г.
Мы вновь собрались в стареющем храме,
Спрячьте улыбки, блюстите порядок.
Все, кто шёл поодаль, пускай встанут рядом.
Видьте её хотя бы сейчас.
Покинула нас, измученная, в потолок улетела её душа…
Я увидел бездну в потолке – лицо, треснувшее со всех сторон.
Потолок затрясся, отягчённый миллионами, миллиардами опущенных.
Стену тишины пронзили крики всех людей, что стояли в шоке внизу.
Огромные куски небес посыпались на нас заслуженно… бездушно.
Великое возмездие, восстание Спартака, более неподавляемое;
Чем дольше я вижу их, тем больше я проникаюсь.
Слишком многое случилось, чтобы говорить о непричастности;
Они не видят мою душу, лишь источник насилия, боли … и всё.
Смерть станет вам спасением от кошмара; на священника пало лицо Бога.
Пол под ногами оскалился камнями, словно пасть Левиафана в Преисподней.
Рабыни рвали цепи, либо сбегали так, либо гибли под камнями.
Я стоял поодаль от всех, но бездна расширялась. Шёл дождь безумия.
Я стоял у входа, под козырьком. Свет по ту сторону был огнём…
Можно ли спастись бегством, подождать, когда буря утихнет?
Причина сборища раскололась с фарфоровым звоном;
Для сторонних она была куклой… и сейчас? Вместо пластика – фарфор?!
И в этом наш приговор.
Они слишком страдали, чтобы разбираться, чья вина.
Нас всех сметут в ненасытную бездну.
Зачем равенство, если можно поменяться местами?
Скоро все они соберутся с духом, вершить то, в чём я не могу обвинять.
Даже те из нас, кто презирал рабство,
Видели не людей, но хрупкие украшения…
Этого не отрицаю, что меня не оправдает.
Некуда бежать и нет смысла драться, даже совесть замолкает,
Захлебнувшись мизантропией.
Лишь петля – дверь в никуда, либо смиренно ждать, что принесёт судьба…
Довольно лжи! Вся твоя ценность —
Лишь семь грамм свинца, ты скот на убой!
28 марта 2020 г. (ред. 13 марта 2022 г.)
Пруд в старом парке, полном людей,
Пристанище гордых белых лебедей.
Один из них охотится, другим ближе берег,
Где люди накормят, а то и возьмут к себе.
Мой лебедь гордый, глупей голубей…
Пора искать пару. Он взывает; в ответ —
Тишина. Он был и остался сам по себе.
Если отчаяние – пропасть, то он на самом её дне.
– Чёрные тучи заслоняют твоё будущее.
Ты не способен взять больше, чем даётся другим.
Мы улетаем и обрекаем тебя на одиночество;
Расправляем крылья, летим туда, где дают хлеб и жареных рыб.
– Ну и что ты предлагаешь?!
Забыть всё то, что я знаю,
И лететь следом, умоляя?
Тогда так…. Летите вы…!
Я не агнец на заклание,
И пустой пруд намного чище.
Быть может, я для вас и лишний,
Но и вы мне не нужны!
Сонм лебедей, сонм лебедей
Покинул свой дом.
Смерть лебедей, смерть лебедей…
Мой лебедь обречён.
«…Моя жизнь убывает по капле, вот так: кап-кап-кап-кап.
Спускаю её в водоворот или во снах…»
Время прошло, и птицы вернулись.
Осмоленные, ощипанные, нет и половины их.
Мой лебедь гордо нёс бремя один —
И пустовавшее гнездо полнится уловами.
– Никакие блага не скроют твою чудовищность:
Ты получил больше, чем другие смогли.
Нежелание делиться обрекает тебя на одиночество;
Мы хотим, как было раньше, чтобы гнездо твоё было пустым.
– То есть, ты мне предлагаешь
Всего лишиться, что я нажил.
И вновь быть брошенным как прежде?
Тогда так.… Летите вы…!
Пусть никто не будет значим,
Раз не с кем мне делить проклятие.
Моя пора ещё настанет.
Тогда так. Летите вы (в Ад)!
Холодно? Летите вы!
– Мы замерзаем!
– Холодно? Летите в мир!
Сонм лебедей, сонм лебедей,
Ваш род обречён.
Смерть лебедей, смерть лебедей…
Мой лебедь умрёт.
31 января – 1 февраля 2020 г.
Как горестно идти и быть в этих стенах,
Когда вал глаз за спинами у нас не видит человека.
Все молчат при тебе,
Ибо ты слишком ценен,
Но не всегда злобу можно сдержать.
Я осознал, сколь ужасна ложь,
Что никто не обделён, как бы ни был чужд.
«Мы тебя поздравляем,
Хоть ты и странен».
Красные следы
На лице от фейспалмов.
Что бы ни делал, как бы ни был хорош,
Поздно, рано – всегда – мелочь всё выдаёт.
Унижен и искалечен.
Мне не пришлось копать глубоко;
Было легко – в души зеркале
Чужой я часто вижу своё отражение.
Как горестно идти и быть в этих стенах,
Когда вал ушей не услышит твоих стенаний…
1 октября 2019 г., 10 января 2020 г.
Умерев, мы попадаем в некий зал;
В нём музыка и всюду горят свечи.
За незашторенными окнами бушует ураган,
Принимая иногда обличье смерча.
Словно под музыку колышется он
То далеко, то угрожающе близко.
Миллиарды умерших, а в зале много места,
Но этого не замечают.
Лишь свет от свечей мимолётно мигает
И звуки на миг затихают.
В дали – старая дверь,
Закрытая паутиной,
Невидимая непосвящённым.
Сквозь щели струится свет,
Когда небо чернеет
И Луна не светит мёртвым,
А окна распахиваются
Под напором ветра.
В глубинах зала стоят, созерцают,
Как чёрные бездны в окнах зияют,
Таща в себя танцоров.
Сверкающий череп, пустые глазницы
Ломаются и исчезают.
Прибывшие обернутся назад,
Увидят или стену, или дверь —
Свой последний шанс.
Ныряют в неё, если ураган виден,
Либо ищут партнёра для танца.
Нетанцующие и старики
Встают между окон и вдоль стен.
Это не спасёт, ибо ветер всосёт всех
Рано или поздно.
Давай, потанцуй, оторвись напоследок!
Никто не успеет сесть тебе на шею.
Но вдруг, возможно, когда настигнет Рок,
Наличие компании утешит.
Слезясь от безысходности, кабы
Были у скелетов слёзные железы,
Оба разнесётесь на молекулы,
Растворяясь в ураганном танце Чистилища.
Умерев, мы обретаем осознание,
Что стоило бы сделать, а что было зря,
Но с истиной живут лишь те, кто сбежал,
Чтобы в отделении коматозников проснуться.
Те, кто обречён,
Родятся, всё позабыв,
И пройдут новый круг; их двери заперты,
Но не окна…
16 июля 2019 г.
«Все мы любим книжки, где всё не так, как в жизни,
Где все фантазии могут стать явью.
Моя подруга обожала эти сказки,
И вот однажды вконец заигралась!
В круге общения её были особы
Из старой субкультуры – готов (кладбищефилов!),
И вот одна из них была ярче остальных:
“Не из людей, но из богинь!”
И я тогда подумал, что закончится всё плохо…
“Она зовёт на встречу!”
Я следил за ними. Она и впрямь шикарна,
Но в памяти мелькали фильмы “хаммер” из семидесятых;
Меня смущало всё, что было на ней —
От макияжа до стилизованных винир.
Мне, кажется, всё ясно: у неё проблемы с кожей
(Она избегает солнца), —
Вот и косит под вампира!
Я не стал смотреть, что будет дальше.
Пусть играются (прямо как дети!),
Лишь бы только без афер.
Через два дня подруга рассказала,
Что, мол, ей “Лиза” предложила “на ночь задержаться”.
– Что я, мама? Да и ты не дитё.
Иди, давай, к своей “королеве”!
“Я позвоню с рассветом, если только не забуду”.
Увы, она забыла.
Не звонит с тех самых пор!..»
11 сентября 2021 г.
«Небо над городом почернело,
Земля под ботинками омертвела;
Все убегают, все уезжают,
Голоса жизни здесь затихают.
Неприемлемо!
Город мой продолжать должен жить!
Неестественно,
Но теперь это мой мирок,
И я продолжаю шить…
Теперь только куколки
Занимают места людские.
Пусть они недвижимы,
Ничто не утаится от их взглядов.
Мой город гибнет без голосов,
В жилах кукол не течёт кровь.
Это ужасно, но это – жизнь,
Которую ещё предстоит подчинить.
Неприемлемо!
Уезжать отсюда было ошибкой!
Неестественно!
Этого не увидит никто —
Я продолжаю шить.
Теперь только куколки
Заменяют собой убывших,
А их глазки-пуговки
Видят многое, хоть ни разу и не моргали.
Эти “просто куколки”
Для меня совсем живые;
Теперь они полны крови —
Той самой, что я пролил, сшивая их.
Кто-то исчез… я шью ещё одну…
Я сшил ЕГО куклу, я сшил ЕЁ куклу…
Что-то не так…Кто шепчет за спиной:
“Сшей нам ещё одну, сшей нам последнюю”?
Я сшил одну, я сшил одну.… Теперь я шью – СВОЮ!
…Потому, что куколки
Повидали и не такое.
Эти швы снаружи —
Это шрамы, покрывшие меня изнутри;
Потому, что ненависть
Позволяет и не такое!
Не хочешь стать одной из них?
Тогда тебе лучше бежать от меня!»
14 июня 2018 г.
«Хочешь… хочешь…
Здесь я, рядом,
В вечном ожидании.
Ну же, не бойся,
Возьми меня на руки.
Я хочу пойти с тобой,
Испить нектара цветка цветков.
Глотнём вина, посмотрим порно
И повторим всё, что увидим…
Хочешь ещё?
Лучше чем всё…
Жёстче, любовь…
Лучше чем всё…
Как же долго…
Словно в Раю…
Есть ещё одно.
Хочешь, покажу?
Подсмотрела кое-что,
Мне понравилось, и вот —
Будет всё наоборот…
Готова. Подставляй-ка…
Лучше чем всё!
Хочешь ещё?
Хочешь?…Что-что?
Больно? Ну вот.
Ты правда верил, что я нечто иное?
Что я люблю боль и живу ради неё?
Что сколько не унижай, вытерплю всё?
Тогда неясно, с чего ты “сильный пол”.
(Хочешь…)
Это не жизнь!
(Жестче…)
Такой мир – хуже всего!
(Дольше…)
Это не жизнь!
(Больше!)
Такие ВЫ – хуже всего!»
4 сентября 2021 г. (ред. 17 ноября 2021 г.)
Смотри на то, что под рубищем
Невнятных криков и бессмысленной агрессии.
За безразличием таится гибель;
Эти порывы как свидетельство борьбы внутри.
Впиться в чьи-то плечи, дабы не пасть на колени;
Я должен шипеть змеем, чтобы просто не заплакать.
Порой приходится быть мразью, чтобы не стать трупом —
Высокая цена за право быть собой.
На фоне звериного оскала не так заметны слёзы.
Мы вспоминаем это, когда чувствуем боль.
Не всё показано, в глубинах душ спят «мертвецы».
Я слышал «мёртвых» – они требуют многих убийств.
Они обещают
(И они лгут),
Что это даст мне покой!
На правом пути меня ждёт всепрощение,
На левый манит посмертный сон.
Внутри зияет рана,
Внутри меня гнойник,
Порождающий злобный рой,
Которому тесно в груди.
Умираю изнутри.
Вложив всё в посмертный крик,
Я освободил часть души.
Бездна! Она разверзлась,
И из меня вылетает рой.
Почувствуй ненависть, что меня пожирает!
Рой набросится на тебя и на всех.
Пора умирать!
Больше я не страдаю,
Рыдать больше нечем. Устал.
Пал на спину и заржал!
Жужжание роя как жужжание гитар.
Эта боль уже не моя.
Смерть пришла.
Теперь – опустошение,
Теперь – твоя беда.
Всё, что меня гложет,
Отныне твой кошмар.
Не осуждай мой удел.
Ты был счастлив,
Пока я терпел!
29 октября, 14 декабря 2019 г.
В БОЙ!
Бегом – врезаться в зеркала!
Прицельно стукнувшись лицом о мутную гладь,
Их омоешь крови из носа ручьём.
Что треснет теперь? Твой череп, оставив лишь след на стекле,
Или поверхность, чьи осколки рухнут со звоном?
Не важно; всё лучше, чем жаться в уголке,
Понимая, что лекарство порой страшней, чем болезнь.
И ведь в этом есть доля истины, милый мой декадент!
Как так? Нужно больше острот
Богу шприцов…
Зигзаг на твоей подкорке
Кошмар не меньший в силах причинять, чем тот, что вырезал лич,
Чьё имя нельзя называть.
Ты слышишь их «Фи-и-и!», мысленно высказав
Всё то, что клокочет в твоём черепке
И стонет в груди,
Пока руки прикрывают рот, уши и веки,
Оставляя всё так.
Время проходит,
И ты больше не озеро: застоялась вода.
Вот и всё добро – «одуванчик» подменен
На озверевшего маньяка.
«Как так?» – Внезапно!
«Как так…?» Внезапно?!
«Как так внезапно?!»
Вы сорили на грядке, и – вдруг – вырос сорняк?!
Удивления, вздохи, вскрики…
Посылают проклятиями в Ад,
Но ноги уносят их вдаль!
«Что это за вздор! Ты был не такой.
Но всё, маски прочь!
Я втопчу тебя в грязь, как топтал до сих пор!»
Никак.
Никак!
Как так?
Теперь и друзья перестали дружить!
Они исчезли, пропали и заблочили.
«Дружбы нет! Враньё!
Любви нет! Враньё!»
(ха-ха-ха!)
Неизменно считаем, что нас примут всегда:
Ментально больными, с телами уродов;
Лишь мы можем кричать, а в ответ – тишина.
В общаге как в отеле…
Мы как будто в игре, и нам всё прописали в скрипте:
Как ответить, что делать, что думать.
– Что скажет мама?
(А что скажешь ты себе через десять лет?!)
«Неси с достоинством бремя, терпи, как терпим все мы.
Если и быть уродом, то ТАКИМ ЖЕ,
Как мы или как воспитали… но потом».
На лицо добр, в обиходе удобен,
Никто и не спросит хоть наедине:
«Тебе плохо?»
Лишь в самой ирреальной мечте…
Если в прошлом сломали, но ещё не сломили,
Кости срослись не как надо.
Ломать тех, кто сломан —
Всё равно, что лечить (но это неточно).
Я иду по сему пути, не зная, как поступить.
«Всё! Пути нет! Нам конец! Время не лечит
Боль!
Как же так?
Куда же бежать?!
Как мне жаль!
Ох, если бы…»
Никак.
Бегство больше не выход.
Победить или погибнуть.
1-2 сентября 2021 г.
Катафалк отчаяния ждёт нас за углом,
Вывесок померк уже неон.
Трясёт от того, что взгляд холоден как лёд,
А след на песке аж тошнотворен.
Жажда ненавидеть тех, кого вчера любили,
Расцветает гидрою стоглавой.
Чёрное безумие даёт свои плоды,
Прозрение слепым на миг неся.
А есть ли смысл жить?
А есть ли смысл страдать?
Один слабенький приход не стоит кошмара.
И вот – ты идёшь снова, себя подставляя,
Давя на жалость!
Апофеоз бессилия —
Рыть землю носом,
Целуя каблук!
Апофеоз отчаяния —
Кормить сытого зверя,
Моля, чтобы обратно отрыгнул твоё сердце.
Бремя – быть отвергнутым всяким, кого любил,
Ища ответы в зеркале, в бутылке.
Так был найден выход: обвинить во всём других
С заменой Афродиты Торквемадой.
Вооружайте всех на свете ножами, дробовиками;
Лелейте ненависть в душе и в сердце!
Время всем рабам схлестнуться насмерть с господами…
А кто есть кто? Да всё равно!
А есть ли смысл в любви?
А есть ли смысл ждать?
Когда пройдёт кошмар? Когда заживут раны?
Пока воспоминания превращают жизнь в ад —
Беги без оглядки!
Апофеоз отчаяния.
Берите в руки ружья,
Убивайте себя!
Апофеоз бессилия.
Нет сил на обсуждение,
В ком что было не так, ибо все виноваты.
Я слышу смех Эриды,
Вижу улыбку Танатоса,
Эриний торжество.
Как будто все оглохли
В ожидании Конца,
Смирённые навеки
В холодных объятиях мертвецов!
«А стоит ли так жить?
А стоит ли страдать?
С каких же это пор мы на что-то влияем?»
Любивший по-настоящему никогда так не скажет.
Не притворяйся!
Апофеоз бессилия.
Апофеоз бессилия.
Апофеоз бессилия.
Ненависть бессильна;
В отличие от нас, Она не прощает.
31 января 2021 г.
Когда-то здесь
Поселился зверь.
Звал ветер, выл на небо —
Как ночью должно, но не в день.
Устал и скрылся в склепе.
Он метался, разрывая
Всё, во что мог вонзить клык.
Осел на землю, зарыдал,
Не дождавшийся Луны.
Наступила ночь.
Небосвод пронзили звёзды.
Человек на свет
Из склепа вышел. Выть нет мочи!
Хочешь знать, в чём смысл?
Кто ненавидит, тот любил.
А сколько можно выть,
Когда небеса немы как камень?
Поспела гниль
И взлетела пыль:
Идальго крушит мельницы
(И все надгробия и кресты),
Воюя с кем не надо.
Когда Луна
Взошла над ним, он так устал,
Что не мог поднять глаза наверх,
Не мог услышать и змеи шипение.
Он проиграл.
Мелкая рана убила сразу.
Он рухнул вниз, в могилу.
Случайность. Впрочем, как тут знать…
Дух рвётся вверх, но тело – нет.
Снаружи – ад, внутри…
Он, неживой, наверх ползёт —
Свой вынести вердикт:
«Да воцарится мрак.
Скольким станет не до смеха,
Когда полетят
Светлые главы от тел отдельно!»
Ты ведь понял смысл?
Кто ненавидит, тот любил.
Хоть раз было ли,
(Чтобы) начало-финал вдруг поменялись?
Прогнулась сталь как пластилин,
Изъели панцирь ржавчины
Бурые пятна, потускнел
Блестевший щит родных надежд.
Не конь, а кляча под ногами,
И сам наездник не фонтан.
Увы, Кихот, Сервантес прав.
Пора домой.
Когда стихнет гул,
В тишину вклинятся вздохи:
«Искал лучший путь,
А получилось всё как обычно!»
Должен же быть смысл!
Кто ненавидит, тот любил…
А разве можно жить
Любя, когда Рай лежит в руинах?!
10-18 февраля 2022 г.
