Павел Буташ
Получай, фашист, гранату
«Я от тебя, боец не скрою,
Отсюда далеко Урал,
Там по земле фашист ногою,
Своей, поганой не ступал.
Трёх сыновей мы воспитали,
Когда-же враг пошёл войной,
Они винтовки в руки взяли,
И дом покинули родной».
Он помолчал, потом негромко,
Сказал: «Писала мне жена,
О том, что третья похоронка,
Подряд была ей вручена».
Звенит натянутой струною,
Над полем боя, тишина,
Солдат слезу смахнул рукою:
«ПУСТЬ БУДЕТ ПРОКЛЯТА ВОЙНА».
Часть шестая. Павшим
Земля стонала от снарядов,
Бросая комьями в солдат,
Они лежали молча рядом,
В руках сжимая автомат.
А мессер сыпал бомбы с неба,
И поле в пашню превращал,
Но только вместо зёрен хлеба,
Он сеял смерть и убивал.
Казалось, что в огне кромешном,
Где нет клочка живой земли,
Сгорали люди и конечно,
В живых остаться не могли.
Но если шли в атаку «фрицы»,
Бронёю танковой гремя,
Бойцов обугленные лица,
Вновь возникали из огня.
И вспять катилась вражья стая,
Услышав крепкий, русский мат,
Казалось, что земля родная,
Убитых подняла солдат.
***
Война прошла, зажили раны,
Но вновь у вечного огня,
Слезу роняют ветераны,
В душе, минувшее храня.
И в этот светлый праздник Мая,
Бойцы, погибшие в бою,
По красной площади шагают.
В одном, невидимом строю.
Часть седьмая. Как хотелось им жить
Снова будет рассвет,
Снова будет закат,
Только с нами их нет,
Тех погибших солдат.
Тех, что строем ушли,
Автомат на плече,
И от дома вдали,
Спят в холодной земле.
Кто, спасая друзей,
Пулю принял в упор,
О ком плачь матерей,
Душу рвёт до сих пор.
Ни тебе и ни мне,
Никогда не понять,
Как сквозь слёзы жене,
Похоронку читать.
Как сынишке сказать,
«Не придёт папка твой»,
На коленях рыдать,
Горло стиснув рукой.
Только нам сохранить,
Нужно память о том,
Как хотелось им жить,
Под свинцовым дождём.
