Павел Александрович Дерябин
Золотой сборник поэзии
Скупой и жадный
Проходит день.
И так за ним другие.
Нам крутят фигой у лица.
Мне жалок тот народ презренный,
Что занял место во дворце и у крыльца.
Укрывшись золотом, они страдают.
Они не могут обрести покой.
Как души их судьба терзает,
Лишённой мысли, что живой.
Награбленное свято прячут.
И на двери засов большой.
Скупой ведь платит дважды.
А жадный, своей судьбой.
Память о прошлом
В том мире снов, где облака под нашими ногами.
Ласкают память, как запах свежескошенной травы.
Нас старой памятью уносит в дали, родной не объятной той страны.
Где детство, юность и взросление, оставляли в сердце радужны следы.
Они ласкают мою память, как запах свежескошенной травы.
Ужасный зверь
Во мне живёт ужасный зверь, прикованный на цепь.
Рычит он где то в темноте, бросая вызов мне.
Он норовит её порвать, и разумом владеть.
Но я стараюсь совладать, держа его в узде.
Очнись
Очнись, открой глаза.
Взгляни на мир, что рядом умирает.
Его нам не вернуть.
Он весь сожжён и погибает.
Сожжён той злобою людской,
Что на грудь тяжёлым грузом давит.
Чтобы высмеять или обвинить,
А то и вовсе в сердце ранить.
На лавочке
Туман рассеян средь домов пышным покрывалом.
Землю взял он на засов до солнечного стана.
Макушки старых тополей облака щекочут.
А я на лавочке своей пером вам строки на бормочу.
Критика знатоков
Писать – это искусство,
А писать красиво – талант.
Тебя критикуют без разумного смысла.
И указывают, что да и как.
Одни говорят, что нету рифмы, другие, что не стихотворный формат.
Ах простите меня, знатоки вы поэтического искусства.
Я с вами больше не буду никак!
Восьмиструнная
Подарите вы мне, восьмиструнную.
Подарите! Чтоб играть для вас мог.
Подарите вы мне, музыкальную.
Что бы в руках согревать её мог.
И спою я вам с восьмиструнною.
Всё, как есть на душе, я вам спою…
В четверостишия буду строки укладывать.
С душой! В песню свою…
«О родной природе и погоде»
Весенняя хандра
Дождь тарабанил по крыше, словно секунды считал.
Ветер, склоняя деревья, листву с них сдирал.
Укрывая землю мозаикой, одев на неё цветной пеньюар.
Лужи с черными пятнами, дождик на землю бросал.
Времена года
Пришла зима, и белоснежным покрывалом, окутала всю Русь мою.
Как долго ждал я, зимнего стояния, чтобы наблюдать узоры по утру.
Которые, творил мороз на окнах, будущих и прошлых лет.
Те молодые годы, мне совсем не в пору, и приходящих так же остывает след.
Но в памяти моей, мелькают старые картинки, словно время повернуло вспять.
А за окошком всё тот же дикий холод, а на душе осенний смрад.
Родные просторы
Мой дом, обросший мхом, стоит в строю средь братьев.
Я бегал в нём голышом, встречал рассветы и закаты.
Он видел очерки юности моей, и знает он всю правду.
От содранных колен, до папиросы знатной.
Ты знай, я скоро вернусь, под сенокос пахучий.
И буду прятаться на веранде, в тени, от солнца жгучего.
Весенние строки
Душа поет и сердце тает.
За окном уже весна.
И птицы по двору кота гоняют.
Давай играть! Нам скучно без тебя!
И малышня со смехом звонким.
Пускает в лужи корабли.
Пришла весна, теплом своим, зиму прогоняя.
Даря нам лучики любви.
