Николай Чумаков
История одной любви
Убийство. Его предложение не шло у меня из головы. До чего мы ещё можем докатиться. Тогда в мою душу стало, будто эдемский змей, вползать сомнение. И это сомнение росло день ото дня больше и больше. Наши встречи пьянили, но они же открывали во мне более и более отвратительные черты. Мне было стыдно за то, что я превращался в животное. Наша любовь больше не воодушевляла. Она опускала меня ниже и ниже.
И в один момент я решил. Хватит! Я ухожу!
Вот только это в красивых любовных романах всё просто. На самом деле я даже ничего ему не сказал, я хотел ускользнуть незамеченным, чтобы избежать бурных сцен. Ушёл. Побродил-побродил да и через час вернулся. Он был дома и даже не понял, что я уходил. Я набросился на него. Такого страстного совокупления у нас не было со дня нашей первой встречи. Он даже удивился, что это на меня нашло. Казалось, всё наладилось. Казалось. На самом деле отношения дали трещину, которая постепенно разрушила здание нашей любви, а ведь мы так долго и усердно его строили.
Увы, я чувствовал, что поцелуи его теперь не ласкают мои губы. Они стали горьким лобызанием. Даже во сне меня стали преследовать ужасные видения, в которых я пытался сбежать от него, но даже там вкус его губ настигал меня. Сон для меня больше не был отдохновением. Я просыпался среди ночи, и мысли, одна страшнее другой, червями точили мой мозг. Страх. Смерть. Боль. Если бы меня попросили классифицировать всё, о чём я думал в такие минуты, то это бы вполне уложилось в три эти графы.
