Ника Светлова Сытое лицо

Глава 1

Проектор гудит, как холодильник в общаге, низко, с натугой, будто вот-вот сдохнет. Пахнет нагретым пластиком, пылью, старым железом. Когда касаюсь его, пальцы чуть вибрируют: внутри что-то вращается, живёт своей жизнью. Это не медицинский прибор, это инструмент мясника. Только вместо туш чужие воспоминания. Я работаю в «Мемори-Маркет». Я чистильщик.

— Ложитесь, Ольга Андреевна.

Она моргает и смотрит на кушетку как на гильотину. Я отвожу взгляд. Первое правило - не пить на работе. Второе - никогда не смотреть в глаза клиенту, когда он рассказывает, что именно нужно вырезать. Потому что если увидишь там себя, не сможешь резать. А резать надо. За это платят.

Третье, самое главное, не забывать свой якорь.

Я не забывал его три года.

Мой якорь — запах мокрого асфальта и мамины руки. Мне четыре, мы идём из садика, только что прошёл дождь, и она сжимает мою ладонь так, что я чувствую каждую линию на её коже. Помню, как пахнет воздух после ливня, тяжёлый, сладковатый, с нотками нагретого асфальта и мокрых листьев. Помню, как её пальцы пахнут хлебом и чем-то ещё, что я не могу назвать, но что всегда было со мной. Это моё самое раннее воспоминание. За него я держусь, когда захожу в чужой ад.

Интерфейс называется «Полнота». Порт, точка за ухом, вживляют всем в тринадцать лет, вместе с паспортом и правом голосовать. Большинство даже не знает, что там, под кожей, пока не понадобится чистильщик. Мы режем память. У нас тарифы: «Лёгкая чистка» — три тысячи за эпизод, «Полная перезагрузка» — от пятидесяти, «Семейный пакет» — когда муж и жена приходят вырезать друг друга одновременно. Мы не спрашиваем зачем. Мы просто режем.

Ольга Андреевна, пятьдесят один год, бухгалтер, нос картошкой, на щеках неровный слой тонального крема, нанесённого дрожащими руками. В карточке: неудачное свидание, унижение, хостел. Она надела лучшее платье, накрасилась как умела, а он посмотрел сквозь неё и сказал, что от неё пахнет дешёвым хостелом. Такие заказы самые лёгкие. Боль неглубокая, кожная, как застарелый порез. Десять минут, и она уйдёт с улыбкой, на которую я не буду смотреть.

— Не больно? — спрашивает она.

— Воспоминания не болят, — говорю я. — От них болит. Я убираю то, от чего болит.

— А вы не вырежете лишнего?

— У меня рейтинг 4,98.

Она смотрит на меня долго. Я не отвожу взгляд. Второе правило нарушать нельзя.

Ложится. Зажмуривается. Шапочка с датчиками пахнет хлоркой и чужим потом, сколько ни стерилизуй, этот запах не вывести. Он въелся в ткань, как чужие жизни въедаются в меня.

— Считайте до трёх.

— Раз. Два. Три.

Мир схлопывается.

Память встречает запахом борща и старых обоев. Сначала запахи, всегда сначала запахи. Они самые древние, самые цепкие. Борщ кисловатый, с лавровым листом и чем-то подгоревшим на дне кастрюли. Обои пахнут пылью, табаком и годами. Потом звуки: шум воды в трубах, голос диктора из телевизора в соседней комнате. Потом картинка. Я стою в коридоре хрущёвки. Линолеум продавлен до дыр, под ногами пружинит. Руки полупрозрачные, как у призрака в дешёвом фильме, я здесь гость, у меня нет тела, только взгляд и ножницы. Интерфейс накладывается на память как старая киноплёнка, чёрно-белое с царапинами, звук дребезжит. Так я вижу чужие воспоминания. Так я знаю, где резать.

Нужный эпизод в гостиной. Ольга Андреевна сидит на диване в платье, которое должно было молодить её на десять лет, но врёт об этом каждой складкой. Платье синтетическое, на просвет, и в какой-то момент она нервно одёргивает подол, потому что чувствует себя голой. Напротив мужчина. Лица нет - глаза соседа, подбородок ведущего с ТВ, нос бывшего мужа. Мозг экономит силы, лёгкий заказ. Но я слышу его голос, гнусавый, с приторной вежливостью, которая только подчёркивает жестокость. Я слышу запах его одеколона. Дёшево, сладко, затхло, как если бы духи смешали с сигаретным дымом и оставили на неделю в закрытой комнате. Ольга Андреевна отворачивается, но он кладёт руку ей на колено, там, где платье задралось, и я вижу, как она вздрагивает. Не от прикосновения. От того, что не может отодвинуться.

Мужчина говорит про «дешёвый хостел», про «не в моём вкусе», про «позорище». Каждое слово оставляет след, она сжимается, плечи поднимаются к ушам, дыхание становится поверхностным. Я вижу, как её пальцы впиваются в диванную обивку. Она плачет, сначала тихо, потом уже не может сдержать всхлипы. Слёзы в чёрно-белом выглядят как ртуть, тяжёлые, округлые, они скатываются по щеке и оставляют тёмные следы на синтетической ткани платья.

Я достаю ножницы. Портновские, за двести рублей, из хозяйственного магазина на углу. Металл холодный, я чувствую его вес, даже когда смотрю на свои полупрозрачные руки. В реальности они не режут ничего. В памяти отделяют боль от человека. Подхожу к дивану, наклоняюсь. В интерфейсе вижу связь — серебряную нить, тонкую, почти прозрачную, от момента унижения к её чувству собственного достоинства. Нить вибрирует, как струна, натянутая до предела. Один щелчок и нить перерезана. Она больше не вспомнит, что чувствовала в тот вечер. Только что свидание было и что-то пошло не так. И это «что-то» больше не отзовётся болью.

Я заношу ножницы.

И тут я замечаю дыру.

В углу, где стена переходит в потолок. Идеально круглая. Края оплавленные. Не мой инструмент. Не наша технология. В памяти клиента не может быть ничего, чего не создал мозг. Это как найти чужой след в собственной спальне. Как проснуться и понять, что кто-то стоял над тобой, пока ты спал.

Я смотрю на дыру, и внутри меня что-то холодеет. Не страх. Хуже. Предчувствие. Как будто я уже знаю, что там, но мозг отказывается это признавать.

Оттуда пахнет. Озон, резкий, металлический, как после грозы, когда воздух становится звенящим и трудно дышать. И что-то сладкое, переспелые фрукты, гниющие изнутри, с кисловатым привкусом, который оседает на языке. Интерфейс не передаёт запахи без настройки. Значит, запах не от воспоминания. Он из дыры.

Я делаю шаг. Ноги не слушаются, они становятся тяжёлыми, как будто я иду по дну бассейна. Протягиваю руку. Край дыры тёплый, пальцы чувствуют ритмичную пульсацию, как сердцебиение. Живой. Я касаюсь края, и он чуть подаётся под пальцами, как кожа.

Кто-то хватает меня за запястье.

Хватка не человеческая, нет дрожи мышц. Пять точек давления, распределённых с математической точностью, впиваются в кожу. Я дёргаю, не отпускает. Дёргаю сильнее, вырываюсь, оставляя в дыре полоску кожи. Мне кажется, я слышу, как она втягивает её, как втягивают лапшу, с тихим чавкающим звуком. Рвётся моя рубашка, под ногтем что-то хрустит. Выхожу за две секунды.

В реальности прошло четыре минуты. Сижу мокрый от пота. Рубашка прилипла к спине, волосы слиплись на лбу. На запястье пять красных точек по кругу. Идеальный круг. Кожа не порвана, но под ней что-то серое, оно движется, как ртуть под стеклом, медленно пульсирует. Я нажимаю на него, оно не болит, просто отдаёт холодом в кости.

Ольга Андреевна открывает глаза:

— Уже? А я ничего не почувствовала.

— Всё в порядке. Память чиста.

Она улыбается такой светлой, такой облегчённой улыбкой, что мне хочется отвернуться. Но я не могу. Второе правило нарушать нельзя. Она платит наличными, и я чувствую запах её духов, дешёвый цветочный, с нотками ванили, такой же, как у неё в памяти. Уходит. Дверь закрывается.

Я сижу и смотрю на руку. Пять точек наливаются багровым. Я дышу, и каждый вдох пахнет озоном и гниющими фруктами. Запах не уходит.

Глава 2

Я проверяю старые заказы.

Семь часов без перерыва. Глаза горят, в груди тяжело. Я листаю архив «Полноты», кладбище чужих жизней, разбитое на секунды. Тридцать один клиент за месяц. У шести нахожу то же самое.

Дыры.

Только у тех, кто жаловался на «провалы в чувствах». Женщина, которая не могла вспомнить, почему разлюбила мужа. Мужчина, забывший, зачем ходил на могилу матери. Девушка, которая проснулась и не поняла, кто такой её лучший друг.

Я звоню каждому. Пальцы дрожат, когда я набираю номер, рука всё ещё помнит ту хватку, пять точек, которые сжались до хруста.

— Вы не замечали, что перестали что-то чувствовать? Не забывать, именно перестали?

Женщина: «Я смотрю на него и вижу чужого. Знаю, что муж, но внутри пустота, как будто кто-то выключил свет».

Я слышу, как она отрывисто дышит с паузами, как будто не может набрать воздуха.

Мужчина: «Я помню, что любил её. Помню, как пахла пирогами. Но когда пытаюсь вспомнить это чувство, то там ничего».

Девушка: «Он плакал, а я стояла и не чувствовала ничего. Знала, что должна плакать. Но не могла».

Она говорит это тихо, безжизненно, и я чувствую, как её голос проникает в мои уши и застревает в груди, как ледяной осколок.

Выхожу на балкон покурить. Вечер. Город внизу светится, миллионы окон, миллионы черепных коробок, в каждой рекламный слот, в каждой дыра. Я смотрю на неоновые вывески и вижу, как устроен этот мир.

Рынок чувств — это не метафора. Это индустрия с биржевыми котировками, фьючерсами на эмоции и деривативами на воспоминания. На первом этаже «Мемори-Маркет» стоит терминал, где можно купить «пакет нежности» за 500 рублей или «вспышку радости» за 1200. Срок годности от двух часов до недели, зависит от партии. Клиенты приходят, вставляют порт в слот, и им закачивают чужие чувства, как музыку в плеер. Они уходят с улыбками, которые держатся ровно столько, сколько оплачено. Потом улыбка тускнеет, и они возвращаются за новой дозой.

У ларька пара: он держит её за руку, она смотрит сквозь него. Её глаза пустые, красноватые, с лопнувшими сосудами. Она улыбается, но улыбка не касается глаз. В сквере мать качает ребёнка, как заводную куклу. Ребёнок смеётся, но мать смотрит в сторону, и я знаю, что она не слышит его смех. Она помнит, что он есть, но не помнит, почему он должен быть ей дорог.

Рядом с ларьком стоит автомат по продаже «эмоциональных коктейлей», смесь из трёх чужих переживаний, подобранных по алгоритму. Я вижу, как подросток вставляет карту, выбирает «Первая любовь + Успех + Лёгкая грусть» и ждёт, пока порт мигнёт зелёным. Через секунду его лицо озаряется улыбкой, той же, что у женщины на афише. Он отходит от автомата, и я вижу, как улыбка уже начинает сползать, как дешёвая маска. Через десять минут он вернётся за новой порцией.

Афиша на доме напротив обещает «Верни чувства за 5 сеансов» поверх старой рекламы «Новая память». На ней женщина с идеальной улыбкой, которая не касается глаз. Я смотрю на неё и понимаю: она не вернула чувства. Ей просто продали новые. И они уже начали выцветать.

Я вижу, как из «Эмоционального центра» выходит мужчина в дорогом костюме. Он только что оплатил «пакет уверенности», три часа непоколебимой самооценки. Сейчас он идёт на переговоры, и его походка твёрдая, взгляд прямой. Но я знаю через три часа он выйдет из офиса с пустыми глазами и будет искать ближайший терминал, чтобы продлить ощущение. Он не знает, что уверенность, купленная в автомате, не оставляет следов. Она просто испаряется, как спирт с кожи.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.