Герои Натальи Арбузовой врываются в повествование стремительно и неожиданно, и также стремительно, необратимо, непоправимо уходят: адский вихрь потерь и обретений, метаморфозы души – именно отсюда необычайно трепетное отношение писательницы к ритму как стиха, так и прозы.
Она замешивает рифмы в текст, будто изюм в тесто, сбивается на стихотворную строку внутри прозаической, не боится рушить «устоявшиеся» литературные каноны, – именно вследствие их «нарушения» и рождается живое слово, необходимое чуткому и тонкому читателю.
Книга непонятная и чуждая. Настолько, что даже оценить ее не берусь.
Двести страниц я честно продиралась через нагромождение авторских словес, морщилась от постоянного смешения стилей – от поэтических цитат до откровенной вульгарщины. Отторжение все росло… и я сдалась.
Может быть, это действительно тонкая и почти гениальная литература, настолько тонкая и гениальная, что куда уж нам… в калашный ряд… Но ощущение, скорее, что человек пишет-пишет, силится-силится, накручивает описания и цитаты.., а все попусту, потому что по сути сказать нечего. Сюжета нет. Действия. Вообще.
И никакие приемы от этого не спасают. Увы.