Natalya Fox Сердце Аляски

Пролог

Дождь не стучал – он избивал крышу трассирующими очередями. Ритм этого безумия отзывался в висках Итана, и вскоре он перестал различать, где стучат капли, а где – его собственное сердце.

Он лежал на самодельной койке, вжав ладонь в бок. Повязка, наложенная Эмили, давно пропиталась насквозь и почернела – будто её окунули в мазут. Сквозь бинты сочилось нечто тёплое, маслянистое, чужое. Его кровь мешалась с чем-то, что жило собственной жизнью.

Из углов наползал запах: сладковатый, приторный, с металлической нотой. Запах свежей раны. Если заглянуть слишком глубоко.

Он закрыл глаза – и увидел страницу. Свои собственные слова, записанные две недели назад, когда он ещё верил, что контролирует ситуацию.

«Пробы PD-7 демонстрируют свойства, ставящие под сомнение границы между материей и сознанием. В присутствии сильных эмоций – особенно боли – субстанция самоорганизуется, формируя сложные структуры. Это не сырая аномалия. Она помнит. Она учится».

Теперь эти слова казались насмешкой. Чёрная жижа под пальцами не просто пульсировала – она дышала. Ритмично, глубоко, в такт его сердцебиению. И каждый вдох отзывался в тканях ноющей, тянущей болью, от которой немели кончики пальцев.

Он оторвал руку. Пальцы прилипли к бинтам – с влажным, чавкающим звуком, будто отдираешь пластырь от свежего ожога. В образовавшемся отверстии, среди багровых лохмотьев кожи, шевелилось нечто. Тонкие, паутинистые нити тянулись от краёв раны к центру, сплетались, рвались и сплетались снова.

Туурнгаит. «Кровь духов». Так называли эту субстанцию старики в «Вороньей Скале». Итан тогда усмехнулся, записал в блокнот: «Интересный пример этнической интерпретации геофизического феномена». Идиот.

23 октября. Почерк нервный, с помарками, следы кофе на полях. «Кроули ускоряет темпы бурения. Сегодня снова предлагали «сотрудничество». Сулили лабораторию, неограниченное финансирование. Отказался».

Пауза. Ниже – другим, более твёрдым почерком: «Утром нашли мёртвых песцов у восточного забоя. Глазницы заполнены чёрной субстанцией. Она не просто реагирует. Она отвечает». Ответила. Ещё как.

Последняя запись. Карандаш, дрожащая линия. «Эмили… Если читаешь это, значит, «Пандора» не сработала. Они подменили образец. «Гамма» – не стабилизатор. Это камертон, бьющий в частоту боли. Резонансный усилитель. Они не добывают ресурс. Они будят Того, Кто Спит. Они хотят говорить с Ним».

Строчки сползают вниз, будто писал лёжа. «Прости…»

За дверью – шорох. Не мышиный, не ветер. Тяжёлый, крадущийся, с мокрым прихлопом подошв по грязи.

Итан рванулся к ножу, но движение отозвалось в боку огненной вспышкой. Воздух в лёгких стал вязким – как сырая нефть, которую не выдохнуть, не проглотить. Из горла вырвался только сиплый, влажный стон.

Дверь открылась.

– Ты истекаешь, – голос Эмили дрогнул, пробиваясь сквозь шум дождя. На пороге, стряхивая воду с капюшона, стояла она. В глазах – не только страх. Глубокая, непроглядная вина.

– Не впервой, – он попытался улыбнуться. Вышло лишь кривое, болезненное подёргивание губ.

Эмили шагнула внутрь. От одежды пахло мокрой шерстью, талым снегом и ещё чем-то – слабым, химическим, тем же запахом, что сочился из его раны.

Она подошла к столу, заваленному приборами. Среди искрящих проводов, среди едкого озона и кислой вони паники нашёлся шприц. И ампула. Мутная жидкость плеснула о стекло, когда она встряхнула её.

Эмили замерла. На ампуле была этикетка. «Пандора». Резонансный инвертор. Стабилизатор.

Она сама наклеила эту этикетку три дня назад, когда помогала Итану калибровать оборудование в лаборатории «Кроули». Своими руками. Помнила, как поправила край, чтобы не отклеился.

Но содержимое… Кто смотрит сквозь стекло? Кто гарантирует, что внутри – то, что написано снаружи? «Они подменили образец». Когда? На складе? В машине? Или ещё раньше, в лаборатории, пока она отвлеклась на секунду? Пальцы дрожали.

– Я нашла твои записи, Итан. – Голос её прозвучал глухо, но в нём прорезалась сталь. Всё, что ты писал про Кроули. Про их планы. Я знаю, кто они. И знаю, что должна сделать.

Он с трудом повернул голову, всматриваясь в её лицо. В нём не было сомнений – только решимость, выкованная страхом.

– Зачем ты сюда приехала? – Голос Итана был хриплым, чужим, вымороженным болью. Могла же остаться в безопасности.

Она знала: он не спрашивает. Он проверяет. Хочет услышать, что всё это – не зря. Что его смерть станет чем-то большим, чем просто отчёт о несчастном случае на буровой.

– Потому что это мой долг. Она шагнула к койке. – Потому что я тоже хочу их остановить.

Игла вошла в вену. Шквал. Не ледяной – вымораживающий. Холод глубже космического рванул от локтевого сгиба к плечу, к сердцу, к позвоночнику. Итан выгнулся дугой, и воздух из лёгких вышел со звуком, похожим на предсмертный хрип подстреленного зверя.

Он не закричал. Не смог. Мир съёжился до размеров трейлера, залитого жёлтым светом лампы. А внутри, под рёбрами, его тело превратилось в бесконечную, резонирующую пещеру. И в этой пещере билось уже не одно сердце.

Сквозь пелену, сквозь ядовито-зелёные вспышки, затопившие сознание, он ещё видел её лицо. Эмили склонилась над ним, и её ладонь – уже не тёплая, странно далёкая, почти невесомая – легла ему на лоб.

– Прости, – шёпот долетел будто сквозь толщу ледяной воды. – Прости, что не сберегла.

Он хотел ответить. Что это не её вина. Что она вообще не должна была здесь быть. Что он любит. Губы не слушались.

Тишина, наступившая после её слов, звенела. Вибрировала на грани слышимости – высоко, тонко, как комариный писк. И в этом звоне зарождался другой звук. Не птичий крик. Не завывание ветра. Что-то тяжёлое, металлическое с грохотом протащилось по камням совсем рядом. Замерло.

А потом – скрежет. Не просто звук. Вибрация, прошедшая сквозь пол трейлера, сквозь подошвы сапог Эмили, сквозь кости – и отозвавшаяся в самой сердцевине, там, где ещё минуту назад билось ровное, спокойное тепло.

Маленькая, ещё неосознанная точка. Новая жизнь. Эмили не знала о ней. Не могла знать. Но тело отозвалось раньше разума – спазмом, судорогой, волной паники, захлестнувшей низ живота.

Она отпрянула от койки. За дверью, в темноте, дышали. Глубоко, с присвистом, будто гигантские лёгкие с трудом проталкивали воздух сквозь сломанные рёбра.

– Что… – выдохнула она, не договорив.

Ответа не было. Только новый удар – по камню, по железу, по самой плоти земли – и визг бура, вгрызающегося в вечную мерзлоту. Где-то далеко завыли собаки.

Эмили посмотрела на Итана. Его грудь больше не вздымалась. Глаза были открыты, но смотрели сквозь неё, сквозь крышу трейлера, сквозь низкие тучи – туда, где во льдах спало нечто, чьё имя нельзя было произносить вслух.

Она медленно, словно во сне, взяла его руку. Пальцы уже начинали холодеть, но под ногтями, в микроскопических капиллярах, всё ещё теплилась та самая маслянистая чернота.

Потом её взгляд упал на его шею. Там, на кожаном шнурке, висел амулет – медвежий коготь в медной оправе. Тот самый, что он нашёл в руинах шаманского капища. Она слышала эту историю. Итан говорил, амулет принадлежал отцу Джейка, шаману Атуку, и Итан носил его как талисман. «На удачу», – улыбался он тогда.

Пальцы Эмили, всё ещё дрожащие, потянулись к шнурку. Короткое движение – и амулет лёг в её ладонь. Металл был тёплым. Слишком тёплым для только что остывшего тела.

– Я вернусь, – сказала она вслух, сжимая амулет. – Клянусь. И сделаю так, чтобы это было не зря.

За дверью снова заскрежетало. Ближе. Эмили встала. Поправила сползший свитер. Сунула в карман его полевой журнал, пустую ампулу с остатками мутной жидкости на донышке – и амулет. Она не обернулась.

Дождь хлестал по лицу, смешиваясь со слезами, которых она даже не чувствовала. Она взвалила на себя его тело – нечеловеческим усилием, на грани истощения, на грани безумия. Каждый шаг к машине давался с хрипом, с болью, с молитвой, которую она не умела складывать в слова.

А потом была дорога. Бесконечная, укачивающая вибрация гравийки, запах бензина и крови, и тупая, нарастающая тяжесть внизу живота, которую она списала на усталость. И лицо водителя попутного грузовика, его испуганный взгляд на тело, завёрнутое в брезент, – за перевозку которого она отдала все наличные и обручальное кольцо. И только когда неоновый свет больницы ударил по глазам, она поняла: началось что-то, что не кончится никогда. Где-то впереди, за перевалом, её ждала война. Она ещё не знала её имени. Но уже несла в кармане ключ – амулет, тёплый, как живое сердце.

Глава 1 Новая Земля

Сорок пять минут – взгляд в иллюминатор, в бескрайнюю белую пустоту. Самолёт застыл на взлётной полосе Анкориджа, тяжело дыша выхлопами. В подлокотники Эмили вцепилась так, что ногти оставили вмятины в дешёвом пластике. Ни на что не похоже. Чужой. Мёртвый мир.

Ради чего? – стучало в висках в такт шуму двигателей. Не ради мести – она была учёным, а не солдатом. Не ради спасения мира – мир, похоже, уже кончился здесь, на краю земли.

Ради крошечной, безумной надежды, что его смерть что-то значила. Что в его сумасшедших записях был смысл, а не просто предсмертный бред. Ради того, чтобы отнять у «Кроули» хоть одну их тайну.

Лицо Итана на больничной подушке. И листок, который она нашла в его рюкзаке, когда разбирала вещи той же ночью, не в силах уснуть. Бумага была влажной от её собственных слёз, но чернила не расплылись. Координаты. И одно слово, выведенное знакомым, аккуратным почерком: «Джейк».

Это служило ей якорем. Сознание вернулось к ней уже в движении. Как она добралась до больницы – не помнила. Помнила только свой нечеловеческий прилив сил, когда она волокла его к машине, лицо водителя попутного грузовика, его испуганный, растерянный взгляд на завернутое в брезент тело – за перевозку которого она отдала все наличные и своё обручальное кольцо. Помнила бесконечную, укачивающую вибрацию гравийной дороги, которая отдавалась не только тупой болью в пустоте под сердцем, но и спазматической тяжестью внизу живота – зловещим эхом того, что начинало отмирать вместе с её надеждами.

А потом – больница. Свет неоновых ламп резал глаза, отбрасывая резкие, уродливые тени на стерильные, бездушные стены.

Эмили лежала на койке в полупустой палате. Лицо было мокрым от слёз и липкого, холодного пота. Тупая, ноющая боль внизу живота, которую она до этого заглушала адреналином, теперь расцветала во всей своей неумолимой ясности. Она пульсировала в такт сердцебиению, и каждый удар отдавался в паху горячей, тянущей волной. Физическое и нервное истощение добили её окончательно.

Она опустила взгляд. Простыня под ней была влажной. Тёмное пятно расползалось между бёдер – медленно, неумолимо, как нефтяное пятно по воде.

– Нет, – прошептала она одними губами. – Нет, нет, нет…

Она попыталась сесть, но резкая боль скрутила внутренности, выжав из горла сдавленный стон. Рука сама собой легла на низ живота – туда, где ещё несколько часов назад, сама того не зная, она носила под сердцем крошечную, не успевшую даже забиться как следует жизнь.

Когда это случилось? Когда я её потеряла?

Память услужливо подсунула картинку: тряска в грузовике, каждый ухаб, каждый толчок – и эта тянущая, ноющая боль, которую она списала на усталость, на стресс, на всё что угодно, только не на правду. Она сжималась внутри, пытаясь защитить то, о чём даже не знала, а тело кричало, а она не слышала.

– Глупая, – выдохнула она. – Какая же я глупая.

В висках застучало. Мысли путались, натыкались друг на друга, как слепые котята. Ребёнок. У меня был ребёнок. Наш ребёнок. Итан… он даже не узнал.

Она вспомнила: две недели назад, лёгкое головокружение, тошнота по утрам – она списала на нервное, на недосып, на дурацкие консервы. А ведь должна была знать. Врач, чёрт возьми, должна была знать!

Внутри, там, где только что пульсировала боль, образовалась пустота. Ледяная, всепоглощающая. Она засасывала в себя всё: страх, ярость, саму память о счастье. Осталась только горечь – едкая, как желудочный сок, поднимающаяся к горлу.

Не уберегла. Ни его, ни ребёнка. Ничего.

Она судорожно сжала амулет на груди – медвежий коготь в медной оправе, тот самый, что сняла с шеи Итана перед тем, как завернуть тело в брезент. Металл впился в ладонь до крови, и сквозь пелену слёз она услышала тихий, сухой щелчок. Тонкая, как волос, трещина рассекла оправу.

Эмили уставилась на неё, не понимая. Амулет отца Джейка, который Итан носил как талисман, – и теперь он треснул. В тот самый миг, когда внутри неё что-то безвозвратно сломалось.

Первая плата духов? – мелькнула дикая, неуместная мысль. – Или просто горе, выжигающее душу дотла?

Дверь открылась, и вошёл врач. Его лицо было маской профессионального спокойствия, но в уголках глаз таилась усталая скорбь человека, который слишком часто сообщает плохие новости.

– Миссис Картер… – начал он мягко, – я очень сожалею. Результаты анализов…

Она перебила его. Голос прозвучал хрипло, чужим, вымороженным тоном:

– Я знаю. Я потеряла ребёнка.

Врач запнулся, удивлённый её прямотой. Потом кивнул и положил руку ей на плечо. Жест был профессионально-отстранённым, но сквозь тонкую ткань больничной рубашки Эмили почувствовала тепло его ладони – единственное тепло во всей этой ледяной палате.

– Беременность была на очень раннем сроке, – сказал он. – Примерно пять-шесть недель. Стресс, травма, интоксикация… организм не справился. Мне очень жаль.

Слова врача пролетели мимо, не задевая сознания. Потом упали вглубь, как тяжёлые булыжники в тёмную воду, и только тогда калейдоскоп воспоминаний взметнулся вверх.

Её тайная улыбка неделю назад, когда она впервые заподозрила, но побоялась проверить. Просчёт бюджета на детские вещи в старом блокноте, который она делала машинально, ещё не веря до конца. Мгновенная мысль «как ему сказать?» – в тот самый момент, когда дверь трейлера открылась и она увидела его лицо, серое от боли и потери крови. А потом – ничего. Пустота.

Эмили закрыла глаза. Слёзы всё ещё текли, но она их уже не чувствовала. Внутри, там, где только что разрывалась боль, теперь зияла чёрная дыра. Она засасывала всё – надежду, любовь, будущее. Оставляла только одно: холодную, стальную ярость. Ярость против тех, кто это сделал. Против «Кроули». Против всего мира, который позволял таким, как они, существовать.

– Я хочу забрать тело мужа, – сказала она, не открывая глаз. Голос прозвучал ровно, будто речь шла о заказе такси. – Для похорон.

Врач помедлил.

– Миссис Картер, процедура вскрытия ещё не завершена. По закону…

– Мне плевать на закон.

Она открыла глаза и посмотрела на него в упор. Врач отшатнулся – так много было в этом взгляде вымороженной, пугающей решимости.

– Он не будет лежать на холодном металле, пока какие-то бюрократы решают, кому принадлежит его тело. Я хочу забрать его сейчас.

– Это невозможно, – мягко, но твёрдо сказал врач. – Вскрытие обязательно при таких обстоятельствах. Мы должны установить точную причину смерти.

– Я знаю причину, – Эмили села на койке, игнорируя резкую боль внизу живота. – Его убили.

Врач побледнел.

– Простите?

Она не ответила. Просто протянула руку и взяла со столика свои вещи. Свитер Итана, его дневник, обсидиановый наконечник. Пальцы сомкнулись на холодном камне, и он отозвался слабой, успокаивающей вибрацией.

– Оформите выписку, – сказала она. – Я улетаю первым же рейсом.

Дверь больницы захлопнулась за её спиной, отсекая стерильный свет, запах антисептика и тупое, нудное бормотание администраторов. На улице было темно. Холодно. И тихо – так тихо, что собственные шаги по замёрзшему асфальту казались кощунством.

Эмили остановилась на крыльце, вдохнула морозный воздух полной грудью. Лёгкие обожгло, но она не кашлянула. Просто стояла и смотрела в чёрное небо, где не было ни одной звезды.

В кармане, там, где лежал дневник Итана, что-то шевельнулось. Она сунула руку и нащупала листок: с координатами, который нашла в его рюкзаке. Бумага была тёплой.

Эмили развернула её и перечитала в сотый раз:

«Джейк. Воронья Скала. 64.8372° с.ш., 147.6543° з.д. Он знает. Он поможет». Поможет? В чём? Или – кому?

Она сжала листок в кулаке и зашагала к стоянке такси. Где-то далеко, за краем города, начиналась Аляска. Белая, безмолвная, полная тайн, которые стоили жизни её мужу. И её ребёнку. Нашему ребёнку, – поправила она себя, и это слово полоснуло по сердцу острее ножа.

В машине она сидела молча, глядя в окно на проплывающие мимо огни. Водитель что-то говорил, но она не слышала. Перед глазами стояло другое: маленькая комната в Алеппо, девочка с игрушечным кроликом, её беззвучный шёпот: «Ты выбрала войну вместо нас».

– Я выбрала, – прошептала Эмили в ответ, и стекло запотело от её дыхания. – И теперь доведу её до конца.

В памяти всплыла фотография, которую она хранила в бумажнике все эти годы: та самая девочка, улыбающаяся, несмотря на войну. Эмили тогда поклялась себе, что сделает всё, чтобы такие дети не страдали.

Она вспомнила те дни: бесконечные операции в подвалах, запах крови и хлорки, крики матерей. Там, под обстрелами, она научилась не бояться смерти и принимать невозможные решения. Тогда ей казалось, что после Сирии её уже ничем не удивить. Ошиблась.

Аэропорт Анкориджа встретил её гулом голосов, лязгом чемоданов и равнодушным светом неоновых ламп. Эмили купила билет на первый же рейс до Нома – маленького городка на западном побережье, откуда начиналась дорога в «Воронью Скалу». Денег едва хватило.

В зале ожидания она сидела, вцепившись в рюкзак, и смотрела, как за стеклом разгружают багаж. Мимо сновали люди – весёлые, озабоченные, сонные. Для них этот день был просто днём. Для неё – днём, когда она похоронила двоих.

Двоих, – повторила она про себя, и это число показалось ей чудовищным. Она даже не знала, мальчик это был или девочка. Не успела узнать. Не успела ничего.

Рука сама собой легла на живот. Там было пусто. Холодно. Мёртво.

– Посадка на рейс до Нома объявляется у выхода номер три, – прошелестел динамик.

Эмили поднялась. Ноги были ватными, голова чугунной. Она шагнула к выходу, чувствуя себя не живым человеком, а тенью, которая почему-то ещё движется.

В самолёте она сидела у окна, и когда лайнер оторвался от земли, прижалась лбом к холодному стеклу. Внизу уплывали огни Анкориджа – последний островок цивилизации перед белой пустыней.

– Я вернусь, – сказала она вслух. – Я вернусь и заберу всё, что вы у меня отняли.

Самолёт нырнул в облака, и мир за иллюминатором исчез.

Дверь открылась с шипящим звуком. Не холод – ледяной водопад, острый и сухой, вонзился в лёгкие, выжег слёзы из уголков глаз. Ступив на трап, она услышала, как резиновая подошва скрипнула иначе – по-северному, с хрустом обречённости. Воздух вонял железом, выхлопами и чем-то незнакомым, первозданным – запахом вечной мерзлоты, который не выветривается никогда.

Первое, что она увидела, проморгавшись от ледяной резкости, – гигантское граффити. Ворон. Распластался по бетонной стене, перья чернее ночи, клюв раскрыт в беззвучном крике. Тот самый символ, что Итан в бреду выводил пальцем на влажных от пота простынях. Логотип «Кроули Индастриз».

Повсюду: на бейджах, мониторах, мусорных баках. Всепроникающий, как проказа. Они здесь. Повсюду.

Что-то коснулось её ноги, зашуршало по льду. Взгляд опустился вниз. Скомканный листок, вмёрзший в землю у самого трапа, трепыхался на ветру, будто живой. Она нагнулась, отдирая бумагу от наста – пальцы в перчатках закоченели так, что почти не слушались.

Тот же почерк. Тот же дрожащий нажим. Но теперь Эмили узнала его – это был почерк Итана. Она видела его сотни раз в дневниках, в записках, оставленных на столе. Как такое возможно? Итан мёртв. Он не мог оставить записку здесь, в Номе, в момент её прилёта.

Она развернула листок. На нём значилось: «Они знают, что ты едешь. Ищут лекарство для С.»

Бумага была сухой. Ни следа влаги, хотя лёд вокруг неё оплавился ровным кругом – будто листок выпал из раскалённого воздуха и вплавился в мерзлоту. Эмили уставилась на буквы, не веря глазам. «С.»… Саманта? Сестра? Или… «Спящий»? А может, та девочка из Алеппо, которую она не смогла спасти? Нет, ту звали иначе.

Она сунула записку в карман, чувствуя, как внутри поднимается глухая, липкая волна – не страха. Понимания. Что-то здесь было не так. Мир сошёл с ума, или она сама сходила с ума от горя.

Ловушка? Пальцы нащупали в том же кармане холодный, отполированный камень. Обсидиановый наконечник стрелы. «Ключ от правды», – писал Итан. «Найди Джейка».

Она сжала наконечник. Камень был ледяным, но под пальцами – там, где обсидиан стачивался в остриё, – пульсировало слабое, ритмичное тепло. Будто внутри билось крошечное сердце.

Может быть, Итан всё-таки нашёл способ говорить с ней? Или это духи? – подумала она, но отогнала эту мысль. Сейчас важнее было найти Джейка.

Выйдя из здания аэропорта, она поймала себя на мысли, что всё это слишком складно. Записка, появившаяся из ниоткуда, точь-в-точь его почерк. Будто кто-то (или что-то) вело её, подсказывало путь. Она не верила в судьбу. Но, оглядываясь на свою жизнь – Сирию, смерть Итана, этот ледяной край, – начинала сомневаться. А что, если мир устроен сложнее, чем ей казалось? Что, если смерть – не конец, а только начало другого разговора?

Деревня Воронья Скала встретила её не холодом – ледяным молчанием. Оно висело в воздухе, гуще снега. Ни души. Лишь дымок из одной трубы – жидкий, неохотный, будто печь топили через силу.

На единственной улице она чувствовала себя выставленной на всеобщее обозрение. Чужеродный, хрупкий организм под микроскопом враждебной, незнакомой среды. За плотными занавесками, ей чудилось, за ней следят десятки глаз. Осуждающих. Враждебных.

Проводник – толстый мужчина в меховой парке, от которой тянуло оленьим жиром и застарелым потом – вышел из здания, похожего на барак. Бросил на неё короткий, оценивающий взгляд, полный неприязни. Молча сунул в руку холодный ключ и смятый клочок бумаги с номером.

– Домик в трёх милях к востоку. Джейк подъедет.

– Подъедет? Когда? – голос прозвучал хрипло, неестественно громко в этой давящей тишине.

– Когда подъедет. – Флегматично, будто отрезал.

– Как мне туда добраться?

– Пешком. Или жди. – Он уже разворачивался. – Джейк – единственный, кто ещё водит к тем руинам. Больше никому ты не нужна. И он тоже придёт только из-за долга.

– Какого долга? – крикнула она вдогонку.

Мужчина остановился, не оборачиваясь.

– Он обещал твоему мужу. Если что случится – присмотреть. Итан был единственным, кто относился к нему по-человечески. Джейк таких вещей не забывает.

Дверь хлопнула, обдав её облачком ледяной пыли.

Эмили застыла на месте. Итан знал Джейка? Знал настолько, чтобы просить его о защите для неё? Значит, их связь была глубже, чем она думала.

Она ждала внутри, у заиндевевшего окна, протирая ладонью запотевшее стекло. Час. Два.

Стужа всё равно пробиралась сквозь щели – умный, безжалостный хищник. Мысли стыли, превращаясь в тяжёлые, неповоротливые глыбы. Руки сами обхватили тело, пытаясь согреть пустую, ноющую впадину под рёбрами. Эта поза – защита того, чего уже нет – выдавала её с головой.

Зачем я здесь? Что я ищу? Готова была проклясть этот Север, Итана, себя. Наконечник в кармане пульсировал ровно, успокаивающе. Будто напоминал: ты не одна. Ты обещала.

Вдали показалась точка. Точка росла, превращаясь в тень, а тень – в собачью упряжку. Сани скрипели по насту, собаки дышали паром, и их дыхание было единственным звуком в этом мёртвом мире.

– Вы опоздали на три часа! – крикнула она, выбегая на крыльцо, и голос сорвался, дрожа от холода и ярости.

Возница резко дёрнул поводья. Собаки встали, поджав хвосты. Он медленно повернул голову. Капюшон сполз, открыв лицо, вырубленное топором из гранита: скулы, обветренные до черноты, шрам через бровь, глаза цвета зимнего неба перед снегом.

– ᐃᓄᒃᑎᑐᑦ ᓇᓗᓇᐃᖅᓯᖁᓯ! – рявкнул он, но Эмили не поняла слов. Интонация была ясна: «Чужачка. Обуза. Проклятье».

Он окинул её взглядом охотника – тяжёлым, оценивающим, лишённым даже капли тепла. Скользнул по городским сапогам, не приспособленным к этому снегу, по лицу, искажённому холодом и гневом. И в этом взгляде, помимо презрения, мелькнуло что-то ещё. Усталое. Затаённое.

Он заметил, как её пальцы судорожно сжали амулет на груди – медвежий коготь с едва заметной трещиной. Уголок его рта дрогнул в ухмылке, лишённой тепла.