Михаил Альбертович Вильдт
Край
Дело как было то? Андрюха много раз сам рассказывал…
Прибыл в отпуск. Форма новая, красивая, как в кино американском… Сидел под подъездом. Рассказывал про геройскую службу. Преувеличивал, понятное дело. Но – немного совсем. Просто рассказывал, как сепаров гонял.
А когда услышал от друзей: “Андрей, там же наши.” ответил гордо, но сдуру: “В Донбассе наших нет”.
Отчего получил получил Андрюха в скулу, сбоку, и сразу снизу, в подбородок. Попытался потом имидж героя поддержать, вставать пытался. Ещё и ногами отпинали. Досталось, короче. Ментов не звал. Не по понятиям. Утром поехал в АТО добровольцем. Даже с девушкой не повидался.
Все сепары. Все…
– Так точно это не твой братан? – повторил Серёга, выбрасывая ненужный теперь, пустой шприц, – ты ж Тарасович?
Психанул Андрюха, пошёл распаковывать БК с минами.
Внезапно, вдруг у Серёги в глазах потемнело. А может, глаза ни при чём, просто темно стало, как ночью. Встал, чтобы прийти в себя, к друзьям вернуться . Сделал пару шагов. Вроде норм – не водит, не шатает.
А вокруг всё совсем другое. Другие могилы. Другое кладбище.
И ночь…
Земля чужая… Может и не чужая, но другая…
И кладбище, воинское… Старое, советское ещё.
Огромное. И имена, имена на серых плитах…
Над кладбищем монастырь польский, как в воздухе парит над городком, где когда-то жили евреи и поляки. Украинским-то город стал уже в советское время…
Пошёл Серёга с фонариком вдоль могил. Всё ходил и ходил. Время текло, уходя в хруст песка под ногами. Вдруг понял, что ищет, сам того не думая, могилу своего прадеда. Разозлился. Присел на одну из бесконечных кладбищенских плит. Закурил, чтобы прогнать озноб, преследовавший его с утра. Потом снова с фонариком…
Он же был здесь когда-то! Баба Галя просила. Поедь, Серёжа, к папе моему, на могилку, с 1944 он там, погиб под Бродами…
В прошлый раз Серёга ездил сюда тайно, по дороге с Западной, чтобы побратимы не видели. Могли ж не понять. Революция и Майдан были уже на подходе. Пожали друг другу руки на вокзале, во Львове, сказал пацанам, шо к телкам поехал.
В этот раз он могилы не нашёл. И отчего-то жалко стало ему и себя, и прадеда своего, которого только на фотографии и видел. Лежит где-то здесь… А мог бы жить…
– “За жидов погиб” – сказал себе Серёга внезапно, оглядываясь по сторонам. – Что ж ты так, дед?
Прошелестел ветер.
– Говно ты… – послышались Серёге слова, сказанные с какой -то безжалостной, безоговорочной и окончательной солдатской прямотой.
Серёга оглянулся, увидел старика какого-то. Усы длинные, казацкие вроде, но плащ-палатка, как на старых советских фото… Силуэт крепкий. Лицо скуластое.
