Марсия Андес
Вкус вишнёвой лжи. 1 часть
– Извините, – бурчу я, запираясь в туалете.
Пока справляюсь со своими нуждами, слышу трель. Шаги Кости, открывающаяся входная дверь, голоса.
Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли.
Её глаза, волосы, смех, прикосновения, голос, губы.
Со всей силы ударяю правой частью кулака по стене туалета, чтобы избавиться от удушающего чувства в груди. В узком пространстве особо не размахнёшься.
Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли. Элли.
Поправляю штаны (кстати, не мои, а Назарова), выхожу в коридор и замираю, потому что на пороге квартиры стоит Артём и настойчиво пытается пройти через порог, но Костя его не пускает. Заметив меня, брат замирает.
– Стас, надо поговорить.
– Проваливай, а! – возмущается Назаров, пытаясь вытолкнуть Тёму и закрыть дверь, но я вдруг делаю то, чего никогда бы в жизни на за что на свете не стал творить.
– Всё нормально, Костян. Дай мне пару минут.
Назар оборачивается, хмуро осматривая меня.
– Уверен?
Киваю.
Недовольно поджав губы, друг всё-таки впускает Артёма в квартиру, а сам уходит на кухню, чтобы не мешать. Требуется немного времени, чтобы преодолеть неприязнь и подойти поближе к братцу.
– Не о чем нам с тобой разговаривать, – спокойно говорю я. – В прошлый раз всё выяснили.
– Это ты всё выяснил, – хмурится Тёма. – Я хотел просто поговорить, а ты драться полез.
Лицо брата покрыто ссадинами и синяками, я отлично помню, как отделал его на ужине. Давненько не видел его таким потрёпанным.
– В смысле, поговорить? – фыркаю я. – Типа, кому достанется Элли? Да забирай себе.
– Я тоже в такой же ситуации, как и ты, – продолжает брат.
– Ага. Вот только ребёнок-то не мой. Она мне даже не дала. Что она вообще нашла в тебе такого?
Он молчит. Опускает взгляд, поджимает губы.
– Отец сказал, что не хочет скандала. Требует, чтобы Элли сделала аборт.
Коротко смеюсь. Ну, не удивительно. Это в стиле папочки. Он же у нас такой крутой, популярный бизнесмен, важная шишка. Если в газетах начнут писать, что от его сына залетела школьница, это будет фиаско.
– Ожидаемо, – пожимаю плечом. – А я тебе зачем? Хочешь, чтобы я уговорил его передумать?
Криво усмехаюсь. Нащупываю в кармане чьи-то ключи и сжимаю их со всей силы, позволяя физической боли перекрыть душевную.
– Нет. Я уговорил его преподнести всё так, словно мы с ней женимся по любви. Я хочу попросить тебя, чтобы ты никому ничего не рассказывал. Про то, что у тебя был с ней роман. Вся эта ситуация должна остаться между нами.
Люди не дураки. Как только увидят живот Элли, сразу догадаются, что свадьба по залёту. Пойдут сплетни, слухи.
– Ты совсем? – смотрю на него с презрением. – Мне дела нет ни до тебя, ни до неё. Разбирайся сам со своими проблемами, – собираюсь развернуться, чтобы уйти, но передумываю.
– Стас…
– Она обманула не только меня, но и тебя тоже. Тебе по кайфу жениться на такой девушке?
– Она носит моего ребёнка, – холодно отвечает брат. – Я не ты. Мыслю в этой ситуации рационально. А тебе пора бы перестать думать только о себе. Повзрослей.
Последнее слово остаётся за ним – Артём разворачивается и покидает квартиру. Я смотрю на закрытую дверь ещё несколько секунд, надеясь, что она откроется и появится брат. Скажет, что пошутил, что всё это было враньём, розыгрышем, отвратительно постановкой. И ужин, и предательство Элли, и ребёнок и даже новость о намерениях брата жениться на Макеевой.
Но ничего из этого не происходит. Дверь остаётся закрытой, тишина сдавливает со всех сторон. Я стою в коридоре и тону в разрастающейся злости.
Неожиданно достаю руку с ключами из кармана, сжимаю их ещё сильнее, а потом с размаха ударяю кулаком в стену. Из комнаты раздаётся визг, а после что-то падает. Ну, вот. Кажется, я напугал маму Костяна.
Бросаю ключи на тумбочку, встряхиваю рукой, смахивая выступившие капли крови.
Потом, говоришь, станет легче?
Ложь 48. Ира
Это было зимой. Кажется, в январе. Мама укутала меня в тёплую одежду, надела две кофты, колготки под штаны и неудобную громоздкую шапку, от которой лоб постоянно чесался. Всунула в руки санки, поцеловала в щёку и вытолкала из дома.
В детстве я любила зиму, морозы и хрустящий под ногами снег. Я выходила на площадку перед домом и играла с соседскими детьми: мы строили горки, катались на санках, смеялись, играли в снежки, барахтались в сугробах, а потом приходили домой вспотевшие, мокрые, но счастливые.
Мама не разрешала уходить далеко от дома, но мне и не хотелось. Детская площадка была для меня целым миром. Я могла играть в дочки-матери, лепить снеговиков, крепости, пиратские корабли, замки и даже космические станции. Можно было творить всё, что вздумается, лишь бы хватило воображения.
Но в тот день случилось то, чего я ни разу себе не позволяла.
Я покинула детскую площадку, сбежав от пристального взора окон жилого комплекса, а, следовательно, от присмотра матери. Она, наверное, даже не заметила моего отсутствия. Может быть, была занята (работала журналистом, постоянно сидела за компьютером и что-то писала), а, может быть, просто занималась домашними делами.
Я ушла с площадки, потому что Миша Попенко, мальчик с соседнего подъезда, предложил сходить в ларёк. У него было две сотки, которые ему подарила бабушка на день рождения, и он решил накупить всяких сладостей втайне от матери.
Побросав санки, совки, лопатки, мы направились вслед за Мишей совсем забыв о строгом наказе родителей не покидать площадку.
Ларёк находился сразу за жилым комплексом рядом с проезжей частью. На самом деле, не слишком далеко: стоит только завернуть за угол, а там метров сто, и уже на месте, но тогда этот путь казался невероятно огромным.
Это произошло, пока Миша покупал сладости. Я увидела машину, остановившуюся недалеко от ларька: меня привлекла красная игрушка, болтающаяся на зеркале подобно маятнику. За рулём сидела женщина, на пассажирском – мужчина. Они улыбались, что-то говорили друг другу, а потом поцеловались.
Я не сразу узнала его. Лишь когда мужчина выбрался из авто, нагнулся, чтобы попрощаться с женщиной, я поняла, что это отец, а дама за рулём – не моя мать.
Марина показалась мне невероятно красивой женщиной. Красная помада на губах, прическа, дорогая одежда. Тогда она была гораздо симпатичнее мамы, которая постоянно торчала дома и с головой уходила в написание статей. Сейчас, думая об этом, я понимаю, почему папа ушёл. Но тогда я не понимала.
Я разозлилась на него. Бросила друзей, рванула обратно домой, не знаю, как добралась до квартиры. Единственная мысль, крутящаяся в голове: рассказать всё маме. Я не понимала, как отец мог целоваться с другой женщиной, не знала, почему он улыбался, выглядел таким счастливым. Обида, злость, непонимание, разочарование: вот, что я чувствовала, колотя маленькими кулачками в дверь.
Когда мама открыла, я влетела в квартиру и с порога рассказала о том, как увидела отца с другой женщиной. Тогда мне казалось, что это единственный правильный выход, теперь же я понимаю, что нет.
Мама лишь потрепала меня по голове и сказала:
– Я же просила тебя не уходить с площадки.
Я разозлилась ещё сильнее: как так? Она узнала, что отец ей изменяет, но при этом улыбается и отчитывает меня.
Я думала, что, если мама узнает, всё встанет на свои места. Она отругает папу, тот бросит ту женщину, и всё будет как раньше. Но вместо счастливого воссоединения, я получила тонны скандалов и криков. Отец ушёл из дома, затем родители развелись.
Я часто думаю о том, что было бы, если бы я ничего не рассказала. Ведь, по сути, я виновата в том, что отец бросил маму, а та разболелась и умерла. Я убила свою мать. Всё из-за того, что я не умела держать язык за зубами.
Я послужила исходной точкой произошедшего, и с тех пор пообещала, что никогда больше не буду ей. Не хочу стать пулей, разрубающей оковы иллюзии. Хватит с меня.
Сейчас же, когда я решила не вмешиваться в происходящее, все почему-то обернулись против меня. И, знаете, что? Мои глаза будто открылись. Словно кто-то перевернул песочные часы, и я смогла посмотреть на мир с совершенно с другого угла.
Элли никогда не была моей лучшей подругой. Я её такой сделала, потому что Макеева единственный человек, с которым я неплохо общаюсь.
Элли лишь иллюзия друга. Появлялась в моей жизни в двух случаях: поныть про парней/жизнь/неудачи, обсудить что-то, либо попросить о помощи.
Меня это всегда устраивало: Макеева говорила только о себе и никогда не интересовалась мной. Это было на руку, ведь я не любитель откровенничать.
Может быть, я сама превратила нашу дружбу в подобное, а, может быть, дружбы никогда и не было.
Не знаю, в какой момент всё изменилось, но после попытки Макеевой выставить меня виноватой, я поняла, что больше не хочу всего этого. Встреч в кафешках, прогулок, вечного нытья про личную жизнь, про сумочки, которые она не смогла купить, про дорогие наряды, про выпускной, про парней.
Назаров тоже хорош. Сначала подлизывался, набивался в друзья ни с того, ни с сего, а тут я просто «сохранила секрет подруги» и всё. Уже другой человек. Не Ирина Ольханская, а Ирина королева вранья.
Вообще никого из них не хочу больше видеть. Ни Элли, ни Костю, ни Стаса.
О последних не слышно больше двух недель. Макеева же наседает в школе, пытаясь извиниться, и даже то, что я пересела за другую парту, не останавливает блондинку. Она раскаивается, шлёт сообщения с извинениями, звонит, подкидывает записки, подходит лично, наверное, надеясь, что я остыну и прощу её.
***
Примерно через три недели после ночной стычки, я выхожу из школы, мысленно проклиная отвратительную погоду. Сильный ноябрьский ветер хлещет по щекам, забираясь под куртку, моросит дождь, мрачное окутанное тучами небо навевает тоску. Хочется поскорее добраться до дома, заварить чай и с усмешкой наблюдать из окна за непогодой.
Натянув до подбородка куртку, быстро направляюсь к воротам школы, и уже собираюсь свернуть в сторону остановки, как до боли знакомый голос окрикивает меня.
– Ира!
Ноги прирастают к асфальту, сердце замирает. Я узнаю его. Этот звонкий всегда немного насмешливый голос, прожигающий в моей груди дыру от огромной сигареты.
Оборачиваюсь и вижу чёрный байк. Рядом с ним стоит Стас, прижимая к боку мотоциклетный шлем. Ветер теребить чёрные волосы, расстёгнутая джинсовая куртка заставляет поёжиться от холода. Я в свитере-то мёрзну, а он в летней одежде, совсем с ума сошёл!
Что ему нужно? Зачем он приехал?
Подхожу ближе.
– Если ищешь Элли, она ещё в школе, – говорю я, пряча руки в карманах.
Смотрю на парня исподлобья, чтобы моросящий дождь не пробрался за шиворот. Выглядит уставшим и замученным. Чем он занимался всё это время?
– Я к тебе, – протягивает шлем. – Садись.
Мои внутренности радостно подпрыгивают, а потом с грохотом падают на самое дно. Стоп, что? Стас приехал ко мне? Да бред какой-то. Я с ним после той ночи даже не общалась. Ах, кажется, я догадываюсь.
– Если хочешь выпендриться перед Макеевой, то без меня, – качаю головой.
– Да, не. Поговорить нужно.
Мнется, осматриваясь.
– Говори здесь.
Выходящие из ворот школы ученики начинают коситься на нас. Парочка девчонок из параллельного класса специально останавливаются, пытаясь уместиться под одним зонтом. Хихикают, о чём-то переговариваются.
– Да, Боже мой, возьми ты этот шлем и сядь на байк, – чуть повышает голос.
Поджимаю губы, забираю шлем. Стас первым садится на железного коня, я следом. Обнимаю парня руками.
Знаете то чувство, когда вроде выбрасываешь человека из головы, думаешь, что тебе плевать, уже перегорело, больше нет никаких чувств, ничего, лишь пустота. А потом встречаешься с ним с глазу на глаз, и всё начинается по новой. Словно влюбляешься заново, погружаешься в этот бассейн необузданных чувств.
Я думала, что забыла Стаса. Думала, что смогу встретиться с ним и ничего не почувствовать. Но как же я ошибалась…
Кажется, я просто очередная глупая девчонка, готовая на всё ради любимого. Пусть везёт меня куда захочет, делает всё, что пожелает. Я даже допускаю мысль, что у нас с ним может что-нибудь получиться, раз теперь его не сковывают отношения с Элли. И уже плевать, что я могу оказаться просто заменой или попыткой уйти от боли. Только сейчас я понимаю, когда Стас рядом, мне плевать на всё.
Оставив байк на улице, мы поднимаемся на лифте и заходим в студию. Я думаю, что там нас будет дожидаться Назаров, но Кости здесь нет. Квартира пустая и одинокая. Барной стойки нет, телевизора тоже, книжный шкаф пуст. Одно из кресел тоже исчезло.
Стас бросает ключи на тумбочку, но промахивается, и связка падает на пол.
– Не разувайся, – говорит. – Извини за бардак.
Ничего не отвечаю. Неуверенно снимаю рюкзак, оставляю его возле дверей, потом расстёгиваю куртку, но не снимаю.
– Выпить хочешь? – спрашивает Скворецкий.
– Нет, спасибо.
В студии беспорядок: в раковине полно грязных тарелок, везде разбросаны коробки от китайской еды, пиццы и даже суши.
– О чём ты хотел поговорить?
Наверное, сейчас он начнёт обвинять меня в том, что я знала правду, но ничего никому не сказала, но ошибаюсь.
– О Назаре.
Меня пронзает укол злости. Ну, да. О чём же ещё со мной можно разговаривать? Настроение сразу опускается на планку ниже, и желание разговаривать со Скворецким пропадает. Я должна была догадаться, надо было с самого начала сказать «нет» и пойти домой. Я злюсь на себя, на Стаса, на всю эту ситуацию. И даже на Назарова.
– Пиццу будешь? – убирает с дивана вещи и бросает куда-то в сторону, чтобы освободить место.
Есть действительно хочется, так что отнекиваться смысла нет. Всё-таки сняв куртку, кладу её на рюкзак, прохожу к Стасу и присаживаюсь. Парень плюхается рядом и ждёт, когда я возьму ломтик пиццы.
– Не злись на Костяна, – коротко бросает парень. – Он дубина. Ты в этой ситуации совсем не при чём.
Сердце радостно подпрыгивает: Стас не считает меня предательницей!
– Да плевать, – пожимаю плечом. – Это не моё дело, сами разбирайтесь. Я чужими секретами не разбрасываюсь.
– Спасибо.
Видимо, благодарит за то, что я не рассказала отцу про Назарова. Недолго Стас молчит, но я чувствую на себе его пристальный взгляд. Откусываю пиццу, начиная усердно жевать. Пытаюсь избавиться от напряжения, но оно никуда не проходит.
Я здесь. В квартире Стаса Скворецкого, наедине с человеком, который мне безумно нравится. И я ничего не могу с собой поделать. Ни со своими мыслями, ни с эмоциями, ни с телом. Хочется повернуться к парню и рассказать о своих чувствах, а потом броситься в его объятия и никогда не отпускать, но я ничего из этого не делаю, потому что это полный бред.
Стас разбит после расставания с Элли. Даже если он ответит на мои чувства, это будет лишь притворство, фальшь, попытка уйти от реальности.
– На самом деле я хотел поговорить не о Косте, – спокойно говорит он, и я замираю. – Расскажи всё, что ты знаешь, – просит Стас. – Про Элли и моего брата.
Замираю, почему-о разочаровываясь. А чего я ожидала? Что Скворецкий начнёт признаваться мне в любви?
Неуверенно пожимаю плечом, потому что чертовски не хочется обсуждать Макееву. Это же глупо!
Я поворачиваюсь к Стасу, чтобы сказать ему четкое «нет», но замираю, когда вижу умоляющий взгляд. Парень сидит в пол-оборота, правую руку положив на спинку дивана, и в этот миг мне кажется, что если я откажу в просьбе, то весь его мир рухнет и рассыплется на кусочки.
– Ну, – прокашливаюсь. – Не особо-то много знаю, – отворачиваюсь – смотреть в глаза Стаса невыносимо. – Я была в курсе, что она встречалась с неким Артёмом. Потом Элли позвала меня на встречу и сказала, что ты предложил ей встречаться, а потом попросила прикрытье её. Тогда она была на ужине с Тёмой, а ты устроил для неё вечеринку. Элли сказала, что придёт позже, и мне нужно просто отвлечь вас. Я и согласилась, а она так и не пришла, – замолкаю, вспоминая первую встречу с Костей Назаровым и Стасом. Мысленно улыбнувшись, продолжаю. – Потом на благотворительном вечере узнала, что Артём твой брат. Тогда Элли сбежала с вечера, чтобы с тобой не пересекаться. Ну, а затем было твоё похищение. Так что я больше ничего не знаю. Просто факт того, что она встречалась с вами двумя, и что её второй парень, Тёма, твой брат.
Замолкаю, разглядывая кусок пиццы. Он не лезет в горло, но я всё-таки запихиваю его в рот и заставляю себя проглотить. Интересно, какое сейчас у Стаса выражение лица? О чём он думает? Смотрит ли на меня с отвращением или же с пониманием? Почему мне кажется, что он начнёт кричать?
– Понятно, – спокойно говорит парень. – Значит, ты Элли не говорила, что её второй парень – мой брат?
– Нет. Я никому ничего не говорила, – всё-таки набираюсь смелости и поворачиваюсь к Стасу.
Он сидит ко мне боком со сцепленными руками. Смотрит на них, думает.
– Спасибо.
– За что? – не понимаю я.
– Если бы ты рассказала ей правду, она бы не пришла на семейный ужин. Я бы ни о чём не узнал.
Да, точно. Если бы Элли знала, что её парни братья, то никогда бы не допустила такой промашки. Вот это Санта-Барбара! Вот это опасность!
– Слушай, – пытаюсь подобрать слова, чтобы подбодрить Стаса, но из меня плохой психолог. – Прости, что ничего не сказала. Я думала, так будет лучше. Ты был счастлив с ней, и мне не хотелось всё рушить, – замолкаю, поняв, что мои слова никак не влияют на парня. – Когда я узнала, что отец изменяет матери, я сразу же ей всё рассказала. А потом они развелись и оставили лишь осадок после своих ссор. Иногда я думаю, что было бы, если бы я сохранила этот секрет в тайне. Может быть, наше семейное счастье продлилось бы подольше.
– Тогда всё это было бы фальшем, – смотрит на меня искоса, я лишь киваю. – Я любил её. Не думал, что, если мы расстанемся, мне будет так плохо.
– Так всегда бывает, – зачем-то говорю я, хотя понятия не имею, каково это: когда тебя предаёт любимый человек. – Потом станет легче.
Стас коротко смеётся.
– Назар так же говорит.
– И правильно говорит, – толкаю его в бок локтём. – Забей на Макееву.
Парень фыркает, откидывается на спинку дивана и смотрит на меня. Не знаю, о чём или о ком он думает, разглядывая моё лицо, но становится неловко. Нервозность усиливается, и, чтобы избавиться от волнения, я хватаю второй кусок пиццы и притворяюсь, что дико голодна. Расправившись с ломтиком, облизываю губы и бегло осматриваю стол в поисках воды, но её нигде нет.
Вновь смотрю на Стаса. Он медлит, а затем, будто бы вырвавшись из сна, протягивает руку и осторожно прикасается к уголку моих губ большим пальцем, очевидно, стирая остатки пиццы. Его касания подобны разряду тока: я разрываюсь от противоречивых желаний отшатнуться в сторону или же плотнее прижаться к его руке.
Мне страшно. Тело не слушается, цепенеет. Я ужасаюсь своему желанию сократить расстояние между нами и впиться в идеальные губы Стаса, забраться к нему на колени, почувствовать его сильные руки, хотя бы на мгновение побыть кому-то нужной.
Наверное, отвратительно-пугающее движение головой, позволяющее чуть плотнее прижаться к замершим на моей шее пальцам, заставляет Стаса дёрнуть вперёд и оказаться в опасной близости от меня. Его дыхание обжигает кожу, пальцы зарываются в волосы, а вторая рука облокачивается на диван. Чтобы не упасть, я машинально хватаюсь за плечи Скворецкого и замираю. Наши губы не соприкасаются, но я желаю этого так неистово, что хочется кричать. Между ними всего несколько сантиметров, стоит чуть наклониться вперёд и всё. И нас ничего уже не сможет остановить.
Но Стас этого не делает: его взгляд пустой и невидящий, бессмысленный, отвратительный. Парень не понимает, что делает. Ему просто нужно отвлечься, уйти от адской боли, хотя бы на время спастись в моих объятиях. И не важно, в моих или нет. Если бы здесь сидела другая девчонка, ничего бы не поменялось.
– Прости, – шепчет Стас, чуть отворачиваясь.
Парень отпускает меня и садится ровно. Молчит.
– Я, наверное, пойду, – бормочу я, пытаясь справиться с сердцебиением. Поднимаюсь на ноги, пока неистовое желание дотронуться до Скворецкого не разорвало меня на кусочки. – Можешь не провожать.
Прикусываю губу, поспешно направляясь к двери.
– Ир.
Останавливаюсь, оборачиваясь. В груди зарождается бессмысленная надежда, что парень попросит меня остаться.
– Костян в тебя по уши втрескался, – говорит Скворецкий. – Никогда в этом не признается, но он давно в тебя влюблён.
Вот, почему Стас остановился. Я нравлюсь его другу, я запретная территория. Я была в такой же ситуации, когда запала на парня своей подруги.
Неопределённо машу рукой, сбитая с толку.
– Если нужна будет помощь, звони, – бросаю я. – И хватит за Назарова всё делать, он не маленький.
Разворачиваюсь, хватаю куртку с рюкзаком и выскакиваю из квартиры. Что за чертовщина? Почему всё так сложно?
Ложь 49. Стас
Впервые я увидел Элли в конце мая. Она стояла на мосту в парке и улыбалась. Лил дождь, и её голубое платье прилипало к тонким ногам, а мокрые волосы небрежными локонами закрывали лицо. Она была обычной. Красивой, завораживающей и невероятно привлекательной.
До этого я никогда не верил в любовь с первого взгляда, но в тот момент показалось, что у меня за спиной прорастают крылья.
Элли выглядела особенной. Я считал, что не достоин её, боялся, если расскажу о семье, девчонка будет со мной лишь из-за статуса. Многие хотят засветиться рядом со Скворецкими, попасть в журналы, новости. Я не хотел, чтобы моя жизнь, которую я всей душой ненавижу, всё испортила.
А потом Макеева окончательно вскружила мне голову, и я нёсся всё выше и выше на обретённых крыльях. Я был слеп. Наивен. А крылья мои были из бумаги. Они сгорели, и я рухнул вниз.
Это подобно озарению. Пелена чувств теперь не ослепляет, и я смотрю на вещи без розовых очков.
Я схожу с ума. Думаю о ней каждую секунду. Когда пью, еду на байке, с кем-то разговариваю, курю, слушаю музыку, смотрю фильмы. Такое чувство, что Макеева сидит внутри и ковыряется в мозгах, тормошит их, разрывает, вонзается идеальными ноготками, вгрызается зубами.
Я не могу перестать размышлять о том, почему она так поступила. Я думаю, и думаю, и думаю, и постепенно схожу с ума.
Сколько уже прошло времени? Месяц? Два? Всё как в тумане.
Мозги набекрень. Ещё и на Иру пытался наброситься. Зачем пытался разузнать про Макееву? Что я хотел доказать? Что Элли любила меня больше, чем брата? Или просто искал повод случайно встретить её? Она ведь стояла там. Видела, как я уезжал с Ольханской.
О чём она думала в тот момент?
Бессмысленно листаю ленту «Вконтакте», будто пытаясь отыскать ответ на все вопросы. Ноутбук, наверное, единственная техника в этом доме, которая избежала моей ярости. Телика нет, и теперь в квартире неестественно тихо. Телефон вечно разряжается – забываю поставить его на зарядку, в студии срач и беспорядок.
Но у меня нет сил убираться. Я устал. Мне ничего не хочется.
В конце концов, я больше не могу находиться дома: хватаю ключи от байка и уезжаю. Не знаю куда и зачем, просто хаотично ношусь по городу, до тех пор, пока меня не тормозят полицейские. А мне уже плевать. Делайте со мной, что хотите.
***
Удивительно, как личная трагедия может повлиять на восприятие реальности. Обезьянник больше не кажется отвратительным, и даже сосед по камере оказывается приятным собеседником. Даже в какой-то степени получаю удовольствие, просиживая штаны в затхлом клоповнике. Видимо, здесь мне самое место.
– Выходи, Стас, за тебя заплатили залог, – устало говорит Антон Юрьевич, отец Иры, неожиданно лично решивший навестить меня.
– Залог? – не понимаю я, даже разочаровываюсь. – Отец что ли?
Звенят ключи, и решётки открываются, но я не спешу выходить. Мне требуется немного времени, чтобы осознать ситуацию.
– Нет, – мужчина выглядит уставшим, заспанным. – Секретарь соединил меня с твоим братом, но он отказался тебя забирать, – безразлично тянет мужчина. – Достал ты, видимо, всех. Давно мы тебя пьяным за рулём не ловили.
Морщусь, неохотно покидая камеру. Двери с лязгом закрываются.
– Я не пил, сколько повторять? – раздражаюсь. – Просто до этого месяц бухал.
Он смотрит на меня и молчит, но я одёргиваю себя. Оправдываться не собираюсь. Пусть делают, что хотят. Хоть байк забирают, хоть отправляют за решётку. Мне плевать.
– Иди уже, – бросает Антон Юрьевич, протягивая мой мобильник. Я забираю сотовый и убираю в карман. – Тебя на улице ждут.
Особого приглашения не дожидаюсь. Прячу руки в карман и огибаю следователя, поспешно направляюсь к выходу.
– И, Стас, – окрикивает меня мужчина – приходится обернуться. – Увижу, что ты трёшься рядом с моей дочерью, тебе никакие деньги не помогут.
Меня будто обливают водой. Так он в курсе? Знает про Иру? Откуда? Почему-то думаю о моменте, когда пытался поцеловать Ольханскую, и всё внутри холодеет. Что-то здесь не так. Почему именно Антон Юрьевич пришёл выпускать меня из СИЗО? Обычно этим занимаются другие.
Кто же всё-таки заплатил залог? Костян? Или же Ира…
Ничего не ответив, разворачиваюсь и ухожу. Всю дорогу до выхода думаю о моём спасителе и никак не могу выбросить из головы слова мужчины. Он знает. Он догадался. Ещё немного и просечёт про парня в коме.
Рывком открываю дверь и вырываюсь на свежий воздух. Светло. Холодно. Где-то обед.
Сбегаю по ступеням и осматриваюсь, ища взглядом знакомые лица. Замираю. Стоит чуть в стороне, смотрит на меня исподлобья. Это не Костян и не Ира. Глупо было думать об этом, у них ведь нет таких денег, чтобы отмазать меня.
Это не отец и даже не мой брат.
Это Элли.
Злость закипает внутри подобно чайнику. Хочется развернуться и уйти, сбежать, чтобы больше никогда не видеть этих серых глаз в коричневую крапинку, не чувствовать разрастающуюся боль.
Она ждёт, пока я подойду. Манит будто паук, притягивает в сети. И я иду к ней, останавливаясь достаточно далеко, чтобы не произошло физического контакта.
– Братец послал? – с издёвкой спрашиваю.
– Нет. Я сама приехала, – тихо отвечает блондинка, пристально смотрит, словно не знает, что я могу сделать.
Медлю. Вот она, стоит совсем рядом. Такая чужая, незнакомая. Поверить трудно, что каких-то пару месяцев назад я мог без сомнения прикасаться к ней и целовать. Сейчас же всё в этом человеке вызывает лишь отвращение.
– Вышли мне чек, – безразлично бросаю я.
Не хочу быть у неё в долгу. И не буду. Оторвав от девушки взгляд, ухожу.
– Стас! – окрикивает меня Элли, но я не останавливаюсь. – Стас!
К черту. Нет больше никакого Стаса.
Я ухожу на достаточное расстояние, совершенно забываю про байк, видимо, оставшийся где-то на стоянке участка, и лишь когда добираюсь до другого квартала, в кармане звонит сотовый.
– Что? – раздражённо отвечаю я, не глядя на экран.
– Ты че, за Иркой вчера заезжал? – недовольный голос Назарова лишь сильнее распаляет мой пыл. Да чего им всем надо от меня?
– Да, – пытаюсь говорить спокойно. – Хотел поговорить. В чем проблема-то?
Неужели Ольханская рассказала про мою попытку поцеловать её? Да нет… Она бы не стала. Костян убьёт меня, если узнает.
– Ты её подставил, чувак, – продолжает злиться друг. – Твоя блонди растрепала всем какую-то фигню про тебя и Иру. Её теперь вся школа гнобит.
– Погоди, что? – не понимаю я.
Костя недолго молчит.
– Ты где? – уже спокойнее спрашивает друг.
– В паре улиц от участка.
– Тебя менты повязали? – снова бурчит Назар. – Вот же… Жди там, короче. Щас подъеду.
Он отключается, а я в замешательстве всё ещё прижимаю мобилу к уху. Да что вообще происходит?
Ложь 49.1 Ира
На следующий день в школе происходит нечто странное. Сначала я решаю, что это просто моё воображение, но потом понимаю, что нет. Практически половина учеников пялится, перешёптывается, улыбается, словно меня облили белой краской или повесили на спину бумажку «Пни меня». На всякий случай проверяю одежду, лицо, волосы, но ничего странного не замечаю.
– Ну, ты, Ирка, даёшь! – смеётся Катя Щеголко, моя одноклассница, когда я прохожу мимо её компашки, устроившейся у окна.
На первые два урока я не пришла, потому что у меня были дела на работе, поэтому появляюсь здесь только к третьему. Неужели из-за моих прогулов вся эта суета? Приходится сменить траекторию и подойти к девчонкам.
– В смысле? – не понимаю я.
Они смеются.
– Да все уже в курсе, – улыбается Катька. – Про тебя и Стаса. Все видели, как вы вчера уезжали вместе.
Непонимающе поправляю на плече рюкзак.
– Ну, уезжала и что дальше? – немного грубо. – Это ничего не значит.
Они многозначительно переглядываются.
– Ой, да ладно тебе, – Наташа чуть кривится. – Элли нам всё рассказала.
– Что, всё? – не понимаю я. Неужели Макеева проболталась про свой двойной роман? Хотя… При чём тогда здесь я?
Катя делает шаг вперёд, будто собираясь дружески обнять, но вместо этого наклоняется к моему лицу и вкрадчиво проговаривает каждое слово.
– О том, почему вы с ней не общаетесь последний месяц, – заговорщически тянет девушка. – Как ты увела у неё Стаса. Не знала, что ты у нас такая шлюшка.
Пол всего на мгновение уходит из-под ног, а потом в груди вспыхивает злость, готовая разорвать тело на куски.
– За языком следи, – толкаю её в плечо, и Катя растерянно отступает, видимо, не ожидая от меня такой реакции.
Резко развернувшись, на всей скорости направляюсь в класс. За спиной слышу «чокнутая». По дороге встречаю ещё парочку одноклассников, слышу обрывки их фраз:
«Увела у лучшей подруги парня…»
«По любому, повелась на деньги…»
«А казалась такой невинной».
Ну, Макеева. Я тебе сейчас такое «увела парня» устрою! А ведь я ещё подумывала простить её… Подруга называется.
В дверях кабинета сталкиваюсь с Андреем, буквально врезаясь в него.
– О, Ирка, – весело смеётся одноклассник. – Любительница богатеньких…
– Рот закрыл! – огрызаюсь я.
Бегло осматриваю класс, замечаю Макееву за своей партой – она о чём-то разговаривает с девчонками, делая жалостливый и страдальческий вид. Заметив меня, Элли замолкает, а её шайка новых подружек преграждает мне дорогу, начиная наперебой кричать что-то вроде «оставь Элли в покое, ты и так разрушила её счастье». Не обращаю внимания на тупых куриц и, грубо растолкав их, оказываюсь перед блондинкой.
– Какого чёрта?! – повышаю голос. Элли делает вид, что всё так и должно быть. На меня даже не смотрит. – Че за чушь ты наплела всем? Сама налажала, а меня крайней решила сделать?! Или мне рассказать всем правду? О, лучше я подожду до объявления о свадьбе…
За спиной начинают шептаться «Какая свадьба?», «Че за свадьба?» «С кем?».
Элли вдруг вскидывает голову и смотрит на меня со злобой.
– Да ты у меня за спиной со Стасом крутила шашни!
– Чушь не неси! – хлопаю ладонью по столу, облокачиваясь на него руками. Блондинка вздрагивает. – Он любил тебя! А ты разбила его! Уничтожила! А всё потому что тебе было мало!
