Мария Зайцева
Ведьма
– Не могу.
Откидывается обратно на подушку, опять забрасывает руки за голову.
– Можешь.
– Не могу, сказал. Голова болит. Говорил же тебе, ведьма!
Рычит. Грозный такой. Как мой пес, Мальчик, что охраняет лесной домик.
– Встанешь – и пройдет.
– Да она постоянно болит. Как встану – болит! Отвали от меня! Матери звони, пусть забирает. А еще лучше, просто на улицу вышвырни. А матери не говори ничего. Скажи, сам ушел.
У меня не получается его ударить. Реакция тела оказывается на высоте. Он удивленно смотрит на мою руку, тростинкой заламывающуюся в его лапище, потом переводит взгляд на меня и неожиданно дергает к себе. Заставляя практически лечь сверху, только ноги беспомощно скребут пол.
Я не пугаюсь. Я мало чего боюсь. Но удивляюсь.
Обычно меня сторонятся. Интуитивно пытаются обойти. В деревне нашей уже нет таких, а вот в соседней есть еще люди, которые при виде меня трижды сплевывают через левое плечо и отводят взгляд. От сглаза.
Мужчины… Тут из крайности в крайность. Есть сумасшедшие, что летят на огонь. Были, вернее. Сейчас уже нет. Много-много лет нет.
Но в основном, тоже… Десятой дорогой.
А этот… Этот не боится. Тянется. Но не сумасшедший. Странный, очень странный.
– А давай так, ведьма, – хрипит он, не отрывая взгляда темного от моих губ прямо напротив, близко от его лица, – ты меня поцелуешь. А я встану. Хочешь так?
– Нет.
Сказала, а сама подумала, как давно меня не целовали. Как давно я не целовала. Даже вспомнить страшно. И больно это, вспоминать. И не нужно. Ослабляет. Таких, как я, мало что ослабляет. Пожалуй, только две вещи. И обе связаны с отдачей себя. Если не отдавать, только брать, тогда жить будешь долго. И безбедно.
Но это не мой вариант.
И этот огромный, привлекательный, несмотря на шрамы и внутреннюю поломанность, мужчина, тоже не мой вариант. С таким просто так не поиграешь. Он сам отдает, но и с меня потребует.
А мне нельзя. Никак нельзя.
– Не хочешь?
А голос-то заинтересованный. И взгляд – тоже. И этот интерес – первое, что надо ловить. Не было его, такого интереса, когда две недели назад приехал ко мне. Огромным куском мяса в сопровождении измученной, уставшей пожилой женщины. Никакого не было интереса. Ни к чему.
Я отказаться хотела. Не беру контуженных. Не люблю людей, убивавших других. Пусть и по приказу. Приехал бы сам, или сослуживцы привезли бы – отказала. И не задумалась.
Матери – не смогла. Сын, единственный. Опора. Главная радость в жизни. Глянула в глаза ее запавшие, со слезами непроходящими… И не смогла. Петровна мне все пеняет, что я так со своей добротой загнусь когда-нибудь. Что очень много беру людей. Нельзя так, надо себя беречь. А я бы и рада. Да не могу.
Брать легче. А отдавать – тяжелее. У меня не получается просто брать. Никогда не получалось.
Неправильная я ведьма. С дефектом, как бабушка все говорила. Предупреждала.
– Не хочу.
– Не боишься? – голос грубеет, ладонь силой наливается, не причиняя боль, обозначая. Что может причинить. – Что сам возьму?
– Не боюсь.
Смотрю в его глаза, спокойно, лежу на нем, как на огромном горячем камне, и чувствую неожиданно совершенно, что мне тепло становится. Уютно. Хочется пригреться и понежиться в его руках.
Странное чувство, никогда ранее не испытываемое.
А все новое может быть опасным. Нельзя мне расслабляться. Никак нельзя. С ним еще не завершено. И на сегодня еще три пациента. Из них – два тяжелых. Не могу, как змея, на камне пригреться, всю силу свою ему одному отдать. Особенно так, как он хочет.
