М.М.С.
Записки Марка I
много сил отнимает.
Я бы мог писать о любви,
как раньше,
но проблемы жизни
вынуждают вынимать переживания.
Хотя, не спорю, я о ней пишу,
но в малой степени,
признаться стоит.
Я просто не совсем хочу
тянуть воз прошлого бремени,
расписывая одни и те же строки.
И скорее всего
я себе противоречу.
Я знаю, я не от мира сего,
скоро к Ultima Thule дойду.
А пока
пусть завистники думают
когда я уйду.
2021
«Fata Morgana»
Она всегда напомнит о себе,
и имя ей – Fata Morgana.
***
По дороге грунтовой, между луж,
вечером, меж людей-трудяг,
меж валяющихся спиртотуш,
я прохожу душевным бродягой.
Акцентирую внимание на проблемы,
но не чужие, а свои.
Меня, пока что, мало волнуют темы,
что поднимают на Т’и В’и.
Уехал на полгода, из вида скрылись люмпены6,
но я не скрылся от себя.
Самобичевание и моя душа походу влюблены.
Надеюсь, что не навсегда.
В любую погоду: зной и дождь,
в любое время: день и ночь –
я вижу полосой на горизонте
всё то, что не смог превозмочь.
Смотря на горизонт событий будущих,
Fata Morgana видится мне снова.
И не могу не видеть, будто их:
любовь и боль – ввели мне внутриглазно виртуозно.
Закрыть глаза бы и не видеть,
но как тогда продолжу путь сквозь лабиринт?
2021
«Лабиринт»
Мой лабиринт из аллей.
Деревья – страхи,
комплексы, наборы убеждений.
Выбраться помогут только крыльев взмахи.
Уже пройден не один поворот,
встречен не один тупик,
но почему-то каждый раз водоворот
за новым поворотом, а не пик.
Вход – две тысячи семнадцать,
выход – явно не скоро.
Уже устал меж аллей шастать,
что-то искать уже так долго.
Я жил хорошо пока не попал
в лабиринт своего разума.
Я жду из него выхода как
Кафка конца своего скитания.
Сначала попытка влиться,
вышло – но коряво как-то,
затем попытка удалиться.
И вот, пока что,
сидя в своей собственной квартире,
по проекту Замятина,
меня видят все кто населяет
страну, и чьё мнение было влиятельно.
Как оказалось – стеклянных стен нет.
Это тупик очередной.
И как всегда уж столько лет,
я так хочу прийти домой.
Не мнимый – настоящий.
Не стеклянный, а с бетонными стенами.
Пробудись ты, путник спящий,
и найдись, отдай же мне свои скрижали.
После удаления начал писать.
Поворот.
Пытался существо внутри показать.
Побороть.
Но как-то сдержал,
или оно не развилось тогда ещё.
Но со временем оно как фрактал:
усложнилось до бесконечности, чтоб её!
Прошло несколько лет –
всё поменялось.
Уже поспать в шкафу прилёг скелет.
Внутри как было, так осталось.
Я себя исписал.
Всё из себя достал.
Всех своими рыданиями достал.
Убивал того – кого мнимо спасал.
Я не хотел такого.
Я хотел признания.
Её, общества и от себя –
я хотел такого.
Но где-то что-то упустил.
Возможно внутреннего демона простил.
Вот и получилось, что убил.
Я считал себя неповторимым,
неидентичным, непохожим на всех,
но оказался незримым,
и часто поднятым на смех.
Я посчитал себя новатором.
Но в чём?
Я просто пошёл напролом,
самоуничижение называя клеймом.
Я такой же как и ты,
с такими же страхами:
боюсь быть не таким как люди,
с которыми в последнее время розни;
боюсь быть непризнанным и отвергнутым,
среди непризнанных и отвергнутых;
боюсь быть особенным,
среди особенных.
Боюсь себя. От этого не спрятаться.
Что в будущем я сделаю
с трудом могу лишь догадаться.
Пока только о прошлом жалею.
Я много ожидал от славы.
Вот что-то сделал,
и пошли писаться новые главы
как по дороге мелом.
Это было ошибкой.
Самонавязывание идеальной истории.
Дорогу мостил плиткой
из глубинного золота души одной Особы.
Но много не вымощено,
много плитки ещё в закромах.
Много того, что было выточено, но лишено
возможности быть утрамбованной в людских шагах.
Не будет дороги в город.
Безумный не найдёт ума,
бессердечный – сердца,
бесстрашие не получит трус –
всё останется как было.
Не измениться мой курс,
всё то золото, что я достал,
останется навечно в подземелье
моего Эльдорадо, что я создал
во время лабиринтохождения.
Я доверял и доверяю большинству.
Хочу избавиться от этого.
Я поклонялся божеству,
которого по сути-то и не было.
Предательство людей,
как это мерзко,
а хуже – наплевательство своей …
на самого себя.
Что нужно было ей?
Спокойствие иль слава?
Я – вечно странствующий менестрель,
только вопрос: один или у графа?
Моя неугомонная душа,
пожалуйста, найди себя,
пусть это будет не спеша,
зато потом надолго, на века.
Хватит скакать,
менять принципы,
бояться что-то сказать
ведь ты не на цепи.
Не метайся из стороны в сторону,
словно муха в банке.
Уподобься свободному ворону,
свободно летящей над морем чайки.
Что тебе нужно?
Слава и деньги?
А что ж тогда боишься и послушно
сидишь в углу, прижавшись к стенке?
Ты хочешь добиться всего,
но ждёшь пока придёт оно само.
Ты хочешь всё сделать сама,
но в конце видишь: назад сдала.
Зачем ты упрямишься?
Чего ты боишься?
Сама не управишься,
куда ты мостишься?
А если не слава и деньги, то что?
Свобода, любовь, понимание?
Опять же, ты ничего не делаешь чтобы
всё это снизошло как дарование.
Своим бездействием лишаешь себя защиты
от чудовища.
Надеешься – будут все раны зашиты
или ждёшь, чудо ища.
А ведь большое чудовище,
у которого много блох,
пройдёт и попадёшь в сборище
этих невесомых крох.
Будешь кусаться –
прихлопнет или съест,
будешь бояться –
не появится на кладбище крест.
С существом нужно содействовать,
без резких движений
его нужно чествовать,
сгибая колени.
Но я в безопасности.
Пока меня не достанет оно.
Я внутри крепости.
Я Генри Торо.
Эта крепость спасает от граблей.
А ведь раньше я её проклинал.
Нет грабель – нет чучела. Нет проблем.
Сложней стало сдерживать то, что я прогонял,
а раньше изо дня в день похоронный марш грачей,
я чувствовал, мой внутренний голос звал.
И вот, он вышел наружу, заявил о себе,
показал всё что пряталось во тьме.
Но не вышел в свет тот сборник стихов,
который без боли должен был избавить от оков,
а по итогу разорвал мне душу до атомов
и заставил страдать одну из Особ.
Мне дан был шанс – я упустил.
Процессы споров в голове я запустил,
себя в загон я запустил,
потом смирился и забыл.
Уехал реабилитироваться,
но было бы
легче закодироваться
от того что внутри.
Процесс реабилитации
прошёл на славу.
Я отъехал от прошлой станции –
больше не попаду в канаву.
«За что любил, из-за чего страдал?»
Я всё это давно уж исписал.
То что лежало внутри – достал и показал.
«Закрыть навечно эту тему» – себя я наказал.
Поэтому закончу.
Двинемся дальше по коридору.
Попытаюсь снять с себя порчу,
обновлю свою флору.
Однако, грустно вспоминать прошлое.
Любовь, предательство,
примирение, разлука.
Душа – нечто дотошное.
И это было ругательство.
В этом году окончание очередного круга.
Рассказал бы мне кто
какой я был раньше тварью,
и сколько и из-за чего
накидывал маску шалью.
Я назвал верного неверным,
и только недавно посчитал это непотребным.
Чуть не лишился лучшего друга.
Но всё же – потеряна любимая лучшая подруга.
Я бы отпустил всё что было,
но от тени не скроешься.
Мне бы хотелось иметь крылья,
чтобы в небо, к свободе.
Но я на земле, покрытой лужами,
и в каждой отражение меня прошлого.
А где-то вверху, за тучами,
летает мотылёк из прошлого.
Я запутался в своих страхах.
Я вроде боюсь, а вроде бы нет.
Я садомазахист душ всех людей.
Могу страдать и отдыхать от своих же атак.
Я хочу быть узнаваем,
но боюсь – узнают кто я.
Я хочу быть незабываем,
но боюсь – забудут настоящего меня.
Я хочу любимым быть,
не обществом хотя бы,
а одной прекрасной дамой,
которую я до сих пор
после Неё не повстречал.
Сейчас зима:
на сердце и в окне.
Всё под слоем льда,
но не чувства во мне.
Скованно всё,
но искорки прошедшей любви
подогревают всё изнутри.
Заново всё?
Видите – начал про одно,
а пришёл к прошлому.
И так каждый раз, попадая в тупик –
прошлый души крик.
Как мне выйти из лабиринта?
Кто даст нить?
Минотавр близко?
Так долго жить?
Это низко?
Благо есть опора и надежда.
Со мной рядом мотиватор,
с целью вселенской, как я,
моих идей компилятор.
Орудие шестиструнное
развернёт – и будет вам шоу.
Возродит утонувшее
в Лете – искусство.
Грядёт конец!
Конец эпохи пластикового века!
Титановый поэт,
и тантальный музыкант!
Но для всех
пока никто мы,
как для крестьян
микробы.
Как меня повалить
решают Авгуры,
по поведению моих птиц,
вылетающих из лабиринта разума.
Но не зная откуда
и из-за чего,
вся эта смута враньё
посеет.
У моей истории
ещё нет окончания,
поэтому выходи из эйфории –
все совпадения случайны.
Но самое страшное в деле моём
это то, что эти строки могут увидеть родные.
И в предчувствии лучших ожиданий
они мне скажут: «Пойдём прочтём
твои стихи дородные»
Темнеют аллеи стен лабиринта.
2021
«Тёмные аллеи»
Когда-то всему приходит конец.
Вот и эта часть наконец
обрела свой конец.
Избавлюсь от груза под конец.
Всё постепенно темнеет.
Тело также с каждым годом тлеет.
Рука потихоньку немеет,
она тоже терпение имеет.
Покончу со Смутным временем:
Самоуничижение, страхи, обещания,
любовь, предательство, разлука, убеждения –
сегодня я покончу с этим бременем!
Ты ещё не мой созидатель,
но отчасти именно ты мой создатель,
мой читатель,
Ты, нового века поэзии открыватель.
2021
«Накануне»
М.М.С. & Лесных Артём
Я наступил на белую черту!
Смотрю вперёд и вижу светлое светило,
взглянул назад, в зобу дыханье прихватило,
и мильон раз язык кричал во рту.
Я наступил на белую черту!
Один шажок и дверь открыта,
голова волнением укрыта
и мысль в голове: «Расту!»
Переступил чрез белую черту!
Всё ближе, ближе светлое светило,
уже чуть вижу, тело наклонило,
бежит, ломает ветки на лету.
Переступил чрез белую черту!
Мечта свои глаза открыла,
Зима ей нежность подарила.
Люблю я белоясную черту!
Накануне конца
канун начала.
Всё что будет –
будет отрадно.
Не сдержать больше его.
Он вырывается на волю.
Это начало нового.
С новой ролью.
Сейчас – переворот.
Выходит солнце из-за гор.
Стою пред воротами,
и перед мотами.
Накануне конца
канун начала,
что изменит меня
и изменит игру.
2021
Послесловие
И гаснет свет.
Померкло всё.
Кто-то постучался в дверь…
По-моему это за мной…
