Любовь Попова
Выпускной. В плену боли
Глава 5.
Домой добираюсь к вечеру, только открываю дверь, слышу, как мама с отцом ругается. Что не редкость, но, чтобы так… Сестра спокойно проплывает мимо, в её руках уже чемодан.
– А ты куда опять? – эту егозу я вижу несколько раз в год, потому что спорт для неё вся жизнь.
– Сборы же. А ты, судя по всему, неплохо провел время, – усмехается она, цепляя с моей щеки помаду. Стираю её. Хрен знает, что за фетиш у Милены такой, следы на мне свои оставлять.
– Просто отлично, чего и тебе желаю. Знаешь, люди не только спортом занимаются, но ещё другими приятными вещами.
– Ну, ты-то в этом чемпион, только не узнает никто. А обо мне говорить весь мир будет.
– Прыжки в воду не тот вид спорта, малыш, чтобы стать знаменитостью. Вот фигурное катание…
– Лена, ты готова?! – мама подходит ближе, смотрит на меня. Судя по взгляду, лучше быстрее ретироваться. Я пропускаю их с Леной через дверь, получая легкий поцелуй в щёку от сестры и подзатыльник от матери.
– За что?!
– Чтобы не расслаблялся.
Они уходят, а я на отца смотрю. Он надевает свою куртку и берёт пальто матери.
– Что случилось-то?
– Да мама твоя мозг выносит. Просил остаться дома, сейчас небезопасно в городе.
– Ааа, опять твои бандитские разборки?
– Бандиты в подворотнях, сын, а тут люди посерьёзнее, но Света почему-то уверена, что бессмертна, если носит фамилию «Одинцова». Ладно, мы погнали, в Москве переночуем…
– Ну, вот, сказал бы раньше, я бы вечеринку закатил.
– Да ты я смотрю только с неё вернулся. Сказал уже Милене, что уезжаешь?
– Да успеется ещё.
– Ну, да. Ведь если ты скажешь, она тебя сладенького лишит, да?
– Точно. Я же не дурак.
– Точно, кто угодно, но не дурак. Всё, звони, мы на связи.
Они уходят, оставляя меня одного, ну, помимо охраны и домработниц. Как раз одна мелькает на кухне. Направляюсь туда, потому что Милена выжала из меня все соки. На столе стоят куриные яйца, много мяса и несколько банок молока.
– О, у тебя тут прям склад.
– О, Демьян, – Мария Михайловна за сердце хватается. – Напугал. Садись в столовой, я тебя покормлю сейчас.
– Это с фермы Чебрец?
– Да, Толя принёс. Должен был раньше, но что-то задержало.
Смотрю в открытую дверь, за которой тёмно-зелёный лес виднеется. Ася-то добралась? Сама?
– А почему Асю отец не возит в школу?
– Ну, так он товар развозит с самого утра.
– Ну, и что? Мог бы и свернуть в школу.
– Ну, он так решил, а Ася с мамой особо не перечат ему.
– Строгий такой?
– Ну, не без этого. Хватит меня пытать! Спроси у Аси сам! А мне делами заниматься надо. Давай, давай, садись за стол.
Да я бы спросил, только Ася со мной не разговаривает. Мне кажется, она теперь даже в машину мою не сядет больше.
Вечером еду на тренировку с пацанами, гоняю долго мяч, выбивая потом все мысли о бледной статуе, но стоит только в душе дома оказаться, как она перед глазами. И член в руке каменный, хотя Милена вроде неплохо с ним поработала. Пара движений, и мозг расслабляется, пропуская в себя бледный образ блондинки. Хрупкой, нежной, тонкой, словно ветка. Только стальная. Гордая.
На утро хочу мимо проехать места встречи. Мамы нет, а эта гордячка опять будет строить невесть что.
Но бледное пятно, светящееся на фоне леса, словно заставляет затормозить ровно там, где она стоит. Чтобы даже шага делать не пришлось.
Щёлкаю замком и наблюдаю, как она покорно в машину залезает. Взгляд прячет и в дверцу машины вжимается. Тут же заполняет всё вкруг своим пряным запахом, в каждую клетку забирается, заражает рваными мыслями вчерашнего секса. Только почему-то там в голове не Милена, а она стонет и в рот берёт.
– Как дела? – спрашиваю, смотря на тень в зеркале заднего вида. Тень слегка колеблется, но так и не издаёт и звука.
Глава 6. Ася Чебрец
– Ты так и будешь молчать? – его голос звучит глухо, равнодушно и, откровенно говоря, раздражающе. Меня до сих пор ломает от того, что я в машину его села. А тут он ещё. – Ася! Я с кем разговариваю?!
– Обычно тебя моё молчание устраивало!
– Теперь не устраивает. Как дела, я тебя спрашиваю?
– Лучше всех! Теперь мне нет смысла идти на выпускной, потому что кто-то разбил лицо моему партнеру по танцу! Всё потому что кто-то не умеет себя сдерживать!
Сама себя не узнаю. Но раздражение внутри, что раньше прятала, буквально рвётся наружу горячим гейзером. За это я вчера уже получила. Что дальше? Меня запрут в сарае вместе со свиньями? Нам нельзя было разговаривать. Нужно было с самого начала найти другого извозчика!
– Ну, так и я остался без партнёра на вальсе. Могу, так сказать, проявить жест доброй воли и потанцевать с тобой.
Грудь толкает смех. Я и сама от себя не ожидаю обыкновенного задорного хохота. Демьян даже машину тормозит и в мой угол заглядывает.
– Ты… ты… Король школы, пригласишь на танец свинопаску? Ну, ты рассмешил. Блин, я как представила. Спасибо, давно не смеялась.
– По-моему, никогда, – бурчит Демьян и, судя по челюсти, сильно напрягшийся.
– Что? У меня противный смех?
– Почему противный?
– Ну, так я же дочь фермера. Пахну плохо, одеваюсь плохо, смеюсь тоже плохо.
– Ну, одел бы я тебя иначе, конечно, а остальное… Короче, решено, идём на выпускной вместе.
– Что? Ты хочешь, чтобы твоя Милена мне волосы выдрала?
– Я ей скажу, что уезжаю в Италию, она быстро решит, что она скорее умрёт, чем ещё раз со мной встретится.
– В Италию? – отчего грудь скручивает лёгкая ноющая боль при мысли, что никогда больше я не сяду в его машину, что никогда больше не полюбуюсь на ровно стриженый затылок, не посмотрю в тёмные колючие глаза.
– Ага. Скучать будешь?
– Ну, вот ещё. Так что там насчёт выпускного?
– Идём вместе, я же сказал. Кем, кем, а пиздаболом я пока не значусь.
Вместе. Вместе с Демьяном. С одиноким демоном. Именно так я про себя его называю, когда вижу в школе. Он всегда в окружении своей свиты, всегда в центре внимания, но всегда одинок. Всегда один, словно скала в центре бушующего моря. Привлекает взгляд. Притягивает. Своей энергетикой. Он как та луна, к которой в ночном небе невольно тянется взгляд. Не солнце. Потому что оно не греет, от него скорее холодом всегда веет. И вот теперь и луна из моей жизни пропадёт.
Несмотря на то, что Демьян не замечен во лжи, я всё равно жду, что на очередной репетиции вальса, который я репетирую почти год, откажется со мной танцевать. Сделает вид, что разговора не было.
Как собственно и всегда. Я ещё с детства привыкла, что, нормально поговорив со мной на ферме, в школе он сделает вид, что мы не знакомы. Я понимала, что так и будет, потому что я в этой школе с самого первого класса, а он был новеньким. Ему нужна была репутация, а дружба со мной ей не соответствовала. Так что я смирилась и решила больше на него не реагировать. Что изменилось?
Может быть, ситуация дома, когда отец, пришедший после очередной попойки, запер младшую сестру в сарайке?
Или, может быть, брат, который в свои пять лет считает, что ему всё можно, даже прятаться в бане, чтобы сравнить, так ли у меня всё, как у коровы. Но даже это можно стерпеть!
Вынесла мозг мать, которая сообщила радостную новость. Она опять беременна.
Это и доконало меня, я впервые за много лет высказала всё, что думаю об этой «семье». И Демьян не помог спокойствию восстановиться, лишь усугубил ситуацию.
– Привет, Ась, – Гришу всё-таки привезли. Разбитым носом он не отделался, и теперь у него перевязана рука. – Да, я точно не смогу быть твоим партнером.
– Да, я уж поняла. – не сказать, что я расстроена. Каждый раз боюсь, что он мне ноги отдавит. Может, и поэтому тяну со свадьбой, о которой мой отец с его дядей давно говорят? Может, он похудеет и не придавит меня во время брачной ночи? – Ничего, всё равно придём.
– Обязательно! – хватает он меня за руки, сжимает их в тисках, причиняя боль. Хотя боль вообще мой вечный спутник. Просто сейчас больше болит отбитая задница, а не сжатые кисти. – Ты вчера трубку не взяла.
– Работы было много. Брат ещё маленький, а сестру заперли.
– Опять?
– Да. Я всё жду, когда меня запрут. Может, смогу немного передохнуть.
Мы посмеиваемся. Это смешно, если бы не было так грустно.
– Да, вид у тебя измождённый. Вот если бы мы поженились после школы, я бы никогда не заставлял тебя работать.
– Только рожать?
– Ну… Это же нормально, когда женщина рожает.
Да, это нормально. Но не нормально, когда женщина становится свиноматкой. А именно это меня ждет в браке с Гришей. Пока лучше чужого понянчу, тогда есть хоть малейший шанс, что Гриша найдёт другую, а я когда-нибудь смогу…
На глаза попадается Демьян со своей свитой. Идут в столовую в развалочку. Последние деньки в школе расслабли всех. Даже предстоящие экзамены не кажутся чем-то страшным. Тем более, если всё уже знаешь.
Я уверена, что Демьян как обычно зацепит нас с Гришей, но сегодня он проходит мимо, даже не дав Рязанцеву сказать обо мне что-то «лестное». Да, Рязанцев обижен, ведь он целую неделю звал меня за школу, чтобы заняться сексом. И, о Боже, я не согласилась.
Нет, я не фригидная. Порой я ощущаю это внутри себя: влечение, желание, но точно не по отношению к этому белобрысому придурку. Но и страх забеременеть будет держать меня довольно долго подальше от любых мужских особей. Даже от Гриши.
Занятия, наконец, заканчиваются, и я бы уже пошла на автобус, но мне становится интересно, сдержит ли своё слово Демьян.
Я уверена, что нет.
– Так, ну, мы сейчас сделаем перестановку партнёров, – пытается решить проблему завуч, смотря на Гришу с разбитым лицом и перевязанной рукой, на Милену, что королевой сидит со своими костылями. – Демьян, возьми тогда…
– Ну, чё расселась, – он уже возле меня, а в актовом зале, кажется, воздух становится заряженным. Я никогда не привлекала столько внимания. Я никогда не была в центре. Старалась быть незаметной. – Видишь, все ждут.
– Демьян, ты… – Милена открывает рот и просто роняет челюсть. Остальные тоже, кажется, будут её искать скоро. А я… Я просто ощущаю, как по венам ток бежит, как впервые за много лет в школе тело наполняется адреналином и удовольствием, что такой, как Демьян предпочёл Милене меня.
И откровенно говоря, на мотивы при этом плевать. И дело даже не в том, что Демьян шикарно двигается, словно ветер в ночи, просто танцуя одна дома, своим партнёром невольно я всегда представляла его.
– Чебрец!
– Да иду, иду, – вкладываю руку в его и в прыжке поднимаюсь с кресла. Чувствую в спину тяжёлые взгляды Гриши и Милены, но всё свое внимание обращаю на Демьяна, который, уверена, будет полностью вести в этом танце. Да и в любом танце.
Глава 7.
Руку обжигает, стоит нам соприкоснуться ладонями. Мне, вечно мёрзнущей, вдруг становится невыносимо жарко. Печёт в груди. Печёт в животе. Мы встаём друг напротив друга, на то место, где обычно Демьян танцевал с Миленой. Я почти не замечаю её злобный взгляд, почти не чувствую обиды Гриши. Всё моё существо сосредоточено на парне, который выше меня на целую голову, который шире меня в плечах, руки которого оплетают тугие канаты вен. Во рту невольно скапливается слюна, а перед глазами блестящая пыль. Мы ещё даже танцевать не начали, а голова уже кружится. И запах, что в машине обычно лишь скользил по вкусовым рецепторам, иглами впивается в кожу, почти душит.
– Возбудилась, Чебрец? – портит он всё, и я тут же взглядом в него стреляю, выражающим попытку показать презрение. Надеюсь, получилось. Потому что я скорее умру, чем скажу ему, что он чертовски прав.
– Не надо собственные комплексы переносить на окружающих тебя людей. Это только куклы вроде Милены способны возбуждаться по щелчку пальцев, а нормальным людям требуется время.
– Охо-хо, какие мы, нормальные люди. И сколько тебе нужно времени? – проводит он жёсткими пальцами по талии. От копчика до лопаток, вызывая рой мурашек, опасно балансирующих на грани низа живота. Сволочь. – А может, тебе просто нужно особое место?
– Давай, скажи, что мне нужна сарайка и визг свиней…
Демьян вскидывает брови, метнув взгляд в Рязанцева, что рассматривает нас с особенным интересом, пока завуч пытается поставить его на место вместе с партнёршей.
Демьян возвращает взгляд ко мне.
– Ну, и у кого из нас комплексы?
– Так! Дети. Встали в стойку, музыка через три, два, один.
Громкий звук входит в меня гладко, как по маслу, и я надеюсь, что он выбьет мысли о местах, где наши тела соприкасаются. Но всё, что я могу – это через раз дышать, пока Демьян ведёт меня в танце, кружит, не даёт оступиться. Ровно перебирает ногами, ни разу не запнувшись. Ни разу не оторвав взгляд от моего лица. Демон, не иначе. Гипнотизирует, заманивает, душу крадёт.
Надо ведь следить. Чтобы не врезаться ни в кого, а я только слежу, чтобы мои губы к его не примагнитились. Думаю, вызвать шок одноклассников – это одно, а вот остановку сердца – это другое. Мы просто кружимся снова и снова, а я пытаюсь не съехать с реальности, каждый раз себе напоминаю, что мы тут не одни, что сотни глаз смотрят на нас. Нет ничего хуже, чем проявлять чувства на людях, потому что скорее всего все над тобой посмеются. Но ведь никто не видит, что творится внутри. Как мурашки танцуют ламбаду там, где наши животы соприкасаются, где ноги то и дело задевают друг друга, где его наглый палец рисует узоры на моих лопатках. Никто. Только я. Чувствую, живу, умираю.
– Всё ещё не возбуждена? – хрипло интересуется Демьян, заворачивая меня в очередном па, а я головой качаю, признаваясь шёпотом.
– Ни сколько.
– Врунья.
– Придурок, – наконец, тормозит музыка, а мы вместе с ней. Ладони, что ещё соединены, покрыты капельками пота, одна такая стекает по виску. Я тут же отворачиваюсь и иду к Грише, который сидит с каменным лицом.
Милены давно нет в зале. Наверное, готовится к очередной сцене истерики.
– Я думал, он тебе не нравится.
– Он и не нравится, не придумывай, – отвечаю, беру рюкзак. Он отвезёт меня?
– Не езди больше с ним.
– Вчера я получила шлангом по заднице, предлагаешь нарваться снова?
– Предлагаю выйти за меня замуж и переехать ко мне! – шипит неожиданно резко Гриша, который раньше и голоса-то не повышал. По телу мороз расползается.
– Да что с тобой? Это просто танец.
– Танец? У меня ощущение было, что вы там прямо при всех сексом занимались. Неужели тебе нравится при всех?
– Нет! Мы просто танцевали!
– Ася! – слышу окрик Демьяна, который уже на выходе из актового зала. – Я в машине.
Вот так. При всех. Раньше он не то, чтобы стеснялся, но не афишировал, а теперь. Что изменилось теперь?
– Не садись с ним в машину.
– А кто меня отвезёт? Твой дядя? Почему ты не хочешь, чтобы я садилась в вашу машину?
– Потому что!
– Замечательный ответ, Гриш. Мне домой надо. А автобус, как ты помнишь, ждать целый час.
– Не садись к нему в машину.
– Да что будет-то?
– Ничего, – хватает Гриша свой рюкзак и уходит, оставляя меня одну. Наверное, впервые за несколько лет нашей вынужденной дружбы. Я не побегу за ним. Вечером позвоню, и мы всё обсудим. И точно не будет ничего страшного, если я сяду к Демьяну в машину. Я всегда с ним езжу. И даже отец не переживает. Чего вдруг Грише переживать?
Я выхожу из школы и сразу замечаю чёрную зверюгу Демьяна. Возле него стоит свита, но она как-то быстро рассасывается. Сам он садится в машину, кивая мне. Я сбегаю по ступеням и сразу открываю заднюю дверь. Вернее, пытаюсь. Заперта.
– Ты опять?
– Спереди иди садись.
– Я всегда сзади езжу.
– А сегодня сядешь спереди. Чебрец, не беси, ехать надо.
Ладно, в конце концов какая разница, где ехать?
Обхожу машину, нажимаю ручку и вдруг чувствую жжение в области затылка. Гриша. Он стоит возле машины своего дяди и упрямо смотрит на меня. Словно предостерегает. Я плечами пожимаю… Никогда не понимала, почему они не могут отвозить меня в школу, но на мои вопросы никто так и не дал вразумительного ответа. Так что.
В машине рядом с Демьяном меня буквально обволакивает его запахом, его давящей энергетикой, что путами обматывает моё тело. Я сглатываю, собирая руки на рюкзаке, не зная, куда их ещё деть.
– Да, расслабься, – забирает Демьян рюкзак и кидает назад, вдруг руку мою в свою берёт и пальцы переплетает. Сказать, что я удивлена, да даже больше! В шоке. Двигаться не могу. Дышать не могу.
– Сложно расслабиться, когда ты вдруг меняешь линию поведения и начинаешь делать вид, что хороший.
– Я? Мне зачем вообще делать вид? Я такой, какой есть. Ты сама сказала. И я не хороший. По крайней мере в отношении тебя мои мысли далеки от хороших, Хочешь, расскажу?
Бёдра стискиваются сами собой, низ живота влажным пламенем обжигает, а язык пытается хоть как-то смочить иссушенные губы.
Ну, собственно. Не думаю, что его фантазии могут мне навредить. Не уверена, что хоть что-то из них дам воплотить. Но послушать интересно.
– Хочу, – шепчу, а Демьян вдруг резко разворачивается и съезжает с трассы на проселочную дорогу, где тормозит машину, спрятав её за кустами.
Он поворачивается ко мне, опаляя взглядом, а я дышу так часто, что вот-вот сердце грудную клетку порвёт. Вжимаюсь в дверцу машины.
– Может, я лучше покажу, Чебрец?
– Нет. Только рассказать.
– Почему? Ты же хочешь меня, – он силой лезет в узкие джинсы, тут же доставая до трусиков, и мои руки не могут его остановить, хотя и вцепились со всей силы.
– Демьян! Тормози!
– Я только начал, сукааааа, – он влезает в трусики, тут же чувствуя под ними постыдную влагу. – Мокрая. Давно?
– Замолчи!
– У меня-то стояк с того момента, как ты ко мне прижалась.
– Я к тебе не прижималась! Это ты!!!
– Это я. Это ты. Это влажные мечты. Иди сюда, Чебрец, ты реально меня заводишь, – дёргает он меня, так что задницей в рычаг переключения упираюсь, но Демьян всё равно уже сверху, затягивает в омут тёмных глаз. Я пошевелиться не могу, дышать не могу, только чувствую, как искры разлетаются от того места, которое он поглаживает, нажимает, давит, проникая пальцем.
– А Милена?
– Завтра порву с ней.
– А Европа?
– Ещё целый месяц. Успеем натрахаться, – накрывает губами лицо, но я успеваю отвернуться, оттолкнуть. – Да что не так?
– То есть ты натрахаешься, а мне себя потом по осколкам собирать?
– Ну, какие осколки, Ася! – вытаскивает он руку. – Это просто секс.
– Мне такое не интересно.
– Пиздишь. Посмотри на это! – тянет он пальцы к лицу, а они влагой покрыты, пахнут так остро. Он в рот их берёт, облизывает. – Ты хочешь меня, я тебя, мы молодые и здоровые. Или тебе нравится больше, чтобы тебя боров жирный трахал?
– Да не сводится же всё к сексу! А это просто физиология. Мы же не животные, чтобы просто трахаться!
– Ты век не перепутала? Кому нужны эти предрассудки?
– Дело не в предрассудках. Это вам мужчинам потрахаться, сперму слить, как в туалет сходить, а мы в себя пускаем. Это другое. Я всё равно в тебя влюблюсь, я не хочу этого.
– Как влюбишься, так и разлюбишь. Тебя вон Гриша твой ждёт.
– И какое уважение я проявлю к нему, если в первую брачную ночь приду к нему грязной? Использованной?
– ААА! – рычит Демьян, ударяя по рулю. – Знаешь, похер. Не хочешь, уговаривать не буду. Завтра звонок последний. Если надумаешь, скажешь, нет, так я найду, с кем потрахаться.
– Отлично…
– Но я хочу трахаться с тобой, – резко ко мне наклоняется, в ухо шепчет, обдавая тело горячими мурашками. – Только представь, весь месяц мы будем вместе? Я буду ласкать твоё белое тело, оставлю на нём следы, вылижу тебя с ног до головы, буду трахать так, что ног не будешь чувствовать. Я буду только твоим на весь этот месяц. В общем, думай до завтра. Не пожалеешь.
Глава 8.
Мы не прощаемся. Более того, Демьян делает вид, что не произошло ничего. Просто высаживает меня на привычном месте, стартует медленно, не давая мне в этот раз наглотаться пылью.
Я смотрю вслед удаляющейся машине, обнимая себя. Нет-нет, я не жалею, что отказалась. И даже не буду жалеть, что завтра повторю свой отрицательный ответ. Не жалею… Но ведь никто мне не запретит мечтать, верно?
Задираю голову, смотрю, как небо пробивается сквозь кроны деревьев, как ветер колышет листочки, как тяжелые ветки трутся друг об друга. Так же и наши тела могли бы. Его твёрдое, сильное, моё сильное, но мягче. Закрываю глаза, ощущаю, как дрожь скользит по телу от самой макушки к низу живота, к коленкам, что подкашиваются. Так легко было бы согласиться, да? Познать вкус Демьяна, окунуться в этот демонический омут, обязательно потом стыдиться содеянного, но ночами вспоминать об этом с особым трепетом.
Мои фантазии прерывает звук телефона. Я, вздохнув, достаю его из сумки.
– Да, мам?
– Ася, ты где?
– Только доехали, мам, скоро приду.
– Зайдёшь ещё за солью. Отец блинов запросил, а у меня кончилась.
– Ладно, – выключаю телефон и поджимаю губы. Ноги словно вросли в землю, не двигаются. Не хочу туда идти. Каждый день не хочу. Но иду. Прохожу этот километр так медленно, словно нарываясь на очередную трёпку, но всё равно не могу себя заставить идти быстрее. Слушаю музыку, растворяясь в зелени леса, сочном запахе весны, собственных фантазиях, где мы с Демьяном идём вместе, болтаем, где он берёт меня с собой в Европу.
Смех рвётся из груди. Ну, дура. В Европу. Придумала же тоже. Вот твой потолок, Ася. Деревянный забор, огромная территория, простой дом без удобств. Множество работы, свиньи и куры, накормить которых важнее, чем сделать уроки.
Мама уже на пороге, нервничает. Отца ещё нет. Значит, успела.
– Там Игорь бардак развёл, прибери, сходи. Только быстрее.
– Ладно, – спорить бессмысленно. Игорь – сын, наследник, а значит, этому озлобленному юнцу можно практически всё.
Сам же брат уже смотрит мультики и уплетает яблочный пирог. Порой кажется, что мама стоит на кухне, только чтобы прокормить это маленькое животное.
Убираю его машинки, чувствую, как сзади меня сестра обнимает.
– Привет, как в школе? Много было деток?
Она настоящая красавица. Ей уже восемь, и она, наконец, пойдёт во второй класс, первый она училась дома под руководством матери.
– Много, Ириш.
– Хочу их увидеть. Господи, как мне не терпится всех увидеть. Думаешь, я им понравлюсь? Ты сошьёшь мне красивые наряды?
– Ткань нужна, Ир, на красивые. Но я постараюсь.
– Супер!
– А я расскажу папе, что ты собралась нескромно наряжаться.
– Почему нескромно-то?!
– Ты всё равно будешь, как Ася, ходить в чёрном и коричневом! Это скромные цвета, другие не положено! Не положено!
– Но они скучные! Я хочу быть самой красивой!
– Ты должна быть скромной! Папа! Папа! – орёт Игорь, а я торопливо убираю остатки сломанного лего. Не успеваю.
– Что это за свинарник, Ася?
– Прости, пап, не успела.
– Подойди, – стоит он, возвышаясь грозной тучей. На нём как обычно джинсы и клетчатая рубашка, с закатанными до локтей рукавами. И тяжёлые ладони, в которых мелькает ремень. – Тебе разве мама не сказала убраться к моему приходу?
– Сказала.
– А разве ты не должна слушаться родителей?
– Должна.
– А если не слушаешься, то что должна понести…
– Наказание, отец.
– А Ира хочет пойти в школу красивой, представляешь? Хочет красивые платья! Наверное, хочет предаться пороку.
– Нет, нет, пап, я не хочу, я просто, – он не ждёт, пока она закончит, замахивается, я тут же встаю перед ним, не даю ударить.
– Она не имела в виду что-то плохое, отец.
– Ты смеешь её защищать? – адская боль пронзает спину от шеи до ягодицы. – Никакой школы в следующем году, пока не научишься послушанию.
Он всё-таки догоняет Иру и под тихий писк даёт ей затрещину. Игорь молчит, делает лицо ангела, но я бы многое отдала, чтобы хоть один удар пришёлся ему.
Отец уходит в баню, а мы садимся обедать. Я всё жду от мамы хоть одного слова против. Но она тоже не хочет получить.
– Опять отца разозлили.
– Мама, я хочу в школу!!
– Если отец не позволит, кто тебя будет возить?
– Но Асю же возили? Почему меня не могут!
– Тихо, отец идёт, – шикает мама, ставя в центр стола суп и продолжая жарить блины. Мы почти сбежали. Я мольбами уговорила тогда маму, мы уже готовы были уйти, но она не смогла. А нас с Ирой быстро нашли, наказали неделей в сарайке. Я помню, что отмывалась тогда два часа, пытаясь смыть с себя этот запах.
– Помолимся, – берёт отец за руки меня и мать, крепко сжимает. Мы наклоняем головы, шепчем нужные слова, которые уже давно для меня ничего не значат. Уже давно лишь буквы, падающие из гнилого рта этого садиста, что называется моим отцом. Я лишь молюсь, чтобы однажды у меня снова хватило решимости взять Иру и убежать. Или снова заявить на отца. Но прошлая проверка выявила лишь ухоженных детей, работящего отца и всегда приветливую мать.
– Теперь можем приступать. Ася, мы говорили с Петром, думаем, можно летом сыграть вашу свадьбу с Гришей. Хватит уже объедать наш стол.
– Я объедаю? Я разве не работаю?
– Ася! – шипит мать.
– Ты что-то сказать мне хочешь, девочка?
– Не хочу замуж, – господи, откуда эти слова. Они сами рвутся из груди. – Ну, может потом. Пока матери могу помочь.
– Ей и Ира прекрасно поможет. А тебе пора своих рожать. Надеюсь, ты будешь более плодовитой на мальчиков.
– Это вряд ли, учитывая наследственность.
Отец бьёт кулаком по столу, так что вся посуда вздрагивает.
– Сегодня ты поела.
– Но я даже….
– Вон из-за стола! – орёт он так, что даже Игорь голову в плечи вжимает, я лишь ветром выбегаю из кухни прямо на улицу. Он за мной. За волосы тянет и на необработанные доски коленями ставит. Занозы впиваются в кожу, но я сдерживаю крик. – До вечера будешь так стоять и молиться за свою душу грешную. Какая святая обязанность женщины?
– Хранить очаг…
– Ещё!
– Рожать детей.
Он лишь кивает, оставляя меня одну, а я стою, смотрю, как в земле копошатся муравьи и всё-таки жалею, что отказала Демьяну.
Сейчас я бы не только фантазировала, но и вспоминала.
Они думают, я послушная. Они думают, я Бога боюсь, они думают, я Грише чистой достанусь.
