Кирилл Шарапов
И пойдем мы на запад
Раненый неожиданно затих. Я знал, что он еще жив, за последнюю неделю он был уже не первым солдатом, который умирал на моих глазах. Но сейчас все как-то иначе, все не так. Сидящий за моей спиной боец хлопнул меня по плечу и, подняв руку, указал на памятник – табличка всего с несколькими словами горела золотым огнем.
Три дня назад, когда я прибыл на самый крайний блокпост, отделяющий нормальных людей от зверья из «Азова», я снял этот памятник. Обычная стела, таких на Украине сотни, а может и тысячи. Текст простой, но позволяющий понять смысл тех страшных боев, что шли здесь больше семидесяти лет назад.
«Здесь похоронены шестьдесят два бойца добровольческой стрелковой дивизии, принявшие неравный бой на безымянной высоте в октябре 1941 года». Памятник весь посечен осколками, красная звезда на вершине стелы погнута и прошита пулей, но он стоял. Стоял назло украинским националистам, которые не столько обстреливали блокпост, сколько пытались разбомбить монумент.
И вот сейчас на моих глазах происходило нечто: золотой огонь перекинулся с таблички на весь памятник, а потом столбом ударил в голубое небо, окрашенное оранжевым рассветом.
Из воронки, где еще минуту назад кричал раненый, поднялся человек, слегка за двадцать, темно-зеленая гимнастерка, прошитая очередью и залитая кровью, каска цвета хаки, ватные штаны, скатка через плечо. В руках бойца – мосиновская винтовка, с окровавленным прикладом и обломанным трехгранным штыком. Он поднял руку, сдвинул на затылок каску и вытер вспотевший лоб. Посмотрел мне в глаза, грустно усмехнулся и, не спеша, направился к нам. Сидящий за моей спиной ополченец оторопело наблюдал за приближающимся к нам бойцом РККА, погибшим тут осенью сорок первого.
