Кира Сорока
Притворись моей, девочка!
Глава 15
Артём
Дверь за моей спиной захлопывается, и я с пинка открываю свой люкс.
Вашу мать, что это сейчас было?
Разговоры о моём отце? Зачем?
И она… Она ответила на поцелуй…
И её губы… Господи… Они были такими сладкими на вкус… Именно так я их и представлял.
– Эй, в чём дело? – где-то за моей спиной восклицает Лерка. – Тимура нет, хватит барабанить в дверь!
Оказывается, я, и правда, стою возле спальни брата и неистово долблю по двери. Мне нужно, чтобы он ответил всего на один чёртов вопрос, раз уж мой вечер не задался.
Или задался?
Чёрт!
Провожу рукой по губам. Они немного саднят от этого грубого поцелуя, который я только что подарил Дашке. Ну или украл…
Но!.. Она отвечала мне! И даже с охотой. Может, немного неумело и невпопад, но отвечала.
Несколько раз вдохнув и выдохнув, разворачиваюсь лицом к сестре. Она опять валяется на этом чёртовом диване у чёртового телевизора.
– Ты хоть к морю-то ходила?
– Нет, – отрезает Лерка. – Что я там не видела? – брезгливо морщит нос.
А в глазах стоит обида… И ещё что-то. Не знаю, что…
– Где Тимур? – киваю за спину.
– Понятия не имею, – Лерка переводит взгляд на телевизор. – Наверняка ещё в зале. До боя считаные дни.
Она права, Тим выкладывается по-полной. И, возможно, мне не стоит сейчас устраивать разборки с братом. И надо бы выяснить у сестры, что именно с ней происходит. Но мой мозг буквально отторгает вот это всё. Единственное, чего я хочу – это Рязанова. Говорить о ней. Думать о ней. Представлять её… С улыбкой на губах. Или застенчивую, спрятавшую взгляд под ресницами.
Вашу мать, зачем она всё испортила?
На кой чёрт дались ей мои отец и мать? Особенно мать! Эта женщина свалила из нашей жизни прямо из роддома. Бросила нас! Отец всю жизнь растил нас один. Правда, пару раз она выходила на связь. Когда мы стали старше, и когда папа уже твёрдо стоял на ногах. Заикнулась о каких-то там родительских правах. Хотела нас увидеть. А после решительного отказа отца попросила помочь деньгами. Но отец, конечно, её послал.
Вот это я должен был рассказать Дашке? Что мы с Тимуром были не нужны собственной матери?
Эта история – полный отстой!
– Эй, что с тобой?
Моргнув, перевожу взгляд на Лерку. Она, оказывается, пялится на меня.
– Ничего, – пожав плечами, двигаюсь к двери своей спальни. Но на половине пути замираю. – А с тобой? – внимательно смотрю на сестру. – У тебя точно всё нормально?
– Да! – слишком поспешно выпаливает Лерка.
Хм…
Я делаю шаг к дивану, и её лицо становится настороженным.
– Не вздумай, Тём. Мы не будем говорить обо мне, – категорично заявляет сестра. – Оставь меня в покое.
Да она просто чокнутая, чёрт возьми! Или это такой возраст?
Я отмахиваюсь.
– Окей! Как хочешь!
Открываю дверь спальни и скрываюсь за ней. Я сделал всё, что мог. Если Лерка не хочет делиться со мной, то это её проблемы. А у меня и своих предостаточно.
Падаю на кровать, не раздеваясь. Спинываю кроссы. Достаю из кармана джинсов телефон и проверяю, нет ли в вотсапе Дашки… Безумно хочу ей написать, но, увы, не знаю, что.
В сети её нет, и я, кликнув по фотке на аватарке, увеличиваю ту в размере и просто разглядываю её лицо. Здесь она сама серьёзность. Без улыбки на губах и в светлой зелени глаз. Перекинув волосы на одно плечо и немного склонив голову набок, смотрит будто бы именно на меня. Словно в душу заглядывает.
Так она смотрела и сегодня.
Заблокировав экран, откидываю гаджет в сторону. Ладонями провожу по лицу. Мне больно оттого, что завтра мы весь день будем порознь. И я уже мечтаю вновь прижаться к её губам…
Тяжёлые шаги за дверью вырывают меня из мыслей, а потом она распахивается. В мою спальню бесцеремонно вваливается брат.
– Лера сказала, что ты от меня что-то хотел, – говорит с недовольством.
Закрывает дверь, чтобы наши тёрки остались только между нами. Но я его огорчу – здесь хреновая шумоизоляция. Прошлой ночью в его спальне была какая-то девица. Я их слышал.
– Да, хотел! – я вскакиваю и подхожу к нему. – Какого чёрта ты делаешь?
– Конкретнее! – бросает он, нахмурив брови.
И я отчеканиваю:
– Рязанова. Пляж. И какой-то придурок, которому ты заплатил.
У Тимура ни один мускул на лице даже не вздрагивает.
– И?.. Что именно ты хочешь знать?
– Зачем?.. – мой голос глохнет от бушующей во мне ярости. – Твою ж мать, зачем, Тим?! – взрываюсь. – Какого хрена ты хотел добиться?! Обидеть её?! И подставить меня?!
Скрестив руки на груди, он приваливается к двери спиной. Разочарованно покачав головой, бросает:
– Она делает это с нами. Мы отдаляемся друг от друга, а должны быть заодно.
– А ты её не трогай, и всё!.. Тогда у нас с тобой всё будет нормально.
Он вновь качает головой.
– Я делаю то, что хочу, Тёмыч. А ты уже накосячил из-за неё, и теперь нас ждёт куча проблем.
Да, с отцом. Но я решил, что во всём ему признаюсь. Тим не должен отвечать за это.
– Послушай, мне жаль! – всплеснув руками, подхожу ближе к брату. – Но это было моё решение. Моё! Даша ничего не знала. Ни о чём не просила. Я сам врезался в гайцов.
– Ясен хрен, что она тебя об этом не просила, – усмехается Тимур. – Но мне проще винить её, а не тебя! Тебя я всё равно буду любить.
Он отклеивается от двери и открывает её, но, прежде чем выйти, говорит, не скрывая издёвки:
– Тот придурок должен был хорошенько припугнуть её. Но был слишком впечатлен её внешностью, как он сам сказал. Не смог её обидеть.
Теперь я горю от ревности.
– Представляешь? – Тимур фыркает. – Увидев Рязанову, он позабыл, что нужно делать!
Его это поражает, потому что брат не считает её красивой. Смотрю на него с каменным лицом. Он равнодушно бросает напоследок:
– Забудь её, бро. Она – не твоя история.
С этими словами он выходит за дверь, оставив её открытой. Пинком её закрываю.
Бл**!
Дашка – это моя история! На ближайшие… семь дней.
Глава 16
Даша
Мама приезжает в десять утра, как и обещала. Мы завтракаем в ресторане отеля, а потом она заявляет, что взяла билеты на трёхчасовую экскурсию в горы.
Что ж… Возможно, так даже и лучше, ведь сталкиваться с Артёмом в отеле или на пляже, где я хотела погулять с мамой, мне бы пока не хотелось.
Мы надеваем удобную обувь и одежду и на такси приезжаем к месту сборов. Автобус заполнен лишь наполовину, но надо отдать должное экскурсоводу, он всё равно выкладывается по-полной.
Час туда, час в горах и час обратно. По итогу – куча фотографий с божественными видами и нас с мамой. И ужасная усталость… Но мама, похоже, совсем не устала, и мы ещё гуляем по городу. Ходим по памятным местам, ведь мы много раз бывали здесь вместе.
Едва возвращаемся в отель, мама тащит меня в ресторан. Мы пропустили обед, лишь перекусили какими-то хот-догами. При маме я ем всё, потому что она беспокоится о моём здоровье, считая меня слишком худой. Она у меня такая… с формами. В отличие от меня, плоской со всех сторон.
Заняв столик и поставив на него наполненные с горкой тарелки, приступаем наконец к ужину. Я беру вилку, и мой взгляд тут же цепляется за знакомое лицо.
Артём… и его брат. Кажется, они тоже только что пришли.
– Ммм… Как вкусно… – протягивает мама. – Обожаю столовскую еду.
Я прыскаю, переводя на неё взгляд.
– Мам… Это же ресторан.
– Разницы не вижу, – заявляет она. – Котлета точь-в-точь, как в столовой.
Она ещё что-то говорит. Вроде бы сравнивая, как готовили в её молодости и сейчас. А я, почти не слушая её, вновь смотрю на Соболевых.
Братья сидят за одним столом, но будто бы по отдельности… Даже не разговаривают друг с другом. Тимур наседает на еду и выглядит очень голодным. В то время как Тёма отрешённо ковыряет вилкой в тарелке.
Почему он такой грустный?..
И почему меня заботит, что он такой грустный?
Надо признаться, что я не могу выкинуть этого парня из головы. Да и вообще вряд ли теперь смогу, учитывая то, что именно с ним случился мой первый поцелуй. Я полночи не спала, думая об этом. Вспоминая его губы…
– Ты меня совсем не слушаешь, Даша, – замечает мама, легонько боднув меня локтём. – Где ты летаешь? – усмехается она. – Надеюсь, не слишком высоко.
– Я не летаю, мам…
Положив в рот ломтик печёного картофеля, тщательно пережёвываю, запиваю соком.
– Просто немного устала.
– Ты как старенькая бабушка, – подшучивает мама. – Я вот почему-то не устала.
Посмотрев на неё, улыбаюсь. Да, она у меня очень активная. И молодая. Ей всего-то тридцать семь.
– Люблю тебя, – говорю я и сразу добавляю: – Просто так!
Это что-то вроде шутливого шифра, который закрепился у нас уже довольно давно. Это означает, что сейчас я сказала, что люблю её не потому, что хочу о чём-то попросить. Просто люблю. А когда хочу о чём-то попросить, то не добавляю «просто так». Нам кажется это забавным.
– Я тоже люблю тебя, – подмигивает мне мама. – Просто так.
Продолжаю улыбаться, когда мой взгляд вновь возвращается к лицу Артёма. Оказывается, он тоже заметил нас и теперь не сводит с меня глаз.
Руки сразу начинают дрожать, ведь его взгляд… он такой проникновенный. Словно Артём хочет заглянуть мне в душу. Или пытается понять, что у меня на уме.
Мы в ссоре? Или как?
Что вообще происходит между нами?
Я киваю ему, здороваясь. Не собираюсь его избегать… Потому что теперь действительно хочу узнать его лучше. Возможно, не так уж он и плох, каким пытается казаться.
Моя лучшая подруга Ася, покидая наш пансион – по вине Соболевых, кстати – сказала мне, что в моих силах сделать Артёма лучше. Не знаю… Может, она права?
– Ешь, дочур, – мама вновь привлекает моё внимание.
Я склоняюсь над тарелкой. Слышу, как телефон матери вибрирует, и она, чертыхаясь, достаёт его из сумочки. Некоторое время смотрит на экран.
– Блин… Не могу не ответить, – раздосадованно говорит она, поднимаясь из-за стола. – Сейчас вернусь, – бросает мне, принимая вызов.
Это по работе, я уверена. Мама обещала, что будет весь день игнорировать свой телефон, но уже вечер, так что…
Она выходит из ресторана в фойе. Внезапно мой телефон тоже вибрирует, оповещая о пришедшем уведомлении. Достаю айфон из кармана. Это вотсап. Сообщение от Артёма…
Метнув взгляд в его сторону, встречаюсь с синими глазами. Теперь Соболев улыбается мне. Опустив глаза, пробегаю по тексту.
«Не видел тебя целый день. Странное чувство, Даш…»
Мои щёки начинают пылать, сама не знаю, почему. И я не знаю, что ответить, хотя раньше за словом в карман не лезла. Пока размышляю над всем этим, от Артёма приходит новое сообщение.
«Я хотел бы прямо сейчас с тобой погулять. Что скажешь? Встретимся на пляже через полчаса?»
Тут же печатаю ответ: «Не могу».
Когда поднимаю голову, чтобы взглянуть на Артёма, его уже нет. Нахмурившись, обвожу взглядом зал ресторана. Куда он делся?
– Что случилось? – мама возвращается за стол и сразу замечает, что я кого-то высматриваю.
– Да так, – отмахиваюсь я. – В отеле живут мои одноклассники. Мне показалось, что я только что видела одного из них. Но, кажется, он уже ушёл.
– И кто же это? – мамины брови удивлённо взлетают вверх.
Класс у нас маленький, всего двенадцать человек… И она, конечно, знает всех моих одноклассников по именам и фамилиям. Смутившись, отвечаю:
– Соболев. Здесь оба брата. На нашем этаже.
– А-а… – она морщится. Берёт вилку, собираясь продолжить ужин, но сначала произносит с какой-то странной интонацией: – Их отца я хорошо знаю. По работе мы пересекались. Как он тебе в качестве директора?
Похоже, мама не в восторге от Соболева-старшего, учитывая выражение лица, с которым она о нём говорит. Но я, пытаясь сгладить углы, спокойно отвечаю:
– Директор как директор. Он же на время занял эту должность. Скоро придёт кто-нибудь другой.
Мама никак это не комментирует. Вскоре мы заканчиваем ужин и покидаем ресторан. Поднимаемся на лифте на свой этаж и, когда двери разъезжаются, внезапно сталкиваемся с Артёмом. Он приветливо улыбается нам, а когда мы выходим из лифта, протягивает маме руку.
– Здравствуйте… – и спотыкается, не зная, как к ней обратиться.
– Ольга Александровна, – быстро подсказываю я.
– Добрый вечер, Ольга Александровна, – исправляется Артём.
– Добрый, – мама пожимает ему руку. Смотрит на него при этом скорее снисходительно, чем доброжелательно. – Одноклассник моей дочери, верно?
– Да, Артём, – кивает парень.
А мама заканчивает за него:
– Артём Соболев, как я понимаю.
Она намеренно произносит его фамилию, выделяя интонацией каждую букву.
– Да, всё верно, – улыбка Тёмы тут же становится напряжённой. Он заходит в лифт и добавляет, глядя на маму: – Рад был познакомиться. Кстати, сегодня на море классный вид. Очень яркий закат, кроваво-красный.
И это он говорит уже мне.
Отвожу от него взгляд. Двери лифта закрываются, и он уезжает вниз.
Будет ждать меня на берегу?
Но я же не приду!
Мы с мамой заходим в номер, и она сразу идёт в душ и занимает его минут десять. Я тоже иду ополоснуться после неё, но провожу там гораздо больше времени.
Обмотавшись полотенцем и намотав второе на голову, выхожу из ванной и оглядываюсь по сторонам. Мамы нет в гостиной, а дверь в её спальню открыта. Я осторожно заглядываю туда. Мама уже спит.
Она очень много работает, да ещё этот поход в горы… Вот её и сморило.
В голове тут же появляется шальная мысль… Усердно гоню её прочь. Наверняка Артём уже ушёл, так и не дождавшись меня. Или он понял, что я не приду, и не ждал вовсе…
Тем не менее, я несусь в комнату и достаю из шкафа спортивный костюм. Влетаю в него. Отчаянно пытаюсь просушить волосы полотенцем, чтобы не включать фен, но это удаётся лишь наполовину.
Ну и к чёрту!
Надев кроссовки, крадучись покидаю номер.
Мама не будет сильно против, что я пошла прогуляться. Но мне почему-то кажется, что она не одобрит того, с кем я собралась гулять.
Спустившись на первый этаж, спешу к заднему выходу. Попадаю на набережную и быстро спускаюсь на пляж.
Море почти проглотило солнце, но ещё достаточно светло. И Артём был прав, закат выглядит безумно красивым.
Кстати, о Соболеве: я вижу его на качелях. Он лежит на них, медленно покачиваясь. Прежде чем подойти к Артёму, с минуту собираюсь с мыслями.
Как я должна себя вести после того, что было вчера?
Должна ли я запоздало влепить ему пощёчину за поцелуй, который он украл? И будем ли мы говорить о его родителях?
Хотя с последним, пожалуй, лучше не торопиться. Да и пощёчина… Как-то глупо бить кого-то по лицу спустя сутки после того, что он сделал…
Что ж, ладно… Сжав руки в кулаки и спрятав их в рукава, шагаю к качелям. Галька хрустит под моими ногами. Артём оборачивается и тут же садится.
– Ты опоздала, Рязанова… – говорит он с улыбкой, прожигая моё лицо нечитаемым взглядом. – Почти опоздала на закат, – добавляет хрипло. – Садись, Даш.
Артём смещается немного в сторону, и я сажусь с ним рядом. Мы оба смотрим на то, как солнце медленно проваливается в воду. Его лучи окрашивают гладь моря в ярко-красный цвет. Очень красиво…
Краем глаза я замечаю, что Артём больше не любуется закатом. Его взгляд сосредоточен на мне.
Медленно поворачиваюсь к нему. Натыкаюсь на потемневший взгляд, направленный на мои губы. Непроизвольно тоже смотрю на его рот. Губы начинают шевелиться и произносят:
– Сегодня, я сделаю всё по-другому. Не так, как вчера.
А потом Артём подаётся ко мне и заключает моё лицо в ладони. Зависает очень близко от моих губ. Рвано вздохнув, преодолевает последний сантиметр и впивается в них. Потом на мгновение замирает и начинает нежно целовать меня, словно сегодня решил распробовать мои губы на вкус…
Глава 17
Даша
Уже в девять утра я провожаю маму. Она немного расстроена тем, что вот так вырубилась вечером, и наш совместный день закончился слишком быстро.
А я вот не расстроена от слова совсем.
Мама берёт свою дорожную сумку, вешает на плечо. Сейчас за ней заедет один из сотрудников её фирмы.
– Плохо, конечно, что я оставляю тебя совсем одну, – говорит она, коснувшись моего лица ладонью.
– Да ладно тебе, мам… Я отлично провожу время.
И я даже не вру. Вчерашний вечер запомнится мне надолго… Особенно мой позорный побег с пляжа. И несвязные объяснения Артёму о том, что мама меня ждёт и будет волноваться.
Вчера мне вдруг стало как-то страшно рядом с ним. Показалось, что у нас всё слишком далеко зашло.
– И всё же, – задумчиво говорит мама, сканируя моя лицо внимательным взглядом. – Эти Соболевы… Они не обижают тебя? Помню, ты никогда не была от них в восторге.
– Ну-у, я же могу за себя постоять, – отвечаю уклончиво. – К тому же… не так уж они и плохи, как оказалось.
Поверить не могу, что это говорю!
– Да ну? – её взгляд становится лукавым. – Понравился мальчик? Артём, я так полагаю?
Я слишком поспешно выдыхаю:
– Нет.
И, чтобы скрыть неловкость, усмехаюсь и добавляю нарочито беспечным тоном:
– Ты же меня знаешь, я не связываюсь с одноклассниками. Они все ещё незрелые… Ведь девочки психологически старше.
Но, кажется, маму я совсем не убедила. Она натянуто улыбается и произносит:
– Дочка, ты ведь знаешь, что я тебя люблю.
И больше ничего. Довесочки «просто так» не следует. А значит, она хочет меня о чём-то попросить.
В этот момент звонит мамин телефон, и она наконец отводит взгляд от моего лица. Дав мне возможность на секунду расслабиться, отвечает на звонок. Говорит в трубку, что выйдет через пару минут. Убирает телефон обратно в сумку и направляется к двери.
– Я тебя люблю, поэтому прошу: не связывайся с этой семьёй, – говорит мама, повернувшись ко мне.
Между мной и Артёмом лишь глупая сделка на десять дней, а потом ничего больше не будет. Но меня всё равно задевает её категоричность.
– Хорошо, не буду, – отвечаю ровным голосом. – Но можно хотя бы узнать, почему?
– Потому что они – Соболевы.
Простое и очень короткое объяснение. Ясно, дело в фамилии… Точнее, в отце близнецов.
– Плохие гены, да? – спрашиваю я, скептически фыркнув. – Поверить не могу, что ты говоришь мне это. Ты же никогда не судила о людях по их родителям или родственникам. Ты всегда смотришь на самого человека.
Моя мама разбирается в людях. Она с нуля построила свой бизнес. И у неё хорошие сотрудники, которые работают с ней годами, и не думая об увольнении. А тут, значит, просто не та фамилия?
Несправедливо.
Чёрт!
Почему меня вообще это заботит?!
– Ладно, не дуйся, Дашуль, – она пытается смягчить своё категоричное заявление. – Вообще-то, я за тебя спокойна. Знаю, что ты у меня девочка неглупая.
А теперь ещё и подмазывается. И на здравый смысл давит. Мама у меня умелый манипулятор.
– Мне пора, – притягивает меня к себе, чмокает в лоб, потом в обе щёки. – Я тебя люблю. Просто так.
– Я тоже тебя люблю, мам, – обнимаю её, вмиг расклеившись. – Пожалуйста, будь аккуратнее. Я ведь тоже за тебя переживаю.
Она – это всё, что у меня есть. Но эти её вечные проекты… разъезды по стране… Иногда мама сутками не выходит на связь, потому что у неё просто сеть не ловит в каком-то Богом забытом месте…
– Не волнуйся, у меня всё под контролем! – она вновь меня целует и отстраняется. – Мы с тобой в этом похожи. Умеем контролировать всё. И делаем всё правильно. Да? – заглядывает мне в глаза в ожидании подтверждения.
Я киваю.
– Да.
Наверное…
Мы прощаемся, и она выходит за дверь.
Я ей только что солгала… В этот раз я ничего не могу контролировать. Ни своей странной тяги к Артёму, ни его самого в стремлении быть со мной. Касаться меня. Целовать…
Что мне делать, я даже не знаю. Но знаю точно, что хочу его увидеть прямо сейчас.
Выждав минут десять, покидаю номер. Хочу пригласить Артёма позавтракать вместе. Ведь нет же здесь ничего такого, верно?
Подхожу к двери его номера. Молюсь, чтобы там не было Тимура. И, не давая себе шанса передумать, стучу в дверь. Получается неуверенно и довольно тихо. Выждав с минуту, решаю, что меня просто могли не услышать, поэтому стучу опять. Через пять секунд дверь резко распахивается.
Передо мной стоит какая-то девушка. Красивая. Блондинка с голубыми глазами. Она немного младше меня, наверное. Во всяком случае, мне так кажется.
– Ты кто? – бросает она неприветливо.
– Я… это…
Боже мой!.. Я даже не знаю, что сказать.
Но кто она?
Дурацкая мысль, что она здесь ради Артёма, норовит вытеснить в моей голове другие, и я тут же блокирую её.
– Меня зовут Даша, – начинаю наконец говорить. Явно слишком долго уже молчу, просто разглядывая незнакомку. – Я пришла к Артёму.
– Его нет, – сразу отбривает она. – Он в спортзале.
Но в этот момент в глубине её глаз что-то вспыхивает, и она всматривается в моё лицо, как мне кажется, внимательнее.
– Ты, случайно, не Даша с гонок? – спрашивает блондинка, опять же, как мне кажется, весьма недоброжелательно.
– Да, я там была, – успеваю признаться, прежде чем…
Лифт с характерным звуком замирает на нашем этаже, и двери распахиваются. Выходит Артём. Его виски и шея блестят от пота. И волосы кажутся влажными. На нём спортивный костюм – штаны и кофта с длинным рукавом. Она наполовину расстёгнута, обнажая широкую грудную клетку.
Артём смотрит на девушку в дверях и на меня. Подходит ближе и сразу же всё ставит на свои места:
– Это Лера – наша троюродная сестра. Лера – это Даша – моя… – спотыкается на секунду и усмехается, ничего больше не добавляя.
Лера произносит без особого воодушевления:
– Ясно. Просто твоя. Так и запишем.
И отходит от двери, оставляя нас Артёмом вдвоём.
Я просто молча смотрю на него. Как-то глупо вышло. Не надо было приходить.
– И? – подгоняет меня Артём, хлопнув в ладоши. – Я очень рад тебе видеть, и меня распирает от любопытства. Чем обязан?
У него такой довольный вид… Как у ребёнка, получившего все игрушки мира. Невольно улыбаюсь.
– Просто хотела пригласить тебя позавтракать.
– Я только за! – кивает он. – Сейчас мне не помешает куча белка.
И демонстративно поигрывает при этом мышцами. Меня, если честно, даже зависть берёт. Он ведь и так всегда выглядит потрясающе. Но находит время, чтобы стать ещё более потрясающим. В то время как я не могу себя уговорить даже на пробежку.
– Мне нужно десять минут, чтобы сходить в душ, – говорит Артём, кивая на дверь.
– Хорошо, – я наконец отдираю взгляд от мышц на его груди. Ну потому что сколько можно уже смотреть? – Пожалуй, я спущусь вниз и займу нам столик.
Сказав это, собираюсь уйти, но Артём придерживает меня за локоть и разворачивает обратно к себе лицом.
– Подожди… Признайся, Даш, что на мгновенье ты испытала ревность, – его губы кривятся в ухмылке, хотя он пытается казаться серьёзным.
Отвечаю довольно безразлично:
– Пфф… Что? Ревность? С чего бы вдруг?
– Ну… Симпатичная девочка в моём номере рано утром… – напоминает о том, что Лера открыла мне дверь.
Я усмехаюсь.
– Ну да. Только этот номер ты делишь со своим братом. И скорее уж я поверю в то, что это Тимур кого-то притащил. Но не ты.
– Потому что я не такой конченый. По твоей версии, – предполагает он.
– Я не считаю тебя конченым.
Хочется его стукнуть. Потому что мне не нравится этот разговор.
– Ладно, не злись, – Артём явно видит перемену в моём настроении. – Просто я хотел услышать от тебя, что ты мне доверяешь. И никогда ничего такого не подумала бы.
Его пальцы с моего локтя успели переползти на запястье. Потом на кисть. Наконец он уверенно переплетает наши пальцы.
Кажется, я теряю нить разговора… Но Артём вовсе не думает его продолжать. Подходит ближе. Наклоняется, приникает к моим губам. И нежно, как-то трепетно целует. А когда отстраняется, на его лице нет ни намёка на улыбку. Глаза кажутся потемневшими.
– Я быстро, – говорит он, отпуская руку. – Увидимся в ресторане.
***
Артём присоединился ко мне буквально через десять минут. А когда мы позавтракали, я пригласила его прогуляться по пляжу. И теперь мы медленно бредём вдоль кромки воды.
Держась за руки…
Это странно… И если бы, например, кто-то из школы, увидел нас, то наверняка глазам своим не поверил.
– Что с твоей сестрой? – спрашиваю я ровным голосом.
На самом деле меня уже час распирает спросить об этом. Эта Лера – она очень странная. И почему-то я ей сходу не понравилась – это было написано на её лице. Да и тон девушки был весьма недоброжелательным.
– Не знаю… – Артём пожимает плечами, скользнув по мне быстрым взглядом. – А что с ней?
– Ну-у, она какая-то грустная, что ли… – старательно подбираю слова. – И раздражённая. А ещё подавленная.
– Может, подростковый возраст? – усмехается он. – Или в шестнадцать он уже должен был закончиться? Может, у вас, девчонок, как-то по-другому всё устроено?
Я легонько стукаю его по плечу. Потому что он паясничает и не хочет говорить серьёзно.
– Она спросила меня про гонки, – подбираюсь я к самому главному. – Поинтересовалась, была ли я там.
А ведь я её вспомнила. Лера, и правда, была там с братьями. Только вот почему она так враждебно настроена ко мне?
– Ох уж эти гонки… – тяжело вздыхает Артём. – Да, мы брали Лерку с собой, если ты об этом.
– Вообще-то, это не то, что я хотела сказать.
– Тогда что?
– Знаешь, я уже несколько дней хочу сказать тебе «спасибо», – смущённо произношу я.
– Да ну?
Артём останавливается, не выпуская мою руку. Его взгляд, направленный на меня, вспыхивает интересом.
– Ну да… – облизав пересохшие губы, собираюсь с мыслями.
Хотя это сложно в последнее время. Потому что я всё время рядом с ним. А он действует на меня очень отвлекающе. Причём от всего на свете.
Пришёл в ресторан весь такой красивый… Светло-голубые джинсы и футболка-поло. Кожаная куртка поверх футболки придаёт ему бунтарский вид. А волосы – взъерошенные, а не как обычно идеально причёсанные – довершают этот невероятно идущий ему образ.
Я и в школе всегда подмечала, какой Артём красивый. Но раньше мне было наплевать на это. А вот теперь совсем не плевать.
Ловлю себя на мысли, что с ним постоянно смеюсь как дурочка. И вроде бы даже кокетничаю. А прямо сейчас, когда он развернул меня к себе лицом и взял за вторую руку, ещё и зависла на его лице.
Широкие брови, синие глаза, прямой нос (идеальный, кстати) и губы… Они тоже идеальные, в меру пухлые и красиво очерченные. А ещё волевой подбородок…
– Даша.
Артём начинает улыбаться, потому что я уже слишком долго молчу. Зубы у него тоже идеальные. Белоснежные и ровные. Природа изрядно потрудилась, создавая братьев Соболевых.
– Что? – спрашиваю я.
– Ты хотела сказать мне «спасибо», – напоминает Артём, уже вовсю потешаясь надо мной.
Да, наверное, я выгляжу сейчас нелепо. Потому что, кажется, влюбилась…
Чёрт!
Ну вот, призналась хотя бы самой себе.
– Это правда, что ты врезался в машину гаишников из-за нас с Машкой? Чтобы мы уехать смогли? – выпаливаю я.
Артём как-то нервно усмехается.
– С чего ты взяла?
– Я… Я это… Слышала вас с Тимуром, – всё-таки признаюсь я, опустив взгляд.
– Ты всё неправильно поняла, – почему-то отпирается Артём.
Не хочет, чтобы я его благодарила? Почему?
– Да… Наверное, и правда, не так поняла, – отвечаю озадаченно. – Тогда… Зачем ты это сделал?
Мне, и правда, нужно знать причину такого нелогичного поступка. Они с братом и сестрой могли тогда без проблем уехать. Для них путь был свободен, в отличие от нас с Машкой.
Подняв глаза, выжидающе смотрю на Артёма. Если он солжёт, я наверняка сразу пойму.
Единственное, что не даёт мне окончательно потерять голову от этого парня – это его скрытность.
– Да мы просто угорали в ту ночь, – его голос звучит совершенно бесстрастно. – Тимур угнал ту тачку. Я в отместку врезался в гайцов. Что-то типа состязания по дурости. Кто вытворит дичь покруче!
Зачем он врёт?
Почему не хочет, чтобы я была ему благодарна?
– Ясно, – отвожу взгляд, мягко забираю свои руки. – Ладно. Пошли дальше.
Вновь продолжаю наш путь по берегу. Мы идём возле самой воды, но так, чтобы накатывающие время от времени волны не доставали до наших ног. Артём шагает рядом, но теперь не пытается взять меня за руку. Кажется, размышляет о чём-то…
