KIERAN FOX Игра на излом

Пролог — «Седьмой»

Пол был холодным. Джек сжал клюшку и не двигался. Пальцы держались крепко — слишком крепко, но разжать их он не мог.

— Семь.

Голос раздался из-за стекла. Он не поднял голову сразу.

— Семь. На позицию.

Джек сделал шаг вперёд. Звук кроссовок ударил по покрытию.

— Ещё раз.

Пауза.

— Седьмой.

Он остановился. Теперь правильно.

Линии поля были слишком чёткими. Белые, ровные, одинаковые. Как будто кто-то заранее решил, где он должен стоять. Мяч упал на корт. Глухо.

— Начинай.

Джек сорвался с места. Клюшка пошла первой. Потом тело. Передача. Поворот. Выход в зону. Без ошибок.

— Быстрее.

Он ускорился. Мяч прошёл через центральную линию.

— Стоп.

Голос оборвал движение. Джек замер. Мяч остановился у линии.

— Ошибка.

Тишина. Он не ответил.

— Ты не довёл маршрут до Креста.

Пауза.

— Это базовое движение.

Джек медленно поднял взгляд. За стеклом стояли трое.

— Он не ошибся, — сказал один из них.

— Тогда что это?

Снова тишина. Джек сжал клюшку сильнее.

— Повтори, — сказал голос.

Он снова двинулся. Мяч. Пас. Разгон. Крест. И снова.

— Достаточно.

Мяч остановился. Джек тоже.

— Седьмой.

Он не любил, когда его так называли. Но привык.

— Ты не для этой линии.

Пауза. Джек не пошевелился.

— Увести.

Дверь открылась. Два человека вошли на корт. Он не сопротивлялся. Это не требовалось.

Коридор был узким. Белые стены. Без окон.

— Номер остаётся, — сказал кто-то сзади.

— Имя убирается.

Джек остановился.

— Какой номер? — спросил голос.

Пауза.

— Седьмой.

Он выдохнул. Медленно. Как будто запомнил это не впервые. И всё равно заново.

ГЛАВА 1 — Чужое лицо

Серая краска въедалась в кожу хуже крови. Джек тёр пальцы под холодной водой уже несколько минут, но тёмные пятна всё равно оставались возле ногтей, забивались в складки на костяшках, тонкими грязными линиями тянулись по коже и напоминали о том, что любое новое лицо начиналось с грязных рук.

Кран шипел, вода била в раковину неровной струёй, разбивалась о белую эмаль и стекала в слив, унося за собой мутные разводы. Над зеркалом мигала лампа. Один раз. Второй. Третий. С каждым всплеском света его отражение менялось: то становилось бледным и мёртвым, то снова почти человеческим. Почти.

В туалете автовокзала пахло хлоркой, дешёвым мылом, мокрой тканью и чужой усталостью. За тонкой стеной гудел ночной зал ожидания: колёса чемоданов стучали по плитке, кто-то ругался у касс, ребёнок плакал так долго, что голос уже сорвался на хрип, а диктор безжизненно объявлял рейсы, будто каждое направление вело не в другой город, а в очередную попытку исчезнуть.

Джек знал такие места слишком хорошо. Автовокзалы. Заправки. Дешёвые мотели у трассы. Прачечные, открытые до двух ночи. Забегаловки, где официанты не смотрели в лицо, если ты оставлял чаевые наличными. Комнаты с тонкими стенами, чужими волосами в сливе и замками, которые он всегда проверял дважды.

Четыре года его жизнь помещалась между расписанием автобусов и чужими именами. Четыре года он не задерживался там, где мог запомниться. Четыре года он просыпался раньше будильника, потому что страх умел будить лучше любого звука.

Джек выключил воду и поднял взгляд. Из зеркала на него смотрел парень девятнадцати лет с серыми волосами, зелёными глазами и лицом, которое можно было назвать его собственным только по ошибке.

Серый ему не шёл. Именно поэтому он его выбрал. Серый делал его старше. Холоднее. Неприметнее. Неестественный цвет, на который люди смотрели секунду — и тут же забывали, потому что в любом большом городе было достаточно парней с крашеными волосами, пирсингом, татуировками и лицами, уставшими от жизни раньше времени.

Линзы жгли глаза. Джек моргнул, потом ещё раз. Зелёный цвет радужки в зеркале выглядел почти настоящим. Достаточно настоящим для кассира. Для водителя автобуса. Для камеры наблюдения, если запись потом будут смотреть не слишком внимательно.

Он наклонился ближе к зеркалу. Макияж держался. Тонкий слой консилера скрывал неровный след возле брови. Пудра убирала синеву под глазами. Корректор приглушал старый шрам на скуле, который при плохом свете превращался в обычную царапину. Ещё один след, возле губы, всё равно проступал, если знать, куда смотреть.

Но большинство людей не знали. Большинство людей вообще не смотрели. Это Джек понял рано: чтобы исчезнуть, необязательно становиться невидимым. Достаточно выглядеть так, будто ты не стоишь внимания.

Он провёл большим пальцем по краю челюсти, проверил, не смазался ли тон, потом натянул рукав чёрной толстовки ниже, закрывая старые белёсые линии на запястье. Они тоже могли выдать его. Не сами шрамы. Шрамы были у многих. Драки, аварии, падения, плохие семьи, плохие решения. Люди любили придумывать объяснения чужим следам, если эти объяснения не заставляли их вмешиваться. Но его шрамы были слишком ровными. Слишком системными. Слишком похожими на расписание.

Джек отвернулся от зеркала и посмотрел на сумку, стоявшую у его ноги. Одна чёрная спортивная сумка. Потёртая, без логотипов, с заедающей молнией и ремнём, который давно пора было заменить.

Внутри — две футболки, запасная толстовка, сменные носки, ножницы, дешёвая бритва, аптечка, зарядка, маленький набор косметики, три паспорта на разные имена, водительские права, которые он сам не любил доставать, потому что фотография получилась слишком похожей, несколько сим-карт, сложенный лист с номерами и адресами, записанными не в телефон, а рукой.

И деньги. Джек пересчитывал их утром. Две тысячи семьсот сорок долларов. Наличными. На первый взгляд сумма звучала почти прилично. На деле она означала не свободу, а отсрочку.

Дешёвый мотель — пятьдесят за ночь, если повезёт. Еда — минимум. Билеты — в зависимости от направления. Новые документы — дорого. Надёжные документы — ещё дороже. Человек, который может сделать так, чтобы тебя не нашли, почти всегда сначала делает так, чтобы ты понял: у него есть власть тебя сдать.

Две тысячи семьсот сорок долларов. Не жизнь. Просто время.

Джек застегнул сумку, перекинул ремень через плечо и ещё раз посмотрел на себя в зеркало. Незнакомец посмотрел в ответ.

— Сойдёт, — тихо сказал Джек.

Голос прозвучал хрипло. Он говорил редко, если не было необходимости. Привычка экономить слова появилась не сразу, но прижилась крепко. Слова могли запомнить. Интонацию могли узнать. Акцент мог выдать город, район, прошлое, образование, страх. Молчание было безопаснее.

Дверь туалета скрипнула. Джек не повернул голову сразу. Только взгляд поднялся к зеркалу. Внутрь вошёл мужчина в серой куртке с капюшоном, держа в одной руке телефон, в другой — бумажный стаканчик кофе. Он зевнул, толкнул плечом дверь кабинки, даже не посмотрев к раковинам.

Обычный. Усталый. Неопасный. Джек всё равно отметил всё: рост выше среднего, правая рука занята, левая свободна, ботинки мокрые, на куртке эмблема транспортной компании, взгляд расфокусированный, походка расслабленная. Не за ним. Пока не за ним.

Он поднял сумку и вышел. Зал ожидания встретил его светом, шумом и запахом старого кофе. Автовокзал был небольшим, но ночью даже маленькие станции казались бесконечными: ряды пластиковых сидений, автоматы со снеками, табло с рейсами, уставшие люди, которые делали вид, что их жизнь не разваливается между пересадками.

Джек шёл спокойно. Не быстро. Быстрые люди привлекали внимание. Не слишком медленно. Медленные люди выглядели потерянными. Он двигался так, будто знал, куда идёт. Это тоже было правилом. В городах, где у тебя нет дома, надо всегда выглядеть так, будто он есть.

На табло мигали названия направлений. Хейлмор. Нортбридж. Эшфорд. Грейвуд. Ривертон. Джек остановился возле ряда металлических кресел, поставил сумку между ног и достал из кармана билет.

Имя: Лиам Росс. Возраст: двадцать один. Рейс: Ривертон — Нортбридж. Отправление: 02:40. До посадки оставалось семнадцать минут.

Семнадцать минут — много, если за тобой уже пришли. Мало, если ты ещё не решил, куда бежать дальше.

Джек сел, опустил капюшон ниже и положил локти на колени. Сумка касалась его ботинка. Телефон лежал в кармане, выключенный. Внутри него больше не было сим-карты. Старую он выбросил ещё на прошлой заправке. Новую собирался вставить только после выезда из города.

Правило первое: не звони дважды с одного места. Правило второе: не используй одно имя дольше, чем оно нужно. Правило третье: не верь человеку, который говорит, что может помочь бесплатно. Правило четвёртое появилось позже: если услышишь Северный Крест — уходи. Не объясняй. Не проверяй. Не пытайся понять, случайность это или нет. Просто уходи.

Над автоматами с кофе висел старый телевизор без звука. Экран мерцал яркими рекламными вставками, новостями, погодой и спортивными нарезками. Джек не смотрел на него, пока в нижней части экрана не промелькнул знакомый символ.

Крест.

Не обычный. Не медицинский, не религиозный, не дорожный знак. Четыре толстые линии, пересекающиеся под острым углом, будто кто-то взял букву Х и заставил её стать эмблемой.

У Джека напряглись пальцы. На экране пошла реклама матча. Без звука она казалась почти безобидной: быстрые нарезки корта, вспышки прожекторов, игроки в защитной экипировке, мяч, летящий над центральной зоной, удар клюшкой, падение, гол, толпа, открывающая рот в беззвучном крике.

Потом появился текст.

КРОССБОЛ. НОВАЯ ЭПОХА СПОРТА.

Джек заставил себя отвести взгляд. Не получилось.

Следующий кадр показал команду в бело-серебряной форме. Игроки стояли в ряд, лица закрыты тенями от света. На груди каждого — тот самый крест. Подпись внизу экрана:

СЕВЕРНЫЙ КРЕСТ ПРЕДСТАВЛЯЕТ НОВЫЙ СОСТАВ МОЛОДЁЖНОЙ ЛИГИ.

Воздух в зале стал густым. Джек не двинулся. Не моргнул. Только рука на ремне сумки сжалась так сильно, что костяшки побелели.

Северный Крест.

Четыре года прошло. Четыре года городов, имён, дешёвых комнат, ночных автобусов, поддельных документов, чужих лиц и сна в одежде. Четыре года, а его тело всё равно услышало эти два слова раньше разума.

Спина выпрямилась сама. Плечи замерли. Дыхание стало тише. Где-то глубоко, под кожей, под костями, под всеми новыми именами, снова открылся коридор с белыми стенами. Резиновое покрытие под ногами. Запах антисептика и пота. Свисток. Голос, не повышающийся никогда, потому что ему не требовалось кричать, чтобы все подчинились.

Седьмой, повторить.

Джек резко встал. Женщина на соседнем кресле подняла на него глаза, но тут же снова уткнулась в телефон. Он взял сумку и пошёл к выходу из зала ожидания. Не к платформе. Не к своему рейсу. К выходу.

На улице было холодно. Ночной воздух ударил в лицо, пахнул мокрым асфальтом, бензином и дождём, который недавно закончился, но ещё не ушёл из города. Автобусы стояли вдоль платформ, тяжело дыша выхлопом. Водители курили у дверей. Пассажиры тащили сумки, проверяли билеты, злились на задержки и не замечали парня в чёрной толстовке, который остановился у стены и попытался вспомнить, как дышать.

Северный Крест снова набирал игроков. Северный Крест снова показывали по телевизору. Северный Крест снова улыбался миру, как будто его белые стены никогда не слышали детских криков.

Джек закрыл глаза. На секунду. Больше нельзя. Темнота за веками была хуже света.

Он открыл глаза и достал из кармана сложенный лист. Бумага уже размякла по краям от постоянного ношения. На ней было девять имён. Семь номеров. Четыре адреса. Два из них зачёркнуты. Один больше не отвечал. Один был слишком далеко. И ещё одно название, написанное в самом низу другим почерком.

Нортбридж. Тренер Маркус Хейл. Команда Шторм. Не звонить. Приходить лично.

Джек смотрел на эти слова, пока пальцы не перестали дрожать. Нортбридж. Тот самый город, куда шёл его билет.

Он купил его не из-за команды. Не из-за Кроссбола. Не из-за тренера, чьё имя ему когда-то дали почти случайно, вместе с предупреждением, что этот человек не задаёт лишних вопросов, если видит игрока. Он купил билет, потому что Нортбридж был достаточно большим, чтобы в нём затеряться, и достаточно грязным, чтобы там не лезли в чужие дела.

Но теперь это выглядело не как направление. А как ловушка. Или шанс.

Джек сжал лист и убрал его обратно. Он мог уйти. Прямо сейчас. Взять другой билет, в другой город, на другое имя. Перекрасить волосы снова через неделю. Выбросить зелёные линзы. Разорвать контакт с тем, кто дал ему адрес. Не приближаться к кортам. Не касаться клюшки. Не смотреть матчи. Не слушать новости. Он мог продолжать бежать.

Две тысячи семьсот сорок долларов. Минус билет. Минус мотель. Минус еда. Минус документы, если старое имя уже засветилось. Сколько оставалось до момента, когда ему придётся выбирать между голодом и доверием к очередному человеку с пустыми обещаниями? Месяц? Две недели? Меньше?

Джек поднял взгляд на автобусы. На одном из них табличка за лобовым стеклом светилась бледно-синим:

НОРТБРИДЖ

Двигатель уже работал. Водитель стоял у двери и проверял билеты. Джек не двигался. Внутри всё ещё звучал голос из прошлого.

Седьмой, повторить.

Он провёл языком по пересохшим губам и почувствовал, как под макияжем тянет старый шрам. Северный Крест хотел игроков. Северный Крест всегда хотел игроков. Особенно тех, кто уже знал, как не ломаться.

Джек сделал шаг к автобусу. Потом второй. Потом третий. Не потому что перестал бояться. Бояться он научился давно. Он просто слишком устал бежать туда, где не было ни денег, ни имени, ни будущего. А Кроссбол был единственным, что они не смогли у него забрать.

У двери водитель лениво протянул руку.

— Билет.

Джек достал сложенный листок. Водитель посмотрел на имя, потом на него.

— Лиам Росс?

На секунду Джек почти забыл отозваться. Почти.

— Да, — сказал он.

Водитель оторвал корешок и кивнул внутрь.

— Место двенадцать. Сумку наверх или с собой.

— С собой.

Водитель даже не посмотрел на него второй раз. Джек поднялся в автобус.

Внутри пахло пластиком, мокрыми куртками и чужим сном. Половина пассажиров уже сидела на местах. Кто-то спал, прислонившись к стеклу. Кто-то листал телефон. Кто-то ел картофельные чипсы так громко, будто пытался доказать миру своё существование.

Место двенадцать было у окна. Джек сел, поставил сумку между ног и обхватил ремень пальцами. Через стекло он видел автовокзал, платформы, серый свет фонарей, мокрый асфальт и своё отражение поверх всего этого.

Серые волосы. Зелёные глаза. Чужое лицо.

Автобус дёрнулся, выезжая с платформы. Джек не оглянулся. Он никогда не оглядывался. Но когда автовокзал остался позади, а город начал распадаться на тёмные кварталы, редкие вывески и мокрые дороги, он снова услышал в голове два слова.

Северный Крест.

И впервые за четыре года не был уверен, что убегает от него. Может быть, он ехал прямо навстречу.

ГЛАВА 2 — Нортбридж

Город встретил его холодом. Нортбридж был серым не из-за погоды, а из-за ощущения, что он таким был всегда. Здесь не было ярких мест, которые запоминались, не было чего-то, что цепляло взгляд. Даже небо казалось ниже, чем должно было быть.

Джек вышел из автобуса последним. Он не торопился. Никогда не торопился в новых городах — спешка привлекает внимание, а внимание всегда опаснее холода. Сумка висела на плече, но он держал её так, будто она ничего не весила. Привычка. За четыре года тело само научилось не выдавать усталость.

Автовокзал оказался маленьким и старым. Потрескавшиеся стены, слабый свет ламп, запах дешёвого кофе и мокрой одежды. Люди проходили мимо друг друга так, будто заранее договорились не смотреть в глаза.

Он прошёл мимо касс, мимо автоматов и задержался у зеркала в туалете. Серые волосы. Зелёные линзы. Чужое лицо. Он смотрел на себя долго, но не потому что сомневался — скорее потому что проверял, всё ли на месте. Шрамы скрыты. Тон ровный. Глаза не выдают.

Он слегка наклонился ближе.

— Сойдёт, — тихо сказал он.

Голос прозвучал хрипло. Он давно не разговаривал без необходимости.

На улице было холоднее. Ветер тянулся вдоль улиц, цеплялся за одежду, но Джек не ускорял шаг. Он шёл ровно, спокойно, так, будто у него был маршрут, хотя на самом деле маршрута не было.

Нортбридж не требовал карты. Такие города всегда одинаковые: центр, окраины, трасса, мотели. Именно туда он и шёл.

Через двадцать минут он увидел вывеску.

MOTEL RIVER SIDE

Лампа над входом мигала, будто не могла решить, работать ей или нет. Внутри было тихо. Пахло старым ковром, кофе и чем-то металлическим — как уставшая техника или старые трубы.

За стойкой сидел мужчина лет пятидесяти. Он листал что-то в телефоне и даже не сразу заметил посетителя.

— Комната?

Джек остановился у стойки.

— Да.

— На сколько?

Пауза. Джек посмотрел на ключи за его спиной.

— Пока не скажу.

Мужчина усмехнулся, не отрываясь от телефона.

— Значит, ненадолго.

Он взял ключ и бросил его на стойку.

— Четырнадцатая.

Джек взял ключ.

— Оплата вперёд, — добавил мужчина, теперь уже глядя на него.

Джек молча достал деньги. Движение было быстрым, слишком привычным. Мужчина это заметил, но ничего не сказал.

Комната оказалась хуже, чем он ожидал. Маленькая. Узкая. С кроватью, которая выглядела так, будто её не меняли слишком давно. Стол, стул, телевизор с трещиной на корпусе.

Он закрыл дверь. И только тогда позволил себе выдохнуть.

Сумка упала на пол рядом с кроватью. Джек сел. Несколько секунд он просто смотрел в стену. Тишина здесь была другой. Не спокойной. Пустой.

Он открыл сумку и начал проверять содержимое — не потому что не доверял себе, а потому что это было единственное, что он мог контролировать полностью. Деньги. Документы. Сим-карты. Запас одежды. Ножницы, бритва, аптечка. Всё на месте. Пока что.

Телефон он включил только через несколько минут. Сначала проверил окно. Потом дверь. Потом экран. Связь поймалась с задержкой.

Одно сообщение.

Не задерживайся в Нортбридже.

Джек смотрел на экран дольше, чем нужно.

— Поздно, — сказал он тихо.

И удалил сообщение.

Он встал и подошёл к окну. Город был обычным. Слишком обычным. И в этом была проблема. Фонари отражались в мокром асфальте, редкие машины проезжали по улице, люди спешили куда-то, не поднимая головы.

Ничего особенного. Именно такие города чаще всего становились опасными.

Джек вернулся к сумке. И только тогда заметил лист на дне. Он не должен был его трогать. Но теперь он лежал чуть иначе. Складка была новой. Слишком свежей. Как будто кто-то недавно его открывал.

Джек замер. Рука медленно легла на край бумаги. Он не сразу поднял её.

— Нет, — тихо выдохнул он.

И впервые в Нортбридже он понял:

он здесь не один.

ГЛАВА 3 — Первый шаг

Утро в Нортбридже было таким же серым, как и ночь. Джек почти не спал — не потому что не мог, а потому что не позволял себе. Сон в незнакомых местах всегда был риском, а рисковать он привык не делать без необходимости.

Комната мотеля оставалась такой же пустой, как и накануне. Старый ковёр, тусклый свет, запах пыли. Всё здесь выглядело временным, и именно это делало её похожей на остальные места, где он жил последние четыре года.

Он встал, не торопясь, проверил сумку, как делал это всегда. Всё на месте. Пока что.

На улице город уже жил. Машины двигались по мокрому асфальту, люди шли куда-то с одинаковыми выражениями лиц, будто заранее знали маршрут своего дня. Джек шёл среди них, не выделяясь, просто наблюдая. Он не искал ничего конкретного. Но город сам начал показывать себя.

Глухой ритмичный шум появился внезапно. Не похожий на обычный спортивный зал или школьную площадку. Он был глубже, тяжелее, как удары металла о металл. Джек остановился и повернул голову.

Стадион был виден из-за домов — частично, обрезан линиями зданий и сетками ограждений. Свет прожекторов резал небо, как белые полосы.

Он не собирался идти туда. Но всё равно пошёл.

Чем ближе он подходил, тем чётче становился звук игры. Удары, крики, движение. Это был Кроссбол — он узнал его сразу, даже не видя поля полностью. Движения игроков отличались от обычного спорта. Слишком резкие. Слишком точные. Слишком выученные.

— Это не любительский уровень, — сказал он почти неслышно.

Толпа за ограждением стояла плотной стеной. Люди кричали, спорили, следили за игрой. Джек встал чуть в стороне, у сетки, и посмотрел внутрь.

Мяч ушёл в воздух. Резкий удар. Прыжок. Перехват. Гол.

Толпа взорвалась шумом.

Джек не реагировал. Он смотрел не на результат. Он смотрел на игроков. Форма была чёрно-серой. На груди — Крест.

— Штормведёт 2:0.

Голос прозвучал рядом. Джек не сразу повернул голову. Рядом стоял мужчина лет тридцати с кофе в руке. Он смотрел на поле так, будто это было обычное зрелище после работы.

— Шторм?

— Местная команда, — ответил мужчина. — Новые, но быстро набрали темп.

Джек снова перевёл взгляд на поле. Игрок в центре сделал движение, которое он узнал слишком быстро. Неосознанно. Как реакцию тела, а не разума.

— Они давно играют вместе?

— Первый сезон, — пожал плечами мужчина. — Но часть из них как будто уже играла раньше.

Джек не ответил. Он просто смотрел. И чем дольше он смотрел, тем сильнее становилось ощущение, что он уже видел это. Не сейчас. Раньше.

Игра закончилась быстро. Слишком быстро. Штормпобедил без напряжения. Толпа начала расходиться. Но Джек всё ещё стоял у сетки.

— Ты любишь Кроссбол?

Джек не сразу ответил.

— Нет.

Он сказал это спокойно. Но взгляд с поля не убрал. Потому что это тоже было правдой лишь наполовину.

И впервые за долгое время он почувствовал не страх. А узнавание.

Он уже был внутри этой игры.

Просто ещё не выходил на поле.

ГЛАВА 4 — Ближе

Джек не ушёл сразу.

Он стоял у ограждения стадиона дольше, чем планировал, наблюдая, как пустеет поле. Свет прожекторов постепенно гас, оставляя только холодные пятна на траве. Шум толпы исчезал кусками, будто город медленно выдыхал игру, которая только что закончилась.

Он не любил такие моменты.

Когда тело помнит больше, чем ты готов признать.

— Ты стоишь здесь уже давно.

Голос прозвучал сбоку.

Джек не повернул голову сразу. Только взгляд скользнул в сторону.

Рядом стоял тот же мужчина с кофе. Он смотрел на поле спокойно, как будто не видел в происходящем ничего особенного.

— Я не считал, — ответил Джек.

— Обычно либо уходят, либо подходят ближе, — сказал мужчина. — Ты завис где-то посередине.

Джек ничего не ответил.

Он снова посмотрел на поле.

Стадион почти опустел. Игроки уже ушли внутрь, оставив только пустую площадку и редких работников, которые выключали оборудование. Но ощущение игры всё ещё оставалось в воздухе — как след, который не стирается сразу.

— Шторм сегодня играл слишком чисто, — сказал мужчина.

Джек повернул к нему взгляд.

— Слишком?

— Для новой команды — да, — мужчина пожал плечами. — Они выглядят так, будто уже давно играют вместе.

Джек снова посмотрел на поле.

Он видел то же самое.

Но не сказал этого.

В этот момент из выхода стадиона начали выходить игроки.

Тёмная форма. Чёрная основа. Оранжевые линии резали ткань неровными полосами, у некоторых переходили в грубые кресты на груди, у нападающих номера горели тем же резким цветом на спинах. Они шли группой, но без хаоса — как система, которая уже научилась работать сама.

Джек наблюдал за ними внимательнее, чем следовало.

И один из них это заметил.

Он остановился.

Сразу.

Взгляд зацепился за Джека и не ушёл.

Джек не отвёл глаза.

— Эй.

Голос прозвучал ближе, чем ожидалось.

Игрок подошёл к ограждению. Высокий, уверенный, с ровной походкой человека, который привык к полю. Чёрная форма сидела на нём свободно, но не мешала движению; оранжевый номер на спине был уже наполовину скрыт складками ткани, зато крест на груди цеплял взгляд слишком резко.

Он посмотрел прямо на Джека.

— Ты местный?

— Нет, — ответил Джек.

— Тогда что ты тут делаешь?