Карин Вааль Предсказapp. Баг судьбы

Глава 6. Как мы пригласили в подвал мага и залили его лужей позора

Я сижу за ноутбуком и выверяю тексты Марины.

Она — копирайтер с художественным образованием, которая способна превратить даже рекламу хлеба в маленькую трагедию о несбывшейся любви. У нас она отвечает за раздел «Любовь». Каждый её абзац — это приглашение в параллельную вселенную, где за ближайшим углом ждёт судьба, а крошечный букет тюльпанов может спасти жизнь, карьеру и кредитную историю. Я наблюдаю за этим с максимально контролируемым сарказмом, хотя внутри уже тлеет раздражение, которое я старательно не называю вслух. Назови его — и оно материализуется. Как предсказание в нашем приложении.

Нет.

— Кот, смотри, как красиво! — Марина наклоняет голову, волосы мягко падают на плечо, глаза сияют. Прямо иллюстрация романтической комедии. — Правда, чувствуешь, как текст прямо дышит эмоциями?

— Красиво, — соглашаюсь я. — Почти так же красиво, как инструкция «Как влюбиться в собственный диван за 24 часа без риска для психики».

Она улыбается — той самой кокетливой улыбкой, которая обычно предназначена для Артёма, — и бросает быстрый взгляд в его сторону. Мне, конечно, интересно наблюдать за их незатейливым флиртом, но я не даю себе отвлекаться. Фокус на тексте. Только текст. И ни в коем случае не на воспоминаниях о крыльце два с половиной года назад.

— Ты скоро влюбишься, Кот. Вангую. Я буду твоей подружкой невесты, а Ленка...

— Так, стоп. — кричу. — Оставь предсказания нашему искусственному интеллекту.

— Мои предсказания точнее. — резонно замечает Маринка.

Делаю ещё один скролл, готовлю едкое замечание…

…когда подвал вдруг вздрагивает. Лампочка над головой мигает, короткое «бах!» — и свет на мгновение гаснет. Холодный ветер из открытой двери врывается внутрь, как будто кто-то открыл холодильник.

Веларион.

Ну конечно. Очень драматичное появление — прямо в духе Марининых предсказаний про «встречу, которая изменит всё».

Он появляется в проёме. Слишком высокий для наших низких потолков. Тёмные волосы падают на глаза, и даже в полумраке кажется, что он впитывает тьму вокруг себя, как чёрная дыра в человеческом обличье.

Делает шаг — тазик с грязной водой гремит, вода разливается по полу лужей позора.

Команда подпрыгивает, я дергаюсь вместе с ними.

— Это Веларион! Можно Влад! — радостно заявляет Ленка, появляясь из-за его плеча, как чёртик из табакерки.

Она всё утро торчала на улице, периодически спускаясь вниз только для того, чтобы проверить: не пришёл ли от него отказ в чате.

— Артём… — Артём протягивает руку, говорит вполне уверенно, как будто встречает инвестора, а не мага за три тысячи. Не зря он считается лидером в нашей команде. — Приятно… видеть.

— Взаимно.

Веларион — или уже Влад? — пожимает протянутую руку. Артём. Димон. Стас. Целый конвейер взаимной вежливости. На нас с Мариной даже не смотрит. Как будто мы — декорации. Хотя сейчас я бы с радостью выбрала вариант «не существовать».

Наконец он окидывает комнату взглядом. Замечает меня…

Вот сейчас…

…но взгляд равнодушно скользит дальше. Задерживается на Маринке — на её декольте, на улыбке, на всём том, что она так искусно выставляет напоказ.

Мне хочется почувствовать облегчение: не вспомнил — значит, не будет неловких разговоров, не придётся делать вид, что я не помню вкус его губ и запах дождя. Но вместо облегчения приходит какое-то тупое, обидное жжение под рёбрами.

— А это Кот! — Ленка тычет в меня пальцем с энтузиазмом ребёнка, показывающего любимую игрушку. — Ты помнишь? Она была на моём дне рождения!

— Привет, — выдавливаю я и зачем-то машу рукой, как идиотка на первом свидании.

— Привет, — кивает он коротко и сразу поворачивается к Артёму. — Так что у вас?

— У нас приложение. ПредсказApp, — Артём включает заученный текст. — Персональные прогнозы будущего на основе искусственного интеллекта. Только… они не сбываются. Вообще.

— А надо, чтобы сбывалось, — спокойно констатирует Влад.

— Ну… в общем… да.

Артём начинает объяснять, но мямлит, путается, жестикулирует, как дирижёр без оркестра. Сыплет терминами, скроллит по коду, щёлкает мышкой. Все смотрят на экран, затаив дыхание.

А я смотрю на Влада.

Глава 7. Как мы клеили магию на скотч

Влад молчит, кивает, делает вид, что слушает, а сам отходит в угол и роется в куче старого хлама. Подбирает кусок доски — обычный мусор из-под стула, — садится прямо на пол и достаёт перочинный ножик. Начинает строгать. Каждый срез медленный, точный, почти ритуальный. Губы чуть приоткрыты от сосредоточенности — и это выглядит совершенно неуместно соблазнительно.

Команда наконец замечает.

Артём замолкает на полуслове. Димон открывает рот. Ленка приподнимается на носках. Стас просто склоняет голову набок, как любопытный кот. Марина наклоняется ближе — и её декольте вот-вот перестанет быть метафорой. Она смотрит на него так, будто он — редкий экспонат прекрасного принца.

— Что он делает? — бормочет Артём.

Стас пожимает плечами.

— Не мешайте, — шипит Ленка.

Тоже мне, жрица культа поклонения Велариону Великому.

— Вы не понимаете, — вставляю я ехидно. — Голограммы кончились ещё на единорогах. Теперь у нас этап «магия из мусора».

Влад делает вид, что не слышит. Но на моей фразе уголок его губ дёргается вверх — едва заметно, но я вижу. И от этого внутри всё сжимается ещё сильнее.

Через пару минут он встаёт. В руках — аккуратный деревянный овал с вырезанными символами. Подходит к главному ноутбуку Артёма.

— Здесь мозг приложения? — спрашивает, и взгляд его прожигает насквозь.

— Д-да… — Артём выдавливает, чуть дрожа. То ли от злости, то ли от завышенных ожиданий.

Веларион прикрепляет деревяшку к корпусу — обычным скотчем — и отходит на шаг.

— Всё, — говорит он ровно, как будто только что объяснил, как пройти в библиотеку. — Теперь будет исполняться так, как поймёт пользователь. Поэтому… думайте позитивно. И следите за формулировками.

Мы сидим в шоке. Тишина плотная, как воздух перед грозой. Димон шепчет: «Это… что за хрень?». Марина почти не дышит. Ленка смотрит на деревяшку заворожённо, ожидая, видимо, радужных лучей или хотя бы фрикаделек с неба. Артём аккуратно трогает руну пальцем — и тут же отдёргивает руку, как от горячей плиты. Стас тянется к моей пачке сигарет, хотя сам не курит уже полгода.

— Три тысячи, — спокойно напоминает Влад.

— Нет, мы платить не будем! — уверенно заявляет Артём, бросая быстрый взгляд на Димона. Тот одобрительно кивает. — Это… Как это вообще работает?

— Секрет фирмы. Инструкций не даю. — Влад пожимает плечами. — Ладно. Проверяйте. Заплатите, когда убедитесь.

Он разворачивается и выходит. Дверь тихо щёлкает.

На экране ноутбука — ничего. Ни вспышек, ни магии, ни радужных единорогов. Только тишина и лёгкий запах озона, которого, наверное, нет, но я его чувствую.

Димон допивает кофе одним глотком.

— Надо проверить.

— Давай ты. — кивает Артём, складывая руки на груди и отходя от ноутбука с руной подальше, словно кусок деревяшки может превратиться в бомбу.

— Финансы… — Димон старательно делает выражение задумчивости на лице и открывает приложение у себя на смартфоне. — Так. Через неделю вы закроете все свои финансовые долги. Отлично. Если посчитать… нам на шестерых нужно заработать около миллиона.

— Больше десяти тысяч скачиваний. Смело, — вставляет Стас, обнюхивая свои пальцы и морщась от запаха табака.

Артём напряженно мычит. Ленка роется в кармане в поисках своего телефона.

— У меня другое! Сегодня вы будете полны энергии… Ерунда какая-то. Энергетика, что ли, обопьюсь?

Я категорически против того, чтобы заходить в приложение, поэтому с особой тщательностью засовываю руки в карманы узких джинсов. Так, что болят ладошки.

— Кот, давай ты. — командует Артём.

— Почему я? — огрызаюсь.

— Раздел «любовь». Если на тебе сработает — я поверю во что угодно.

— Но…

Ко мне подлетают сразу троё, нахально роются в карманах джинсов. Буквально заставляют открыть приложение.

— Сегодня ваше прошлое станет вашим настоящим. — говорю.

Чёрт…

— О! У меня такое же! Сегодня ваше прошлое станет вашим настоящим. — декламирует в лёгком возбуждении Марина и оглядывает нас со смешанным выражением победы и поражения на лице.

Я не успеваю вставить едкий комментарий.

Димон не успевает ещё раз ткнуть на кнопку «обновить».

Артём не успевает сделать и шага к ноутбуку, собираясь сорвать кусок скотча с деревяшкой.

Когда раздаётся звонок.

Все оборачиваемся к Маринке.

Во-первых, это очень странно, что телефон тут в принципе позвонил. Обычно связь глушат толстенные бетонные стены.

Во-вторых… По выражению её лица при взгляде на экран становится понятно: произошло что-то серьёзное.

— Мать твою… — шепчет Маринка. Её грудь драматически вздымается в декольте. — Это мой бывший.

— Не смешно. — бурчу я.

— Совпадение. — ухмыляется Димон, но уже предвкушает, как закроет все свои долги.

— Это работает. — шепчет Ленка и тянется к холодильнику.

Про наш холодильник обычно говорят: мышь повесилась. Но сегодня в нём стоит и блестит своими металлическими боками упаковка энергетика.

Я смотрю на неё и понимаю: это не совпадение.

Если через неделю у нас правда появится миллион и Димон закроет долги…

…то я, кажется, влипла по самые кеды.

Глава 8. Как мы вышли из подвала, а магия вышла из-под контроля

Я вваливаюсь в кафе в десять утра, чувствуя себя ходячим трупом после ночного бдения. Мы разошлись в четыре, потому что руна требовала проверки, логи требовали мата, а приложение требовало, чтобы мы наконец поверили в будущий успех.

И вот теперь: глаза песком засыпаны, в голове гудит трансформатор, ноги отказываются держать вертикальное положение. Единственное, что ещё работает, — это привычка материться про себя и мысль, что сегодня арендодатель наконец-то починит ту чёртову трубу, иначе я её лично вырву с мясом.

Поэтому мы договорились встретиться не в подвале, а в нормальном кафе на углу — там хотя бы светло и не капает на голову.

Когда я падаю на стул, команда уже в сборе. Все выглядят примерно как я: Лена в огромных очках, будто прячется от мира, Артём с красными глазами пророка, Димон с лицом человека, который только что похоронил свою последнюю надежду на сон.

Лена обхватывает кружку обеими руками и стонет так, будто у неё внутри идёт гражданская война:

— Я хочу умереть. Медленно. Желательно под одеялом.

— Доброе утро, солнышко, — бурчу я. — А где твоя вчерашняя энергия? Ты же вчера вечером по Фонтанке носилась, как будто тебе в задницу вставили реактивный двигатель.

— Вчера — да, — Лена морщится. — Предсказание было на день. Очевидно. А сегодня я уже выпила три банки энергетика и теперь желудок устраивает мне дискотеку девяностых. Если бы магия умела отменять похмелье от кофеина, я бы уже стояла на коленях перед той деревяшкой.

— Лишь бы не перед унитазом. — справедливо замечаю я.

Марина сидит молча, смотрит в телефон с выражением человека, который только что получил уведомление от собственной судьбы и теперь не знает, радоваться или бежать.

— Что там у тебя? — Артём кивает на экран.

— Бывший продолжает писать. «Прости, я был идиотом. Давай поговорим». Прямо слово в слово как в моём предсказании. Я пытаюсь объяснить, куда ему идти... Но красиво не получается.

— Конечно. Принцессы не какают, — киваю я. — Я бы на твоём месте послала бы на три буквы. Алфавит большой — выбирай, какие больше нравятся. Но у меня есть фавориты. Могу поделиться.

— Ага. А вдруг… судьба? — чуть не плачет Маринка. Королева драмы. Люблю её за это.

Димону надоедает слушать наши девичьи беседы, поэтому он достаёт телефон и показывает нам баланс. Цифры уже не смешные.

— У меня +120 тысяч за ночь. Мелкими переводами. Кто-то вернул долг двухлетней давности. Кто-то «ошибся» и перевёл лишние пять. Налоговый вычет, опять же… Это уже не совпадение.

Артём смотрит прямо на меня. Взгляд у него такой, будто он уже знает ответ.

— Кот, а у тебя что?

— Ничего, — отрезаю я слишком быстро. — Сто процентов.

Лена наклоняется ближе, глаза блестят любопытством. Или это последствия энергетиков.

— А что тебе вчера выпало?

— «Сегодня ваше прошлое станет вашим настоящим», — цитирую я сквозь зубы наизусть.

Тишина становится густой, как вчерашний кофе.

Лена щурится.

— А Влад? Ты его знала. С моего дня рождения. Может, он и есть твоё прошлое?

Я чувствую, как внутри всё переворачивается. Щёки горят.

— Лен.

— Что «Лен»? — она наклоняется ближе. — Колись. Что-то было?

Марина уже смотрит на меня с интересом. Димон тоже. Даже Стас, который только что подошёл, зависает с чашкой на полпути.

Я чувствую, как внутри поднимается раздражение.

— Не неси чушь. Ничего не было.

— Да ладно, — тянет Лена. — Ты так реагируешь, как будто…

— Потому что вы достали, — резко обрываю я. — Всё. Закрыли тему.

Неловкая пауза. На нас начинают оборачиваться посетители кафе.

Артём, который успел сходить к стойке за заказом, возвращается с кофе и садится. Смотрит на нас всех по очереди.

— Окей, — говорит он спокойно. — Давайте без драм.

Мы затихаем.

— Давайте просто зайдём в приложение. Каждый в свой раздел. Посмотрим, что там сейчас.

Мы открываем.

У Лены на сегодня: «День будет полон приятных сюрпризов». Она стонет:

— Я уже полна. Сюрпризов не надо, спасибо.

— Мысли позитивно. — ехидно напоминаю я ей слова Влада.

— Сегодня вы получите сообщение, которое изменит ваше отношение к прошлому. — читает Марина и хмурится. — Уже получила. Отношение не изменилось. Только настроение испортилось.

Зачитываем все.

У Димона: «Финансовый поток усиливается. Ожидайте неожиданных поступлений в течение недели». Он вздыхает, но по глазам видно, как нажимает на заветную кнопку «Выплатить ипотеку досрочно».

У Стаса: «Ваша идея, которую вы считали глупой, окажется самой прибыльной». Он молча кивает — вчера предлагал добавить в прилодение «шутливый раздел», мы ржали.

У Артёма: «Вы станете лидером, которого все будут слушать». Он поправляет очки и вздыхает. Мы вздыхаем тоже.

— Кот. Что у тебя?

— Снова встреча с прошлым. Это уже не смешно. — бормочу я.

— Понимаю, — вздыхает рядом Маринка и что-то быстро строчит в телефоне.

— Ладно, — заявляет по-лидерски ответственный Артём. — Мы ждём. До вечера. И если всё сбывается… Как минимум платим вашему этому… Волдеморту.

— Велариону, — поправляет Ленка.

Но по мне так разницы между ними немного.

Около десяти встречаемся снова — уже в нашем подвале.

Ленка отчитывается о том, как нарвалась на распродажу и урвала туфли по скидке. И в этих же туфлях сломала каблук в тот же день.

Марина листает переписку и демонстрирует сообщения вроде: я изменился… Но кто его знает? Она не проверяла. Или не хочет нам признаваться, несмотря на то, что от этого, между прочим, зависит судьба нашего приложения.

Димон при нас обновляет счёт: ещё несколько переводов. Включая пару скачиваний приложения.

Да. Только два. Нужно ещё минимум 9998.

— Стас, что у тебя? — кивает на него Артём.

— Новых идей нет. Я вам что — генератор?

— Тогда… не сбылось?

— Ну… — Стас не уверен. С ним такое случается редко. — Просто я подумал… Эта идея… нашего приложения. Это же я предложил. Помните?

Никто из нас не любит этого вспоминать, потому что события происходили в состоянии сильного алкогольного опьянения, после которого некоторые решают: а поехали в горы! А мы решили: давайте откроем стартап!

И кто был первым — теперь не скажешь.

— Ладно. Принимается. — вдруг заявляет Артём.

Я открываю, было, рот, чтобы возразить. Но возражать мне лень. Остальным, видимо, тоже.

Артём оглядывает нас хронически уставшим взглядом.

— Зачтём ваше молчание как «Вы станете лидером, которого все будут слушать». Хотя… Сегодня я водил родителей в поликлинику. Вот где лидерские качества реально незаменимы.

— Тебя все слушались? — уточняю для невидимого протокола, который, конечно, никто из нас не ведёт. Хотя по хорошему — это же рабочее совещание.

— Родители — да.

Я пожимаю плечами. Ленка удовлетворенно кивает. Марина продолжает переписку, не обращая на нас внимания. Димон почти спит, прислонившись к стене.

На несколько секунд повисает молчание.

Я отвлекаюсь на какую-то ерунду — рассматриваю новенькую трубу — с которой снова течёт! — и вспоминаю, как Григорий Викторович ударился головой. Как Влад разлили воду из тазика. И не сразу замечаю: все смотрят на меня.

— А у тебя? — спрашивает Стас.

— Сидела дома. Никого из прошлого. Честное пионерское. Или… отябрёнское?

— Откуда ты…

— Бабушка так говорила, — вздыхаю, вспоминая о бабушке.

Артём тоже вздыхает:

— Значит, платим. Три тысячи — это мелочь. Но если это и правда… работает руна, то нам нужно обслуживание. Проверка и… что-то обычно…

Повисает пауза.

— У него переводом можно? — уточняет Артём.

Димон мотает головой.

— Кто пойдёт? — спрашивает Стас и тут же добавляет: — Я не могу.

Конечно не может. У Стаса вообще удивительный дар — вовремя не мочь.