Juliet Black Аксейд

Но прежде — море.

Спускаюсь к побережью и сажусь на камень. Он холодный, но мне всё равно. Волны катятся ровно, тяжело, без спешки. Здесь можно не думать о городе. Здесь можно вспомнить.

Ивар и Сольвейг.

Мои родители. Приёмные — только на словах.

Плохо помню то время, когда они меня нашли, мне было около пяти, мир рушился, но они никогда не рассказывали, как именно всё происходило, не хотели, чтобы я знала, через что мы прошли. В памяти остались только их руки, голос, тепло, они были уже немолоды, когда взяли меня под своё крыло, но это не мешало им любить меня так, как любят по-настоящему.

Ивар погиб в драке. Быстро.

Сольвейг прожила после этого ещё год. Она держалась, как могла, но постепенно уходила — не от болезни, а от пустоты. Когда её не стало, я осталась одна.

Прошёл год, тишина и одиночество всегда были мне близки, но теперь это одиночество стало другим, оно не выбиралось, оно просто осталось.

Смотрю на море долго. Позволяю мыслям идти своим чередом. Позволяю боли быть, не отталкивая её.

Потом встаю.

Отряхиваю ладони. Выпрямляю плечи.

Цветы ждут.

Иду дальше по улице, и город постепенно просыпается вместе со мной, открываются двери, где-то скрипит ставня, кто-то выносит ящики, кто-то разговаривает вполголоса, кто-то просто стоит у порога и смотрит на море. В Фьоре утро никогда не бывает шумным, оно разворачивается осторожно, шаг за шагом, как если бы сам город боялся спугнуть собственное спокойствие. Взгляд скользит по улицам, и на губах появляется небольшая, тихая улыбка.

За этот год здесь изменилось так много, что иногда я не сразу верю своим ощущениям. Улицы стали чище. Люди — спокойнее. Взгляды больше не скользят по земле. В голосах появилось что-то живое, не зажатое. И каждый раз, когда я думаю об этом, внутри возникает уверенность: теперь всё действительно пойдёт иначе.

С правильной властью город всегда расцветает. Не сразу, не резко — но верно.

Я верю в это. И верю в Фьор.

Дорога к теплицам проходит через несколько кварталов. Здесь уже чувствуется работа — запах влажной земли, трав, свежей древесины. Я сворачиваю за угол и почти сразу вижу её.

— Айлин! — раздаётся голос. — Ты рано сегодня.

Это Лив, моя напарница. Она младше меня, живая, подвижная, с вечно растрёпанными волосами и руками, которые всегда в земле. Она машет мне из-под навеса, придерживая ящик с рассадой.

— Доброе утро, — отвечаю я. — День сегодня красивый.

— Да, — соглашается она, улыбаясь. — И море спокойное. Значит, цветы будут слушаться.

Улыбка становится чуть шире, мне нравится, как она говорит о растениях, так, словно они всё понимают.

— Ты уже начала? — спрашиваю я, подходя ближе.

— Немного, — отвечает Лив. — Проверила молодые ростки. Они окрепли за ночь.

— Хорошо, — киваю я. — Тогда я займусь южной теплицей.

Мы перекидываемся ещё парой слов — простых, тёплых, без спешки — и расходимся каждая к своему участку. Здесь не нужно много говорить. Здесь всё и так ясно.

Захожу в теплицу, и воздух сразу меняется. Он тёплый, влажный, насыщенный жизнью. Я закрываю за собой дверь, оставляя город снаружи, и на мгновение просто стою, позволяя этому пространству принять меня.

Цветы тянутся к свету. Листья шуршат тихо, почти неслышно. Я прохожу между рядами медленно, касаясь пальцами края стеллажей, проверяя почву, смотря на стебли. Здесь нет ничего резкого. Всё растёт своим темпом. И я подстраиваюсь под него.

Я ухаживаю за каждым растением внимательно, проверяю листья, убираю сухие побеги, поливаю ровно столько, сколько нужно. Я знаю их наизусть, какие любят больше света, какие — тень, какие требуют терпения. Иногда кажется, что они отвечают тем же, не словами, а состоянием, спокойствием.

Здесь я чувствую себя цельной.

Часы проходят незаметно. Я двигаюсь от одного ряда к другому, меняю воду, пересаживаю молодые ростки, подрезаю лишнее. Время здесь течёт иначе — не рвётся вперёд, не давит. Оно просто есть.

Иногда я останавливаюсь, чтобы посмотреть, как свет ложится на лепестки. Иногда закрываю глаза на пару секунд, чувствуя тепло и влажный воздух. Здесь нет одиночества — только тишина, в которой можно быть собой.

К полудню солнце поднимается выше, в теплице становится светлее и теплее. Я выпрямляюсь, вытираю ладони о ткань фартука и оглядываюсь, всё на своих местах, всё живёт.

Я не замечаю, как проходит время, свет в теплицах загорается сам, мягкий и ровный, вечерний. Я поднимаю голову только тогда, когда понимаю, что вокруг уже тихо, слишком тихо, Лив ушла, другие тоже, и я осталась одна, и в этом нет ничего нового.

Меня дома никто не ждёт, и я давно к этому привыкла. Эта мысль больше не режет — она просто есть. Я заканчиваю аккуратно, проверяю замки, провожу ладонью по двери, прощаясь, и выхожу в вечерний город.

Огни зажигаются один за другим, улицы становятся глубже, тени — длиннее. Люди расходятся по домам, голоса стихают, шаги редеют. Я иду привычным маршрутом, держу руки ближе к телу, смотрю под ноги, позволяя мыслям течь спокойно.

И именно тогда я его вижу.

Вальтер.

Чуть в стороне — его люди. Не охрана. Не постовые. Солдаты. Те, кто не спрашивает «зачем» и не ждёт приказов вслух. Они стоят расслабленно, как хищники, которые знают: добыча уже никуда не денется.

У меня холодеют пальцы.

Сердце сбивается с ритма, и я сразу меняю направление. Пытаюсь раствориться в потоке, пройти между людьми, скрыться за чужими спинами. Я опускаю голову, делаю шаг в сторону, ещё один.

Руки начинают дрожать, и я сжимаю их в кулаки, но это не помогает, потому что напряжение не уходит. В груди становится тесно, дыхание сбивается и становится короче, и на какое-то мгновение я почти верю, что смогу пройти мимо.

— Айлин.

— Стой.

Голос режет пространство.

Останавливаюсь не потому, что хочу, а потому что иначе нельзя, он брат лидера, и если сделать вид, что не услышала, это станет проблемой, большой проблемой. Медленно поворачиваюсь.

Он уже идёт ко мне.

Шаги спокойные и уверенные, тело большое, плотное, собранное из силы, которая никогда не знала границ. Плечи широкие, движения ленивые, как у человека, которому с детства никто не говорил «нельзя». Глаза ледяные, пустые и слишком внимательные одновременно, в его взгляде нет контроля, только желание, сырой, необузданный интерес, и именно это пугает сильнее всего.

Он не умеет себя сдерживать.

И он этим гордится.

Вальтер подходит близко, слишком близко, и смотрит на меня снизу вверх, как на вещь, которую давно присмотрел и наконец получил в руки.

— Никогда не видел такой… — тянет он грубо, скользя взглядом по моему лицу. — Светлой. В этом гнилом месте.

Молчание остаётся между нами, он видит всё, светлые волосы, мягкие черты, глаза, которые здесь считают слабостью. Это известно давно, красота в этом мире не дар, а мишень, повод и опасность, здесь ей не восхищаются, за неё забирают.

Отвожу взгляд в сторону. Смотрю мимо него. На камни. На свет фонаря. Куда угодно, лишь бы не в его лицо.

— Посмотри на меня.

Не двигаюсь несколько секунд, потом заставляю себя поднять глаза. Он улыбается, и в этой улыбке нет радости, только предвкушение, от которого сжимается желудок и по спине проходит холод. Он делает шаг ближе, сокращая расстояние так, что его дыхание становится ощутимым.

Страх поднимается волной.

Он вязкий, плотный, липкий, сжимает горло и не даёт дышать ровно, и я понимаю, что если сейчас отступлю, упрюсь в его людей. Он тянется ко мне, и его пальцы касаются моей щеки, и в этот момент меня передёргивает резко, всем телом, так, что я не могу это скрыть.

— Ты будешь моей, — говорит он спокойно, почти ласково.

— Я… — голос выходит едва слышным. — Я не хочу.

Он замирает, а потом смеётся, и от этого смеха внутри всё сжимается ещё сильнее, в нём нет веселья, только пустота и удовольствие от власти.

— Здесь ты ничего не решаешь, — говорит он, всё ещё улыбаясь.

Во мне что-то собирается. Остаток упрямства. Остаток меня. Я делаю усилие, чтобы не распасться прямо здесь.

— Я никогда не буду принадлежать тебе, — говорю я тихо. Голос дрожит, но слова выходят.

Он наклоняет голову, разглядывая меня внимательнее, как редкую находку.

— Айлин… — тянет он. — Сопротивление — это просто часть игры.

Он отступает на полшага и снова улыбается.

— Жди меня в гости. Я скоро загляну.

Меня передёргивает снова. Сильнее.

— Я… я тебя не жду, — говорю я, и дрожь в голосе невозможно скрыть. — И не пущу.

Он двигается слишком быстро, пальцы впиваются в скулы и сжимают лицо так, что боль вспыхивает мгновенно, заставляя смотреть прямо ему в глаза.

— Мне плевать, — произносит он. — Хочешь ты или нет. Если я чего-то хочу — я это получаю.

Он отпускает меня резко, теряя интерес.

— Тебе повезло, — добавляет он, отходя. — Сейчас у меня слишком много дел. Но не думай, что сможешь от меня скрыться. Я выбрал.

Он смотрит на меня в последний раз.

— Иди. И не вздумай исчезать.

Меня трясёт так, что едва удаётся удержаться на ногах, я разворачиваюсь и иду сначала быстро, потом быстрее, почти срываясь на бег, не оглядываясь, с комом в горле и жжением в глазах, слёзы подступают, но я не позволяю им выйти.

Я не знаю, что мне делать.

Не знаю, кто сможет меня защитить.

И от этой мысли становится по-настоящему страшно.

Захлопываю за собой дверь и только тогда позволяю себе сорваться.

Ноги подкашиваются, и я сползаю по стене на пол, не чувствуя ни холода, ни жёсткости досок под собой. Воздух вырывается из груди рваными толчками, я закрываю рот ладонью, но всхлипы всё равно прорываются, глухие и сдавленные. Плечи трясёт так сильно, что я не могу удержать спину прямо.

Мне страшно.

Не так, как бывает, когда тревожно или неспокойно. Это страх без формы. Без выхода. Он внутри, в костях, в животе, в горле. Я не умею защищаться. Я не знаю, как ударить, как закричать так, чтобы это что-то изменило. Я не знаю, куда бежать, если он придёт. К кому идти.

Этот город — его.

Здесь нет двери, за которой я могла бы спрятаться навсегда. Нет стены, за которой он не сможет меня найти, если захочет. Эта мысль давит сильнее всего. Я обхватываю колени руками, прижимаюсь лбом к ним и плачу — долго, до боли в груди, до пустоты, которая приходит после.

Что мне делать?

Вопрос бьётся в голове снова и снова, но ответа нет.

Поднимаюсь не сразу, сначала просто сижу на полу, пока тело понемногу перестаёт дрожать, затем иду на кухню и делаю всё на автомате. Ставлю чайник, наливаю воду, руки всё ещё трясутся, и несколько раз вода проливается мимо чашки.

Чай заваривается слишком крепкий, но мне всё равно.

Сажусь за стол, обхватываю кружку ладонями, пытаясь согреться. В доме тихо. Слишком тихо. Каждый звук кажется громким — скрип дерева, щелчок остывающего чайника, собственное дыхание. Я смотрю в одну точку и думаю о том, что будет, когда он придёт.

Мысли ходят по кругу. Может быть, пойти к Эйде. Она добрая. Она защитит. Но за этой мыслью сразу приходит другая — если он узнает, что я прячусь у неё, он сломает и её жизнь тоже. Я не могу этого допустить. Не могу привести страх в чужой дом.

Ночь тянется бесконечно. Я не ложусь. Сажусь на маленький диванчик и просто смотрю — на улицу, на тени, на редкие огни. Каждый шорох за стеной заставляет меня вздрагивать. Каждый звук — повод задержать дыхание.

Я боюсь закрыть глаза.

Боюсь, что если усну, не услышу шаги. Не успею. Не смогу ничего сделать.

Часы тянутся мучительно медленно, я встаю, снова наливаю себе чай, потом забываю о нём, сажусь обратно, встаю и снова сажусь. Мысли путаются и возвращаются к одному и тому же, страх не уходит, он лишь меняет форму, становится тише, но глубже.

Я одна.

Совсем одна.

К утру тело начинает сдавать. Голова тяжёлая, глаза жгёт, мышцы ноют от напряжения. Я больше не могу держаться в этом состоянии. В какой-то момент я просто опускаюсь на диван, подтягиваю ноги к себе и закрываю глаза — не потому что хочу, а потому что сил больше нет.

Сон накрывает резко.

И даже в нём страх никуда не уходит.

Глава 3

Аксейд

Мне удаётся поспать немного. Не глубоко — так, чтобы тело перестало требовать своё, а голова не потеряла контроль. Я просыпаюсь рано, ещё до того, как город начинает шевелиться по-настоящему. Тишина в этот час особенная. Она не пустая — она собранная.

Встаю и начинаю собираться без спешки. Каждое движение привычное, выверенное. Кожаные штаны ложатся на тело плотно, как вторая кожа. Они тёмные, изношенные, но крепкие — такие не подводят в драке и не сковывают шаг. Поверх — рубашка, плотная, с усиленными швами.

Оружие я проверяю молча, прохожусь по ножам, креплениям, ремням, убеждаясь, что всё на своих местах и не потребует лишнего движения или паузы. В конце беру плащ, тёмный, длинный, с капюшоном, он гасит силуэт, прячет движения и держит тепло, и когда я его надеваю, тело окончательно собирается в одно целое.

Утро в Арее прохладное. Город ещё не шумит, но уже дышит. Я иду привычным маршрутом, не глядя по сторонам. Мне не нужны глаза. Я слушаю. Шаги на расстоянии. Дыхание за стенами домов. Всё спокойно.

У ворот я останавливаюсь.

За ними — пустоши. Их дыхание всегда другое. Глухое. Медленное. Я вслушиваюсь глубже, отделяя шумы от намерений. Ничего. Пока ничего.

Шаги сзади я слышу раньше, чем они становятся ближе.

Мне не нужно поворачивать голову.

— Не спишь? — спрашиваю я спокойно.

— Как всегда, — отвечает Крейден.

Он становится рядом. Смотрит туда же, куда и я — за ворота, в пустоту, которая никогда не бывает пустой.

— И ты тоже? — говорит он.

— Похоже, — отвечаю я. — Мы с тобой единственные в этом городе, кто просыпается так рано и спит по ночам слишком мало.

Крейден стоит молча секунду, потом бросает коротко, не отрывая взгляда от пустошей:

— Всё тихо?

— Пока, — отвечаю я. — Но ты же знаешь, что это ненадолго.

— Знаю.

Несколько секунд мы просто стоим рядом — два силуэта на линии, где заканчивается наш порядок и начинается чужая земля.

— Крейден, — говорю я, не меняя тона. — Если Кайра или Хардан успели рассказать ещё кому-то про Кордекс… ты понимаешь, что нас ждёт.

— Не упоминай при мне эту дрянь, — говорит он, и в голосе звучит не только злость, но и что-то глубже, глухое, почти как боль, — никогда.

Смотрю на него и слышу больше, чем он говорит. Слышу паузу. Слышу, как дыхание на долю секунды становится тяжелее, чем должно. Он отворачивается обратно.

— Мы будем готовы, — произносит он глухо. — Если кто-то решит прийти снова.

— Город надо укреплять, — продолжает он. — Стены. Периметр. Посты. Я не позволю, чтобы хоть кто-то подошёл к нашим воротам так, чтобы у нас не было запаса прочности.

— Нам нужно оружие, — добавляет он. — Всё, что сможем достать. Чем больше, тем лучше.

— Ты знаешь, — говорю я, — в пустошах почти не осталось огнестрела.

— Мне подойдут и патроны, — отвечает он. — После стычки с Харданом у нас запас просел слишком сильно. А в следующий раз я хочу решать, как мы будем их встречать.

— Когда выдвигаемся? — спрашиваю я.

— Завтра. Придётся уйти на несколько дней.

— Наши команды? Или берём больше людей?

— Наши, — отвечает он. — Остальные остаются. Укрепляют город. Работы тут слишком много. Мы справимся сами.

Крейден хлопает меня по плечу — коротко, по делу.

— Пойдём, — говорит он. — Позавтракаем, пока город не проснулся окончательно.

Мы идём в сторону столовой не спеша, утро всё ещё держит город в полусне, но внутри Ареи уже чувствуется движение, смены, шаги, короткие разговоры. Крейден идёт чуть впереди, как всегда, даже когда формально никуда не ведёт, и именно в этот момент я слышу его раньше, чем вижу, лёгкие шаги, расслабленные, слишком довольные для этого часа.

Демарис выходит из-за угла, руки в карманах, плечи свободные, на лице — та самая наглая улыбка, которую хочется либо ударить, либо проигнорировать. Он выглядит так, словно ночь была создана исключительно для его удовольствия.

— Какого чёрта ты с самого утра в таком хорошем настроении? — бросает Крейден, окидывая его взглядом с ног до головы.

— А что, нельзя? — тянет он, улыбаясь шире. — Ночь выдалась… продуктивная.

— Ты бы лучше был начеку, а не развлекался, — говорю я ровно.

Демарис поворачивает голову в мою сторону, приподнимая бровь, и усмехается.

— Ой, — протягивает он насмешливо. — Папочка, я забыл спросить у тебя разрешение. Как там? Можно мне иногда жить?

Он смеётся, коротко, легко, как человек, который вообще не собирается воспринимать всерьёз ни угрозы, ни нравоучения.

— Когда ты перестанешь вести себя как идиот, — отвечаю я спокойно, — тогда и поговорим.

Крейден останавливается и бросает на нас обоих тяжёлый взгляд.

— Прекратите, — говорит он. — Не начинайте с самого утра. Мне не нужно, чтобы вы портили мне настроение своими разборками.

— Ладно, ладно, — говорит он, поднимая руки в примиряющем жесте, — мир. Завтрак — это святое.

Он встаёт рядом с нами и идёт дальше, всё ещё ухмыляясь, но уже молча. Я слышу, как Крейден выдыхает — сдержанно. Он не любит этот шум. Не сейчас.

В столовой уже тепло и шумно. Не громко — по-домашнему. Запах еды тянется сразу, густой, настоящий. Марта на месте. Она всегда здесь раньше всех, и всегда в движении — что-то мешает, что-то переставляет, что-то бормочет себе под нос.

— Ой, — оборачивается она, заметив нас, — вы уже все на ногах? Ну надо же. Садитесь, садитесь, сейчас накормлю.

В её голосе привычная забота, без вопросов и удивлений — нет ничего естественнее, чем видеть нас здесь так рано. Мы садимся за стол. Дерево тёплое, затёртое, знакомое до мелочей. Марта исчезает обратно на кухню, и на несколько секунд остаётся только утренний гул столовой.

— Завтра выдвигаемся в пустоши, — говорит Крейден, откидываясь на спинку стула и переводя взгляд на нас.

Демарис оживляется сразу. Улыбка становится шире, глаза загораются.

— Наконец-то, — тянет он. — Хоть какая-то движуха.

— Ты можешь хоть иногда быть серьёзным? — спрашиваю я.

Он переводит взгляд на меня и фыркает.

— А что, мне быть такими же, как вы? — говорит он легко. — Один вечно угрюмый, второй вечно серьёзный. Нет, спасибо. Мне и так нормально живётся.

— Нам нужно оружие, — продолжает Крейден, не реагируя на нас, — патроны, всё, что сможем найти. И готовьтесь, выходим на несколько дней, после Хардана у нас слишком пусто, а я не собираюсь снова встречать гостей с пустыми руками.

— Принято, — отвечает Демарис коротко, уже без смеха. — Разберёмся.

В этот момент возвращается Марта. Она ставит перед нами тарелки одну за другой, быстро, уверенно, как человек, который кормил этих людей не раз и не два.

— Ешьте, — говорит она строго-добро. — С пустыми желудками в пустоши не ходят.

Пока мы едим, столовая постепенно наполняется людьми, шаги, голоса, движение, утро окончательно вступает в свои права. Я не смотрю по сторонам специально, в этом нет необходимости, и так ясно, кто где садится, кто с кем говорит, кто кого избегает.

И именно поэтому я сразу замечаю её.

Нора входит уверенно, как всегда. Не торопится. Не оглядывается. Она выбирает место напротив и садится так, чтобы Крейден был в поле зрения. Слишком явно, чтобы это было случайно. Я ловлю её взгляд — он снова и снова возвращается к нему, цепляется, задерживается дольше, чем принято.

Она не отступает.

Я знаю, что Крейден снова её выгнал. Знаю, что разговор был коротким и жёстким. Знаю, что это не первый раз. И всё равно она здесь. Сидит, смотрит, ждёт. Не его — момента.

Норе нужен не Крейден, ей нужна власть, его положение, его город и его статус человека, от которого зависят решения и судьбы. Она из тех, кто готов терпеть унижение, холод и отталкивание, лишь бы остаться рядом с источником силы, и именно это делает её опасной не сейчас и не напрямую, а со временем.

Перевожу взгляд на Крейдена, он ест молча, лицо собранное, взгляд уходит в тарелку или чуть в сторону, на Нору он не смотрит, словно её здесь нет. Не понимаю, как он терпел её всё это время, и тем более не понимаю, почему терпит до сих пор, и где-то внутри остаётся тихая, упрямая мысль, что больше он с ней не свяжется.

После того как Кайра ушла, он стал другим, и это видно не сразу и не всем, но я это замечаю и слышу в том, как он говорит и как держится. Внутри он стал тише, собраннее и заметно жёстче к себе, и в этом есть что-то опасное для него самого.

Кайра поселилась слишком глубоко.

Думаю, он не скоро её забудет. Если вообще сможет.

Марта возвращается с подносом. Ставит на стол кружки с чаем, ещё что-то — быстро, заботливо, без лишних слов. Я беру чашку, киваю ей.

— Спасибо, Марта.

Она улыбается и идёт дальше, к другим столам. Чай горячий и крепкий, он заземляет, возвращает в тело. Я сижу, пью, слушаю столовую, город, людей, всё живёт и всё движется. Допиваю чай и ставлю кружку на стол.

— Я пройдусь, — говорю я.

— Не забудь, — бросает Крейден, поднимая на меня взгляд, — скоро тренировка.

— Я никогда ничего не забываю, — отвечаю спокойно.

Демарис, как всегда, нагло ухмыляется — для него всё это игра. Я разворачиваюсь и выхожу из столовой.

За дверью шум резко становится тише. Я делаю шаг — и почти сразу сталкиваюсь с ней.

— Ой, прости, — говорит Луна, отступая.

— Ничего страшного, — отвечаю я.

Она останавливается, смотрит на меня чуть дольше, чем нужно. Я тоже смотрю. И сразу понимаю — что-то не так.

— Не скучно тебе теперь одной в домике? — спрашиваю я, как бы между делом.

Луна улыбается, но улыбка выходит натянутой.

— Очень, — говорит она. — Как Кайра ушла… даже чай пить не с кем.

У неё сбивается дыхание, сердце ускоряется, голос становится чуть выше, чем должен. Это не тревога за прошлое, это страх настоящего.

— Почему ты волнуешься? — спрашиваю я прямо.

— Я не волнуюсь, — отвечает она слишком быстро.

— Когда ты в последний раз видела Кайру? — спрашиваю я, и взгляд проходит по ней медленно и внимательно, фиксируя, как она едва заметно вздрагивает.

— Я… — начинает она и запинается. — Я видела её спящей. Крейден просил меня присмотреть за ней.

Я молчу и слушаю, и её тело говорит громче слов.

— А когда она очнулась, — продолжаю я, — ты тоже была там?

— Нет, — отвечает она.

И это звучит неправдой, не словами, а тем, как она говорит, ритм сбивается, пауза выходит чуть длиннее, чем должна. Сердце у неё ускоряется, это видно по тому, как чаще поднимается грудь, дыхание становится поверхностным, плечи уходят в напряжение. Она пытается держаться, но тело выдаёт раньше, чем успевает это остановить.

Я делаю шаг ближе, и этого достаточно, чтобы в ней что-то сдвинулось ещё сильнее. Напряжение проходит по ней резче, взгляд на долю секунды теряет устойчивость, и она тут же собирается обратно, но уже не так чисто. Я чувствую, как расстояние работает против неё, как мой взгляд давит сильнее, чем слова.

— Луна, — говорю. — Ты врёшь мне.

— Я не вру, — говорит она, но голос дрожит.

— Ты прекрасно знаешь, — продолжаю я, — что я чувствую всё. Так что говори правду сейчас. Если не хочешь разговаривать с Крейденом.

Этого хватает. Луна ломается быстрее, чем пытается удержаться, слёзы подступают резко, почти мгновенно, и она закрывает лицо ладонями, словно пытается спрятаться.