Полная версия:
Иван Гринько Творческий дневник
- + Увеличить шрифт
- - Уменьшить шрифт
Творческий дневник
Иван Гринько
© Иван Гринько, 2026
ISBN 978-5-0069-4537-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Изначально я думал, стоит ли писать свою автобиографию… Ну знаете, порой терзают сомнения- будет ли это кому-то интересно, захочет ли хоть кто- то обо мне читать? Да и в целом, тот ли я человек, жизнь которого может быть интересна моим читателям? Да и вообще, могут ли у меня быть «мои читатели»? Не знаю…
Но позвольте, где как не в своей книге я могу рассказать о себе? Причём так избирательно, лишь те факты, которые характеризуют меня как замечательным и хорошим человеком? Где с гордостью расскажу о своих достижениях? О том, что я моряк, что есть свои книги, что летал в космос и был лично знаком с Леоновым? К слову, некоторые факты в данном случае могут быть вымышленными. Конечно, только в своей книге. Этим самым я лишь хочу сказать, что мы живём в потрясающее время. Не взирая на трудности во многих аспектах нашей жизни, есть огромное множество вариантов того, как можно заявить о себе. Большинство людей используют интернет и это логично. Но мне всегда хотелось оставить после себя то, что можно было бы подержать в руках и передавать следующим поколениям. Конечно книга… Больше ничего не приходит на ум. И прелесть нашего времени в том, что даже не являясь именитым автором или человеком с богатым жизненным опытом, всё же есть возможность без особых трудностей написать свою книгу. Чем я собственно и занимаюсь уже не в первый раз.
Спасибо тебе, время!
Творческий дневник – это сборник событий, мыслей, печалей и радостей, тех, что в то или иное время случались в моей жизни. Работы в данном дневнике были написаны в возрасте от десяти до двадцати семи лет. И изначально я хотел разделить всё по разделам, но потом понял, что это ни к чему.
Моё детство прошло в деревне «Летовочное», что находится в Северно-Казахстанской области.
Писать стихи я начал в четвёртом классе, было мне целых десяти лет. Несомненно, что в том возрасте стихи больше напоминают набор слов, правильно расставленных в предложении, что приводит к тому, что последнее слово в первой строке рифмуется с последним словом второй (или третей, зависит от того, какой стиль был освоен ранее). И если получилось, то можно смело заявлять о себе учителю по литературе и говорить- Я ПОЭТ. А если и учитель увидит, что в твоём творении действительно слова рифмуются, и даже не так много ошибок, успех гарантирован. Со мной случилось именно так и первые свои стихи я записывал в тетрадь, а после отдавал на проверку учителю. Как правило, она исправляла орфографические ошибки, и писала примечание, что можно было использовать более подходящие слова, но ты всё же молодец! Это подогревало интерес к данному занятию и вскоре, уровень мастерства (как мне казалось) вышел на новый уровень. Для одного из конкурса чтецов, мои стихи про Казахстан был переведён на казахский и немецкий языки. Гордости не было предела. Конечно, стихи помогали и в личной жизни. Представьте, Вы юная особа, которая совсем не обделена вниманием противоположного пола, но беда в том, что большая часть поклонников занимаются одним и тем же. Обёртки у всех разные, а начинка одна и та же. Это лишь взрослея, мы понимаем, что человек либо нравится, либо нет и не имеет значения то, чем он занимается и увлекается. Но в юности, являясь единственным поэтом своего времени- я был вне конкуренции. Да… забавное было время.
Разумеется, в этой книге собраны далеко не все мои творения, иначе пришлось бы издавать несколько томов. Ведь в определённые моменты жизни творчество накрывало меня волной и писал я буквально каждую свободную минуту своей жизни. А если подобных не было, то приходилось запоминать и после переписывать все свои мысли. Я принципиально ничего не менял и оставил всё в том виде, в котором было написано изначально. Как мне кажется, это и есть настоящая любовь к тому, что ты делаешь.
Когда появляются обязательства, работа, семья, времени на творчество остаётся совсем немного. Это не плохо.
Я люблю свою жизнь и то, какой она стала теперь. И мимолётные четверостишья, или хитовые песни, написанные за пятнадцать минут, теперь стали заменяться долгосрочными произведениями. Одно из которых- моя первая книга «В одной багетной мастерской». Меня захватила эйфория в момент, когда я увидел неподдельный интерес к творчеству у моих родных, коллег, знакомых и друзей. Я благодарен каждому! Именно благодаря вам я обретаю веру в то, что моё творчество может быть кому- то интересно.
Приятного прочтения!
Стих для книги
Когда издаёшь свою книгуВедь нужно о чём-то писать.И если уж вдруг тебя примут-Стихи твои будут читать.О чём же писать в наше время?Кругом этих тем- завались.Тяжёлое выбрано бремя…Ну-с, милый читатель, держись.С любви бы, наверное, начал.О чём ещё, как не о ней?И если мой путь обозначен,Тогда надо быть посмелей.Ну что есть любовь? Объясните?Отчаянье, нежность, привычка?Кто слушает «трек на репите» —Ведь так представляют обычно.Так много творцов в нашем миреПоют каждый день об одном.По радио, дома, в машине.И всё это словно дурдом.Все девушки вечно страдают.Поют одному подлецу.Разлуку с ним переживаютПуская слезу по лицу.И как под копирку похожаОдна на другую молва.И если вы так, но так что же…Чем хуже моя голова?В ней тоже скопились мотивыМиллионов подобных сюжетов.Ведь сам я писал много мнимых,Не самых удачных куплетов.С одной стороны, понимаю,Что всё это очень банально.Быть может и правда не знают,Что значит быть оригинальным?Что значит любить свое дело?И не уходить в графоманство.Душой полюбить, а не телом.И рифму не клеить напрасно.Да знают, конечно. Уверен.Но им не придёт «горевать».Ведь умные мысли сложнееВ текущее время продать.Поэтому и появилисьМиллионы похожих творений.И их штамповать продолжаютБез совестных всяких зазрений.И к счастью, а может к печали,Но в книге- сего не увидеть.Так много себя посвящаюИ чтобы потом ненавидеть?Ну нет уж. Конечно не буду.Поэтому Вам предлагаюУзреть как быть может и трудно,Но что-то меня вдохновляет.О том и написана книга.В ней несколько главных стихов,Которые всё-таки выбрал.И к представлению готов!«Меня зовут… Хотя неважно…»
Несколько слов от одного из героев книги «В одной багетной мастерской»
Меня зовут… Хотя неважно.К чему вам знания такие.Признаюсь, я не столь отважный,Но есть намеренья благие.Кто в год один со мной родился,Тому известно, как же сложноВзять наконец определитьсяС тем, что желанно, а что можно.Кругом пристанище запретов.А от чего и почемуНикто не даст на то ответов.Известно Богу одному.Мне доводилось знать людей,Кому отказы не знакомы.Для них нет стен и нет дверей,Но неизвестен путь искомый.Я рад, признаюсь откровенно,Что мне встречалось слово «НЕТ».Оно способно непременноНайти желаемый ответ.Я понимаю, видно трудноВам мои мысли уловить.Поэт способен очень нудноПростые вещи говорить.Но. Раз так радостно случилось,Что мои мысли вам узримы.В блаженных строках растворились,Меня вы сделали счастливым.Что привело меня к той точке,В которой вынужден прибыть?В которой закрепился прочноИ день за днём решил творить?Я вам отвечу, обещаю.Всего каких-то пару строчек.Неистово предвосхищаю,Как же любим мой станет почерк.Начало моей дивной жизниСлучилось в малом городке.Он находился в самом дальнемЗемли широкой уголке.Я с детства был влюблён в искусство,Всегда с ним вместе по путиТак радужно шагаем дружно.Не важно нам куда идти.Я помню первые наброскиИ даже первый рифмы звук.Писал сюжет довольно взрослый,В тех строках восхваляя пух.«Во дворе белым бело – Будто снегом замело»
Какая гордость распиралаЧетырёхлетнего мальчишку.Улыбки взрослых попадалиВ глаза мои как будто вспышка.И после, с этим вдохновениемСпешил я погрузиться в сон.И первое стихотворениеС восторгом вышло в унисон:«Вот и ночка наступила,Вот и спать пора,Ну и этот лучший вечерНе забуду никогда.Потому, что в этот вечерНаписал я первый стих…Понимаю то, что яНе смогу без них!»В тот славный возраст мне мечталось,Хотелось жить, любить, творить.Была неведома усталость.Откуда ей в то время быть?Слова поэта, несомненноПриковывают взор людской.Но вырос я и стал работатьВ одной багетной мастерской.И как к тому пришёл? Не знаю,Но было ясно мне одно:Себя в том месте ощущаю-Одной большой цепи звеном.Мой мир причудлив и прекрасен.Здесь каждый любит своё дело.И тот, кто жизнь свою раскрасил-Художником зовётся смело.Я объясню. Ведь всем известно-Не тот художник, кто рисует.Его потенциалу тесноИ в час без дела он тоскует.Искусство- славная забава,И каждый в нём себя найдёт.Не редко посещает славаТого, кто красочно поёт.А тот, кто может изъяснятьсяНе прибегая к злым словам.Мы тем способны восхищаться.Ведь служит он примером нам.Мои стихи- лишь увлеченье.Путь жизни свой определил.Но признаю́сь Вам без зазрения,Ни разу в жизни не любил.Одна лишь страсть- мои картины.Всего себя им посвящаю.Кафе и прочие трактирыЯ никогда не посещаю.Ну а кого там можно встретить?Перебирать я не готов.Досель никто не смог ответить,На мой вопрос: «Что за любовь?»Поэтому, стихи, багеты,Картины, краски, барабаны,Гитары, скрипки и кларнеты.Душе моей куда желанны.Мне так казалось. До момента,Пока в один из славных дней,В тот час богатым стал несметно.Судьба меня связала с ней.Раздел 1.
О жизни
Первый отпуск
У меня состояние – словно живу.А недавно ещё в своих муках копался.Но увидел любимую сердцу траву,В которой, как помнится, в детстве купался.Увидел свой дом, в котором я стал,Отчасти всем тем, кем сегодня являюсь.А если б вы знали, когда побывал в нём,Как сердце от радости вновь разрывалось.Увидел родных, посидел за столом,Вдохнул полной грудью так нужный мне воздух.И в этой поездке, я понял одно,Что в детство вернуться- ни разу не поздно.Ведь круговорот, что нас закрутил,Старается сделать наш ритм безумным.Но побыв пять минут там, где сердцу тепло,Ветер точно заденет души твоей струны.И вновь запоёт о любви и разлуке,Не важно! Ведь главное лишь разбудить.Поэта того, что страдает от скуки,И дать ему холст, чтобы снова творить.Моя семья
Одним морозным зимним утром,Ещё не видя солнца свет.Возник вопрос, и вдруг попутноЖена мне выдала ответ.Собрался стих ты написать,Так выбор темы очевиден.Не нужно голову ломать,Ведь я давно это предвидел.Кого ценнее нет на свете?Кого люблю теплом храня.Тут даже и дурак ответит.Конечно же, моя семья.Моя жена, мой талисман.Не только очагом обязан.За словом не идёт в карман,Произнося смешные фразы.Забавна, весела, красива.Люблю. И нечего твердить.Ты сделала меня счастливымГлаза сумела мне открыть.На этот мир, на эту жизнь.Что честность- выше всяких правил.Как нужно искренне любить.И взгляды я свои исправил.Котёнок наш- забавный малый.Красивый, словно из кино.Смотрю и прям не понимаю,Как жили раньше без него.Я верю, что у нас всё будетИ эту жизнь мы покорим.Мы одинаковые людиВсегда друг друга подбодрим.И об руку рука шагаяВсе горы будут по колено.Нужно идти и не сдаваться,И будет всё… Но постепенно.Глядя в ночное окошко
Глядя в ночное окошко,Как свет утихает в домах.Качаю несносную крошкуВ уставших от боли руках.Качаю так нежно, так верно,Безумно желая помочь.Но лишь отвечает мне нервноИстерикой милая дочь.Сижу, держа ноги под пледом,А мыслями где- то в пастели.Не хочу я своим быть соседом,Наверное, мы надоели.Но как можно злиться на крошку?Сегодня всего десять дней.Мы тут порыдаем немножко,А после пойдёт веселей.Сижу, любуясь в окошко,В одной руке дочь, в правой блокнот.Так грустно, осталось немножко,Младенчества возраст пройдёт.С самого детства
С самого детства, я верил в мечту,В которой я словно искатель сокровищ.Не редко, я переступал ту черту,Когда нарывался на разных чудовищ.Вступал с ними в бой, добивался победы,Был обладателем всех земных благ.А ковёр-самолёт с диванного пледа,Так мчал, что не мог догнать меня враг.Я взбирался по трапу, миную преградыНа борт корабля. Моего, несомненно.Вспоминать это всё, довольно отрадно.Ведь это была телега для сена.Я верил и в то, что случится однаждыТот миг, когда я смогу полюбить.Не для того, утолить что бы жажду,А ради мечты- кувшин счастья испить.Я много мечтал, и даже казалось,Что эти мечты и есть моя жизнь.Забавно, я вырос и так оказалось,Что все мои замыслы- раз и сбылись.Конечно, порой приходилось не сладко,Я был как на дне, так и на высоте.Почему всё так сложно, было загадкой.Видимо помыслы были не те.И вот, на неделе уже двадцать пять,Я много где был и многое видел.Что-то я буду всю жизнь вспоминать.На кого-то, за боль- до сих пор я в обиде.Есть невеста-красавица, скоро женюсь,Огоньки в моём сердце ещё не погасли.Чего раньше стыдился, теперь не боюсь.И можно сказать откровенно. Я счастлив.Я смотрю на себя, и возможно горжусь,Вспоминая, как было мне жить не легко.Но обиды уходят в светлую грусть,Неужель это ты, Ванька Гринько…Быть моряком
Когда мне было лет так девять,Историю одну услышал.Спустя года я смог проверитИ вот, из этого что вышло.Хотя, немного отстранюсьОт того самого рассказа.И свою жизнь перемотаюКак киноплёнку, всю и сразу.Ребёнком будучи, мечталЯ оказаться на морях.И вот, профессию избрал,Работаю на кораблях.Но, этот случай не такой,Где буду флот я восхвалять.Здесь об обратной сторонеЕго, хочу я рассказать.Как восемнадцать тебе стукнет,Пойдёшь работать мотористом.Чтоб от профессии отмыться,Прибегнуть надо к экзорцистам.Что бы изгнать из твоей речиСлова: «форсунка, дизель, масло».Работа, в принципе не пыльна,Хотя и ходишь вечно грязным.Матросом быть намного лучше,Рвёшь спину, задницу, перчатки.Крови́ и пота оставляешьПо всему судну отпечатки.Ещё вариант такой возможен-Две должности объединить.Я знаю. Мне так довелосьЧетыре года оттрубить.И вот, закончив институт,Стал наконец-то офицером.Это на флоте, а по сути,Вполне достойным инженером.Но в должности электромеха,Ты будешь делать просто всё.Ведь всё рабочее-помехаНа нашем флоте, ё-моё.Как по закону, что не взял бы,То кнопок нет, то проводов.Котёл, который как позорВсех существующих котлов.Нет запчастей, нет инструмента,Словно украдено до нас.Хотя, всегда по документам,Снабжение- ну просто класс.И это не попытка злаяРаботу как-то посрамить.Нам просто можно сделать выводО той стране, в которой жить.И если негатив отбросить,Готов я биться об заклад.На берегу нигде не встретитьТот упоительный закат.Нигде бы я не смог увидетьЗаснежное звездою небо.Ну, и в июле, пуховикНигде уж точно не надел бы.Не видел северных сияний.И не летал бы от волны.Которая, порой бываетМетра по два, а то и три.И наконец, я не узнал бы,Что чувствуешь в моменты счастья.Его лишь здесь я ощущал.Здесь нет проблем. Ну, лишь от части.И вот, примерно через месяц,Вернувшись на родную землю.С друзьями вместе соберёмсяИ выпьем то, что я приемлю.Я повторю в который раз,Что это мой последний рейс.Ведь в зеркале я отражусьКак будто только с пальмы слез.И вот, когда весна настанет,Новый откроется сезон.Ничто я не подозревая,Услышу телефонный звон.А в трубке- голос из конторы,Пора уже переезжать.Ни на минуту не брыкаясь,Начну я вещи собирать.Ведь в той истории, в которойУслышал много лет назад.Было всё то, что рассказал,А так же, тот счастливый взгляд.Ведь моряком быть- не зазорно,Быть может, даже горделиво.А летом в меховой одежде,На мостике, порой красиво.И как бы не было здесь сложно,Но трудности всегда пройдут.А те, с кем жизнь свою, возможно,Должен связать- тебя найдут.Всё, что меня здесь окружает-Это вода и провода.А то, что там за горизонтом,То это – не моя беда.Поэтому, могу ручаться,Что музу я свою нашёл.Это вода и провода.Сломалось что-то, я пошёл.Я простой светофор
Я простой светофорНа одном перекрёсткеИ стою здесь ужеБез четверти год.На дороге с друзьями,Мы просто как звёздыВзгляд на нас постоянноВзирает народ.И казалось,Что может такого случиться,Чтобы начал описыватьЯ свою жизнь?Я так долго стою,В небольшом городишке,И смотрю в одну точку.Так звёзды сошлись.Я стою без работы,Я не интересен.Невзирая на то,Что прошёл ещё год.Меня надо включить,Что бы стал я полезен,Не могу я вот так вотСтоять без забот.Только людиВсё мимо идут и вздыхают:«Вот зачем ты стоишь,Светофор, просто так?»Тут ведь всё очевидно,Они понимают,Что порой,Главный слоган людей: «абы как»…Лишь бы сделатьИ лишь бы уже отстреляться,Никакого желанияСделать мир лучше.Мы такая держава,С нами не по ровняться,Всё, что могут,Так вешать лапшу нам на уши.Потерпите, родные,Я знаю, вам трудно,Но прошу вас,Немного ещё подождать.Всё пройдёт, мы поможем,С экранов так нудноДень за днём продолжаютОдно лишь вещать.Ну а я, светофор,Так стоять здесь и буду,До тех пор,Пока с кресел не встанет народ.И тогда, может быть,да свершится вдруг чудоИ зажгу ярким светомЯ свой поворот.Новая жизнь
Я не люблю писать стихов,Где говорится, что всё плохо.Но творчество моё различно,И где-то даже не приличноТак часто жаловаться всем,Что всё я не мирюсь ни с чем.Ну например, мне просто трудно,Привыкнуть к новому углу.И в то же время я так счастлив,Что жизнь я новую веду.Я был простым, обычным Ваней,Любил я школу, дом семью,Немного мысль моя лукавит,Всё это и сейчас люблю.Ну, я к тому, что жизнь сменилась,И стали трудности другими.И то, что раньше не ценилось,Мне в миг всё стало дорогим.Всему причиной – жизнь иная,Всему причиной – новый мир.И постепенно ощущаю,Что я ведь тоже стал другим.Я не могу сказать, что хуже,Но и что лучше, не могу.Я разучился видеть плюсы,И распознать их не могу.Обычно, в каждой своей песне,В конце я фразу говорю,Что всё наладится! Мы вместе!И что себя переборю!И здесь себе не изменю я,И здесь я это повторю.Что жизнь свою очень люблю я,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
