Ислам Омаров Сточник

Он остановился на четверых. Трое мужчин и одна девушка.

Девушка сидела отдельно от других, у стены, обхватив колени руками. Молодая, лет двадцати, с длинными темными волосами и дорогой курткой, которая совсем не вязалась с этим местом. Она смотрела на Марка с подозрением, но в глазах ее была не пустота, как у остальных, а что–то живое. Страх, смешанный с любопытством.

—Ты не похож на дилера, — сказала она.

—А на кого похож?

—Не знаю. — Она пожала плечом. — На человека, которому все равно.

Марк задержал на ней взгляд. Что–то в ее лице показалось знакомым. Но он не мог вспомнить, откуда.

—Тебе повезло, — сказал он. — Сегодня у вас лотерея.

Он достал шприц. Девушка дернулась, но он уже воткнул иглу ей в плечо. Она обмякла, не успев даже вскрикнуть.

Остальные даже не заметили. Или заметили, но им было все равно.

— Давай теперь, тоже хочу вмазаться, ‐ окликнул Марка лысый торчок, сидевший на грязном полу.

Марк обошел их по одному. Укол — и тело сползает на пол. Укол — еще одно. Лысый с татуировкой попытался встать, но Марк ударил его кулаком в висок, и тот затих.

Четверо лежали в ряд. Марк пересчитал их, проверяя пульс. Живы. Пока живы.

Он связал их по двое: двоих — ржавыми цепями, найденными в углу, двоих — проволокой, которой было полно на полу. Девушку и парня помоложе — проволокой, остальных — цепями.

Потом сел на корточки и стал ждать.

Они приходили в себя не одновременно.

Первым очнулся лысый. Дернулся, загремел цепями, заорал:

—Ты че, сука?! Отпусти! Это не хаха, я хотел лишь кайф словить!

Марк даже не повернул головы. Смотрел на девушку.

Она открыла глаза через минуту. Медленно, с трудом. Сначала просто смотрела в потолок, потом перевела взгляд на свои руки, стянутые проволокой. Дернулась — проволока впилась в запястья, оставляя кровавые следы.

—Тише, — сказал Марк. — Не дергайся.

Она замерла. Посмотрела на него. В глазах — страх, но не тот животный ужас, что у других. Более осмысленный. Более человеческий.

—Где я? — спросила она тихо.

—В гостях.

Очнулись остальные. Комната наполнилась криками, лязгом цепей, матом. Марк дал им время — минуту, две. Пусть выпустят пар. Пусть поймут, что бесполезно.

Потом встал.

—Тихо, — сказал он.

Никто не замолчал.

Марк подошел к лысому, схватил его за горло, сжал пальцы. Лысый захрипел, забился, но цепи держали крепко. Марк держал ровно столько, чтобы глаза начали вылезать из орбит. Потом отпустил.

—Тихо, — повторил он.

В комнате наступила тишина. Только всхлипы и тяжелое дыхание.

Марк отошел в центр, оглядел их. Четверо. Трое мужчин, одна девушка. Разные лица, разная степень запущенности. Но всех объединяло одно — они здесь, в этом дерьме, и никому нет до них дела.

—Приветствую вас, мои постоянные клиенты, — сказал Марк. Голос его звучал ровно, почти дружелюбно. — Меня зовут… неважно. Важно то, что сегодня у вас особенный день. Лотерея.

—Какая нахуй лотерея?! — заорал лысый. — Отпусти, урод!

Марк даже не посмотрел в его сторону. Подошел к столу, на котором разложил шприцы. Четыре шприца. В двух — физраствор, витаминки, пустышка. В двух — чистая доза, от которой можно улететь навсегда.

—Правила простые, — сказал он. — Каждый из вас получит один укол. Выбирать будете сами. Тот, кому достанется витаминчик, получит… другой приз. — Он улыбнулся. — А тот, кому достанется настоящий кайф, уйдет в закат красиво.

—Ты псих, — прошептал парень, связанный проволокой рядом с девушкой. Молодой, худой, с трясущимися руками.

—Возможно, — согласился Марк. — Но вы не в том положении, чтобы спорить.

Он подошел к лысому.

—Ты первый. Выбирай.

Лысый смотрел на шприцы. Глаза его бегали, на лбу выступил пот. Он облизнул губы.

—Этот, — кивнул он на крайний справа.

Марк воткнул шприц ему в вену. Нажал поршень.

Лысый замер. Подождал секунду, другую. Потом лицо его расслабилось, глаза закатились. Он обмяк, повис на цепях.

—Витаминчик, — констатировал Марк. — Не повезло.

Он взял арматуру, валявшуюся в углу. Тяжелую, ржавую, с зазубринами на конце.

Подошел к лысому. Тот уже приходил в себя, мотал головой, пытаясь сфокусироваться.

—Эй, ты че… — начал он.

Марк ударил.

Арматура вошла в живот с мокрым, чавкающим звуком. Лысый захрипел, выгнулся, насколько позволяли цепи. Марк ударил еще. В грудь. В лицо. Еще. Еще.

Кровь брызгала, заливала пол, смешивалась с грязью. Лысый кричал сначала, потом захрипел, потом затих. Марк не останавливался. Бил методично, с расстановкой, пока тело не превратилось в бесформенный кусок мяса.

Тяжело дыша, он отбросил арматуру. Повернулся к остальным.

—Следующий.

Второй — мужик лет сорока, с сединой в волосах — выбрал шприц наугад, трясущейся рукой. Марк вколол. Мужик дернулся, глаза его расширились, зрачки схлопнулись в точки. Он захрипел, забился в конвульсиях, пена пошла изо рта.

—Доза, — сказал Марк. — Красиво.

Минута — и мужик затих. Передозировка сработала чисто.

Марк посмотрел на оставшихся двоих. Парень и девушка. Оба молодые. Оба смотрели на него с ужасом.

—Остались вы, — сказал Марк. — Двое. Один шприц с дозой, один пустой. Кто первый?

Парень затряс головой.

—Нет, нет, я не хочу…