Иоланта Ариковна Сержантова
Страхи и сны
Остановки без…
Остановки без снег засыпал лес,
И рассыпал плёс… горсть хрустальных звёзд,
И морёным, с дуб той листвы паркет
Снег отмыл, как смог. Отвернулся? Нет!
Горсти влажных губ, лепестки цветов.
То ли месяц скуп, то ли не готов
Ты пройти насквозь, разломив рассвет,
Пробужденья сон, как под дверью свет…
Отражение
Так отражение округу отторгает,
Как тот, кто в зеркале. Себя не понимает,
И принимает за другого. Мир без тени.
И без рассудка, без намёков, без смятений.
И равнодушие так липко… Леность льнёт…
Зеркал бегите! Кто же знает, что вернёт
Оно в ответ…
Возможно. Нет?!
Памяти Александра Маслова
Прокрутить бы назад.
Кадры жизни.
И выбрать – направо.
И понять, где тогда мы с тобою неправы
Стали. Были. И этой свершившейся былью
Так замарано всё. Придорожною пылью
Кто сокрыл от тебя верной тропки прожилку?
Пульс струною дрожит: "Ты прости за ошибку".
Кто и в чём виноват, разберутся потомки.
Жизни лёд, это так, – непрозрачный и тонкий.
И ломает тебя, и, порезавшись кромкой,
Ты себе разрешишь – плачь и горький, и громкий.
Только толку с того? Толки, толика счастья…
Ты не он, ты никто. Осень – лето ненастья.
Папе
Земля кипит, то скачут где-то кони,
В той стороне, где морщатся ладони
Судеб не тех, о ком не вспомним мы,
И чьих шатров обширные умы
Нам не достичь. А кто себя постиг,
Чей длится миг, как бесконечный стих
Из вязких междометий, в них увязнув,
Насытив всё округ столь тонкой вязью,
Столь хрупкой и красивой, – всё одно,
Их не обидеть. Им не всё равно,
Кто дышит ровно, коли рядом "всё не так"…
И я иду, на пыльный тот чердак,
Где в ножны щели спрятан свет
до тех времён
Где только он, – не да, ни нет.
И старый клён.
Парное
Тает снег дождём,
Мы чего-то ждём,
А гравюры блеск
Нанесён на лес.
И зари букет
Весь сошёл на нет.
За стеной зимы,
Где мгновенья мы
Нанесли в сугроб,
Чтобы каждый смог
Свой снежок слепить,
А потом оплыть
Бороздою строк,
В реках талых вод,
Не найдя тот брод,
Чтоб рассеять мог
Этой жизни соль.
Что же время? Боль…
Песнь (песня)
Горькую корку сугробов весенних
Сосны царапают, словно беззубы
Дёснами. Досками выстужен сенник.
Вилами по полу, будто трезубом.
Гладко и голодно.
Влажно и холодно.
Скажется оттепель снегом, возляжется
Возле горячей струи миража.
Важно, что видится, нужно, что (с-)кажется.
Кочку болота упруго нажал, -
То ли провалится…
Ходит, повадится.
Временна мера намёков сезонных:
Сани, театры, купанья, балы
Время ли терпит всех спящих и сонных,
Временно терпит. Одежды малы.
Всё напоказ или…?
Все напроказили.
Облако в складочку, лодочкой месяца
И серебристой монеткою в щель.
Тучами небо опять занавесится,
И корабли натолкнуться на мель.
Палубы скошены.
Якори сброшены.
Горькую корку сугробов весенних
Сосны царапают, словно беззубы
Дёснами. Досками выстужен сенник.
Вилами по полу, будто трезубом.
Гладко и голодно.
Влажно и холодно.
Побег
Скрипят на петлях осени осины
Несильный ветер тот, из лета зной
Доносит бережно. Он тоже обессилен
Подменою свершившейся. Тропой,
Жемчужным светом, стружкою кудрявой
И рельсом тени – прочерком, главой.
И долей той, другим завидной, малой,
Родившись здесь, остаться. Сонный вой
Из сердца, из глубин пустого леса
Наполнит и пролившись через брег,
Напоит тех, кто так, из интереса,
Свершил свой преднамеренный побег.
Пора
Пора ударов сердца незаметных
Давно прошла. А осени пора
В ответ дарует красок неприметных
Среди увядших, ярких. То – игра
И способ отточить порывы, чувства.
Возможность те приметы находить, -
Наивность высшей пробы, не искусство:
Услышать, и понять, и упредить
В себе волнений. Их перечитая,
Окажешься, как лес осенний пуст.
Но то мгновенья. Лист дождями стает
Оставит прочерк, точку, ветку, хруст…
Прозрение
Пиджак из кожи. Берега пруда
Неряшливости знают эту цену.
Был жарок день, но холодна вода.
И уж, ища баланс, покой, замену
Своим стенаньям, вышел из себя.
И был однажды боле, чем небрежен.
Зубами, с сердцем, мед – лен – но скрипя
Ступил и мимо воздуха разрежен.
И в облегчённом, новом состояньи
Он осознал вполне, что тот недуг
С которым он сражался – то познанье
И он растёт. Не сразу и не вдруг.
Но постепенно. По ступеням жизни
Ступая по извилистой тропе.
Пока рассвет тем озареньем брызнет.
Когда поймёшь, что ты один в толпе.
Просто
Край леса воспалён закатом
И распалён, и распылён
Ветвями полог с плеч покатых
Стекает, словно спелый лён,
Но недостаточно стыдлив он.
И в юрту солнца юркнув, тьма
Как жажда лунного отлива,
Так щедро – всё вернёт сама,
Сполна прибоем. Зря, чудачка
Обнимет мыльная волна
И – ну стращать, поднимет качку
Подхватит, бросит – в том вольна.
Остынет скоро. Осень в пору.
И зябкий одноцветный день
Наскучит нам своим повтором,
Тенями, что уходят в тень.
И, засыпая, засыпают,
Но не желают ворошить.
Листвой, снегами. Все то знают…
Желают – просто: жить и жить.
Рассвет
Масло роз, рассвета пена
Нежно брызжет, тихо слышно.
Губка облака прилежно
трёт и ветер редко дышит,
Чтобы не тревожить волны,
Чтобы не задеть невольно
Щек румяных, лес спросонья…
Всё то будет. Не сегодня.
Располагать… собою…
Крупнее всё… то рукописи небо
Роняет вниз. Рыдает от тоски
И так не то, и эдак. Строго эго,
Следит за тем, чтоб поровну куски
От сердца отделяли. Ненапрасно,
Окрасив всё в особый рваный цвет.
И – чтобы больно, сильно, безотказно,
И, – что бы не услышать: "Что вы, нет!"
Да тем измятым лоскутком, остатним,
Стучаться в грудь, сильней иных, ровней.
И как-нибудь, с налёта, наверстать им
Догнать и сделать непременно в ней
Хотя бы что! Достойное! Живое!
Проси чуть-чуть, а делай во сто крат
Располагать ты можешь лишь собою…
А можешь ли? А должен?! Был бы рад…
Родина
Скользкий, сияющий, лаковый, лакомый
Лист винограда стирают дожди
Влажной резинкой и птичьими лапами,
Крошат и мнут: "Не сиди, уходи!"
Снег, как придёт, станет ли церемонится, -
Дерзко наступит и локтем толкнёт.
И не удастся под ним успокоиться,
И не вздохнёшь, и не вздрогнешь, прижмёт
К стенке земли. Ни за что уж не вырваться,
Так что – лети, убегай, торопись.
Только у каждого – дом свой и Вырица.
Ветка своя и земля. Это – жизнь.
Со стороны
За спиной пассажиром мелькает дорога
Видно горы вдали. Так – смотри, но не трогай.
И в размер, и размеренно меряет путь
Что кому, по кусочкам. С него не свернуть
А иначе – он не был собою б ни разу
На алмазы желаний действительность стразы
Нам пытается, словно урок преподать,
А возьмёшь или нет? То неважно. Но знать,
И уметь отличить от иного подделку, -
То искусство. Да жизнь не торговля, не сделка.
За спиной? Пассажиром? А ритм кружева
Отбивает чечётку на раз, не на два…
Свеча души
Луны стыдливые намёки…
Как, право, мы от них далёки.
Мы недалёки. Смотрим в даль…
Забытый кем-то календарь
Считает дни. То наше ль дело?
В том веке, страстном, оголтелом,
В другом ли – мы нехороши.
Мешаем, злобствуем, спешим,
Ничто нигде не совершая,
И за других судьбу решаем.
За нас – иные, не свою…
А птицам что ж? Они поют.
Тропинки топчет зверь в лесу.
И сок берёзовый красу
Свою оплакать не спешит.
Но будет так, как миг решит.
Души своей тушить свечу
Не стану. Нет. Не захочу…
