Монолог сумасшедшего бога

Ильяс Сибгатулин
Монолог сумасшедшего бога

Автобус. Рутинная поездка от работы до дома. Сижу, уткнулся в планшет. Читаю рассказ Брэдбери.

Чувствую, кто-то рядом подсаживается. Смотрю.

Старик. Вид максимально неухоженный. Смотрит на меня, улыбается диковато.

Думаю, "Все, не отвертеться от требований, дать мелочь".

Отворачиваюсь к окну. За ним вечереет, теплые такие майские сумерки опускаются на город. Продолжаю читать Брэдбери.

Тут слышу.

– Электронные экраны сворачиваются в трубочки,

Создавая в мозге новые электронные узелочки.

– Простите, это вы мне?

– Мне, не мне

А это теперь везде, – и насмешливо кивает на мой планшет.

– Вы еще и стихами разговариваете, – устало отвечаю и снова продолжаю читать. Даже наушники надеваю, чтоб не слышать ни старика, ни шум улицы.

Поездка продолжается.

Чувствую, как меня в плечо пальцем тычут.

"Ну старик, это перебор".

Высвобождаю уши, смотрю вверх.

– Молодой человек, билет покажите!

Рейтинг@Mail.ru