Ильяс Сибгатулин
Монолог сумасшедшего бога
Автобус. Рутинная поездка от работы до дома. Сижу, уткнулся в планшет. Читаю рассказ Брэдбери.
Чувствую, кто-то рядом подсаживается. Смотрю.
Старик. Вид максимально неухоженный. Смотрит на меня, улыбается диковато.
Думаю, "Все, не отвертеться от требований, дать мелочь".
Отворачиваюсь к окну. За ним вечереет, теплые такие майские сумерки опускаются на город. Продолжаю читать Брэдбери.
Тут слышу.
– Электронные экраны сворачиваются в трубочки,
Создавая в мозге новые электронные узелочки.
– Простите, это вы мне?
– Мне, не мне
А это теперь везде, – и насмешливо кивает на мой планшет.
– Вы еще и стихами разговариваете, – устало отвечаю и снова продолжаю читать. Даже наушники надеваю, чтоб не слышать ни старика, ни шум улицы.
Поездка продолжается.
Чувствую, как меня в плечо пальцем тычут.
"Ну старик, это перебор".
Высвобождаю уши, смотрю вверх.
– Молодой человек, билет покажите!
