Илья Ахмелкин
НЕЗАВИСИМОСТЬ
Привет. Меня зовут Илья Ахмелкин. И я – поэт.
В современном мире это звучит странно. Но если говорить честно, на протяжении тысячи лет поэзия шла в разрез с действительностью.
Мир не меняется. Меняются только люди. Но сейчас, как и всегда, находятся те, кто в серых буднях, в каждой падающей снежинке, в каждом луче солнца находит место красоте. Те, кто в каждой секунде жизни слышит особую собственную мелодику. Вы можете называть их как угодно. Но именно в этом и существует поэзия. Одновременно в этой поэзии существую я. Ещё недавно я и не думал, что буду так себя называть, но здесь и кроется главная прелесть мира. Его непредсказуемость.
Это моя вторая книга. Осознанная. Взрослая, как мне кажется. Книга, созданная не из страха, не из желания понравиться, а из уверенности в каждой строчке. Именно в период написания стихотворений, которые вы прочтёте, я начал себя понимать и принимать. У меня выработался свой стиль. В то же время в момент написания этих произведений рождался мой профессионализм.
Я не хочу разжечь в вас любовь к поэзии. Это то же самое, что заставить кого-то влюбиться в очаровательную, неповторимую, исключительную женщину. Искра либо разгорается, либо нет. Мне просто хочется вам показать, что сегодня в наш технологичный век находится время и для стихотворений. Место для чувств и эмоций, тепла и боли, добра и зла. Место для выдуманных историй, в которых есть огромное количество реализма и окружающей действительности. Место для художников и творцов. И только вам выбирать куда обратить свой взор. Я был бы счастлив, если бы вы нашли время, чтобы отложить будничные дела, продиктованные стремительным темпом прогресса, и соприкоснуться с ритмикой и мелодией текста. Я был бы вам очень благодарен.
Так получается, что иногда я задумываюсь над сложными вещами. И в какой-то момент меня посетил вывод, что человека, как личность, создают решения, которые зачастую идут в разрез с мнением всего мира. Каждый, как мне кажется, рано или поздно сталкивается с подобным экзаменом, когда на чаше весов есть все и есть ты. В этот момент, как бы тебя не убеждали, ты почему-то начинаешь прислушиваться к тихому голосу в глубине сердца, а может быть даже к крику. И после единственно верного решения, как бы больно оно ни ощущалось, всё в жизни начинается меняться. Тебе начинает улыбаться небо. Ты обретаешь важнейший элемент внутренней гармонии и счастья.
Ты обретаешь независимость.
И.А.
М.А.
Моей жене
Автопортрет.
27.10.2022
Он идёт по дороге. Простой человек.
Уготован ему наш обманчивый век.
И ворочая трепетно нити судьбы,
Он врастает душой в сердцевину страны.
Мы невольно воспитаны чем-то большим.
И неважно какой за дверями режим.
И неважно какая погода в мечтах.
Мы особенно мыслим, мы чувствуем в такт.
В исторической азбуке новый портрет.
В потреблении фальши родился поэт,
Как снежинки ловящий любовь своим ртом,
В глубину через призму смотрящий нутром.
И идёт этот ходом своим человек,
Обрамляя рождённый луною рассвет.
По-хорошему трепетен, глуп, одинок.
Для чего? Разберёт только правнук и Бог.
Меж мыслями и куражом
28.07.2022
Меж мыслями и куражом,
Меж гневностью и страхом,
Меж наковальней и ножом,
Меж вечностью и прахом,
Меж гениальностью и тлёй,
Меж Цезарем и Брутом,
Меж наслаждением и петлёй,
Меж звёздами и грунтом.
Март, обрамлённый солнцем
08.03.2023
Март, обрамлённый солнцем,
Точит цемент зимы.
Три миллиарда порций
Счастья поделены,
Брошены горстью Богом,
Неравномерно пав,
Чтоб у мужчин немного
Укоротился нрав.
Если ослабить повод –
Скачет безумно пульс,
И появляется повод
Миру измерить грусть.
Женщина – мысль не нова –
Дай себе право быть!
Пусть в этом мире снова
Будет кто-то творить
Ради тебя, царица,
Вектор и командир!
Счастье – в тебя влюбиться,
И переделать мир.
Последнюю неделю небо плачет
30.12.2023
Последнюю неделю небо плачет.
И я как будто с небом тем един.
Душа молчит. И Новый год маячит
Потенциалом свеженьких седин.
На фоне откровенно чёрных точек
Мне чаще удавалось видеть свет.
За глубиной парадных многоточий
Таится окончательный ответ.
Я помню каждый день, как помнят дети,
Я не забуду двадцать третий год
За счет масштаба вдавленных отметин,
Из-за которых я шагал вперёд,
И пары шрамов: мягеньких, дочерних;
И сотни пошлых, бытовых утех.
Так лейся дождь. Смывай остатки черни.
За ней всегда упрятан человек.
Холод лижет щиколотки ног
19.01.2022
Холод лижет щиколотки ног;
Сон зачем-то начинает битву,
Не выносят счастье за порог:
Им делиться сплошь не дальновидно.
Мягкий ворох твоего плеча
Греет абсолютно бескорыстно.
Хорошо, что нам пришлось начать.
Пусть всё было муторно и мглисто.
Тишина царапает виски,
Снег скрывает прошлые ошибки,
Я себя кромсаю на куски,
Находясь в томлении улыбки
Или в ожидании тепла,
Абсолютно чуждый, непохожий
На себя, которого вела
Жизнь, как встречный прошенный прохожий.
Пепел, повторяющий ничто.
Я как этот пепел осыпаюсь.
И в очередное Рождество
Заново бессмысленно рождаюсь
Неужто правда так темно
08.11.2022
Неужто правда так темно,
Как говорят соседи?
Неужто мы уже давно
С тобой совсем не дети?
Неужто нужен этот бег?
И ненависть? И грубость?
Неужто так поган наш век
И так бесценна мудрость?
Ялтинское
23.08.2022
Нет ничего прекрасней моря
В рассветной утренней поре.
В нём я топлю и злость, и горе,
А в предобеденной жаре
Оно уже тоскливо дышит
От масла, тел и суеты
И просит нас, совсем бесстыжих,
Лишь каплю девственной воды.
Ничто не пророчило бед
Сентябрь 2021 – апрель 2022
Эпиграф:
Как жаль того, что время невозможно двигать вспять?
И кто сказал, что золушке не нравилось страдать?
––
Ничто не пророчило бед в сентябре,
Но он наступил ноябрём.
Мужчина привычно шёл навеселе,
Ведомый средой и огнём.
Шагал, как на бой, почему-то в свой дом
С азартом и вкусом войны.
Он знал – он застукает их там вдвоём!
Он чувствовал привкус вины!
В её поведении, мыслях, глазах
В течение двух прошлых лет.
Ногами сметалась дождя бирюза,
Был выверен точный ответ.
Уже состоялся назначенный суд,
И вынесен злой приговор.
Всего оставалась пятнадцать минут
До казни. Он шёл в этот дом.
«Я знаю, я чувствую. Это конец», –
Слова вылетали из рта.
«Предатель, паскуда, ублюдок, подлец…
Такая же точна она!»
Он шёл по проспекту, из глаз капал дождь,
И холод бежал по спине,
И где-то в кармане царапался нож,
И жизнь подходила к черте.
«А что если я себе выдумал всё,
Что если схожу я с ума?
Да, нет! Это ересь сознание несёт
На фоне бутылки вина.
Я видел! Я помню! Я знаю – пожар –
Всегда продолжение искр!
И что бы мне боль не доставил удар,
Я первый отправлюсь на риск».
Так он оказался у самой двери
И выломал тот рубикон.
Весь дом – было поздно – томился в тени
Совсем без намёков на стон,
На похоть, на страсть – доказательства зла –
Дом спал этой ночью в четверг.
Она, как и дом, тоже тихо спала.
И этот внезапный ответ
Его надломил, он на кухню ушёл,
Курил очень долго и пил.
И тут же прочувствовал вес своих шор
И путь обновлённых седин.
Мгновением жеста отправил хрусталь
На встречу стене на покой.
И вновь его пальцы царапала сталь
Во время суда над собой.
Но перед финальным замахом она
Зашла вся под стать сентябрю.
Привычная сцена поганого сна,
Вся жизнь, как одно дежавю:
Одним только взглядом, вобравшим всю стать
И опыт всех прожитых лет,
Виновника сцены отправила спать,
Прибрала последствия бед,
Присела за стол, закурила, вздохнув,
И водки налила себе.
И вновь приняла свой единственный путь
И стало чуть-чуть веселей!
Но вдруг за диваном, когда шла в кровать,
Заметила отблеск улик.
«А это, пожалуй, мне надо убрать:
Любовник мне галстук простит!»
Сыпятся слова, как капли
19.09.2023
Сыпятся слова, как капли,
Пробивая оболочку.
Мыслей нет ни о расплате,
Ни о злости. Этой ночью
Я скорей всего, как в детстве,
Замечтаюсь ненароком.
Ток добрался в область сердца.
Я есть Бог. Я вместе с Богом.
Я выпал ровно на неделю
10.12.2023
Я выпал ровно на неделю,
Но показалось, что на год.
И вот я снова в мире мнений,
Сует, доходов и забот.
Стою, смотрю, всё также, также
В людском шуршании идей:
Опять какие-то продажи
И достигаторство сквозь лень.
Так вот, стою болезнь умаслив,
И мыслю: возвращаться в мир
Или остаться, где я счастлив,
Но будто бы совсем один?
Живём в потоке вечных дел
30.10.2022
Живём в потоке вечных дел,
Вокруг нас мир поган и дрябл,
Апрель уже одет в октябрь
И притворился что апрель,
А мы не замечаем. Мель
Войны не видим в отражении,
Ей скоро будет день рождения.
А дальше – верю – и апрель.
Мастер шёл по садовому.
23.12.2023
Мастер шёл по садовому. Ночь опускалась на город.
В суете беспокойных машин расползалася тьма.
Он уже ко всему был готов: в своё время сурово
Помотала его этой жизни дурной кутерьма.
Он себе в темноте представлял революции, войны,
Власть имущих нужду, нищету, холод длительных дней,
Голодание, ужас, всегда проявляемый кровью
Обязательно тёплых и часто невинных людей.
Но ещё в темноте представлял он рассветы, закаты,
Что ещё ощутит, может даже не в этой стране,
Блеск амбиций, любовные связи и капельку фарта,
И размах журавлей, улетающих гордо во вне.
Открывались картины в глазах седовласого Бога
С каждой новой секундой ночных опускавших бед,
Проходя через душу художника, знавшего много,
Заточённого в теле парнишки шестнадцати лет.
Будет ли завтра последний день в мире
29.04.2022
Будет ли завтра последний день в мире,
Встретишь его ты в слезах иль в мундире,
Встретишь ли ты его купаным в гневе
Или же так никому не поверив?
Выверен будешь ли, выстиран, вглажен?
Или измазан в искусственной саже?
Или в работе, в истериках с мужем
Или в кровати закутан, простужен
Или с любовницей страстью охвачен
Или с женой на какой-нибудь даче…
Будет плевать! В наступившей фактуре
Всё до последних страниц партитуры.
Будет уместно в любом виде порций.
Что будет после, тебя не коснётся.
Мужские точёные вены
11.03.2023
Мужские точёные вены
Носила она на руках,
Как будто бы сложное время
Баюкала ими на днях.
Азартно закутавшись в силу,
Тем самым и страх, и тоску,
Что раньше в себя допустила,
Запрятала в дальнем углу
Били меня. Я не бил в ответ
06.07.2023
Били меня. Я не бил в ответ:
Я не умею бить.
Холод паркета прилип к спине,
А карандашный гриф
Стёрт вдоль шершавости языка.
Месяц горит тоской.
Только не мёртв я ещё. Пока.
Пар изо рта. Живой.
Корни растут с корешками книг
Через родных людей.
Только продлился бы этот миг
Дольше на пару дней.
Пара последующих сменят и
Новые подойдут:
Так и получится семенить
Между московских лун.
Я не могу говорить о том,
Что на душе болит.
Снова решите, что я стихом
Перекупаю крик.
Так я пытаюсь искать красу
В летней яркой жаре
И, наливая в стакан росу,
Путаться в синеве,
Слушать московских зажратых птиц,
Переживающих рёв
Битых кайенов, помятых лиц,
Ярый пятничный блёв.
Где-то есть выход из тупика:
Под корешками книг.
Пар изо рта. Я живой. Пока.
Стёрт карандашный гриф.
Но в середине летней тоски,
В суматохе сует,
Мы, под сандали надев носки,
Снова летим в кювет!
Руки трясутся, я не могу
Быть отвлечённым от
Всеполитического рагу.
Снова болит живот.
Он переваривает в ночи
Каждый крылатый мат
Каждого, кто во дворе кричит:
– Римлянин, демократ,
Мать-одиночка, студент, врачи,
Толпы, павших к ногам…
Он переваривает в ночи.
Тело трещит по швам.
Мне наплевать на него уже;
Пики летят к реке!
На поэтическом кураже
Я ухожу в пике.
Сыпется блеском из глаз в ладонь
Карандашная дрожь
И освящает ту ночь огонь.
Прошлого не вернёшь,
Будущее не напишешь, лишь
Нынешний значим бой.
Так наконец-то к рассвету тишь.
Пар изо рта. Живой.
Нет меня. Я соткан ложью
20.09.2023 – 21.09.2023
Нет меня. Я соткан ложью,
Просочившейся в экран.
В каждом слове дух безбожный.
Инстаграм и телеграм,
Телевиденье, газеты,
Сводки разных новостей
По ночам без права вето
Предрекают мой же день.
Так топчусь я ежедневно
На пути к своей мечте
В окружении пепла гневных
И вредящих строчек мне,
В окружении бездушных
Но дробящих сердце тем,
И что главное – послушно.
Только не пойму, зачем?
Как женщину в положении
02.10.2023
Как женщину в положении,
В районе кольца садового.
Тошнит меня напряжением
Опошленной лампочки холодом.
Песчаный кирпич отточенный
Скрывает своей зубоскалиной
Историю в междустрочии
Страниц, перемеченных Сталиным.
Столицы, им же отстроенной,
Надежды, им же разрушенной.
И правнуки в рвении утроенном
К побочным эффектам послушны.
Зачем эти мысли блуждают сквозь разум
28.02.2022
Зачем эти мысли блуждают сквозь разум?
Как будто мне с ними живётся легко.
Я тысячу раз бы подумал, коль сразу
Мне было бы всё это разъяснено.
Карябаю эту бумагу слезами,
Не сплю по ночам от желания выть.
Попробуйте сами! Попробуйте сами
Такой поэтическо-приторный быт
О смерти, о Боге, о личном, о вечном,
О судьбах страны, об эпохе и зле…
Примерный набор устремлённых навстречу
Отточенных мыслей в моей голове.
Настало время высказаться мне
16.09.2022
Настало время высказаться мне.
Молчать, казалось, выгоднее раньше.
Который месяц я прижат к стене,
Как будто обозначен проигравшим.
Но время драки только началось:
Она идёт не на полях сражений,
А где-то под покровами волос
И тоньше прочих силовых решений.
Я говорю, что думаю теперь,
Примерно пару месяцев не больше.
Я замечаю сломанную дверь
Моего мира. Замечаю ропщих
Каких-то там проснувшихся людей,
Играющих по очереди в игры
Бездарно воплощаемых идей,
Навязанных посредством травм, конфликтов
Из детских непрощающих минут,
Прошедших без любви, в ущербной роли.
Мы все пришли в тот мир, где нас не ждут,
Где опыт исповедуется болью.
И в этом мире карточных утех,
В котором каждый житель равен пешке.
Нам чувств дороже стал минутный грех,
Тепла дороже блеск от головешки.
И в этом мире, потеснив испуг,
Ко мне явился в пожелтевшей прозе,
В стихах раскрепощённый русский дух,
Как свет лампад, как солнце на морозе.
Проник в меня степенно, по чуть-чуть,
И вытащил из грязного дурмана.
Влюбил в себя, в тебя, во всяку суть,
Окутанную шалью из обмана.
Болезненно-спасительный надрыв
Нейронных связей в черепной коробке
Позволил вызвать чувственный порыв
И мужем стать мальчишечке из робких.
Так выбрал я себе по нраву полк:
Плечом к плечу там Пушкин, Достоевский,
Некрасов, Тютчев, Маяковский, Блок
Цветаева, Высоцкий, Вознесенский,
Есенин, Чехов, Салтыков-Щедрин,
Вертинский, Ломоносов, Окуджава,
Толстой, Набоков, Лермонтов, Куприн,
Булгаков, Бродский, Анненский, Державин…
И тысячи, и тысячи имён,
Что камни забивали в эту стену.
Я, как сетями, словом был пленён
Безропотный сподвижник Мельпомены.
Такой великий шлейф и антураж
Создателей великого искусства
Мне в люльку был положен, как багаж,
Как проводник внутри души и чувства.
А как же жить без чувства и души?
На базе зла дорога быстротечна.
Да, создавать труднее, чем крушить,
Хотя крушить чужое как-то легче.
Вы думаете нас страшит запрет
Каких-то буржуазных непринятий,
Звучащий, как трусливый черствый бред,
Под маской толерантных демократий?
Нас, обтоптавших триста лет тюрьму,
Спешащих в ссылки, лагеря, аулы,
Живущих постоянно на краю,
Вы думаете нас страшит цензура?
Допустим, вам удастся зачеркать
Весь этот пласт, всю нашу самобытность…
А дальше что? Где крайняя черта?
Хоть кто-то оценил опасность рисков?
Вы думаете будет жить Шекспир,
Эрнест Хемингуэй, Камю и Гёте?
Нас ждёт тепличный оруэловский мир,
Где собственная мысль – повод гнёта.
Где массовость сильнее единиц,
Где личность представляется угрозой,
Где под запретом тысячи страниц,
А вместе с ними чувства, трепет, слёзы!
Разруха не в клозетах – в головах.
Душа и дух защитны от оков
И если и за что-то воевать –
Лишь за судьбу печатаного слова.
