Полная версия:
Игорь Александрович Караулов Главные слова
- + Увеличить шрифт
- - Уменьшить шрифт
Игорь Караулов
Главные слова
Оправдание поэзии
Поэзия – обоюдоострое оружие. Она, с одной стороны, призвана оправдать этот мир, его повадки, норов и язык, вернуть ему смысл и назначение, с другой – сама нуждается в оправдании, так как далеко не всегда способна выдержать иронический прищур оцифрованного современника, начинает бояться музыки и гармонии, путается в словах, как в ловчей сети, теряет силу и отступает, становясь одной из частных областей языкознания, интересной только специалистам.
Когда в СССР во второй половине прошлого века случился поэтический бум, советские люди с изумлением взирали на Запад, где стихи всё больше и больше превращались в доступную лишь «посвящённым» забаву университетского меньшинства. Потом и к нам пришёл капитализм, общество потребления, власть развлечений и удовольствий, которые можно взвесить и осязать. Аудитория поэзии с каждым годом сужалась, само слово поэт, стихотворец стало чем-то предосудительным, удобнее было называться журналистом или преподавателем, тем более – любым персонажем, производящим имеющий рыночную цену продукт.
Равнинное течение жизни не благоприятствует стихам. Начинает казаться, что всё уже было сказано, сюжеты исчерпаны, образы затёрты до дыр. Поэзия уходит в «измы» – метареализм, постмодернизм, концептуализм, – таких направлений десятки на любую эпоху.
Каждое из них вырабатывает свои приёмы и способно удивить новизной. Но любая новизна устаревает, и за ней остаётся только звенящая пустота.
Однако, как только страна, её речь, её люди оказываются перед судьбоносным вызовом, вновь встаёт вопрос о глубоких основаниях бытия – поэзия возвращает себе силу, вступает в права. Она заново учится воспевать и карать, вдохновлять и утешать, возвращает смысл жертве и покаянию. То есть в полноте свидетельствует о человеческой участи, о пространстве родной земли и времени своего поколения.
Книга Игоря Караулова «Главные слова», вобравшая в себя стихи 2020–2023 года – полноценное и полнокровное свидетельство проживаемой нами эпохи.
Караулов – из больших русских поэтов, который никогда и не единым жестом не был согласен на умаление поэзии, – и в этом основание его поэтики.
«Не колеблем ни веком, ни ветром,я для важного дела хранимс той минуты, как вороном, вепрем —кем, не помню – назвался твоим».Он работает на разрыв шаблона, не желая подчиниться удобным и общепринятым стереотипам. Знает, что обыденность, отрицающая поэзию и готовая считать длящуюся старость образом бессмертия, будет сметена ветром истории, уничтожена, взорвана навсегда:
«То звала ледяная дорога,то мерещился свет маяка,а по правде-то нужно немного,это небо да те облака.Колокольчик литого глагола,и щепотка ночного труда,и немножечко доброго тола,чтоб взорвать этот мир навсегда».И ещё раз о том же, только другими словами, опять-таки разрывающими привычные оценочные категории, лукавую «правду века сего»:
«Но будет день, когда из темнотыв заброшенные явятся таверныцисгендерные белые скотыс тетрадками своих стихотворений», —это уже с отсылкой к пушкинскому «Лицею».
При этом поэт прекрасно владеет и постмодернистской эстетикой, и деконструкцией, и концептуальным вывертом, но использует их прежде всего как приём, во имя возвращения к полноте поэтического бунта:
«кончен прощальный парадсвален последний зачётлыжи у печки стоятлучше б стоял пулемёт».Поэтика И.К. основывается на богатейшей русской и европейской традиции, тут и британский стих 18–19 веков, и немецкая лирика 20 века от Рильке до Бенна, и разумеется, русская поэтическая школа, от тяжёлой поступи авторов 18 столетия, прежде всего, Сумарокова и Державина, к Тютчеву и Случевскому.
Случаются в «Главных словах» и прямые переклички.
Знаменитые строфы Константина Случевского, записанные во второй половине 19 века:
«Я видел варварские казни,я видел ужасы труда,Я никого не ненавидел,но презирал почти всегда»,преломились у Игоря Караулова в хлёсткие, бичующие строки:
«Мне объявила мудрая сова,надёжная сотрудница Минервы:„Ты написал хорошие слова,ты никому не действуешь на нервы“.А я готов и лучше, и не раззасеять землю добрыми словами.Вот только бы пореже видеть вас,беседовать и обниматься с вами».…По университетскому образованию Игорь Караулов – географ, пространство у него не просто связано с историческим временем, оно говорит о времени, прорываясь в надвременное. Поэт не сомневается, что мы переживаем переворот истории, уводящий далеко за пределы отпущенных нам мест и дат, от мнимостей и симулякров к существу существования.
И потому «Двенадцать» его разворачиваются совсем иначе, чем «Двенадцать» Блока столетие тому назад:
«Смотри, двенадцать человекидут из темноты,пересекая русла рек —им не нужны мосты.Они идут через Донец,идут через Оскол,минуя белый останеци головешки сёл.Они идут врагу назлобез касок, без брони.Двенадцать – ровное число.Но люди ли они?..… Да, их двенадцать. Да, из тьмы —попробуй их сломи…А приглядеться – это мыидём, чтоб стать людьми».В новом русском расколе, обозначившемся после февраля 2022 года, Игорь Караулов – один из самых маркированных, внутренне непротиворечивых, и в то же время сложных, глубоких поэтов. Он твёрдо знает:
«Больше ни разу и больше нигдеНаша в Гааге не ступит нога.Может быть, только на горло врага»,Но при этом не срывается в пафос, ненависть, не захлёбывается пеной на губах:
«Когда над головой летают миныи сатанеет вражеская рать,поэзия, конечно, хочет мира,поэзия не хочет воевать.Она полночных жаждет посиделок,где философской речи перелив.Ей, как и прежде, флирта жемчуг мелок,ей подавай романы на разрыв.Поэзия зимою хочет водки,а осенью – креплёного вина.Ей надоели фронтовые сводки,ей напрочь опостылела война.Поэзия в живое не стреляет,на этом свете ей не нужен враг.Поэзия всё время поправляетбронежилет, сидящий кое-как».…Стихи Караулова 20-х годов нынешнего века – своего рода испытание слов и событий на неподдельность, причастность к бытию, путеводитель по уходу из общества спектакля, прочь от царства мнимостей – в настоящую историю, её музыку и поэзию, творящуюся на наших глазах.
Потому и «Главные слова».
Андрей Полонский
1. Доброе время суток
Я назвался твоим человеком…
Я назвался твоим человекоми уже не уйду никуда.И вернусь не весною, так летом,когда выйдет из снега вода.Когда тлеющих звёзд сигаретыразгорятся в большие кострыи деревьями станут скелеты,что на холоде машут костьми.Не колеблем ни веком, ни ветром,я для важного дела хранимс той минуты, как вороном, вепрем —кем, не помню – назвался твоим.Рыба смеётся пронзённой губищей…
Рыба смеётся пронзённой губищей:я никому не достанусь.Чтобы ничьею не сделаться пищей,я в этом сне не останусь.Поезд отходит, звенит колокольчик,время проститься с родными.Задребезжит балаганчик-вагончик,да и покатит во имя.Слева в купе – бородатые змеи,справа – сидят броненосцы.Красные волки – уныло-семейны,а поросята – несносны.Соечка, Вы успокоили б нервы,мне за Вас, право, неловко.Вон Покрова показалась на Нéрлиспичечной серой головкой.Значит, совместная наша дорогасладкою будет халвою.Сердцу до сердца всегда недалёко,было бы сердце живое.Тает вагончик в густом океане,солнца качается гульден.Где же вы, снасти, которые ранят?Снасти, которые губят?Шериф разворошил наш сонный улей…
Шериф разворошил наш сонный улей —порядочная сука, без обид.И мистер Донован убит шальною пулей.И мистер Донован убит.Да кто б его приметил накануне?Все звали его запросто – «малыш»,когда он виски разносил в салуне —и вдруг он «мистер Донован», поди ж.Прочла толстуха Сара на браслетефамилию, куда писать родне,покуда он, единственный на свете,лежал в крови и рыжей волосне.И, двух ослов в телегу запрягая,и сзади ящик громоздя,мы так смеялись: мама дорогая,хороним, как индейского вождя.И пастор, отыскав вино в сосуде,нам проповедовал, входя в азарт,про то, как губы резала Иудемедь Божьих бакенбард.В меховой шапке пирожком…
В меховой шапке пирожкомты стоишь над заснеженной толпой.Может быть, ещё переждём.Может, удача ещё с тобой.На тебя смотрят мортиры лиц,все готовы к команде «пли».Ещё вчера падали ниц,зачем сегодня они пришли?Льётся свет нерезкий,у неба вид оборванца.Но всё же ты не сдавайся,команданте Чаушеску.С далёкой Тимишоарынанесло менструальной ваты.Все гости на этой свадьбевидят, какой ты старый.Нации цыганские шароварызатрещали по шву Карпат.На перекрёстках тарахтятвинтокрылые шарабаны.Свинцом нерестится масса,твоя столица не стоит мессы.Но всё же ты не сдавайся,команданте Чаушеску.Тонкий голосок с холма —флейта одинокого пастуха.Кто стреляет, тот без греха.Кто упал, на том и вина.Падают пластмассовые куклыв домашнем тире истории.Члены будущей директорииделят кастрюли на кухне.Достаточно одного жеста.Не хватает одного часа.Но всё же ты не сдавайся,команданте Чаушеску.Рыбы, моллюски, гекконы…
Рыбы, моллюски, гекконы.Вместе – икона.Видишь ли контуры Бога?Вижу немного.Фоном дано побережьекак бы небрежно:люди на катамаране,горы в тумане.Свет собирается в точке,дева на бочкевьётся змеёю без звука.Стрелы из лукападают в грудь Себастьяна.Пиво из крана.Всё переходит на цифру.Дева на цитрусмотрит, и цитра играет.Чудо вай-фая.Бегают вдоль побережьятут постоянноВера, Надежда —две посёлковых собаки,и на груди Себастьянаалые маки.Сказали: «тайны Бытия»…
Сказали: «тайны Бытия»,а мне послышалось: «Батыя».Я помню, родина моя,твои мелодии простые.Четыре палка, два струна —такой выходит человечек.И не кончается строка,но меньше мига длится вечер.Перед акыном быт и трудлежат кругом, как обе степи.То на ночь выпускают в пруд,то утром снова ловят в сети.И в порошок для серных ваннсудеб размалывают спичкиОрда и Орднунг – жернова,притёртые до обезлички.Не покидайте, милые мои…
Не покидайте, милые мои,родных краёв питейные галеры.Не уходите в верхние слоиотравленной озоном атмосферы.А всё равно не слушают: ушли,не дождались лицейской годовщиныклеймёные губители земли,цисгендерные белые мужчины.Повсюду воцарилась благодать,вернулся мир и стало вечным детство.Да, надо было выучиться ждать,и вот оно случилось наконец-то.Но будет день, когда из темнотыв заброшенные явятся таверныцисгендерные белые скотыс тетрадками своих стихотворений.И с криками: «Да здравствует Лицей!» —стаканы дружно сдвинут обормоты.Спустись в овраг, поройся в багреце:там паспорта и свежие банкноты.В минувшую среду, была не была…
В минувшую среду, была не была,анализы сдал он на антитела.Бумага ему показала, что в нёмживёт антитела огромный объём.Фактически тело чужое, а он —одна оболочка, реторта, баллон.С тех пор он с работы уходит к шестии в паб отправляется «О’Флаерти»,куда ксеноморфы приходят кутитьи очень за пиво не любят платить.И там, наливая тому и тому,он их вопрошает сквозь пьяную тьму,весь вечер кочуя к столу от стола,про тело чужое, про эти дела.Кто я? Это я? Или я – это он,а я – оболочка, реторта, баллон?Но что ксеноморфу земная тоска?Ему б на халяву побольше пивка,и сизая вечность стоит перед ним —не то вышибала, не то херувим.Мы выучили все их имена…
Мы выучили все их имена,их адреса разметили на карте.Но сгинул Холмс, и Ватсону хана,и запропал профессор Мориарти.Как будто итальянская на слухфамилия? Не шефом ли в Соррентоустроился? А что до этих двух,молчит и гугл, и новостная лента.Но как же Рейхенбахский водопад,зачем он в небо тянется лианой?– Такое чувство, что за мной следят, —растёт из сердца голос деревянный.– Такое чувство, что моя рукав комоде кость нашарила без спроса.– Оно пройдёт. Заморишь червячка,и снова вдаль покатятся колёса.Стол, холодильник, вешалка, постель —переживём ещё одну неделю,но где-то возле плинтуса есть щель,и весь преступный Лондон в этой щели.Убийцы, похитители камнейи похотливых лордов шантажисты —вся шушера давно минувших дней.О, как же ваши помыслы нечисты!В ночи они выходят на паради каблуками цокают по плитке,и мечется растерянный Лестрадот бара к бару, осушая пинты.– Где доктор мой? Где верный мой скрипач?Распалась цепь, и век летит в клоаку.Дорогой слёз, дорогой неудачсэр Баскервиль ведёт свою собаку.Но нету веры этим дураками грош цена их пройденным этапам.Я Шерлок Холмс, а Лондон – таракан.Покажется – его прихлопну тапком.Надоело делать то, что звалось экономикой…
Надоело делать то, что звалось экономикой,устали быть Сизифами подземные гномики.Сколько ни паши, в кармане свищет ветерок.В это тухлое время надо делать глэм-рок.Глэм-рок – это ребята с вечной «бэйби» в мозгах,это бритые ноги в волосатых сапогах.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
