George Che
Возвращение в реальность
Страх одиночества
Я не люблю одиночество,
Общение – мой конёк,
Да что там мой, когда общество
Обволок петабайтный поток.
Я бегаю только под музыку,
Засыпаю под гэги и мемы,
И в метро, и на треньке на паузах
Обсуждаю в чатах проблемы.
Смотрю фильмы, сканирую новости,
Океан картинок плескается,
Рудиментом стало мышление,
Ведь его это не касается.
И нет времени просто задуматься,
Ни минуты на мысли и творчество,
Пропускаю я информацию…
Сука, не люблю одиночество!
Так, быть может, мы превращаемся,
С экранами и телефонами,
В общий мозг, где нейроны общаются
Дендритами и аксонами…
Сам нейрон – существо примитивное,
Он, вцепившись в своё настоящее,
Получает на вход информацию
И просто лайкает происходящее.
Нейросеть наша так обучается:
Обратное, блядь, распространение.
Наша функция упрощается –
Мы стремимся обратно к растениям!
Да ладно, это всё глупости,
Это просто смешное пророчество,
Вырву роутер, спасаясь от тупости,
Да, пиздец, я боюсь одиночества!
Поэт
Поэт в России – больше, чем поэт?
Удел поэта – изливать на близких душу,
Уже казалось, всё, заткнись, других послушай…
Ан нет: «Внимание! Ещё один сонет!»
Ты ждёшь оваций или вызова на бис,
Однако видится в глазах недоумение,
Тебе же важно разузнать чужое мнение?
Но в лицах каменных читаешь: «Отъебись!!!»
В эпоху прошлую поэт был как пророк,
Писались тексты как анализ дней минувших.
И им внимали, словно истине мелькнувшей,
Искали смыслы и намёки между строк.
А что сейчас произошло? Им стало тесно.
Их труд ценим лишь только теми, кто сам пишет,
Или же тем, кто стихотворной формой дышит,
Они нелепы, как гнедая в цехе Tesla.
Игрушки, фильмы, интернет и сериалы:
Словно машины, поезда и гиперлупы.
Их с гужевыми ставить рядом вовсе глупо.
Телеги в прошлом окончательно застряли.
Поэт в России – уже точно не поэт!
Пути сложны их, заковыристы, тернисты.
Но все от духа эксгибиционисты,
Только статьи УК для них пока что нет…
Эталон справедливости
Что я знаю о справедливости?
Говорят, что она в мире есть!
Говорят, ради этой материи
Был не раз окроплён кровью крест.
Говорят, ради этой субстанции
Миллионы ушли на убой.
Возводились и пали империи,
Землю щедро питая собой.
Говорили с пелёнок родители,
Понял сам, как покинул горшок:
Справедливость – черта победителя,
Побеждённый ей стёрт в порошок.
Что же думают о справедливости,
Изучая свой маленький МРОТ,
Толпы жаждущей жалости челяди,
Глядя власти с волнением в рот?
Нет согласия меж власть имущими,
Средь холопов – его дефицит.
В справедливости нет общей сущности –
У Фемиды пустые весы.
Это лишь концентрат субъективности,
Что сродни притяжению планет,
Гравитации личной наивности…
Эталона её в мире – НЕТ!
