George Che
Возвращение в реальность
Служители веры
Для веры в моём сердце место есть.
Не для религии, а именно для бога.
У них давным-давно различные дороги.
С тех пор, как разнеслась Благая Весть.
Её служителей, увы, разъела спесь,
А ими движут и ЧЕРвонцы, и ЧЕРТоги.
Источник веры в душах только у немногих.
И словно ксива в рай – у них нательный крест.
И как тимбилдинги – их служба в полумгле,
И как музеи – их шикарные хоромы.
В них всё вместилось: клятвы верности святому
И крышевание душ падших на земле.
Эксперты
Ебануться, психологи все как один
И философы: Ницше, Сократы,
Полу-Фрейд, недо-Кант – их словесный понос
Как галдёж молодых сурикатов.
Каждый Юнг-самоучка, чуть-чуть Фейербах,
На цитатниках плотненько сидя…
Они взглядом просверлят любого насквозь,
Но под носом говна не увидят.
Каждый гуру, учитель, наставник, эксперт
В чужих жизнях и в собственной боли.
Потому они знают, что лучше другим,
А с собой не съедят и грамм соли.
Я бы ввёл ежегодный лимит на слова
И акциз генераторам мнений,
Чтоб задумались все, кто безбожно флудит
Своим выхлопом мировоззрений.
А пока каждый суслик в душе агроном,
Каждый прыщ поумнее Тиберия…
Изливают слова в базу знаний людей,
Её множа на НОЛЬ недоверия!
Холопы
Как сладки кажутся чужие небеса…
Но, сколь бы сказочные там ни пели песни,
Все за бугром нас презирают за глаза,
А наши чаяния отнюдь не интересны.
Пусть иллюзорная морковка – их актив,
Но до граалей уже вытоптаны тропы.
Не стоит мнить, что можно влиться в коллектив,
Им интересны исключительно – холопы.
На сыр «бесплатный» поведёшься – ты баран,
Пробьёшь в набат против системы – ты калека.
Как ни крути, тебя сожрёт левиафан,
Других же прав нету давно у человека.
Не для тех
Я вообще не готов воевать,
Брать бессмысленно на душу грех!
Не хочу, чтобы все за меня,
А я гордо на плаху за всех.
Мне не нужен к чертям миру мир
Или детский мифический смех,
Я люблю жизнь такую, как есть,
Без забрала и толщи доспех.
По крупицам я быт свой собрал!
Через море преград и помех,
Через боли и радость пройдя –
Сделал это отнюдь не для тех,
Кому жизнь моя – просто число,
А мой дом – производственный цех,
Созидающий им материал
Для их самолюбивых утех…
Я ненавижу пафосные речи
Я ненавижу пафосную речь:
«Мы всех нагнули!» – сказано в горячке,
«Спасибо деду за победу», «На Берлин»
Выглядят мерзко на быдляцких тачках.
«Мы всех уделали тогда!» Какие «мы»?
Окститесь, суки, вас там не было ни разу,
А ваши глупые, никчёмные слова
Плодят в таких же,слабоумия заразу.
Какие Мы? Фанаты World of Tanks?
Адепты Battlefield и Call of Duty?
Игра, как Бетельгейзе, далека
От правды жизни и от её сути.
Она же эк-зи-стен-циальна и проста,
Пренебрегать вам, мудакам, не стоит ею,
Солдат – не тот, кто любит убивать,
А кто готов угаснуть за идею.
То поколение, что выиграло войну,
Умело жить без плача и без стона,
А современное в истерику впадёт:
Без смузи, наггетсов, гуглА и телефона.
Я ненавижу пафосную речь,
Браваду поколения интернета,
«Жизнь – не сахар, а смерть – увы, не чай»*.
Молитесь же позднее узнать об этом…
Грааль
Похоже, в жизни панацеи нет,
Нет двух дорог, как нет двух рек похожих,
А по чужой и не пройти, хоть лезь из кожи,
Там, где один разбогател, другой – прохожий,
Поставит на кон всё и жизнь положит,
Но не получит даже парочки монет.
И пусть сравнимы обстоятельства на свет,
Но каждый вынесет особые уроки
Из тех же текстов и за те же сроки,
Отфильтровав сквозь добродетель и пороки,
Увидит свои смыслы между строк и
Даст уникальную реакцию в ответ.
А мы пытаемся идти чужим путём,
Инстинкт толпы – ложный маяк! И только годы,
Дадут понять, что глупо дохнуть за доходы,
Жить так, как принято, быть прихвостнем у моды,
Что подражание – тюрьма, а не свобода,
Но наши души сожжены его огнем.
Взаимодействовать, преследуя мораль,
Похоже, только в этом смысл жизни.
Не в деньгах, кубках или альтруизме,
Не власти, роли и в алкоголизме,
Не в роскоши и даже астетизме,
Внутри себя надо искать грааль.
Великий уравнитель
Где моё место в жизни:
Кадка, грядка, горшок?
Мог защищать бы отчизну,
Но в этом себя не нашёл!
Мог бы учить малых деток,
Мог бы лабать на банджО,
Копался б в стволовых клетках…
Да как-то в меня не зашло!
Готовил бы лук во фритюре,
Варганил бы яйца пашот,
Читал психологию дурам,
И в это я чёт не пошёл!
Вертел бы и шайбой и клюшкой,
Крутил бы баблом, как Ашот,
Считал бы утруску с усушкой,
И что, стало бы всем хорошо?!
Читал бы стендап по кафешкам,
На телек ворвался смешной,
А лучше б я стал эфэсбэшник,
Тогда и ворчать-то грешно…
Попал при кормушке в обойму,
Но скоро пошёл бы слушок,
С одной стороны, раз не пойман…
С другой, там отстойный душок!
Я много мог бы добиться
И многих повергнул бы в шок,
Но как-то не слишком рвал бицепс
И лишний любил посошок.
И пусть моя жизнь – рваный китель,
И пусть я для многих – лошок,
Но Кольта простой У-РА-ВНИ-ТЕЛЬ
Cотрёт всех в один порошок!
