Полная версия:
Габриэль Сегула Мы прокляты
- + Увеличить шрифт
- - Уменьшить шрифт
Воздух вокруг сгустился, став тягучим и плотным, как сироп. Дышать стало мучительно тяжело. Каждый вдох был борьбой: легкие наполнялись не спасительным кислородом, а чем-то древним, спящим на дне не одно тысячелетие, чуждым и враждебным самой биологии человека. Оно обволакивало альвеолы, сопротивляясь газообмену, будто сама атмосфера превратилась в жидкую тьму.
Осознание пришло с кристальной, обессиливающей ясностью. Они не единственные живые существа, запертые в этом призрачном тумане. Сейчас они находились под микроскопом. А эта белая, беззвучная пустота стала чашкой Петри, в которой они плавали, в то время как незримое, безразмерное сознание за стеклом иного измерения внимательно изучало реакцию двух букашек-человечков на прикосновение к запредельному. Теперь они были не охотниками и даже не добычей. Они стали обычным образцом.
– Держись, Тьяго, – голос Мигеля прозвучал хриплым шепотом, разрывая гнетущую тишину, и это прозвучало так кощунственно громко, будто крик в святилище. Он цеплялся за последние обломки логики, как утопающий за соломинку. – Это… это просто иллюзия. Психофизический обман, наведенный на сознание. Гипноз низкого давления…
– Иллюзии не пахнут, профессор, – тихо, почти апатично, парировал Тьяго. Он стоял, втянув голову в плечи, будто боксер, готовящийся к удару, и его ноздри трепетали, улавливая невидимые потоки в воздухе. Его взгляд был прикован к белой пелене, в которой, казалось, вот-вот проступят очертания. – Чувствуешь? – его вопрос повис в липком воздухе. – Пахнет мокрым камнем склепа. И… выцветшими чернилами. Такими же старыми, как и сама эта бездна.
Мигель замер, и его собственное дыхание застряло где-то в горле. Он почувствовал. Сквозь леденящий холод и влажность тумана пробивался едва уловимый, но очень отчетливый шлейф. Запах старого пергамента, сгнивших переплетов и чернил, которые столетиями впитывали в себя соленый воздух отчаяния. Это был запах дневника. Тот самый запах, который он годами вдыхал в своем кабинете.
И в этот миг его научные построения разом рухнули, разбившись о простой, неопровержимый факт, который можно было понюхать. Призрак здесь. И он дышал на них своим тленным дыханием.
С каждым часом, проведенным в этой белой, беззвучной ловушке, сохранять хрупкую оболочку рассудка становилось все труднее. Туман стал не просто физическим явлением, а живым, давящим сознанием, которое медленно просачивалось в их умы, навязывая свои собственные, чуждые живым образы.
Для Мигеля, человека зрения и мысли, атака велась через глаза. Молочная пелена перед ним начинала шевелиться, и в ее глубине, на границе периферийного зрения, мелькали бледные, размытые силуэты. Они не имели лиц, только общие очертания человеческих фигур, которые возникали на секунду, словно призрачные отражения в запотевшем стекле, и тут же растворялись, оставляя после себя лишь ощущение чьего-то пристального, безглазого взгляда.
Для Тьяго же, человека инстинкта и чувств, пытка была иного характера. Он, всегда доверявший своим ощущениям, теперь сжимал голову ладонями, пытаясь физически заглушить то, что проникало прямо в его сознание. Навязчивый, едва слышный шепот, существовавший на самой грани его восприятия. В нем не было слов, не было языка – один только звук забвения. Напоминавший тихий шелест высохших листьев, несущих прах давно забытых могил, и скрип веток столетних деревьев, рассказывающих о давно исчезнувших бурях. Это был шепот самого времени, увядшего и бессмысленного, вползающего в душу и вытравляющего из нее всякую надежду.
Мигель чувствовал, как его разум – отточенный за десятилетия инструмент, способный выстраивать сложнейшие логические цепочки, – начинает медленно и бесповоротно скользить в бездну. Твердая почва рассудка превращалась под ним в зыбучий песок. Мысли, некогда ясные и упорядоченные, теперь путались и сталкивались, будто обезумевшие муравьи: строчки из дневника Хендрика ван дер Деккена переплетались с полузабытыми детскими страхами о монстрах под кроватью, а холодные расчеты координат тонули в волнах примитивного, животного ужаса.
Перед его внутренним взором возникало лицо отца. Но это был не светлый образ из старой фотографии. Лицо было бледным, искаженным гримасой немого ужаса, а глаза, широко раскрытые, смотрели сквозь него, в какую-то невообразимую точку позади. И губы, всегда улыбающиеся, теперь лишь беззвучно шептали. Но это не был его голос, и вовсе не слова утешения. Это были обрывки фраз, проклятые строки из дневника призрака: «…отклониться… Врата… три кольца…»
Он понял это с пугающей и холодной ясностью. Они не просто были на краю пропасти. Они были на краю самих себя. Еще немного, еще один призрачный шепот, еще одно невыносимое прикосновение – и белая стена тумана перестанет быть всего лишь внешней преградой. Она просочится внутрь, затянет, как зыбучие пески, заполнив все уголки сознания. И тогда они навсегда останутся здесь, но не как люди, а как призраки, очередные бледные силуэты в этой белой мгле, став частью безмолвного, вечного кошмара, который они так отчаянно пытались разгадать.
– Он не корабль, – неожиданно выдохнул Мигель. Слова сорвались с его губ не криком, а тихим, леденящим откровением, и оно пронзило душу Тьяго острее любого клинка. Внезапная ясность, будто вспышка молнии в кромешной тьме, на мгновение отсекла и давящий туман, и нашептывания призраков. Все вдруг встало на свои места, сложившись в чудовищную и окончательную картину. – Мы думали, мы охотимся на корабль-призрак. Но мы ошибались. Мы были слепы.
Тьяго, все еще сжимавший голову руками, медленно опустил их. Он смотрел на Мигеля, и его глаза, привыкшие к реальным опасностям океана, сейчас были дико раскрыты от нового, непостижимого ужаса.
– Так… так что же это? – его голос был хриплым, почти беззвучным.
– Это… сознание, – произнес Мигель, и его взгляд был обращен внутрь себя, к самой сути открытия. – Древнее и голодное сознание. Не корабль, а его причина. Не следствие, а источник. Это рана в мире. Дыра не в океане, а в самой реальности.
Он повернулся к Тьяго, и в его глазах горел ужасающий огонь понимания.
– И оно питается… О, Боже… Оно питается не плотью. Кости и мясо оно выбрасывает за ненадобностью, как мы выбрасываем шелуху. Оно питается… памятью. Отчаянием. Страхом. Тоской по утраченному. Вот что оно пробует на вкус своими невидимыми щупальцами! Вот почему «Голландец» вечен: он не собирает души, он собирает боль! И мы… мы сами приплыли и подали себя к его столу на блюде с нашим горем!
Это осознание обрушилось на них с весом целой вселенной, и в нем совсем не было утешения. Оно было одновременно спасением и приговором. Спасением, ибо они наконец узрели истинную природу врага. Приговором потому, что теперь они понимали: чтобы вырваться, им предстоит не сражаться с кораблем-призраком, а отстоять крепость своего собственного внутреннего мира. Но как можно сражаться с врагом, который уже просочился сквозь все щели, который уже пустил свои корни в почву их памяти и теперь жадно пил из самого источника: из их самых темных воспоминаний, самых глубоких, детских страхов, самых горьких сожалений?
Они стояли спиной к спине на зыбкой палубе, двое последних живых людей, затерянных в сердце ненасытной, мыслящей пустоты. Они знали, что битва проиграна, если она будет вестись вовне. Внешние атаки, щупальца тумана, леденящие прикосновения были всего лишь ширмой, тактикой отвлечения.
Истинное сражение только начиналось. И оно развернется не здесь, на палубе, а в лабиринтах их собственного сознания. Следующее испытание будет против призраков, что куда страшнее, чем любой моряк-скелет. Ведь им предстоит противостоять призракам их собственного прошлого. Против невысказанных слов, против боли утраты, против немого укора собственной трусости или, наоборот, глупого безрассудства.
И они оба чувствовали, как один из них, тот, чье сердце было тяжелее от давней, не отпускающей вины, уже сейчас опасно балансирует на острие ножа. Он был на волоске от того, чтобы пасть, распахнув врата своего разума, и стать вечным пиром для этого бессмертного Голода.
Глава 7. Тени в тумане
Туман уже больше не был просто туманом, той безжизненной пеленой, состоящей из капель воды. Он стал чем-то бесконечно более чудовищным: живым зеркалом, которое отражало отнюдь не их внешность, а буквально выворачивало наизнанку и выставляло напоказ самые потаенные, прикрытые слоями лет и рациональности уголки их душ. И одновременно проектором, чья линза отполирована их же собственными страхами, выводящим на этот белый, безразмерный экран самых настоящих, выношенных в глубинах подсознания демонов.
Атака на их сознание началась не с оглушительного взрыва или леденящего душу явления. Она началась с тихого, ядовитого шепота, который был куда страшнее любого громкого крика. Но он не звучал извне, а возникал прямо в голове, сливаясь с ритмом их собственных мыслей, подстраиваясь под внутренний монолог, пока не стало невозможно отличить, где кончается твой голос и начинается ЕГО. Он вплетался в биение их сердец, превращая жизненный ритм в странную барабанную дробь, отбивающую такт стремительно надвигающегося безумия.
Для Мигеля это началось не с образа, а с запаха. Сначала едва уловимого, заставляющего вздрогнуть и бессознательно втянуть воздух носом. А потом все более явственного, густого, окутывающего его с головой. Это был терпкий коктейль из морской соли, въевшейся глубоко в кожу, мокрой овечьей шерсти отцовского джемпера и сладковатого, грубого аромата трубочного табака, который капитан Руй курил по вечерам, глядя на океан. Запах его живого, настоящего отца. Запах, который являлся для Мигеля синонимом безопасности и силы.
И тогда белизна внезапно перед ним зашевелилась. Но не как обычный дым, а как занавес, медленно раздвигаемый невидимой рукой. Из белизны, будто фотография, проявляющаяся в химическом растворе, возникла фигура. Он увидел ЕГО.
Но это был вовсе не исполин из его детских воспоминаний, не смеющийся титан с фотографии на «Голубке». А сильно изможденный, тонущий человек. Капитан Руй стоял, по пояс погруженный в ледяную, черную воду, которая, казалось, сочилась из самой белизны тумана. Его мощные плечи ссутулились, одежда тяжело облегала тело. Вода стекала с его поседевших висков и мокрых прядей волос.
Но самым ужасным было его лицо. Оно искажалось не яростью шторма, не борьбой со стихией. На нем застыл немой, всепроникающий укор. Его глаза, цвета морской волны, смотрели прямо на Мигеля, и в них не было ни гнева, ни любви – только бездонная, беззвучная жалость и вопрос, от которого застывала кровь: «Почему ты не спас меня? Почему ты выжил один?»
– Ты оставил меня там, сынок… – тихо прошелестела тень, и это был не просто похожий голос, а тот самый, сорванный ветром и соленой водой баритон, в котором Мигель с детства слышал силу и надежность, а теперь лишь леденящее душу разочарование. Казалось, каждое слово сочилось ледяной водой той бездны. – Ты выжил один. Зачем?
Фантом сделал паузу, и его мокрые, бесконечно усталые глаза, казалось, видели Мигеля насквозь. Всю его жизнь: все одинокие годы, все пыльные архивы, все безумные теории.
– Чтобы гоняться за призраком? – голос стал тише, но от этого только ядовитее. – Чтобы превратить мою смерть… в свою одержимость? Ты ведь не искал правды, мальчик мой. Ты просто построил на моей могиле свой сумасшедший алтарь. И теперь привел на заклание внука моего лучшего друга.
В этих словах, облеченных в голос близкого и самого дорогого человека, заключалась та самая горькая правда, которую Мигель всю жизнь так тщательно подавлял в себе. Но хуже всего было то, что это не ложь призрака, а голос собственной, невысказанной вины, который туман вытащил наружу и облачил в плоть его величайшей боли.
Вина, та самая, что проросла в нем в тот роковой день и все эти годы тихо пускала корни вглубь его души, вдруг вырвалась наружу. Она поднялась из самых темных глубин, но не холодной волной, а раскаленной лавой, что сжигала все на своем пути: логику, сопротивление и даже саму волю к жизни. Она заливала его рассудок, плавила изнутри, превращая в жалкое, беспомощное, страдающее существо.
Перед его внутренним взором, ярче любого призрака, встал образ «Марии до Мар». Но это был уже не корабль его отца, не то гордое судно, бороздящее волны, а гигантский, почерневший гроб, беспомощно подбрасываемый свирепыми волнами. И в его трюме, в той самой злополучной каюте, по-прежнему сидело его двенадцатилетнее «я»: не герой и не борец, а всего лишь слабый, перепуганный мальчик, прижавшийся к стенке. Он был слишком слаб, чтобы выйти на палубу и помочь отцу, и слишком испуган, чтобы принять смерть с достоинством. Он просто сидел и ждал, обреченный на вечное ожидание в замочной скважине своей памяти. И этот самый мальчик сейчас смотрел на него, взрослого, глазами, полными немого вопроса: «Почему ты не вернулся за мной? Почему оставил меня здесь одного?»
Рядом с ним, в своей собственной, безмолвной битве, бился Тьяго. Если Мигеля атаковали призраки прошлого, то демоны Тьяго рождались из леденящего душу ужаса настоящего, помноженного на груз ответственности.
Ему не просто чудилось – он буквально чувствовал это физически, каждой клеткой: прочная древесина палубы под его ногами начинала медленно меняться, становясь холодной и прозрачной, словно черный лед. И сквозь нее, как через стекло аквариума, зияла бездонная, утробная тьма Назарского каньона. В этой тьме не было ни скал, ни ила – только абсолютная, засасывающая пустота.
И на него смотрели из этой самой пустоты, но это были не просто сияющие точки, а огромные, светящиеся глаза, каждый из которых размером с их шхуну. В них не было злобы – только разумное, безразличное, всевидящее любопытство. Будто он был букашкой под линзой микроскопа бесконечно древнего существа. Холодный, синеватый свет от них отбрасывал призрачные тени на его лицо.
А шепот… Он звучал в сознании знакомым, осипшим за годы голосом его деда, Луиша. Но он был искажен, лишен того тепла, и каждая фраза подобна отточенным клинкам.
– Я спас тебя от океана, внук… – шипел голос, и в словах слышалось не одобрение, а горькая ирония. – Отказался от него, чтобы ты никогда не познал моего страха. Оставил тебе «Голубку» … а не проклятие. Лодку, а не безумие.
Тьяго сжал виски, в тщетной попытке выдавить этот голос, но он стал звучать лишь громче, сливаясь с биением его сердца.
– А ты что делаешь? Привел старика-безумца, одержимого трупом своего отца, умирать в пасти к Левиафану. Ты – последний из Кардозу. Последний! И ты не продолжишь наш род. Нет. Ты похоронишь наше имя здесь, в этой белой, беззвучной могиле. Ты станешь концом нашей линии. Мой единственный внук… и величайшее разочарование.
Это был не просто страх смерти, а экзистенциальный ужас: стать тем, кто прервет многовековую цепь, кто заплатит за чужую одержимость своим наследием и будущим всего рода.
Страх Тьяго был пронзительным, острым и до жути конкретным: не эфемерный ужас перед призраком, а тяжелое, давящее бремя. Страх не оправдать доверие деда, стать тем, на ком оборвется многовековая нить их рода, исчезнуть в безвестности, не оставив после себя ничего, кроме позорной записи о безумной гибели в запретном месте.
– Он… он здесь, – вырвалось у Тьяго прерывающимся, сдавленным шепотом. Он вжимался спиной в спину Мигеля так сильно, что кости, казалось, вот-вот хрустнут, ища хоть какой-то опоры в уплывающем из-под ног мире. – Он не в тумане… Он показывает мне… Он показывает мне саму пустоту. Ту, что будет, когда нас не станет.
Мигель, сам сжимавший голову руками, пытаясь физически раздавить нашептывающие голоса, отвечал сквозь стиснутые зубы. Его голос стал хриплым, но сумел прорваться сквозь пелену кошмара.
– Держись… – это было не призывом, а мольбой, обращенной к самому себе не меньше, чем к напарнику. – Голоса не настоящие. Это не твой дед. Оно… оно как пиявка. Питается этим страхом… этой болью. Оно хочет, чтобы мы сами открыли ему дверь и впустили внутрь навсегда. Не дай ему!
Но с каждым мгновением удерживать хрупкий бастион рассудка становилось все труднее. Граница между прошлым и настоящим, между «Голубкой» и «Марией до Мар» истончилась до предела и начала беспощадно рваться. Мигелю уже не просто казалось, а он буквально чувствовал, как прочная, знакомая палуба под его ногами меняется. Древесина становилась другой: старой, шершавой, скользкой от соленой пены и… чьей-то крови. Вместо ровного гула двигателя его уши, проваливаясь во временную воронку, начали наполнять оглушительные звуки того шторма: яростный рев ветра, треск ломающихся мачт, леденящие душу крики команды, тонущие в неистовом реве стихии.
Он инстинктивно зажмурился, пытаясь отгородиться, но это лишь позволило внутреннему зрению обрести еще более чудовищную четкость. Перед ним, словно выжженное на сетчатке, вновь возникло лицо отца. Но теперь не как образ из памяти, а как галлюцинация такой силы, что затмевала саму реальность. Он видел каждую морщину страха вокруг его глаз, каждую каплю воды на лице. И он снова видел его руку, ту самую, могучую руку капитана, безнадежно протянутую сквозь стену бушующей воды. И вновь, с той же пронзительной болью, почувствовал, как ледяная пустота вечности врывается между их почти соприкоснувшимися пальцами. Та самая вечность, в которой он застрял на пятьдесят шесть лет.
– Я не мог! – мысленно, из последних сил, закричал он в ответ призраку, в чьих глазах застыл вечный укор. – Я тогда был всего лишь маленьким мальчиком!
Это была не просьба, а отчаянная попытка оправдаться, но не перед призраком отца, а перед самим собой. Перед тем мальчиком, который навсегда застрял в каюте тонущего судна.
В этот момент, сквозь нарастающий хаос, вой ветра из прошлого и шепот демонов в настоящем, до него донеслась единственная якорная цепь его жизни. Но не гневные упреки и не мольбы о спасении, а слова отца, сказанные ему не в день шторма, а намного раньше, во время одного из их первых, безмятежных плаваний. Капитан Руй тогда стоял у штурвала, крепкий, будто скала, и спокойно говорил, глядя на приближающуюся полосу штиля: «Помни, Мигель, океан не любит слабых духом. Он испытывает не тело, а сердце. Волны могут перевернуть корабль, но только твой собственный страх может перевернуть разум. Держи штурвал своей воли крепче, чем настоящий».
Эта мысль, забытая на десятилетия, пронесшаяся сквозь годы словно спасательный круг, ударила его с силой шаровой молнии. Она не просто вернула его к реальности, а буквально восстановила его самого. Он был не просто мальчиком в каюте. Он был сыном капитана Руя. И его отец всегда учил никогда не бояться.
Дыхание Мигеля вырвалось из груди резким, почти болезненным выдохом. Внутренний вопль стих. Призрачный образ отца на миг дрогнул и померк. Это была всего лишь передышка, хрупкая и ненадежная. Но в этот миг ее хватило, чтобы он вновь почувствовал под ногами палубу «Голубки», а не «Марии до Мар», и увидел перед собой не призрака, а бледное, искаженное страхом лицо Тьяго. Хватило, чтобы понять: эта битва еще не проиграна.
– Тьяго! – крикнул он, и его голос, еще минуту назад хриплый от ужаса, прозвучал с новой, стальной силой, которая рассекала душную пелену безумия. Озарение снизошло подобно вспышке маяка в кромешной тьме. – Оно боится! Оно атакует наши слабости, наши раны, потому что не может взять силой то, что цело и сильно! Оно лишь паразит, Тьяго! Трус, который прячется в наших головах! Оно не твой дед и не мой отец! Оно – жалкая подделка!
Тьяго, бледный словно полотно, с трясущимися от перенапряжения руками, не моргая смотрел на него. В его глазах, полыхавших отражением бездны, мелькнула искра, но не надежды, а яростного и цепкого инстинкта выживания. Он сделал глубокий, судорожный вдох, будто пытаясь втянуть в себя не воздух, а саму реальность, чтобы отогнать наваждение.
– Тогда… – его голос был хриплым, но уже более твердым, – что мы можем сделать? Чем сражаться с тенью?
– Мы должны… вспомнить, – страстно произнес Мигель, его разум, уже очищенный от паники, лихорадочно искал точку опоры. – Вспомнить что-то настоящее. Что-то сильное, что принадлежит только нам. Оно питается болью и страхом. Значит, мы должны вспомнить то, что не имеет к ним отношения! То, что оно не может переварить! Давай… давай найдем в памяти то, что сильнее его!
Он посмотрел на Тьяго, и в его взгляде горел вызов, но не призраку, а тому мальчику в каюте, который всю жизнь боялся.
– Я начну. Я вспоминаю… я вспоминаю, как мы с отцом в тот самый день, перед выходом, завтракали. Мама испекла миндальное печенье. Оно было теплым. А за окном светило солнце, и чайки кричали так, будто ничего плохого не может случиться никогда. Вот это – правда. А все остальное – ложь, которую оно нам продает! Теперь ты! Вспомни! Быстро!
Они стояли спиной к спине, двое последних людей, затерянных в саване из собственных кошмаров. Туман, некогда бывший просто пеленой, теперь питался их самыми темными воспоминаниями, выворачивая наружу старые шрамы и насылая на них демонов, знающих их уязвимости лучше них самих. До этого момента они проигрывали битву, отступая вглубь себя, сдавая позицию за позицией под натиском персонифицированного страха.
Но сейчас, в самом сердце тьмы, у них родился план. Отчаянный, хрупкий, словно первый лед, но все же план. Они должны были стать археологами собственных душ, отыскать в заваленных пеплом страха руинах памяти островки света: те яркие, нетленные воспоминания, что еще не были осквернены и поглощены тенью «Голландца». Эти воспоминания должны стать их щитом и якорем.
Они знали, что балансируют на острие бритвы. Каждое новое видение, каждый шепот из прошлого мог стать тем самым, последним грузом, что окончательно сломит хрупкий каркас их воли. Одна уступка, один миг слабости – и белая, беззвучная вечность сомкнется над ними навсегда, а их души станут вечной пищей для этого ненасытного Нечто.
Битва за «Голубку» была уже проиграна. Битва с волнами и ветром перестала быть актуальной. Теперь начиналось самое главное сражение – битва за рассудок. И ставкой в ней была не жизнь, а нечто большее: их душа, их «я», все то, что делало их людьми.
Глава 8. Якорь в прошлом
Битва шла не на палубе, а в самых глубинах их сознания, и выматывала она не мышцы, а самую суть, душу. Физически они почти не двигались, застыв спиной к спине в немой, отчаянной поддержке, но их тела были обмякшими и истощенными, будто после многочасового марафона. Лица заливала не испарина, а ледяной, липкий пот, проступавший несмотря на пронизывающий холод тумана. Пот отчаяния и невыносимого психического напряжения.
Воздух по-прежнему был беззвучной, давящей губкой, впитывавшей каждый звук и оставлявшей после себя лишь оглушительный, высокочастотный гул в ушах: звон напряженной тишины. И сквозь этот гул, будто иглы, пробивались тихие шепотки призраков, звучавшие отнюдь не снаружи, а прямо в их разуме, сливаясь с мыслями в пугающе чудовищный хор.
Каждый вдох давался с усилием, будто легкие наполнялись не кислородом, а тяжелым, удушающим наркотиком безысходности. Они стояли как два маленьких островка разума в бушующем океане безумия, и с каждым мгновением они становились все меньше и хрупче.
Тьяго находился на самой грани, там, где рассудок истончается до прозрачности и вот-вот порвется. Видение деда – не призрачное наваждение, а четкий, ядовитый образ – глубоко впивалось в его сознание стальными когтями вины. Слова «Последний из Кардозу… и ты похоронишь наше имя здесь…» звучали вовсе не как шепот, а оглушительный набат внутри его черепа, заглушая все остальные мысли, превращаясь в навязчивую, уничтожающую мантру провала. Это не просто страх смерти; это невообразимый ужас – понимать, что ты последний.
Его пальцы судорожно впились в холодный леер, сжимая его с такой силой, что дрожь проносилась по всей руке. Костяшки побелели, будто выточенные из мрамора. Дыхание стало прерывистым и поверхностным. Взгляд, затуманенный ужасом, был прикован не к палубе под ногами, а к бездонной зияющей пустоте. Казалось, еще мгновение – и он отпустит хватку, сделает последний шаг, но не в ту бездну, что под ногами, а в ту, что внутри него. Навстречу небытию, которое так настойчиво звало его, суля конец этой невыносимой пытке.
– Я… не могу… – просипел Тьяго, и его голос, хриплый, почти нечеловеческий, был полон слез и битого стекла. Взгляд – пустой и обращенный внутрь, к тому безмолвному призыву бездны, что становился все невыносимее. Его пальцы начали медленно, почти против воли, разжиматься на леере.
– Держись! – рычал Мигель сквозь стиснутые зубы, и в его голосе не было четкой команды, только отчаянная и яростная мольба. Он и сам-то едва стоял, атакуемый призраком отца, чье молчаливое обвинение, застывшее в глазах, было в тысячу раз страшнее обычного человеческого крика. Он чувствовал, что его собственная воля тает, словно тонкий лед на солнце, под тяжестью этого взгляда. Но в то же время он видел, как Тьяго стремительно сдает позиции. – Вспомни что-нибудь… настоящее! Не его! Твое!
