Евгений Шушманов
Разлучный чай
© Шушманов Е.Л., 2024
© «Пробел-2000», 2024
От автора
Всем известно, что чай бывает чёрный, зелёный, улун, пуэр, красный и даже белый. Так утверждают китайские знатоки чая. Но ещё бывает чай, как образ, «чай разлучный», который заваривают и пьют перед разлукой, чтобы вкусить терпкую горечь предстоящего расставания с любимыми, с близкими, с друзьями, со своей молодостью и прошлым.
Увы, такова жизнь, и порой разлука или уход – её вынужденная необходимость или безусловная закономерность.
Этот сборник стихов, стихов грустных и порой, может быть, безнадёжных, но всё же честных, выстраданных и лишённых лишних иллюзий с внутренней убеждённостью принимать то, что было, что дано и что будет, должен помочь читателю преодолеть тернистый путь сомнений и обрести житейскую стойкость.
Жизнь – не всегда радость, бьющая ключом, и надо иметь мужество и мудрость принимать её такой, какая она есть.
Спасибо за прочтение и понимание.
Разлучный чай
Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру».
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру».
(Анна Ахматова)
Мы с тобой на прощание чаю попьём,
вот варенье, берёг для тебя, из морошки,
помолчим, притворяясь, что прошлое ждём,
и, как принято встарь, посидим на дорожку.
Чтобы горечь разлуки язык ощутил,
заварю кипятком на двоих чай покрепче,
пусть придаст нам обоим отчаянных сил,
чтоб друг другу в глаза не смотреть было легче.
В бликах вазы хрустальной – курабье и зефир,
и любимые с детства тобою конфеты,
я не буду грустить, как обманутый Лир,
да и ты веселиться не будешь Джульеттой.
В сладкозвучный фарфор чай горячий нальём,
обожжёмся глотком, словно ложью, привычно,
прежде мы не сидели с тобой так вдвоём
с безразличным лицом, соблюдая приличье.
Перекинемся словом, помолчим о своём,
подсластим, как судьбу, чай конфетой с печеньем,
может, главное что-то сейчас предаём,
но оно для тебя не имеет значенья.
Тяжело, чего нет, словно крест свой нести,
оставаться друзьями ты мне не предложишь,
я скажу: «Не грусти…», ты в ответ мне: «Прости…»
и от дома ключи в блюдце молча положишь.
Изогнёшься спиной, разрешив приобнять,
занырнёшь в свою шубку игриво, как кошка…
Чем мне боль нестерпимую в сердце унять,
снова видя вблизи твою мочку с серёжкой?
На прощанье не будем словами сорить,
ты иди, тебя ждут у подъезда в машине…
Постарайся его, как меня, не любить
и… надень капюшон, после чая – простынешь…
Милая
Что ж ты, милая, снова мне врёшь,
сыплешь солью на старую рану,
ты же знаешь – мне вынь да положь
только правду одну, без обмана.
Почему мне в глаза не глядишь,
избегаешь ответов упрямо
и зачем свою тайну хранишь,
не решаясь всё высказать прямо?
Отчего, по причине какой,
на груди своей руки скрестила,
как в обнимку с душевной тоской,
так, что имя моё позабыла?
Тяжело, видно, правду нести
и держать её в сердце под спудом,
словно просит оно: «Отпусти,
мне совсем от любви твоей худо…»
Вот ресницы свои подняла
и шепнула, как будто убила:
«Ты прости, что я рядом была,
я тебя никогда не любила…»
Кислород
Промокло небо ветхой ржавой крышей,
дождь восемь дней, как океан сквозь сито,
и тучи злостью откровенной дышат,
лимит превысив водного кредита.
А мы в мансарде рядышком, как капли,
сливаемся в одну, подобно ртути…
В окне ворона замерла, как цапля,
увидев нас, не понимая сути.
Дождь барабанит в такт ударам сердца,
то пульс замрёт, то участится снова,
и частота растёт до мегагерцев[1],
когда звучит одно бессвязно слово.
Ты говоришь, лукавя, то, что любишь,
и в эту ложь отчаянно я верю,
хотя известно – правду не подкупишь,
но малодушно сердцу лицемерю.
Ведь дождь уймётся, и подсохнут лужи,
и знаю я, что с нами дальше будет,
ты просто скажешь, что со мною дружишь,
и то, что время пыл страстей остудит.
Простынку сбросишь и накрасишь губы,
«лонг драй» последний и допьёшь мохито,
решительно и, может быть, чуть грубо
ты скажешь мне: «Прощай, мой лётчик сбитый…»
Ну, а пока дождь дробью бьёт по крыше,
мы далеки с тобой от суеверий,
и кажется, что ты дана мне свыше,
как кислород в нездешней атмосфере…
Не будем
Никогда мы с тобою не будем вдвоём,
не простит нам судьба этот праздник,
не во мне ты нашла своё счастье, а в нём,
умертвив моё сердце без казни.
Неужели такой был по нраву итог
для тебя, когда таяла в ласках,
или ты не хотела озвучить предлог,
чтоб расстаться без ссор и огласки.
Ты почти безупречно вжилась в свою роль,
что любой режиссёр скажет: «Браво!»,
но решив отрубить, будь добра – обезболь
чувство тех, кто любил не лукаво.
Чтобы ложь над тобой не раскинула сеть
и как птицу бедой не накрыла:
невозможно на двух табуретах сидеть,
чтоб дышала расплата в затылок.
Пусть всё прошлое смоет осенним дождём,
пепел ласк, что огнём клокотали…
Никогда мы с тобою не будем вдвоём:
мы любовью любовь не назвали…
Давай расстанемся с тобой
Давай расстанемся с тобой,
уйдём решительно и смело,
так будто вместе надоело
нам быть друг другу не судьбой.
Давай представим, как конфуз,
любовь, волнующую тело,
что до другого нет нам дела
и сбросим с сердца тяжкий груз.
Давай с тобой перегорим
безумьем боли бессердечной,
надеждой глупой и беспечной,
что мы судьбу свою творим.
Давай попробуем на вкус
плоды печали и разлуки,
забудем боль сердечной муки
и жгучей ревности укус.
Давай расстанемся с тобой
и сквозь обиды улыбнемся,
над нашим прошлым посмеёмся…
Так предначертано судьбой…
Не любили
(романс XIX, XX, XXI века)
Завяли розы все давно,
и Вы меня давно забыли,
что означает лишь одно,
то, что меня Вы не любили.
Я тайно Вас боготворил,
но Вы меня не замечали,
и Бог меня благословил
быть вечным узником печали.
Вам лёгкий флирт приятен был,
прикосновения украдкой,
Вы в пепел превращали пыл,
без шансов для надежды шаткой.
Я к Вам не приходил во снах
и не был в них мечтою тайной,
мы не летали в облаках
с кольцом на пальце обручальным.
Избрав себе удобный путь,
меня не стали брать в дорогу,
судьбу стараясь упрекнуть,
свели начало к эпилогу.
Не всем надеждам суждено
сбываться, если вас забыли,
что означает лишь одно,
то, что меня Вы не любили…
Который месяц молча пью…
Который месяц молча пью,
придя домой с работы,
пусть Бог простит мне боль мою,
зачтя былые льготы.
И Новый год – не новый год,
зима не хуже лета,
я без тебя, как корнеплод,
что без воды, и света.
Грызу надежду, как сухарь,
на нём ломая зубы,
не слышу жизни, как глухарь,
лишь вспомню твои губы.
Вся жизнь течёт наоборот,
когда тебя не вижу,
я без тебя любой исход,
приемля, ненавижу.
Перебираю день за днём
воспоминанья лета,
когда мы были лишь вдвоём
вопросом без ответа.
Не размазня и не слабак,
и не фанат рюмашек,
мне просто без тебя – никак,
как полю без ромашек.
Мне без тебя, как в полынью
сводить с судьбою счёты…
Который месяц молча пью,
придя домой с работы…
Отражение
До дней своих последних, до конца,
во сне меня ты будешь вспоминать
и, глядя на уставшего юнца,
меня невольно рядом представлять.
Смывая утром окончанье сна
и приводя себя в порядок в ванной,
ты вдруг поймёшь, что здесь ты не одна,
и улыбнёшься зеркалу чуть странно.
Взъерошишь чёлку, лоб свой обнажив,
вглядишься, будто важное забыла,
самой себе прошепчешь: «Был бы жив,
ах, как бы я опять тебя любила…»
Чужие
И губы, и руки, красивое тело,
которое ты от природы имела, –
Надоело!
И песни, которые мы уже спели,
и тонны поваренной соли, что съели, –
Надоели!
И нежность, которая слаще повидла,
слова, за которыми правды не видно, –
Обрыдло[2]!
Признанья, которые мы говорили,
и клятвы, как гвозди которые вбили, –
Забыли!
И душ благородство, что в грош оценили,
и наши мечты, что в ломбард заложили, –
Сгнили!
И верность, Иудой которую предали,
измены, которые мнились победами, –
Изведали!
Как нам выбираться из лужи навозной?
Упрашивать Бога молитвою слёзной?
Поздно!
Чужие…
Купина
Забываются быстро прохожие,
промелькнувшие и не похожие
на любимых героев кино,
с кем вы были всегда заодно.
Забываются часто начальники,
как дырявые старые чайники,
в них дождаться нельзя кипятка,
вот и память о них коротка.
Кошельки и ключи забываются,
(но находки их всё же случаются),
а друзей не вернуть уже, нет,
если сам ты нарушил обет.
Забываем всё то, что нам хочется,
как давнишние злые пророчества,
забываем мы выключить свет,
забываем, кого уже нет.
Упускаем из вида всё главное,
даже то, что бесспорно и явное,
забываем мы сны и лица,
как прочитанные страницы.
Мы стираем из памяти прошлое,
если в нём не осталось хорошего,
забываем принять мы лекарства
и за счастье отдать полцарства.
Всё проходит и где-то заблудится,
и во времени долгом забудется,
только память хранит любимых,
как купина – неопалимых…
Безнадёга
Бездыханна безнадёга,
в лёгких воздуха немного,
выдох есть, а вдоха нет,
и на всё один ответ.
Жизнь похожа на сраженье,
словно шахмат отраженье,
только здесь зевать нельзя:
пешка в ней важней ферзя.
Здесь мечта соврать умеет,
светит тускло и не греет,
съеден пряник у мечты,
в прятках вечно водишь ты.
Над любовью здесь смеются,
честью больше не клянутся,
дёгтем мажет всё молва,
уверяя, что права.
Обнимают чьи-то руки
ради блажи и от скуки,
выплавляется свинец
из нелюбящих сердец.
Предают друзья и жёны,
обзывая прокажённым,
в ложь поверишь, если ложь
к горлу свой приставит нож.
Безнадёжна безнадёга,
если веры в ней немного,
безнадёжная стезя…
Без надежды жить нельзя…
Карта
Ты – карта краплёная, детище шулера,
тебя отличить невозможно в колоде,
как воду, которая пьётся из кулера,
от той, что идёт на полив в огороде.
Ты – карта кредитная, штучка из пластика,
банк «Русский прикол», Master Card или Visa,
не важен финал – твоя цель быть участником
и встречу обставить земным парадизом.
Ты – карта игральная в играх, что «втёмную»,
в которых судьба, как последняя ставка,
ты тело сдаёшь, словно комнату съёмную,
а чувства пугаешь возможной отставкой.
Ты – карта гадальная, можешь куражиться,
давая намёки на призрак надежды,
и, будто случайно, однажды отважиться
позволить, как бонус, с себя снять одежду.
Ты – карта дисконтная, щедрая скидками,
но чувства твои не мешают рассудку,
признанье в любви ты не выдашь под пытками,
а если и выдашь, то будто бы в шутку.
Ты – карта козырная, джокер без жалости,
ты вместо любви хочешь только свободы…
Как жаль, что желания нет, самой малости,
открыть своё сердца, как цифры ПИН-кода.
Крикнешь
Крикнешь… и отзовётся,
эхом пустым вернётся,
в голом лесу осеннем
стынет в ветвях веселье.
Осень – всегда итоги,
счастью платить налоги,
летних безумств медали
с кожей с груди содрали.
Больно, ещё как больно
слёзы глотать невольно
и одинокой птицей
сердцем к любви стремиться.
В поле у ветра спросишь:
лето кому уносишь?
И обезумевшей глоткой
ветра хлебнёшь, как водки.
Крикнешь – зачем же снова
чувство всего лишь слово?
Хочется быть любимым?
Крик закуси рябиной…
Оловянный солдатик
«Все мы бабы – стервы, милый, бог с тобой, каждый, кто не первый, тот у нас второй…»
Симон Осиашвили
Он не был даже у неё вторым,
а может, был четвёртым, как десятым,
он был влюблённым, но немолодым,
как надлежит быть отставным солдатам.
Она юлой крутила фуэте
или стояла гордо, словно цапля,
чтоб взгляд его терялся в декольте
и истекал восторгом от спектакля.
Солдат в немом восторге замирал,
когда она с ним находилась рядом,
и розами постель ей усыпал,
и небо украшал ей звездопадом.
Он ел, как кашу, повседневно ложь,
которой, не скупясь, она кормила,
но всё равно его бросало в дрожь,
когда притворно ревностью корила.
Надеждой, словно золотом, платил,
хотя и слышал, будто бабы – стервы,
но балерину эту он любил
и верил в то, что будет всё же первым…
Солдатик был из олова, чудак,
но думал, будто сделан он из стали,
и не менял мундир на модный фрак,
как верность не снимает с вдов вуали.
Когда же в доме начался пожар,
(видать, воспламенилась где-то пакля),
танцовщицу смял в пепел алчный жар,
солдат влюблённый превратился в каплю.
С тех пор расплавом капля та дрожит
и сердце жжёт любовью безответной
у тех, кто чувством этим дорожит,
как туфелькой оставшейся балетной…
Нечаянная радость
Ты моя нечаянная радость,
лучик солнца в серый зимний день,
снов моих и пробуждений сладость,
счастья не родившегося тень.
Ты моя весна, мои капели,
половодье ждущих губ и рук…
Жаль, что мы с тобою не посмели
пересечь предвзятых мнений круг.
Ты мое тепло, ты – бабье лето
жизни, без тебя уже пустой,
ты любовь, не давшая ответа,
почему мне не дышать тобой.
Почему, всю жизнь мою калеча,
ты не скажешь мне: «Ты мой родной…»?
Из роддома я тебя не встречу,
и не мне везти тебя домой.
Ты другого мёда вкусишь сладость,
не со мной пойдёшь ты под венец:
ты моя нечаянная радость,
я – в тебя влюблённый, как юнец…
Ты меня по имени назвала
Ты меня по имени назвала,
подошла, решимости полна,
и моё дыханье оборвала
нежности горячая волна.
Положила руки мне на плечи,
смежив веки, волю дав губам,
показалось, будто вечер вечен,
и судьба вняла моим мольбам.
Затянуло очи поволокой…
Неужели мною ты больна,
неужели я от сероокой
получу желанное сполна?
Неужели всё же ты решилась
не скрывать счастливого лица?
Нет, родная, это мне приснилось,
не забьются в унисон сердца.
Обняла руками мою шею,
допустила до своей груди,
только я тебе уже не верю,
и меня за это не суди.
Ведь зимою не приходит лето,
не бывает дыма без огня,
так и мне не получить ответа
на вопрос: а любишь ли меня?
Мне на шею положила руки,
ласку подарила невзначай…
Сердцу моему продляя муки,
на вопрос сейчас не отвечай…
Измеренная жизнь
Жизнь у неё вся взвешена,
отмерена на весах,
и верит она, что грешное
простится на небесах.
Жизнь её вся промерена,
как в половодье брод,
но и тогда уверенно
она не пойдёт в обход.
Жизнь на весах помешана,
важен ей каждый грамм,
чтобы от страсти бешеной
не разойтись по швам.
Жизнь её вся просчитана,
свёрстана, словно план,
а чувства других прочитаны,
как заурядный роман…
Ты – серая мышка
Ты – серая мышка, безликая бирка,
от бублика вкусного круглая дырка,
ты нолик без палочки, дробь без остатка,
обертка шуршащая от шоколадки.
Ты – лук без стрелы, ты без масла лампада,
любви и страстей тебе в жизни не надо,
ты пепел вчерашний, остывшая ласка,
болото покрывшая мелкая ряска.
Ты – рамка пустая без фото любимой,
вся жизнь твоя комикс и страхи все мнимы,
а может, бассейн ты (да как все упомнить),
который забыли водою наполнить.
Ты – компаса стрелка, ты просто обложка,
ты – эхо в лесу, где мяукает кошка,
служанка надуманных страхов и лени,
любви ты боишься, как собственной тени.
Ты – скучный бухгалтер, душа твоя – лед,
дорога, которая в храм не ведет,
собачка, которую слон раздавил…
Мне жалко того, кто тебя полюбил…
Разные
Мы на разных с тобой говорим языках
и по-разному чувствуем сердцем, и дышим,
ищем счастья в других, бродим, словно впотьмах
и признанья в любви мы по-разному слышим.
Даже ночью с тобой мы по-разному спим,
я – подушку обняв, ну, а ты, как кулёчек,
и всю ночь отчуждёнными рядом лежим,
как судьбою оторванный плоти кусочек.
Мы с тобою слова понимаем не так,
им вверяем судьбу, как клинкам дуэлянты,
и не можем понять мы друг друга никак,
огранённые стёкла, приняв за брильянты.
Ложь привычно с себя не снимает одежд,
тонет правда во лжи, умирая прилежно,
тает воском свечи свет сгоревших надежд,
и любовь к нам спиной повернулась небрежно.
Бьёмся насмерть, как кровные бьются враги,
никогда, никому, ничего не прощая,
возвращаемся снова на те же круги,
никому, никогда, ничего обещая.
И летят брызги яда от суетных ссор,
и разят наповал отчужденьем испуга,
разговор наш – немого с глухим разговор…
И не видно лица, и не слышно друг друга…
Подлянка
Я к нему подошел и сказал ему тихо:
«Я люблю эту женщину. Ты, отпусти…»
Улыбнулся недобро: «Не будил бы ты лихо…» –
и в карман свою руку невзначай опустил.
Я пытался ему о тебе говорить,
что ты счастье мое неземное
и никак невозможно тебя не любить,
что хочу обвенчаться с тобою.
Он в глаза не смотрел, он крутил головой
и молитву шептал суеверно,
и курил сигареты, одну за одной,
зажигалкою щёлкая нервно.
Только раз в разговоре он голос подал,
он спросил, словно выдал награду:
«А не думал ли ты, что уже опоздал…
Ты уверен, что ей это надо?»
Я случайно к нему повернулся спиной,
показалось – меня ты позвала,
оглянулся назад, слыша голос грудной,
ты и впрямь чуть поодаль стояла.
Я к тебе не успел даже шага пройти,
нож мгновенно воткнулся мне в спину.
Как же боль мне свою до тебя донести…
и обиду… так бьют лишь скотину.
Переспелою вишней я снег окропил
и лежал, провожая глазами,
как он по́д руку ловко тебя подцепил
и пошёл, заиграв желваками.
Ты шагам его в такт семенила за ним,
и ушла, и назад не взглянула,
но не он должником меня сделал своим,
это ты в меня финку воткнула…
Покаянное
Люблю другую… Господи, прости…
За что ты мне послал такую муку
и преподал страдания науку?..
Ты душу мукой мне хотел спасти?
Люблю другую… Думаю о ней
в полночный час бессонницей томимый,
мечтаю быть желанным и любимым,
как одинокий майский соловей.
Люблю другую… Господом клянусь,
не сладострастьем чувство согрешило,
и что бы мне молва ни говорила,
под пыткой от него не отрекусь.
Люблю другую… До скончанья дней
готов делить с ней радости и скуку,
и воскресать, преодолев разлуку,
и быть ещё желанней и родней.
Люблю другую, словно заболел
болезнью вечной и неизлечимой:
быть с женщиной с одной, неповторимой,
с которой душу разделить посмел.
Люблю другую… Господи, прости,
пусть грешен я, но честь моя в поруку,
готов отдать ей душу, сердце, руку,
так дай же счастье в жизни обрести…
Я – зеркало
Я – зеркало и сам в себя смотрюсь,
и вижу то, что могут не увидеть,
как ненависть свою же сам боюсь
и как могу любить и ненавидеть.
Мы в зеркале, как братья-близнецы,
внутри давно похожие на трупы,
зализываем раны и рубцы,
с души пытаясь корки снять, как струпы.
Как справедливы древние жрецы,
дары богам не принося без крови,
бесплодна месть, когда исход бескровен,
как скучный шаг в манеже под уздцы.
Я – зеркало, и я в него смотрюсь,
и вижу то, что никому не видно,
как близким быть обманутым обидно
и как свою я ненависть боюсь…
Боль наполняет злостью желваки,
снять с отраженья хочется мне кожу,
и, здравому рассудку вопреки,
своё отображенье уничтожу.
В лицо кулак… Пусть сгинет мой двойник,
рука в крови и зеркало разбилось…
Осколок всё же в сердце мне проник,
а мне казалось, будто всё забылось…
Не с тем…
Ты ляжешь спать не с тем и не с таким,
который бы тебя любил до дрожи,
готовым снять с себя свою же кожу,
чтоб быть взаправду для тебя родным.
Ты ляжешь спать не с тем и не с таким,
а с тем, кто будет целовать привычно,
и каждый праздник будет днём обычным,
а будний день – совсем невыносим.
Ты ляжешь спать не с тем и не с таким,
который неотступно ночью снится,
не с тем, с которым хочешь пробудиться
и наградить его теплом своим.
Ты ляжешь спать не с тем и не с таким,
который счастью словно воздух нужен,
который, ночью будучи разбужен,
твоей любовью будет опалим.
Ты ляжешь спать не с тем и не с таким,
привычке многолетней угождая,
свечу в своей душе не зажигая,
поняв, что выбор твой необратим.
Ты ляжешь спать не с тем и не с таким…
С каким же чувством утром ты проснёшься,
когда губами губ его коснёшься
и вдруг поймёшь, увы, он повторим?..
Ты ляжешь спать не с тем и не с таким…
Акварель
Эскиз, мечтой написанный когда-то,
нашла случайно память под капели,
не угадать теперь ни лиц, ни даты
в полупрозрачном шёлке акварели.
Запрятались в углах рисунка тени,
как снов былых надежды затаились,
ещё тогда не знавшие сомнений,
и эхом чувств наивных заблудились.
А в середине кто-то пышет страстью,
да так, что прожигается бумага,
он трепетным мазком приник к запястью
той, для которой слёзы – просто влага.
Правдоподобной кажется натура,
но всё же есть нюанс немного странный:
заметно, как напряжена фигура
и скрыт перчаткой палец безымянный.
Эскиз влечёт пространством и пейзажем,
наполнен беспокойством и смятеньем,
укрыты чувства, словно макияжем,
под выцветшим узором сожаленья.
В полутонах цветов нет разногласья,
и хочется в сюжет хороший верить,
но акварель – всего лишь призрак счастья,
а призраки умеют лицемерить.
* * *
Эскиз, мечтой придуманный когда-то,
нашедшийся под музыку капели,
стал не судьбою, а листком измятым,
листком давно забытой акварели…
