Эва Фиш Измена. Второй шанс для Варвары

Я вытащила из ящика его записки. Которые бережно хранила. Те самые, которые он писал мне в начале отношений. Я перечитывала их сотни раз. Там было: «Скучаю», «Жду», «Ты моя муза». Сейчас я читала эти строчки и видела ложь. Каждое слово было ложью. Каждое обещание было пустым звуком.

Я разорвала их. Все. До одного. Маленькие белые клочки разлетелись по комнате, как снег. Как тот снег в горах, где он когда-то держал меня за руки уча кататься.

Я упала на пол и снова заплакала. Но теперь в моих слезах появилось что-то новое. Злость. Глухая, яростная, уничтожающая злость. Я ненавидела его за то, что он сделал со мной. За то, что он заставил меня полюбить его так сильно, а потом взял и разбил это любовь, как хрустальную вазу, которую я берегла всю жизнь.

Но сквозь эту злость, как сквозь туман, пробивалась одна мысль. Холодная. Четкая. Спасительная.

«Я выживу. Я должна выжить».

Это не конец. Ведь не конец же?

Я подняла голову, вытерла мокрые щеки тыльной стороной ладони и посмотрела на свою обручальное кольцо на моем пальце. И сняла его. Оно скользнуло легко, слишком легко. Как будто само хотело сбежать от меня.

Я положила кольцо на прикроватную тумбочку. Рядом с фотографией. Нашего совместного фото в деревянной рамке.

— Ты не стоишь моих слез, — прошептала я в пустоту. Голос звучал хрипло, чужо. — Ты не стоишь ни одной моей минуты. Ты не стоишь ничего.

Чемодан был собран. Криво, наспех, но собран.

Я оглянулась на спальню, где мы любили друг друг