Елена Леденёва
Ночные сырники
– Да я ее несколько лет не видел, – с набитым ртом невнятно пробубнил парень.
– А как вы вошли сюда? – решилась спросить Маша.
– Так дверь была открыта, – гость пожал плечами.
«Димка снова не закрыл дверь», – тоскливо подумала Маша.
– А в подъезд? Подъезд-то закрыт, – Маша подложила еще сырников в тарелку гостя.
– Так я из соседнего подъезда через чердак прошел, – с радостной, почти детской улыбкой сообщил парень.
– Как вас хоть зовут?
– Сергей.
На вид ему было лет двадцать пять, может, чуть больше, худой, немного суетливый, быстроглазый. Он обвел взглядом маленькую, убого обставленную Машину кухню. Ремонта в квартире не было уже лет пятнадцать.
– У вас дети есть? – вдруг спросил Сергей.
– Есть, – зачем-то соврала Маша.
– Спят? – гость понизил голос.
– Угу.
– Ладно, пойду я, – Сергей поднялся из-за стола. – Спасибо.
Он натянул куртку, вышел в прихожую и принялся обуваться.
«Надо же, пришел с ножом в чужой дом, но при этом разулся в коридоре», – подумалось Маше, но как-то отстраненно, будто это не она думала, а кто-то за нее.
Сергей обулся и выпрямился.
– Знаете, я вас никогда не забуду, – сказал он.
– Я вас тоже, – честно ответила Маша.
Парень вышел. Маша закрыла за ним тяжелую дверь и до отказа повернула ключ.
Руки ее начали мелко дрожать, ноги ослабели, колени подогнулись, и она с трудом по стеночке добралась до кухни.
К ней вдруг вновь вернулись все чувства и ощущения. Они налетели словно тяжело груженый товарняк на полной скорости, грозя смять, уничтожить, растереть в пыль.
