Хелена Хэлтон
Не твоё место
– Чёрт, – пробубнив под нос, потряс белые «капельки» в руках. Давно пора было обзавестись более современными, беспроводными, но денег то и дело не хватало.
Мать вкалывала на двух работах с тех пор, как отец ушёл. Неблагодарный сын, обладая незаурядными способностями, рвения к учёбе не проявлял, всё строил в дядькином гараже какие-то устройства. Из-за чего заимел проблемы с законом, ведь собирал запчасти где угодно, что-то даже тащил.
А ещё Люська эта требовала то сапожки новые, то цветы на каждый выдуманный праздник, то чёрт знает, что ещё. В итоге и вовсе закрутила со Стёпой. Чем он лучше? Внешне? Зато тупой, как пробка.
– Что ты делаешь здесь? – настойчиво повторял мужчина на соседнем сиденье.
– Да что пристал? – выдохнул, закидывая наушники в рюкзак. – Из колледжа свалил пораньше, баба бросила, вот и запрыгнул сюда. Чуть не опоздал кстати.
Усилия незнакомца окупились: Игорь всё же разговорился.
– Ты не доедешь, – тон мужчины звучал чересчур глубоко, будто он говорит телепатически.
Но нет. Губы двигались, мимика вовсю просматривалась, да и… не существует телепатии вовсе.
– Мне на улицу Победы надо, – спохватился парень. Может, не в тот автобус влетел с расстройства? – Не доеду, что ли?
