Dorin Bateman
Созвездие Гончих Псов
По правую руку безмолвно стояли домики. Ни в одном из них не горел свет, что не удивительно – в эту глушь до сих пор не провели электричество, не говоря уж про отопление и воду. За всю дорогу я так и не встретил ни одну машину – даже самые заядлые дачники предпочитали отсиживаться в городе, в тепле. Мои родители и сами были с этих мест, пока отец не настоял на переезде. Мама как-то рассказывала мне в детстве, что зимой сюда частенько заглядывали волки с равнины за Мохнатой Горой и тащили то кур, то овец. Потому-то мол дачный посёлок и опустел со временем. Я не верил эти сказочки до самого семнадцатилетия, пока не повстречался с таким волком лицом к лицу.
Метель разбушевалась. Колючий ветер грубо кидал снег мне в лицо, забирался под шарф и неприятно холодил шею. Ботинки то и дело проваливались в сугробах, а в завывании ветра слышалась симфония скрипок. Опустив голову, я с трудом продирался вперёд, размышляя о жизни. В голове звучала мелодия – «Пер Гюнт» Эдварда Грига. Первая сюита «Смерть Озе» идеально подходила к моему душевному состоянию и окружающему безжизненному ландшафту. Берёза всё никак не появлялась. Может я поторопился и ещё не поздно вернуться? Может вся эта тяга к природе чушь собачья?
